Reste avec l’enfant. Je vais seule au mariage de mon frère.

Mon époux est rentré du travail, il y a bien longtemps maintenant, et je me souviens à quel point il était étrange ce soir-là.

Je lui ai demandé ce quil en était du mariage auquel nous étions conviés, et il a baissé les yeux tout de suite. Il ma expliqué quil irait seul à la cérémonie.

Et moi alors ? ai-je lâché, surprise.

Il ma répondu doucement : Ma chère, mon salaire du mois de janvier était maigre. Je pense que jirai seul à la noce. Prends soin de notre petite, il ne tarrivera rien de mal. Jy vais juste trois jours : il me faudra un hôtel, un peu de nourriture. Et, bien entendu, je dois acheter un cadeau pour les jeunes mariés.

Nous étions un couple encore jeune. Nous habitions un petit appartement à Lyon, que ma belle-mère nous avait offert. Jétais en congé parental, notre fille, Camille, avait presque deux ans. Je ne me pressais pas de reprendre le travail, personne pour garder ma fille. Les parents de mon mari nous donnaient un toit, et je leur étais reconnaissante, comme on dit : mille mercis pour cela.

Ma mère, Jeanne, prenait soin delle-même, travaillait même parfois le week-end. Elle mavait prévenu que, si vraiment javais besoin daide pour la garde de ma fille, elle viendrait, si je reprenais le travail. Mais, pour moffrir une nouvelle robe ou une couleur chez le coiffeur avant le mariage, il nen était pas question. En ce cas, elle ne garderait jamais Camille pour moi.

Je connais bien le caractère de ma mère. Elle voyage chaque année à létranger ; elle passe ses week-ends au spa ou chez lesthéticienne. Mais il ny a jamais eu de situation durgence chez nous. Quand mon mari, Antoine, est là, je peux vaquer à mes affaires, mais il naime pas trop que je sorte. Il ne mautorise à aller en ville que rarement et pour peu de temps.

Et puis, linvitation au mariage est arrivée.

Cétait le petit frère dAntoine, Paul, qui se mariait. Il fallait aller à Marseille, trois jours durant. Alors, jai supplié ma mère de rester avec sa petite-fille. Après tout, un mariage, cest important. Juste trois jours, et Camille est une enfant calme, elle ne pleure jamais sans raison.

Ma mère a refusé longtemps puis, dans un grand soupir, elle a posé trois jours de congé. Jétais ravie. Javais passé deux ans seule avec un enfant et enfin, je pourrais souffler lors de cette fête

Mais mes espoirs se sont vite envolés quand Antoine ma annoncé sa décision.

Cétait un événement si important pour moi ! Javais allaité Camille un an sans sortir de lappartement. Personne ne voulait la garder pour moi. Pourtant, Antoine participait souvent à des événements dentreprise et partait en séminaire.

Je connaissais à peine son frère. Jai seulement vu la fiancée sur une photo.

Jai été profondément déçue. Antoine ne voulait rien entendre. Pour lui, tout était normal.

Tu sais, ma chérie, ta mère na vraiment pas envie de prendre Camille chez elle. Laisse-la se reposer et toi, reste ici. Pourquoi obliger quelquun à faire ce quil ne souhaite pas ? Si elle ne veut pas garder notre fille, tant pis. Et tu ne connais pas vraiment ma famille non plus. Pourquoi partir avec moi ? Ta place est à la maison, à veiller sur la petite. Je pars, je reviens.

Alors jai décidé que personne nirait. Pourquoi mon époux devrait décider de ce que je dois faire ?

Dites-moi, qui a raison dans cette histoire ?

À mes yeux, la mère et le mari ont manqué de délicatesse. Bien sûr, une grand-mère na pas lobligation de garder sa petite-fille, mais elle pourrait penser un peu à sa fille aussi.

Et le mari ne comprend pas sa femme : elle a donné tant de temps à leur fille, elle mérite une pause.

