February 2026 – Page 89

«Va chez ta mère pour de bon» – lui a dit sa femme — Si tu pars maintenant, dit Lola d’une voix calme, ne reviens pas. Jamais. Prends tes bidons, tes outils, tes catalogues de tracteurs. Va chez ta mère pour de bon. Cet appartement est à moi, Ruslan. Je l’ai eu grâce à mes parents. Et ton argent… tu sais, je m’en sortirai. — Rus’, aujourd’hui on est samedi. On avait promis à notre fille d’aller au cirque. Et il faut aussi faire les courses… le frigo est vide. Son mari fit la grimace. — Tu achèteras toi-même, il y a un magasin au coin. Le cirque… On ira le week-end prochain, c’est juré. Là, c’est vraiment urgent : ma mère risque de geler. — Elle gèle toutes les semaines, depuis cinq ans déjà, répondit calmement Lola. Tantôt le poêle, tantôt la clôture, tantôt les cornichons qui ne poussent pas. Tu ne trouves pas que tu passes plus de temps là-bas que dans notre propre appartement ? — C’est chez moi aussi ! – s’écria Ruslan. J’en viens. Et ta ville… ici, je me sens en cage. Métro, boulot, dodo. Je n’aime pas la vie ici, tu comprends ? Je veux retourner au village, c’est là-bas que je me sens vivant ! *** Depuis que Lola était tombée enceinte, son mari avait dressé entre eux un mur invisible. Elle était « la mère de son enfant », un être sacré et asexué, qu’on ne devait pas toucher plus que nécessaire. Ils se disputaient régulièrement depuis presque cinq ans, mais ne se séparaient jamais – sans doute pour sauver ce mariage qui s’effilochait. Le dernier exil de Ruslan au village s’était accompagné d’un scandale. — Tu recommences ! criait-il dans l’entrée, en mettant ses chaussures. Je ramène de l’argent ? Oui. Je règle les problèmes ? Oui. Tu veux quoi de plus ? — J’ai besoin d’un mari, Ruslan. Pas d’un colocataire qui ne passe ici que pour se changer et manger entre ses tournées chez sa mère. — Ça suffit. Ras-le-bol ! Je rentre tard demain, ne m’attends pas. Ruslan quitta l’appartement en trombe et Lola alla jusqu’à la fenêtre. La voiture, garée devant l’immeuble, démarra en trombe et disparut aussitôt au coin de la rue. Et pourtant, avant la naissance de la petite, tout allait à peu près bien… Qu’est-ce qui avait changé chez lui ? Seize ans ensemble, tout de même… *** Deux semaines plus tard, Lola eut une mauvaise surprise. Un lointain cousin s’était installé dans l’appartement de sa grand-mère, vide depuis que la vieille dame était partie en maison de repos. Vadim, le cousin, venu d’une autre région, avait investi les lieux sans autorisation et annonçait qu’il n’avait aucune intention de partir. Interrogé sur la provenance des clés, il répondait « mamie me les a données » et traitait Lola avec insolence à chaque demande. Elle tenta de régler le problème seule, mais Vadim, robuste et confiant, lui claqua simplement la porte au nez. — Rus’, dit-elle le soir à son mari, quand par miracle il était rentré à la maison, il faut aller chez mamie. Vadim squatte là-bas, il est odieux. Mamie est inquiète, elle fait de l’hypertension. Elle dit qu’elle n’a autorisé personne à occuper son appartement. Ce… probablement a forcé la serrure, le jeu de clés que j’ai ne marche même pas. Il faut le mettre dehors, tout simplement. T’es un homme, il t’écoutera. Ruslan leva les yeux de son téléphone, où il feuilletait des photos de tracteurs. — Tu veux que je le mette dehors ? Et ses affaires, on les met où ? — Peu importe, sur le palier ! Il n’a aucun droit ici. Ruslan, j’ai vraiment besoin de ton aide. Je n’ose pas y aller seule. Ruslan soupira, gratta sa tête. — D’accord. J’irai après le boulot demain, je parlerai. Mais pas de scandale, Lola. Je déteste ces histoires. Le lendemain, Ruslan y alla réellement. La conversation fut brève. Vadim jaugea la carrure de son interlocuteur, fourra ses sacs dans une valise et disparut. Lola respira enfin. Elle avait même fait le dîner, espérant que ce geste remettrait leur couple sur les rails. Que nenni ! Le soir même, sa belle-mère appela. Lola décrocha, attendant les habituelles plaintes de santé, mais… — Lola, je sais tout. — De quoi parlez-vous, Madame Valérie ? s’étonna Lola. — De comment tu utilises mon fils ! Tu crois qu’il est ton larbin ? Pourquoi tu l’impliques dans tes embrouilles ? Tes proches, leurs appartements – débrouille-toi seule ! Pourquoi ce serait à lui de régler tes histoires sales ? Lola resta sans voix : — Madame Valérie, c’est mon mari. C’est notre problème commun ! Il a simplement mis dehors un squatteur. Qu’y a-t-il de mal à ça ? — Ce qu’il y a de mal, Lola, c’est que chez nous, au village, tout le monde dit que tu n’as pas besoin d’un mari ! – hurla la belle-mère. Tu le traites comme un domestique ! Et c’est mon fils avant tout ! Gère tes affaires seule, ne l’embête plus avec tes merdes familiales ! Il a sa maison ici, il a sa mère ici, il a sa vie ici ! Et toi… tu lui offres juste un lit et c’est déjà pas mal ! Tu le gardes grâce à l’enfant, tu ne nous laisses pas vivre ! Lola écoutait, tout lui semblait irréel – c’était la première fois en seize ans que sa belle-mère lui parlait ainsi. — Madame Valérie, vous vous rendez compte ? Si vous cherchez à détruire notre mariage… — Quel mariage, Lola ? – la mère de son mari l’interrompit brutalement. Il n’y a plus de mariage. Ruslan est déjà revenu chez nous, de cœur. Tu as eu un enfant ? Bravo. Mission accomplie. Maintenant, ne l’empêche pas de vivre comme il veut. Il me raconte tout, Lola. Que tu le fatigues avec tes exigences, que tu le harcèles. Laisse-le tranquille ! Lola posa doucement le téléphone sur la table et se tourna vers la fenêtre. Ruslan passa alors la tête par la porte, ayant compris. — Qui c’était ? Ma mère ? — Elle m’a dit que je n’avais pas droit à ton aide. Que, finalement, tu