Un bruit retentit dans la pièce voisine. Renversant sa casserole, Justine sy précipita. Le garçon regardait, désemparé, le vase brisé.
« Quest-ce que tu as fait ? » hurla la maîtresse de maison avant de frapper son petit-fils avec une serviette mouillée.
« Mémé, je vais nettoyer ! » sempressa-t-il en se penchant vers les éclats.
« Je vais te nettoyer, moi ! » La serviette sabattit de nouveau sur son dos. « Assis-toi sur le lit et ne bouge plus ! »
Elle ramassa les morceaux, retourna à la cuisine. Le garçon sassit, les épaules basses, les yeux fixés sur le sol. La porte de la chambre grinça légèrement lorsquil lentrouvrit, puis se referma sans bruit derrière lui. Dehors, la pluie commençait à tomber, douce et régulière, comme un souffle apaisant sur le toit du monde.