Sil laime vraiment, il doit le comprendre

La jeune femme dans cette histoire était si triste, dépendante de son époux, sans personne pour laider.

Ce serait intéressant davoir vos avis, chers lecteurs. Espérons que Camille et sa mère découvrent une solution et que la jeune femme ose dire ce quelle pense à son mari.

Chères Françaises, n’oubliez pas que nous sommes libres ! Vous pouvez exprimer votre avis, sans craintes. Ce nest pas parce que vous posez une condition à votre mari quil demandera le divorce. Et si cela arrive, cest que lamour nétait pas sincère. Respectons les autres et donnons-leur du bonheur.

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two × two =

Reste avec l’enfant. Je vais seule au mariage de mon frère.
Le Bonheur des Autres Anna travaillait dans son jardin, ce printemps était venu tôt cette année, à la toute fin du mois de mars, toute la neige avait déjà fondu. Bien sûr, le froid reviendra sûrement, mais pour l’instant le soleil était si doux qu’Anna était sortie dehors, poussée par l’envie de bricoler, de redresser la palissade penchée, de réparer son abri à bois. Il faudrait bientôt prendre quelques poules, un petit cochon, un chien et un chat. Ça suffit, j’en ai assez vu, sourit-elle à ses propres pensées. Stop, vraiment, c’est assez. Elle brûlait d’impatience de retourner la terre du potager, de planter, de respirer l’odeur de sa terre natale, comme lorsqu’elle était enfant, de retirer ses chaussures et de courir pieds nus sur la terre fraîchement labourée, s’enfonçant jusqu’aux chevilles dans le sol doux et chaud, aussi moelleux que du duvet. — On a encore de belles années devant nous…, lança-t-elle, à voix haute, à quelqu’un d’invisible. — Bonjour ? Anna sursauta. Près du portail se tenait une jeune fille, une adolescente, presque une enfant. Dans un imperméable gris — Anna les connaît bien, on en distribue dans les lycées professionnels du coin —, de pauvres bottines, des collants couleur chair, bien trop légers pour la saison. “Trop tôt pour se promener en collants comme ça”, pensa Anna, “petite insouciante, elle va attraper froid, ces bottines ne valent rien, la semelle est en carton, c’est vraiment de la camelote”, nota-t-elle intérieurement. La jeune fille triturait nerveusement ses jambes maigrelettes. — Bonjour, lança sèchement Anna. — Excusez-moi, est-ce que je peux utiliser vos toilettes ? — Ah… Oui, vas-y. Là-bas, tout droit, puis à droite. Anna suivit du regard la jeune fille qui courait vers la cabane au fond du jardin. — Merci beaucoup, vous m’avez sauvée. Je cherche une chambre à louer. Est-ce que, par hasard, vous ne loueriez pas une chambre ? — Je n’y ai jamais pensé, c’est pour quoi faire ? — Je voudrais louer une chambre… Je ne veux pas vivre à l’internat : là-bas, ils boivent, ils fument, des garçons traînent partout. — Ah bon ? Et combien peux-tu payer ? — Cinq francs… je n’ai pas plus. — Allez, viens, entre donc à la maison. — Heu, puis-je retourner aux toilettes ? — Vas-y… — Comment tu t’appelles ? demanda Anna en faisant entrer la fille. — Olya, répondit la petite, d’une voix de souris. — Alors… Olya, pourquoi es-tu venue ? — Je… Je voudrais une chambre… — Arrête de me mentir… Dis-moi la vérité ! Pourquoi es-tu venue ? — Heu… puis-je retourner aux toilettes ? — Mais enfin, qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? — Je ne sais pas… dit la jeune