n’avais pas besoin de moi. Ruslan se figea. L’embarras passa dans ses yeux, puis il se reprit. — Elle s’est emportée, sûrement. Tu la connais, elle est émotive. — Émotive ? Elle m’a jetée comme une vieille chaussette, Ruslan. Elle m’a clairement dit que je n’étais rien pour toi. Tu lui as raconté quoi ? Que je te fais porter des sacs de charbon ? — Mais non ! J’ai juste dit que j’étais crevé après hier, parce que j’avais dû aller chez ta grand-mère… — Crevé ? Fatigué de quoi ? Ruslan, regarde-moi. J’ai trente-neuf ans. Seize ans que nous sommes ensemble. Tu comprends que tu es marié à ta mère ? Psychologiquement, profondément et désespérément ? Ta vraie famille, c’est là-bas, au village. Ta maman rêve de t’avoir près d’elle, entièrement. — Arrête tes bêtises, répliqua-t-il, reculant vers la porte. Tu exagères. J’aide juste mes parents. C’est mon devoir. Lola craqua. — Et ici, il y a une enfant ! Une femme que tu as aimée, autrefois ! Tu sais pourquoi il n’y a plus rien entre nous ? Parce que dans ta tête, le rôle de « maman » a effacé tout le reste. C’est une pathologie, Ruslan ! — Ça suffit ! – Il donna un coup de poing dans le chambranle. Je n’ai pas envie d’entendre ça. Je pars au village. Pour quelques jours. On a besoin de souffler. — Si tu pars maintenant, dit Lola calmement, ne reviens pas. Jamais. Prends tes bidons, tes outils, tes catalogues de tracteurs. Va chez ta mère pour de bon. Réparations, potager, thés du soir – ce sont tes rêves, non ? L’appartement est à moi, Ruslan. Hérité de mes parents. Et ton argent… je m’en sortirai. Mieux vaut être seule que de se sentir de trop dans sa propre maison. Ruslan fit sa valise sans un mot. Il était persuadé que sa femme bluffait. Les femmes chez lui ont toujours enduré. Maman, ses tantes… Toutes ont supporté. *** Deux semaines passèrent. Ruslan ne donna pas de nouvelles. Lola connaissait sa tactique – il attendait qu’elle vienne s’excuser. Avant, c’était toujours elle qui revenait la première. Au village, la fête battait son plein : Valérie faisait des crêpes pour célébrer le retour du fils prodigue. Mais Lola n’attendit pas sans rien faire. Elle changea les serrures, lança une demande de pension alimentaire – plus que ce qu’il versait d’habitude, mais la part légale sur son bon salaire officiel. Elle engagea un avocat et lança la procédure de divorce. Le téléphone sonna trois semaines plus tard. — Lola, tu as changé les serrures ? – demanda Ruslan, déconcerté. J’ai voulu rentrer, la clé ne marche plus. Les voisins me regardent de travers… Lola, installée dans la cuisine de son amie, répondit avec calme. Aujourd’hui je ne reçois pas de visiteurs. — Dis donc, t’es folle ? Ouvre-moi tout de suite ! J’ai mes affaires, mon passeport dans le tiroir… — Tes affaires sont chez le concierge en bas. Dans des cartons. Le passeport aussi. Et les papiers de divorce. Tu pourras lire ça tranquillement. — Quel divorce ? Lola, arrête… Tout ça à cause de ma mère ? Je vais lui parler, elle s’excusera… — Pas la peine, Ruslan. Elle n’a rien à regretter. Elle a obtenu ce qu’elle voulait. Elle t’a récupéré entièrement. Profitez-en bien. Lola raccrocha, son amie la félicita d’une tape sur l’épaule. *** Lola préparait une promenade avec sa fille. Lina, quatre ans, était plus sereine ; elle ne demandait plus où était papa. Désormais, papa ne passait qu’une ou deux fois par mois, apportait des jouets et paraissait curieusement… défraîchi. Ce jour-là, Lola le croisa devant l’immeuble. Ruslan attendait, près de sa voiture. — Salut, marmonna-t-il. Je peux emmener Lina une heure ? Je l’emmène au café. — Salut. Emmène-la. Mais garde-lui son bonnet, il fait froid. Lola s’assit sur un banc, regardant son ex-mari installer Lina dans son siège-auto. — Alors… Comment ça va au village ? demanda-t-elle, par politesse. Ruslan haussa les épaules. — Bof. Je m’ennuie. — Pourtant, il y a tes amis, la nature, l’air pur. Et ta mère juste à côté. Ruslan la foudroya du regard. — Ma mère… Elle me harcèle tous les jours maintenant. Rien ne va, jamais. Elle veut encore plus d’argent – sauf que maintenant, mon salaire est amputé par la pension. Avant, je lui donnais tout. Mais maintenant… C’est la dispute chaque jour. Elle me traite de « raté » parce que je n’ai pas su garder ma femme. Lola ne put retenir un sourire. — Tiens donc. Elle était ravie, pourtant, de nous voir divorcer… Ruslan haussa les épaules. — Elle pensait que je serais chez elle, avec tout l’argent. Résultat : je suis chez elle, mais sans argent. Finalement, entretenir une maison au village, ce n’est pas juste réparer une clôture de temps en temps. Tout part en ruine. Et les copains… Ces amis, ils ne font que boire. Pour le travail, y a plus personne. Ruslan se tut, puis se tourna vers son ex-femme. — J’ai réfléchi… Et si… on recommençait ? Je peux louer une chambre en ville. Je viendrai de temps en temps… Lola se leva. Elle remit son écharpe et le regarda droit dans les yeux. — Non, Ruslan. On ne recommencera pas. Tu sais, j’ai compris une chose récemment. Tu n’as jamais vraiment aimé ce village, pas comme tu disais. Tu t’y réfugiais juste pour fuir tes responsabilités. Fuir la vie d’adulte. Là-bas, tu restais le « fils chéri », tout est pardonné d’avance. Mais ici, tu aurais dû être un homme. Et tu n’as jamais été à la hauteur. — Lola… — Ramène la petite dans une heure. Et pas de glace, il fait froid ! Elle se détourna et rentra chez elle. Enfin tout était clair. Lola se surprit à éprouver une pointe de pitié pour son ex-mari. C’est triste – à plus de quarante ans, ne pas réussir à couper le cordon avec maman… Et que croyait-il, en proposant de recommencer ? Quelle femme censée referait la même erreur deux fois ?

