La mère de mon épouse ma traité de mauvais chef de foyer, alors je lui ai rendu son fils pour « rééducation »
Hier
Mais pourquoi, mon petit, les chemises de ton mari ne sont-elles pas rangées par couleur dans larmoire ? Cest pourtant la base de lesthétique, ta mère ne ta donc jamais appris ça ? La voix de Monique, la mère de mon épouse, avait ce ton aigre-doux typique des vieilles institutrices adressant des reproches aux élèves inattentifs.
Émilie sest figée, serviette en main. Elle venait tout juste de rentrer du bureau, après neuf heures de travail à boucler les bilans annuels, puis trente minutes de bouchons sur le périphérique, et encore vingt minutes à parcourir le marché pour choisir la meilleure pièce de bœuf, parce que Pierre, son mari, lui avait confié hier quil avait envie dun bon bœuf bourguignon maison. Au lieu dune soirée tranquille, Émilie se retrouvait debout au milieu de la chambre à écouter une leçon magistrale sur la gradation des bleus dans la penderie de son époux.
Madame Monique, souffla Émilie, tentant de garder contenance. Pierre a cinq chemises en tout. Deux sont à la lessive, une sur son dos, les deux autres ici. Peu importe que la bleu ciel soit à gauche ou à droite, non ?
Voilà bien ton problème ! sexclama sa belle-mère en levant théâtralement les bras, ses lourds bracelets dorés sentrechoquant. « Peu importe » ! Tout est dans les détails, ma chérie : lordre ou le chaos. Toi, tu te complais dans le chaos. Le pauvre garçon rentre, il trouve un capharnaüm, pas dharmonie. Chez lhomme, tout dépend de latmosphère du foyer. Si la penderie est désordonnée, sa vie le devient aussi.
Pierre, le « pauvre garçon » de trente-quatre ans, était vissé sur le canapé du salon, absorbé par sa console, combattant des monstres virtuels. Les sons de la bataille de son jeu vidéo résonnaient jusquà la chambre, ajoutant une touche absurde au sermon. Il na même pas pris la peine daccueillir sa mère ou de défendre son épouse.
Je fais de mon mieux, Madame Monique, Émilie referma la porte de larmoire, coupant la scène du « désordre » à la vue de la belle-mère. Mais moi aussi, je travaille. Et je suis fatiguée.
Tout le monde travaille, répliqua Monique en entrant dans la cuisine, passant son doigt sur le rebord de la fenêtre. Il resta propre, ce qui sembla lattrister. À ton âge, jétais à la mairie au service du personnel, je gérais deux enfants et une maison de campagne. Et malgré tout, mon mari était toujours impeccable, ses chemises repassées, la table dressée avec entrée, plat, dessert, et compote. Quas-tu préparé ce soir ?
Un bœuf bourguignon.
Tu « prévois » de le faire ? Monique jeta un œil à lhorloge. Il est déjà 19 heures. Ton mari rentre affamé et tu te « prépares » seulement ? Ça ne va pas. Lestomac dun homme nattend pas ! La gastrite non plus.
Émilie sentit monter lagacement. Ce nétait pas le premier contrôle surprise. Monique avait ses propres clés (remises par Pierre « au cas où ») et aimait arriver sans prévenir pour inspecter. Dhabitude, Émilie subissait : elle souriait, servait le thé, écoutait les récits de la vie parfaite de Monique et du fils modèle quétait Pierre avant quil ne tombe dans « cet environnement ».
Mais ce soir, quelque chose a craqué. Peut-être la fatigue, peut-être le fait que Pierre nait même pas levé la tête pendant ses reproches.
Écoutez, dit calmement Émilie, en posant la serviette sur la chaise. Que diriez-vous dun thé ?
Monique plissa les yeux, soupçonnant un piège, mais acquiesça.
Va pour le thé. Pourvu que tu utilises du bon thé en vrac, pas ces infâmes sachets.
Tandis que leau frémissait, Monique poursuivit son inspection. Elle vérifia la boîte à pain (« Il faut le mettre dans un sac, sinon ça sèche ! »), contrôla léponge (« À changer tous les trois jours, sinon les bactéries ! »), puis sinstalla à la table comme un procureur.
Je vais te parler franchement, Émilie, entama-t-elle en sirotant le thé. Ne le prends pas mal, je parle en mère. Je vois bien que Pierre nest plus comme avant. Il a les traits tirés, les cernes, ses chemises ne sont pas si impeccables, les cols mous. La nourriture achetée toute prête des raviolis ! Cest du poison !
On aime bien les raviolis, rétorqua Émilie.