fille en larmes, j’arrive plus à me retenir… — D’accord, vas-y… Anna suivit la jeune fille des yeux. — Tu as besoin des toilettes pour pisser ou pour autre chose ? — Seulement pour uriner… ça me brûle, tout me fait mal… On verra plus tard, mais maintenant, dis pourquoi tu es venue ? Silence. Elle prend son courage à deux mains. — Alors ? Je t’écoute. T’as rien à voler ici, vas-y, qui t’envoie ? — Personne, je suis venue seule. Est-ce… vous, Anna Pavlovna Samoïlova ? — Moi ? Oui, c’est moi… — Vous… Tu ne me reconnais pas… maman ? C’est moi, Olya… ta fille ! Anna, le dos bien droit, ne laissa pas un muscle de son visage buriné par les années et le vent bouger. — Olya…, souffla-t-elle, ma fille… ma petite Olyouchka… — Oui maman, c’est moi… Tu sais, à l’orphelinat, ils ne m’ont jamais donné ton adresse, ils disaient que c’était interdit… Mais j’ai supplié une prof, tu verrais comme elle est gentille : Anastasie, au lycée, elle m’a aidée, ils ont fait des recherches… Et puis on a trouvé, ton nom, prénom, tout… Puis on a trouvé ton adresse… Et me voilà, maman. Anna restait immobile, des larmes coulant sur ses joues marquées. — Olya, Olyouchka… ma fille… — Maman, maman ! hurla la jeune fille en se jetant au cou d’Anna. J’ai mis si longtemps à te retrouver, maman. J’envoyais des lettres, ils me disaient que tu m’avais abandonnée, donnée comme un objet… Mais moi j’ai toujours cru en toi, maman, j’ai cru… Anna étreignit doucement la jeune fille, ses mains marquées par la vie serrant le gros tricot du pull de sa fille, d’Olyouchka, sa fille, sa petite. Elles restèrent enlacées longtemps, sans se parler, tout était clair. Après, plus tard, revint à Anna tout ce qu’on lui avait appris petite, tout ce qu’elle avait souffert : elle s’affairait, chauffait de l’eau, préparait des infusions, chouchoutait Olyouchka, la belle. Olenka, ma petite, ma fille, le sens de ma vie. Maintenant, j’ai une raison de vivre, oui… Il m’a entendue, Il a eu pitié… tout n’est pas perdu… Le potager, le petit cochon, le manteau à raccommoder. J’ai de l’argent de côté. J’étais bête, j’avais déjà renoncé à la vie, mais voilà ma fille, Olyouchka… ** — Maman ! — Hein ? — Maman… — Vas-y, je t’écoute… Olenka prit une tarte sur la table, ses joues s’étaient arrondies, sa mère l’avait habillée comme une poupée, et elle-même semblait rajeunie. — Maman chérie ! — Quoi donc ? Ma petite filoute… — Maman, je suis amoureuse ! — Ah bon, déjà… — Oui, maman, il est super ! Il s’appelle Ivan, il est… Il veut te rencontrer… — Je ne sais pas… Mais Anna pensa tristement que les beaux jours touchaient à leur fin, Il donne, Il reprend… — Maman… ça va ? — Tout va bien, mon ange. Tu as grandi si vite… J’ai à peine eu le temps d’en profiter, pardonne-moi, Olyouchka… — Maman, comment peux-tu dire ça ? Je t’aime tant, tu sais ? On te donnera plein de petits-enfants, Vania et moi, tu verras, ma chérie… ma maman, ma précieuse. La rencontre se passa à merveille. Ivan, un gars du village, travailleur, sensé, plut tout de suite à Anna — un bon parti pour sa fille, pensa-t-elle. C’était la misère, certains n’avaient rien à manger, d’autres nourrissaient leurs chiens mieux que leurs enfants. Anna, Olenka et Vania ne manquaient de rien : Anna cousait à merveille. L’usine avait fermé mais elle avait rejoint une coopérative, on y était bien mieux payé, elle couvrit sa fille de vêtements derniers