« Va chez ta mère pour de bon », ma dit ma femme Si tu pars maintenant, murmura doucement Solène, ne

Il a quitté la famille soudainement, sans prévenir : il a demandé le divorce sans que sa femme ne s’en doute.

Il est parti comme un voleur, brutalement, sans prévenir : il a demandé le divorce dans le dos de sa femme.

Uncategorized

016

Aimer en Endurant, Endurer en Aimant — Le mariage d’Ivan et Daria, une union bénie bouleversée par l’orage du jour des noces, des années de bonheur familial avec leurs enfants Sofia et Artiom, puis l’arrivée d’une femme nommée Mila qui revendique l’amour d’Ivan, mettant à l’épreuve fidélité, pardon et destin ; une histoire où les épreuves du cœur, la force du pardon et le courage d’un nouvel amour s’entrelacent dans la vie d’une famille française, du parvis de l’église aux retrouvailles à la campagne, entre tempêtes, réconciliations et secrets des cœurs.

AIMER EN SOUFFRANT, SOUFFRIR EN AIMANT Le mariage de Luc et Élodie sest déroulé à léglise, sous le regard

Uncategorized

011

À la suite de son divorce, Roxane a vendu l’appartement conjugal et, avec la somme qui lui revenait, elle n’a pu acheter qu’un studio bien situé, mais après la séparation, Roxane n’a trouvé qu’un appartement une chambre dans un quartier défavorisé : loin de l’école maternelle et du médecin, mal desservi par les bus, sans aucun supermarché à proximité. Sa mère, qui n’avait jamais approuvé son mariage à dix-neuf ans, lui refuse alors toute aide lorsque Roxane revient lui demander de l’échanger contre son propre appartement, lui conseillant plutôt de trouver un travail et de prendre un crédit, ce qui pousse Roxane à couper les ponts durant un an.

À la suite de son divorce, Camille a vendu lappartement conjugal, et chacun a reçu sa part.

Uncategorized

Tatie, aurais-tu du pain ? Peux-tu m’en donner ? Julia, 37 ans, jamais mariée et anciennement comptable, peine à trouver un sens à sa vie ou sa vocation. Fatiguée, elle se force à se lever pour son poste de serveuse — sa tournée commence tôt sur la terrasse d’été, dès six heures du matin, elle nettoie tables et chaises pour accueillir les premiers clients à sept heures. Habitant en banlieue parisienne, elle doit partir dès cinq heures, affrontant les transports et les retards. Un matin, alors qu’elle essuie les tables, elle entend soudain la voix d’une petite fille, seule : « Ma maman chante bien aussi… Tatie, aurais-tu un morceau de pain pour moi ? » Julia découvre une gamine affamée partie chercher de la nourriture pour son jeune frère, resté à la maison avec leur grand-mère malade et très âgée. Les parents sont décédés depuis longtemps, la grand-mère perd la mémoire. Julia, bouleversée, accompagne l’enfant chez elle : elle y voit le petit garçon qui joue par terre, la vieille femme alitée, absente au monde. Stupéfaite, Julia appelle les secours : la grand-mère est hospitalisée, son état laisse présager un proche départ. Julia accueille alors les enfants chez elle, où son propre fils de 13 ans, compréhensif et attentionné, accepte de s’occuper d’eux quand elle travaille. Dix jours plus tard, la grand-mère décède ; les enfants risquent l’orphelinat. Déchirée, Julia décide de les adopter, de devenir leur tutrice. Elle quitte son poste de serveuse et reprend la comptabilité grâce à une amie, qui l’aide dans les démarches administratives ; elle obtient l’autorisation légale d’élever les deux enfants. — Alors, c’est pour ça que tu voulais être serveuse !, plaisante son amie. — Tu as raison, c’est un vieux projet qui vient enfin de s’accomplir. Qui aurait cru que la vie de Julia changerait du tout au tout : trois enfants, des choix professionnels, un destin auquel elle n’était pas préparée, mais qu’elle relève désormais avec courage.

Ma tante, est-ce que tu as du pain ? Tu pourrais men donner ? Claire a 37 ans et na jamais été mariée.

Uncategorized

054

J’avais huit ans lorsque ma mère a quitté la maison. Elle est partie jusqu’au coin de la rue, a pris un taxi et n’est jamais revenue. Mon frère avait cinq ans. À partir de ce jour, tout a changé dans notre appartement. Papa a commencé à faire des choses qu’il n’avait jamais faites : se lever tôt pour préparer le petit-déjeuner, apprendre à laver le linge, repasser nos affaires, coiffer maladroitement nos cheveux avant l’école. Je voyais comment il se trompait dans les proportions du riz, comment il brûlait les plats, comment il oubliait de séparer les blancs des couleurs. Pourtant, il ne nous laissait jamais manquer de rien. Il rentrait fatigué du travail et s’asseyait pour revoir nos devoirs, signer nos cahiers, préparer les goûters pour le lendemain. Ma mère n’est jamais revenue nous voir. Papa n’a jamais présenté une autre femme à la maison. Jamais il n’a appelé quelqu’un sa compagne. Nous savions qu’il sortait, qu’il rentrait tard parfois, mais sa vie privée restait hors des murs de notre foyer. À la maison, il n’y avait que mon frère et moi. Jamais je ne l’ai entendu dire qu’il était à nouveau amoureux. Sa routine, c’était travailler, rentrer, cuisiner, laver, se coucher et recommencer. Le week-end, il nous emmenait au parc, au bord de la Seine, au centre commercial — même juste pour regarder les vitrines. Il a appris à tresser nos cheveux, à recoudre des boutons, à préparer des repas. Lorsqu’il y avait des fêtes scolaires et qu’il nous fallait des costumes, il les fabriquait avec du carton et de vieux tissus. Jamais il ne se plaignait. Jamais il ne disait : « Ce n’est pas mon rôle. » Il y a un an, papa est parti vers Dieu. Ce fut soudain. Pas le temps de dire vraiment au revoir. En rangeant ses affaires, j’ai trouvé de vieux cahiers où il notait les dépenses, les dates importantes, des mémos comme « payer la cantine », « acheter des chaussures », « emmener la petite chez le médecin ». Pas de lettres d’amour, pas de photos d’une autre femme, aucune trace d’une vie amoureuse. Juste les traces d’un homme qui a vécu pour ses enfants. Depuis qu’il n’est plus là, une question ne me quitte pas : était-il heureux ? Ma mère est partie chercher son bonheur. Papa est resté et a semblé renoncer au sien. Jamais il n’a refait sa vie. Jamais il n’a eu un foyer avec une compagne. Jamais il n’a été la priorité de quelqu’un, sauf de nous. Aujourd’hui, je réalise que j’ai eu un père extraordinaire. Mais je comprends aussi que c’était un homme qui est resté seul pour que nous ne le soyons pas. Et ça pèse. Parce que maintenant qu’il n’est plus là, je ne sais pas s’il a reçu un jour l’amour qu’il méritait.

Javais huit ans lorsque ma mère a quitté notre appartement. Elle est partie sur le boulevard avec un

Uncategorized

— Je ne me contenterai de rien d’autre qu’un poste de direction ! — répondit le fils à sa mère — Fiston, peux-tu aller faire les courses puis ranger la maison ? — Je suis occupé. Depuis des années, la communication entre Sarah et son fils se limite à de sempiternels « je ne le ferai pas », « je n’ai pas le temps », « plus tard ». Aujourd’hui, Sarah décide de retenter sa chance. — Fiston, je n’ai pas le temps, j’ai beaucoup de travail. Soit tu vas toi-même au supermarché, soit tu manges les restes d’hier. — Je ne comprends pas pourquoi tout ce bruit. Le fils claque la porte si fort que le plâtre manque de tomber. Toute tentative de le faire aider est un échec retentissant. Les adolescents, ce n’est pas toujours facile. C’est l’âge le plus difficile. Mais lui, il a déjà largement dépassé cet âge : il a plus de trente ans. Sarah respire profondément pour se contrôler, puis part elle-même faire les courses. Elle préférerait rester chez elle, mais il faut bien manger. Sur le chemin du supermarché, elle se reproche que son fils soit devenu insolent et paresseux. À trente-quatre ans, il n’a jamais travaillé. Étant enfant, il n’a rien connu du refus ; sa mère se pliait à toutes ses volontés, faisait tout pour lui — sans jamais le pousser à prendre la moindre décision. Résultat : une totale réticence à toute forme de travail ; même faire les courses est hors de question. Préparant le dîner, Sarah est exténuée. La journée a été particulièrement éprouvante. Elle doit encore finir ses rapports. — Du goulash ? Tu sais que je ne peux pas le supporter ! — il quitte la table, l’air mécontent. — Tu pourrais au moins faire de la purée et des escalopes… Ou au moins une tarte… — Je n’ai pas la force de faire ni tarte, ni escalopes — lui répond la mère. — Maman, tu sais que tout le monde est fatigué ; moi aussi j’ai la tête qui tourne à force de rester devant l’ordinateur toute la journée à chercher des offres d’emploi et envoyer des CV. Mais je ne me plains pas. Sarah se retient de crier sur son fils. Elle sait parfaitement comment il « cherche » du travail : chaque matin, il ouvre une page d’offres d’emploi et fait semblant d’être très occupé. Le soir, même scénario. Il n’a envoyé que deux CV, uniquement aux plus grandes entreprises de la ville, et il relance tous les six mois, attendant la réponse avec une satisfaction feinte. Jamais il ne se contenterait de moins. — Tu pourrais essayer autre chose ? — finit-elle par demander, agacée. — Quoi, “autre chose” ? Tu veux que j’aille décharger des camions, c’est ça ? Merci beaucoup pour ton soutien, maman ! — Il quitte la table, sans toucher à son assiette, feignant l’offense et l’humiliation pour qu’elle le laisse tranquille quelques temps. Il aime rester à la maison sans travailler et ne veut pas changer cette habitude ! Il sait bien qu’il n’a aucune chance d’accéder à un poste de direction, mais s’obstine à écrire uniquement aux deux grandes entreprises locales — c’est la garantie de pouvoir ne rien faire. Aujourd’hui, Sarah décide de ne pas céder. — Je n’irai jamais décharger des wagons ni travailler en caisse. J’accepterai seulement un poste de direction, ou alors je ne travaillerai nulle part ! — Il pose un ultimatum à sa mère. Fait-il exprès ? Bien sûr, il sait pertinemment qu’il n’aura jamais ces postes. — J’en ai assez. Tu ne travailles pas, tu ne veux jamais aider à la maison ! — dira-t-elle à son fils. — Je m’en fiche où tu travailles, toutes les professions méritent le respect, je veux juste que tu te bouges enfin. Après la dispute, Sarah s’enferme dans sa chambre et reste pensive face au mur. Elle se sent nulle, mauvaise mère trop exigeante, mais elle sait qu’elle a raison. Son fils doit trouver le courage de devenir indépendant. Comprendra-t-il cela un jour ?

Journal de Sara Je mérite un poste de cadre, je ne me contenterai de rien dautre ! ma répondu mon fils ce matin.