cris, et le gendre aussi. Vania n’était pas du genre à rester sans rien faire : il refit la clôture, changea les fondations de la maison avec ses frères, répara le sauna, farcit la maison de vie, bien plus encore que le jour où Olyouchka, la bien-aimée, avait réapparu. Le cœur d’Anna se réchauffait. Elle avait à nouveau envie de vivre, triplement, pour tous ces ans perdus, tout ce passé douloureux qu’elle essayait d’oublier, mais qui parfois la submergeait la nuit, au point qu’elle ne pouvait contenir un gémissement… — Maman ? Maman ? Tu as mal ? — Non, mon ange, dors, dors, ma toute belle… — Maman, puis-je dormir avec toi ? — Bien sûr, répondit Anna, se serrant contre le mur pour accueillir sa fille. Ma petite, ma fille, mon cœur déborde d’amour. Voilà ce qu’est l’amour maternel… Merci Seigneur, d’avoir connu cela. On fêta un mariage, les jeunes restèrent habiter avec Anna, qui rayonnait de bonheur. Même au travail, on remarqua que la sévère Anna Pavlovna ne pouvait plus s’empêcher de sourire, ses joues rosissaient de bonheur. — Ce sera un petit-fils ou une petite-fille, confia-t-elle aux collègues. Ah, j’en tremble de joie ! Elle a une fille en or, la chanceuse Anna Pavlovna, soupiraient ses collègues. Elle l’adore, ça se voit. Un petit-fils ! Antonin !… Nommé ainsi en hommage à ma mère, la grand-mère d’Olyouchka, une femme sévère mais juste — disait Anna en riant —, un vrai petit ange, je ne peux pas y croire, les filles ! Moi, je n’avais jamais porté de bébé, jamais depuis Olyouchka… Tant d’années ont passé. Et là, je le tiens, et c’est ça, le bonheur. Mes pensées sont pour Antonin. Le plus beau, le plus adorable ! Et lui, le petit-fils de sa mamie, inséparable de sa grand-mère ! Vania entreprit d’agrandir la maison, ils firent construire immense, Anna y avait sa place — c’était évident, qui imaginerait la vie sans sa maman ? Bravo les jeunes : Vania et ses frères fondèrent leur entreprise de bâtiment, ouvrirent un magasin de matériaux, vivaient discrètement… Et voilà qu’une bonne nouvelle tombe à nouveau : une petite-fille arrive. Anna cousit quantité de robes pour sa petite-fille, prépara toutes sortes de tenues. Marina, mon enfant. Une vraie beauté. Le rire des enfants ne s’arrêtait jamais dans la maison. Tout allait bien pour Anna, même si une douleur étrange se faisait sentir de plus en plus souvent à la poitrine, qui la brûlait… — Maman, mon amour, pourquoi tu n’as rien dit ? Où as-tu mal, où ? — Tout va bien, mon ange, tout va bien. *** … C’est trop tard, il n’y a plus rien à faire. — Docteur, docteur, comment ça, elle… elle… ma mère… — Je comprends, je suis désolé. *** — Ma fille, Olyouchka… il faut que j’y aille, pardonne-moi, j’ai déjà tant vécu… Depuis longtemps, on m’avait condamnée, mais toi, tu m’as sauvée, tu es venue à moi, mon ange… — Maman, ne dis pas ça… — Olenka, laisse-moi parler, même si c’est dur, ne m’interromps pas… Je ne suis pas ta vraie mère, Olya. Pardonne-moi… — Maman ! Maman, jamais tu ne dois dire ça, à personne, tu m’entends ? Tu es ma mère, je veux pas l’entendre, c’est toi, maman… Tu comprends ? — Oui, oui… ma fille… mon cœur… y a mon carnet là-bas, mon journal… Pardonne-moi, petite Olya. Je t’aime, ma chérie. — Moi aussi je t’aime, maman… Maman… Maman… *** — Olya, tu devrais manger… — Oui, Vania… J’arrive… Vas-y. Olya était assise dans la chambre de sa mère, lisant son fameux carnet. Il y avait sa vie, la vie d’Anna. Impitoyable, tordue, pourrie mais joyeuse. Mère autoritaire, Antonina, père mort à la guerre. Annouchka, Annie, Anya-la-fleur. Amoureuse d’un voyou… quelle vie, délurée, dangereuse, le sang bouillonnant. Elle est partie avec un brigand… Et tout s’est enchaîné… Un gouffre, durant des années, puis soudain, la vieillesse. Elle a traversé la vie comme une sauterelle. Le voyou disparut en prison, il ne restait plus rien… Il y aurait pu avoir un enfant, mais elle l’a perdu dans la neige, en aidant son brigand à s’évader, jeunesse, folie. Elle a tout perdu de sa féminité, de sa maternité… Ni enfant, ni chaton, juste la maison familiale héritée, un peu de repos, le cœur s’ouvre doucement, elle grince mais vit encore. Les médecins lui avaient dit d’attendre, ou d’aller à l’église demander pardon : c’était dur à avaler… Et puis, on lui a envoyé cette joie inespérée, elle n’a pas su la laisser passer. Elle a pensé : « Au moins, je pourrai goûter à la vie de maman, sentir ce que c’est… » Ma fille, Olyouchka, la lumière de ma vie, jamais Anna n’aurait pensé vivre aussi longtemps — elle écrit à la troisième personne —, ce bonheur, comme tout le monde, je vis, je travaille. J’ai une fille, mon âme, mon cœur. Et la maladie semblait reculer. Pardonne-moi, Seigneur, ma demande, fais que je vive encore, que je câline mes petits-enfants, que j’aide ma fille… Je me suis détendue, au début j’avais peur. Peur que ma fille découvre la vérité, que je n’étais pas sa mère, mais une homonyme, ou une fille du dossier. Et puis… j’ai arrêté d’avoir peur, j’ai commencé à vivre, une vraie vie simple. J’ai enfin cru que j’en étais digne… Pardonne-moi, ma fille, pardonne-moi d’avoir volé ta vie à ta véritable mère. Voilà, c’est ça, mon bonheur emprunté… — Maman, pleure Olya, ma chère maman ! J’espère tant que tu m’entends. Je savais, j’ai compris très vite. Quand je vivais chez toi, on m’a dit que tu n’étais pas la bonne, Anna s’appelait Ivanovna, je l’ai retrouvée, par curiosité. C’est elle qui m’a abandonnée, elle s’est mariée, je la dérangeais, maman… Elle vit, elle a une famille, elle ne se souciait pas de moi… Elle avait peur, peur qu’on sache, qu’on me découvre. Elle voulait donner de l’argent… maman… Je suis partie en courant, maman. Tu te rappelles, cette grosse fièvre que j’ai eue… Souviens-toi, maman… Ma tendre maman, je remercie Dieu qu’il nous ait réunies. Je t’ai tellement cherchée. C’est toi, ma vraie maman… Quelle chance qu’ils se soient trompés, ou peut-être que ce n’en était pas une, là-haut, ils savent qui envoyer à qui… et où les conduire. Comment vais-je faire sans toi, maman… — Olya, Olyouchka… — Vania, laisse-la, elle pleure… Elle a enterré sa mère, comprends-tu… *** — Dis, mamie, mamie Anna, elle était gentille ? — Très, mon ange. — Et belle ? — La plus belle, Anouchka. — Et qui l’avait baptisée ainsi ? — Je ne sais pas, son papa ou sa maman. — Ton grand-père ou ta grand-mère ? — Oui, mon grand-père ou ma grand-mère. — Et tu m’as appelée comme ton arrière-grand-mère ? Ta maman ? — Oui, ton papa et moi, il adorait sa mamie. — Et elle me voit, tu crois ? — Bien sûr qu’elle te voit, elle veille sur toi, toujours. — Moi, je t’aime, arrière-grand-mère Anouchka, dit la fillette en déposant une couronne de pissenlits sur la tombe. — Et moi aussi, chuchote le bouleau, — et nous aussi, répond le vent.