Uncategorized

033

Le Bonheur Retrouvé — Monsieur, cessez donc de me suivre à la trace ! Je vous ai déjà dit que je porte le deuil de mon mari. Ne me poursuivez pas ! Vous commencez à m’effrayer ! — j’en venais presque à crier. — Je me souviens… Mais j’ai l’impression que c’est votre propre vie que vous pleurez. Pardonnez-moi, — insistait mon… admirateur. …Je séjournais en cure thermale. J’aspirais au calme et au chant des oiseaux de la forêt, pas aux assiduités d’hommes importuns. Mon mari était décédé brutalement il y a peu. J’avais besoin de me retrouver, de faire le deuil de cette perte irréparable. Avec Oleg, mon époux, nous venions d’entamer des travaux dans notre appartement ; on économisait, on se privait… puis, d’un coup, Oleg fit un malaise, le SAMU n’a rien pu faire. Deuxième crise cardiaque. Après ses funérailles, je me suis retrouvée seule, sans compagnon, sans chantier fini, mais avec deux fils adolescents. Mes forces me quittaient. Comment survivre à la perte ? Au travail, on m’a attribué un séjour en cure. Je refusais. Même sortir de chez moi m’était pénible. Mes collègues ont insisté : — Tu n’es ni la première, ni la dernière veuve. Tu as des enfants. Il faut vivre ! Pars prendre l’air, Marina. Remets de l’ordre dans tes pensées. J’ai accepté, la mort dans l’âme. Quarante jours étaient passés depuis le décès de mon mari. Ma blessure intérieure ne cicatrisait pas. À la cure, on m’a placée dans une chambre avec une jeune femme pétillante, Vika. Elle respirait la joie de vivre, ce qui m’irritait presque. Je ne souhaitais pas lui confier mon chagrin. Et puis, à quoi bon ? Elle avait déjà dans son sillage le maître de cérémonie, comme souvent dans ce genre d’établissement où célibataires, divorcés et veufs cherchent à rompre leur solitude. Pas question qu’on m’y prenne… J’avertissais Vika de rester sur ses gardes. Il était sûrement déjà marié deux ou trois fois. Vika riait : — Allons, ne vous inquiétez pas, Marina ! Je ne suis pas née de la dernière pluie… Et l’oisillon filait chaque soir en rendez-vous. Pour ma part, je restais enfermée, plongée dans un livre que je ne lisais pas et un poste de télévision que je ne voyais pas. …Un matin, je me suis réveillée de bonne humeur. J’ai ouvert la fenêtre — quelle paix ! J’ai pensé : « Allons marcher un peu sous les arbres, écouter les oiseaux, respirer. » C’est là que je l’ai croisé. Un inconnu, remarqué déjà au réfectoire, un petit homme au regard sans gêne, un brin guindé. Il était minutieusement rasé, habillé à la perfection. Chaque soir, il m’offrait une révérence. Je répondais d’un hochement de tête — politesse oblige. Un jour, il s’est assis à ma table : — Vous semblez vous ennuyer, madame — dit-il de sa voix de velours. — Non — ai-je répondu, sur la défensive. — Ne mentez pas. Votre tristesse se lit sur votre visage. Puis-je vous aider ? — insistait l’inconnu. — Bien vu. Le deuil d’un mari défunt. Encore une question ? — Je me suis levée, signifiant la fin de la conversation. — Je suis désolé. Toutes mes condoléances. Mais… allons, faisons connaissance. Je m’appelle Valentin — se hâta-t-il. On voyait bien qu’il avait peur que je lui échappe. — Marina — ai-je concédé, avant de m’éloigner. Dès lors, Valentin s’installait soir après soir à ma table et m’offrait des bouquets de campanules, qui poussaient partout alentour. C’était agréable sans toutefois me donner envie de nouer de nouveaux liens. Valentin, lui, ne lâchait pas l’affaire. Il me rejoignait dans mes balades. Je prenais soin de porter des chaussures plates pour limiter notre différence de taille. Lui n’en avait cure : ni de sa petite stature, ni de son crâne brillant. Il séduisait par la voix. Un timbre pareil, je n’en avais jamais entendu — hypnotisant. Je crois que j’étais prise au piège… Bientôt, nous allions ensemble aux soirées dansantes, en ville acheter des fruits… Valentin voulait m’inviter dans sa chambre. Stoïque, je résistais. Finalement, il me rappela : — Marisha, demain, c’est le départ. Tu viendras prendre le thé ce soir chez moi ? — Il faut que j’y réfléchisse. …Pour cette dernière soirée, je me suis décidée : ne pas blesser Valentin, je suis venue, sachant ce qui m’attendait. Table magnifiquement dressée, douceurs à profusion, champagne sorti d’on ne sait où. — Portons un toast, Marisha. Je ne sais comment me séparer de toi demain… Laisse-moi ton adresse, je viendrai, — dit Valentin, un brin triste. — Tu m’oublieras au bout de deux jours. Je vous connais, vous les hommes. On boit à quoi, Valentin ? — Tu ne comprends pas ? À l’Amour, Marisha, à l’Amour ! — leva-t-il son verre. …Au matin, nous réveillant dans les bras l’un de l’autre, je regrettais d’avoir résisté toute la cure. Pourquoi ne pas avoir cédé plus tôt ? J’étais amoureuse comme une midinette. Mais il fallait déjà partir. …J’ai fait mes adieux à Vika, en larmes sur son lit. — Qu’est-ce qui t’arrive, Vika ? — Je suis enceinte, Marina. Je ne sais pas de qui… sanglotait-elle. — Ton fameux animateur ? — Je ne sais pas… J’en ai fréquenté un autre… du centre d’à côté. Il est marié — avouait la « grande fille ». — Appelle tes parents, qu’ils viennent t’épauler. D’ici là, allons voir le directeur, — la sermonnai-je. Et Vika disparut en pleurs. Oui, ma petite, tu n’as pas fini d’en voir… Je me préparais à rentrer. Vingt-quatre jours qui m’avaient rendue tout cela si familier, surtout Valentin… L’autocar approchait. Valentin m’attendait avec un bouquet de campanules. Je pleurais, le serrais fort. Voilà, c’était fini… Fugitif roman d’amour. J’aurais tout quitté s’il m’avait appelée… Nous vivions dans des villes différentes. Seule la lettre pouvait relier nos mondes. C’est la lettre de sa femme que je reçus : elle savait tout et affirmait qu’avec mes quarante ans, contre ses trente à elle, jamais je ne pourrais la remplacer. Je n’ai pas répondu. …Six mois plus tard, Valentin se présenta à ma porte. Mes fils, étonnés, ne dirent mot. — Valentin ? Simple passant ou autre chose ? — Autre chose… Tu ne me chasses pas, Marisha ? — balbutiait-il. Mes garçons, gênés, filèrent dans leur chambre. — Entre. Qu’est-ce qui t’amène ? Un mot de ta femme, peut-être ? — Pardonne-moi. J’ai tenté de t’écrire, mais ma femme est tombée dessus… Je reconnais ma faute. Nous sommes divorcés. — Valentin, si j’avais su que tu étais marié, rien ne se serait passé. Et maintenant ? — Épousons-nous, Marina — proposa-t-il tout à trac. — Je ne sais pas. J’ai des enfants. Comment vont-ils l’accepter ? Je ne peux pas décider sur un coup de tête — j’étais pourtant touchée de la demande. — Les enfants, c’est une chance. J’ai moi-même une fille de dix ans, — me surprit-il. — Une fille ? Tu l’as abandonnée ? — Mais non, Marisha, jamais ! Je vais la récupérer. Sa mère boit. Nous vivrons ensemble, tous réunis, — m’assura mon « fiancé ». — Attends, Valentin… Je ne connais même pas ta fille ! Tu précipites les choses. Laisse-moi le temps d’en parler à mes garçons. Ensuite, on verra. Viens manger, « futur époux » — souris-je. Une famille unie, bien sûr, cela ne s’est pas fait. Disputes, départs, coups d’éclat… Vivons ensemble n’est pas toujours synonyme d’harmonie. …Le temps passe vite. Mon fils aîné, André, et Alena (la fille de Valentin) se sont mariés, mais se sont brouillés avec nous, nous reprochant d’avoir brisé leurs familles d’origine. Selon eux, Valentin n’aurait jamais dû quitter sa femme, et moi, en tant que veuve, rester fidèle à mon défunt mari. Ils sont partis vivre ailleurs. Valentin et moi, nous avons haussé les épaules… et continué à nous aimer sincèrement. …Un an a passé. Les enfants ne sont pas revenus. Alena appelait Valentin seulement pour son anniversaire. …Trois ans ont passé. Un jour, ils nous invitent chez eux. Surprise et méfiance, mais nous y sommes allés. Alena et André venaient d’avoir un garçon — notre petit-fils commun ! Quelle joie ! Autour de la table, ils nous ont demandé pardon : la vie nous apprend à pardonner, à respecter ceux qui nous ont donné la vie. Leur fils, ils l’avaient appelé Miroslav, pour célébrer l’union et la paix. Voilà, notre bonheur retrouvé avec Valentin… un bonheur né de nos épreuves et de la renaissance de l’amour. LE BONHEUR RENAISSANT : L’HISTOIRE D’UNE VEUVAGE, D’UNE RENCONTRE PRÉCIEUSE EN CURE, DE NOUVELLES FAMILLES, DES ENFANTS EN RUPTURE, ET DU PETIT-FILS QUI RÉCONCILIE TOUT LE MONDE

Arrêtez de me suivre comme ça ! Je vous ai dit que je porte le deuil de mon mari. Ne me poursuivez plus !

Uncategorized

0605

— Sors d’ici ! — hurla Boris. — Tu n’as rien à faire là, maman… — Sa belle-mère se releva en s’accrochant au bord de la table. — Je ne suis pas ton fils ! — Boris saisit son sac et le lança dans le couloir. — Que ton fantôme ne hante plus jamais notre maison ! — Sors d’ici ! — hurla Boris. Marie sursauta. En six ans de vie commune, jamais elle ne l’avait entendu crier ainsi. — Qu’est-ce qui te prend, mon fils… — Sa belle-mère se leva, cherchant appui sur le bord de la table. — Je ne suis pas ton fils ! — Boris attrapa son sac et le jeta dans le couloir. — Que ton esprit ne revienne jamais ici ! … Anne dormait, les bras grands ouverts comme une petite étoile de mer. Marie remit délicatement la couverture. Elle aimait s’attarder ainsi, contemplant sa fille tant désirée, pour laquelle elle avait tant lutté afin de devenir mère. Son mari rentra de sa nuit de travail — Marie le reconnut au bruissement dans l’entrée. Elle quitta la chambre, refermant doucement la porte. Boris ôtait ses chaussures. Fatigué, maigri. Il travaillait comme un forçat pour rembourser au plus vite les crédits contractés pour la procréation médicalement assistée. — Elle dort ? chuchota-t-il. — Oui. Elle a mangé et s’est endormie aussitôt. Boris attira Marie contre lui, enfouissant son visage dans son cou. Il parlait rarement d’amour, mais elle savait qu’il lui en était profondément reconnaissant. Pour être restée, pour ne pas l’avoir quitté pour un homme “normal”, pour l’avoir rendu heureux. À seize ans, Boris avait eu les oreillons “debout” — trop pudique pour prévenir sa mère que “ça enfle, ça fait mal”. Lorsqu’il s’était enfin confié, c’était trop tard. Les séquelles avaient provoqué une stérilité quasi totale. — Maman a appelé, — dit Boris d’une voix étouffée, sans desserrer son étreinte. Marie se tendit. — Que veut Mme Allemand ? — Elle arrive. À midi. Elle dit avoir fait des tartes, et que nous lui manquons. Marie soupira, se dégageant doucement des bras de son mari. — Boris, ce n’est pas nécessaire… La dernière fois, elle m’a fait craquer avec ses soi-disant remèdes au bicarbonate… — Marie, c’est quand même ma mère… Elle veut voir sa petite-fille, ça fait un an qu’elle n’a vu Anne qu’en photo. C’est sa grand-mère, tout de même. — “Grand-mère”… — sourit Marie avec amertume. — Celle qui traite notre fille de “créature”. Ils avaient adopté Anne un an plus tôt. Il y avait plus de deux ans d’attente pour un nouveau-né en bonne santé dans leur département — de quoi devenir fou. Les réseaux, une enveloppe généreuse à “l’association”, et le flair d’une sage-femme amie avaient aidé. La petite était née d’une jeune fille effrayée, seize ans à peine, pour qui un bébé aurait détruit la vie. Marie se souvenait de ce jour : le minuscule paquet de trois kilos deux cent grammes, et les grands yeux bleus qui la fixaient. — Bon… — Marie s’inclina. — Qu’elle vienne, nous survivrons. Mais qu’elle recommence… — Elle ne recommencera pas, promis Boris. La belle-mère fit son entrée à midi. Madame Allemand envahit la pièce de sa présence. C’était une grande femme, bruyante, dotée d’un caractère trempé façon terroir : arrêter un cheval, éteindre une maison, ou épuiser tout le monde autour d’elle. — Ah là là ! — s’écria-t-elle dès le seuil, posant sur le paillasson son cabas à carreaux. — C’était l’enfer ! L’air irrespirable dans le train, la cohue dans le métro. — Vous habitez bien trop haut ! L’ascenseur grince, il tremble, je croyais y rester ! — Bonjour, maman, — Boris lui baisa la joue, se saisissant du cabas. — Viens, va te laver les mains. Mme Allemand retira son manteau, révélant sa robe fleurie moulant sa puissante carrure, et fixa aussitôt Marie. Elle la détailla de haut en bas, comme une jument sur le marché. — Bonjour, Madame Allemand, — sourit Marie. — Bonjour… — sa belle-mère serra les lèvres. — T’es bien palotte, toi. On ne voit que tes os. Tu veux que ton homme s’accroche à quoi ? Et Boris, il a maigri… Tu ne le nourris pas ? Tu te prives, et tu fais mourir ton mari de faim ? — Boris mange très sainement, — répliqua Marie, sentant ses joues s’embraser. — Installez-vous, venez à table. En cuisine, Madame Allemand attaqua immédiatement son cabas — elle en sortit des tartes maison, des cornichons, un morceau de lard. — Mangez donc ! Chez vous, tout est chimique. Que du plastique dans votre ville. Elle s’assit, appuyant lourdement ses coudes sur la table. — Alors, racontez-moi. Comment ça va ? Les crédits pour vos “trucs”, terminés ? Marie serra sa fourchette. “Trucs” ! Les six ans de douleurs, d’espoirs et de désespoir, voilà comment elle les nommait. — Presque réglés, maman, — marmonna Boris, se servant une salade. — Parlons d’autre chose. — Et de quoi alors ? — s’étonna la belle-mère, attaquant une tarte. — Du temps ? Chez nous, dans le Loiret, regarde ton frère Nicolas, ils ont eu leur troisième. Une fille, belle comme un cœur, quatre kilos ! Et ta sœur, elle attend des jumelles. Ça, c’est une belle lignée ! Nous, Boris, on a la vigueur. On a la race. Elle lança un regard lourd de sens à Marie. — Sauf si on gâche les gênes, évidemment… Marie posa lentement sa fourchette. — Madame Allemand, on a déjà parlé cent fois de ça. Ce n’est pas moi… Les médecins l’ont confirmé. — Oh, tu sais… — balaya la belle-mère d’un geste. — Les médecins écrivent n’importe quoi, pour prendre l’argent. Les oreillons… Foutaises ! — La moitié des gars du village les ont eus, et tous sont pères de familles nombreuses. — Ton épouse t’a bien roulé, Boris, pour cacher son problème. — Maman ! — Boris frappa la table de la paume. — Ça suffit ! Madame Allemand se saisit le cœur théâtralement. — Ne hausse pas le ton sur ta mère ! J’en ai élevé cinq comme toi, je connais la vie. Elle est trop menue, rien pour enfanter ! Infertile, voilà tout. — Nous sommes heureux, maman, — murmura Boris. — Nous avons une fille, Anne. — Une fille… — ricana Madame Allemand. — Montrez-la moi. Ils allèrent dans la chambre d’enfant. Anne s’était réveillée et jouait avec son ours en peluche. Voyant l’étrangère, elle fronça les sourcils, mais ne pleura pas. Elle était d’une nature étonnamment calme. Madame Allemand s’approcha du lit, Marie prête à protéger l’enfant. Elle observa longuement la petite, plissant les yeux. Puis toucha sa joue rebondie. Anne se recula. — Elle ressemble à qui, celle-là ? — maugréa la belle-mère. — Des yeux si foncés ! Chez nous, on est tous clairs ! — Elle a les yeux bleu nuit, — corrigea Marie. — Et ce nez ? Patate ! Toi, Marie, c’est fin, Boris droit… Mais là… La belle-mère se redressa, secoua les mains comme salies. — Une race étrangère, ça ne trompe pas ! De retour à la cuisine, Boris, les mains tremblantes, se servit de l’eau. — Maman, écoute-moi, — tenta-t-il, doux. — Nous aimons Anne ! C’est notre fille ! Légalement, de cœur, en tout. — Et on va encore essayer d’avoir un enfant. Les médecins disent qu’il y a une petite chance. Mais même si ça ne fonctionne pas, nous avons déjà une famille. Mme Allemand resserra ses lèvres. Pour elle, mère de cinq enfants, grand-mère de douze, c’était insupportable que son fils consacre sa vie à “l’étranger”. — Pauvre Boris… — soupira-t-elle enfin. — Trente-cinq ans, un homme en pleine force. Et tu couves un enfant trouvé ! — Ne l’appelle pas comme ça ! — s’insurgea Marie. — Bah, comment tu veux que je l’appelle ? Princesse ? — Toi, tu ferais mieux de te taire ! Incapable d’avoir un enfant, tu perturbes ton homme. Vous avez payé… Comme un chat au marché ! — C’est NOTRE enfant ! — Un enfant, c’est quand c’est à soi ! Quand on porte, qu’on souffre, pas quand on prend tout fait ! D’une… gamine ! — Tu crois qu’on efface les gênes à la hache ? Elle vous montrera ce qu’elle vaut ! Vous devriez la rendre, tant qu’il est temps ! Marie vit les pupilles de Boris se dilater. Il se leva lentement. — Dehors, — dit-il d’une voix basse. Mme Allemand fut interloquée. — Quoi ? — Sors d’ici ! — cria Boris. Marie sursauta. Six ans, jamais elle ne l’avait entendu hurler ainsi. — Mais… mon fils… — Sa belle-mère s’accrocha à la table. — Je NE SUIS PAS TON FILS ! — Boris attrapa son sac et le lança dans le couloir. — Que ton fantôme ne hante plus jamais notre maison ! “Rendre” ma fille ?! Tu confonds une personne avec un objet ? C’est ma fille ! La mienne ! Et toi… toi… Il suffoquait. — Tu n’es qu’un monstre, pas une mère ! Va compter tes “purs sangs” à la ferme, et ne reviens jamais chez nous ! Jamais ! Des pleurs de bébé venaient de la chambre d’enfant. Marie s’y précipita, mais s’arrêta, voyant le visage de la belle-mère virer au gris terreux. Mme Allemand ouvrit la bouche, cherchant son souffle comme un poisson échoué. Une main crispée sur sa robe au niveau du cœur. — Boris… — gémit-elle. — Ça brûle… C’est brûlant… Elle s’effondra lourdement, emportant une chaise. Le fracas se mêla aux sanglots d’Anne. Marie appela le SAMU. Boris s’agenouilla auprès de sa mère, tentant de dégager son col d’une main tremblante. — Maman, qu’est-ce que tu as ? Respire ! Mme Allemand suffoquait. Les secours arrivèrent vite. Dès l’entrée, le médecin s’exclama : — Infarctus massif ! Brancard ! Vite ! Lorsque la porte se referma sur les ambulanciers, Boris tomba dans l’entrée, adossé au mur. Il contemplait le foulard oublié sur le meuble. — Je l’ai tuée ? — murmura-t-il. Marie s’assit près de lui, serrant sa main glacée. — Non. Elle s’est détruite toute seule. Par sa haine. — Mais c’était ma mère… — Elle voulait jeter notre fille comme une marchandise défectueuse ! Boris, réveille-toi ! Tu as protégé ta famille. Au bout d’une heure, le téléphone de Boris vibra. Sa sœur, puis son frère, appelèrent. Il ne répondit pas. Puis un message de sa tante : — Maman est en réa. Les médecins disent : peu d’espoir. Tu l’as tuée, monstre ! Que le mal t’emporte ! On te renie, ne viens pas ! — Voilà, c’est fini. Je n’ai plus de famille. Marie l’enlaça, son corps tremblant. — Si, — affirma-t-elle. — Tu as moi. Et Anne. Nous sommes ta famille, la vraie. Celle qui ne t’abandonne jamais. Elle se leva, entraînant Boris. — Viens. Il faut nourrir Anne, elle a eu peur. Le soir, ils étaient assis dans la cuisine. Leur fille, rassérénée, jouait à leurs pieds. Boris la contemplait comme s’il la découvrait. — Tu sais… — dit-il soudain, — Maman avait raison sur une chose. Marie se tendit. — Quoi donc ? — Les gênes, on ne les efface pas avec un doigt. Mais les gênes, ce n’est pas que la couleur des yeux ou la forme du nez. C’est la capacité d’aimer. Elle avait cinq enfants ; mais d’amour, elle en avait… comme une pierre. Peut-être que moi, j’ai été adopté ? Parce que moi, j’aime… Hein, ma chérie ? Il se pencha et prit la petite dans ses bras. Elle attrapa son nez et éclata de rire. — Papa ! dit-elle soudain, très distinctement. Pour la première fois. Jusqu’ici, c’était “ba-ba” ou “ma-ma”. Boris s’immobilisa. Les larmes retenues toute la journée coulèrent sur son visage, tombant sur la grenouillère rose. — Papa, — répéta-t-il, ému. — Oui, ma petite. Je suis ton papa. Et personne ne t’enlèvera. Sa mère a survécu, mais Boris n’a plus jamais repris contact. Pour la famille, il est devenu l’ennemi numéro un. Marie en a presque honte, mais elle est soulagée : finies les humiliations, la vie est plus douce sans eux. À quoi bon de tels parents ? S’ils ne nous aiment pas, mieux vaut s’en passer… Et vous, que pensez-vous du monologue de la mère ? Partagez vos avis en commentaire, et mettez un “j’aime” si cette histoire vous a touchés !

Va-ten ! hurla Boris. Mais enfin, mon fils sa belle-mère sagrippa au bord de la table pour se lever.

Uncategorized

Heureusement, au moins j’ai eu de la chance avec ma femme ! — Lydie, j’ai posé ma lettre de démission ! — téléphone Paul à sa femme. — Tu acceptes un retraité au chômage ? — On verra comment tu te comportes ! — répond Lydie. Le professeur Oleg Paulovich Cherbakov, docteur ès sciences enseignant dans une des plus grandes universités de Paris, reçoit un courriel exigeant qu’il attribue la meilleure note en mathématiques avancées à cinq étudiants. Un paradoxe effarant : la meilleure note exigée en mathématiques supérieures… Le professeur, âgé et élevé dans la meilleure tradition républicaine — « il vaut mieux mourir debout que vivre à genoux » — se retrouve confronté à cette injonction venue du rectorat, qui, plutôt que d’exiger une version contraire, lui commande de céder. Bref, mets cinq ! Avec mention, si possible ! Et la vie sera belle… Professeur fatigué, malade — diabète, hypertension et surpoids après soixante-dix ans, mais qui s’en soucie ? Ses étudiants ne l’aimaient pas, non — ils le haïssaient ! Et lorsque Lydie, sa femme, décida de consulter sa page d’avis, elle manqua d’avoir une attaque, et pas de joie, mais de stupeur. Insultes à toutes les lettres de l’alphabet, tout ça parce qu’il était exigeant et ne notait que sur le mérite. Et, selon la nouvelle génération, il n’aurait pas dû faire ça — puisqu’ils payaient leurs études ! Comment ça, il fallait aussi avoir quelque chose dans la tête ? On imagine combien les dirigeants de l’institut avaient touché pour distribuer de telles directives… Pourtant, le professeur, fin observateur et amateur de sarcasmes, a tout de suite compris d’où venait le pot-de-vin — et a refusé le « cadeau » dans une élégante formule : « Celui qui vous paie en liquide finit souvent par finir au pénal ! » Il resta sans argent, mais avec un grand sentiment de satisfaction morale, si caractéristique des citoyens républicains de la vieille école. Le professeur, c’était un « bon costaud à la française », solide, fiable, à la différence de nos héros perdus dans la forêt… Là est la morale : reste chez toi — pourquoi courir les bois comme le Petit Chaperon rouge ? Oleg Paul ne cherchait jamais les aventures — mais elles le trouvaient. En poste depuis des décennies, sa charge avait diminué… mais les ennuis grandissaient. Les jolies secrétaires du département récitaient chaque jour les exigences montantes de la direction, tandis que la paie stagnait. Il aurait fallu depuis longtemps une prime de pénibilité pour les enseignants ! Elles n’y connaissaient rien en mathématiques, comme la plupart des responsables d’établissement. Pour gérer, pas besoin de savoir — il suffit de rédiger ! Où est le rapport annuel ? Allez, secoue-toi, professeur ronchon ! On le regardait de haut : que peut-on attendre de ce dinosaure ? Il ne sait même pas ce que veut dire « gênant » et ne s’exclame jamais « trop stylé » ! Et son pantalon, franchement ? Pourquoi pas des jeans comme tout le monde ? Le travail n’apportait plus que de la lassitude : la joie, c’était la famille — sa femme adorée, deux fils et cinq petits-enfants. Avec Lydie, c’était une longue histoire… Elle n’avait pas aimé au départ l’étudiant de maths. Lui, amoureux dès le premier regard, finit par la convaincre. Malgré le froid, Oleg lui apporta cinq œillets emballés dans du journal — le chic de l’époque. Première rencontre, entre poésie et prosaïsme : « Tu as mis un pantalon chaud ? » — de quoi rougir ! Plus tard, leur seconde rencontre, après quatre ans, les réunit. Et maintenant, à vingt-cinq ans, Lydie n’était toujours pas mariée — aucune opportunité crédible ! Et les souvenirs du pantalon chaud lui faisaient sourire… Entre-temps, Oleg était devenu maître de conférences avec une belle chapka en loutre, bien mieux que toutes les fourrures bas-de-gamme. Non, Lydie n’était pas vénale, elle le vit simplement autrement, libérée du malaise de la première fois. Ils se marièrent, elle devint le pilier du mathématicien. Et à chaque heure difficile, il pensait à elle : quel bonheur de l’avoir ! En ce jour, il attend le quorum pour sa leçon : trois présents sur quinze. Mais comme on disait : paye et tout ira bien ! Attendre n’était plus possible, il commence… Un étudiant entre, en retard, venant « des toilettes » — pour trente minutes ! Audace sans limite. Lecçon continuée, mais les décisions du professeur sont réfléchies et responsables. Lors du contrôle, le même étudiant ne sait rien, mais fait partie des cinq auxquels il « faut » mettre la meilleure note. Il se contente de fixer le prof, certain de son bras long. Mais Paul refuse l’arrangement, donne la feuille sans note, propose une nouvelle chance… et envoie un mail au recteur : les cinq, c’est vous qui les mettrez ! Il pose aussitôt sa démission, décidé à ne plus revenir, quitte à briser son dossier de carrière ! Tant pis pour eux — Paul était leur seul professeur de mathématiques supérieures… — Lydie, j’ai posé ma lettre de démission ! — annonce-t-il à sa femme. — On verra comment tu te comportes ! — répond Lydie. — Tu veux des choux farcis ou du poisson pour dîner ? — Puisque je suis un bon élève, fais donc des choux farcis ! — choisit Paul. Et ajoute, fidèle à son habitude : — Il fait froid, si tu sors, mets un pantalon chaud ! — Moi aussi, je t’aime ! — lui répond doucement Lydie.

Marguerite, jai déposé ma lettre de démission ! ai-je téléphoné à ma femme ce matin. Tu accepteras un