Tu peux aimer les clous si tu veux, mais un homme, cest sacré, il lui faut de la qualité ! Tu ne prends pas assez soin de lui. Tu fais une piètre maîtresse de maison, excuse ma franchise. Jai élevé mon fils comme une fleur, jy ai mis toute mon âme, et toi tu profites de lui. Tu vis pour toi, ton boulot, ton sport, et le foyer est délaissé. Mon fils mérite mieux.
Un silence gênant sinstalla. Du salon, on entendit Pierre crier : « Bien joué ! Prends ça, sale monstre ! » après un boss vaincu.
Émilie observa sa belle-mère, ses lèvres pincées, son air sûr delle. Et soudain, Émilie se sentit étrangement légère, comme si on lui avait ôté un poids.
Vous avez tout à fait raison, Madame Monique, répondit-elle en souriant.
La mère de son épouse faillit sétouffer. Elle attendait protestations, justifications, larmes, mais certainement pas laccord.
Quoi ?
Je dis que vous avez raison. Je suis une terrible maîtresse de maison. Je ne repasse pas les cols. Jachète des raviolis. Je ne sais pas créer latmosphère quil mérite. Je ne suis pas à la hauteur pour entretenir ce joyau.
Émilie se leva et se dirigea sans hésiter vers le salon. Monique, perdue, la suivit instinctivement.
Pierre, éteins la console, lança Émilie en entrant.
Pierre sursauta, agacé.
Émilie, je tavais dit de me laisser tranquille pendant ma partie Oh, maman ! Tu es déjà là ?
Je suis là, mon grand, oui, marmonna Monique, jetant un regard inquiet à sa bru.
Pierre, viens. Il faut faire ta valise, dit Émilie, ouvrit le placard et sortit un grand sac de sport.
Pourquoi ? Pierre reposa enfin la manette, lair paniqué. On va à la campagne ? En vacances ? Mais jai pas posé mes congés
Non, mon cher. Tu emménages chez ta mère.
Où ?! sécrièrent en chœur mari et belle-mère.
Chez maman, répéta Émilie en remplissant le sac de chaussettes. Tu vois, Pierre, ta mère vient de me démontrer que je suis une catastrophe. Je te gâche la vie, je ne prends pas soin de toi, je tempoisonne et jaccroche mal tes chemises. Je ne peux plus assumer cette responsabilité. Je te rends à la maison mère, pour rénovation et maintien.
Émilie, tu plaisantes ? Pierre bondit. Chez maman ? Mais jai boulot demain, je mets vingt minutes pour y aller depuis ici, et chez elle cest une heure et demie !
Cest secondaire comparé à ton bien-être et ton équilibre, répliqua Émilie en jetant un jean dans le sac. Là-bas, tu auras des cols parfaitement repassés, entrée, plat, dessert. Pas de raviolis. Un ordre exemplaire dans larmoire. Cest ce que tu mérites, nest-ce pas ? Maman la dit. Moi, hélas, je ne suis pas celle quil te faut.
Monique, plantée dans lembrasure, ouvrait la bouche et la refermait, incapable de reprendre la main sur la situation.
Émilie, arrête cette comédie ! finit-elle par sexclamer. Personne ne parle de divorce ! Je faisais juste une remarque, pour que tu taméliores !
Je ne peux pas changer, répondit Émilie en continuant. Je suis allergique au patriarcat. Je ne veux pas rendre Pierre malade. Vous lavez dit vous-même : il a mauvaise mine. Il doit être choyé. Le meilleur endroit, cest chez vous. Reprenez votre trésor, Madame Monique. Vous connaissez le manuel dutilisation. Moi, jai fini ma période de garantie.
Émilie fila dans la salle de bain, rassembla la brosse à dents, le rasoir, le shampooing. Pierre, tétanisé, semblait chercher du regard qui pourrait le sauver.
Maman, fais quelque chose ! supplia-t-il. Je ne veux pas partir !
Monique, voyant le regard paniqué de son fils, releva fièrement le menton :
Eh bien, pourquoi pas ! lâcha-t-elle. Quil vive chez moi une semaine ou deux. Il reprendra du poil de la bête, il se reposera. Et toi, ma fille, tu resteras seule, tu réfléchiras à ton comportement. Tu verras ce que cest, un foyer sans homme. Personne pour changer lampoule !
Émilie dut se retenir de rire. Les ampoules, c’était toujours elle qui les changeait, Pierre traînait des heures à trouver lescabeau et demandait quon lui tende le tournevis.
Cest entendu, Émilie referma le sac et le posa aux pieds de son mari. Jai pris lessentiel. Tu pourras revenir chercher le reste.
Émilie, ce nest pas drôle, balbutia Pierre. Tu me mets dehors de mon propre appartement ?
Cest le mien, je te rappelle, acheté avant le mariage, précisa Émilie. Je ne te mets pas dehors. Je tenvoie en cure. Quand ta mère massurera que tu es remis et prêt à vivre avec une « mauvaise maîtresse de maison », on verra. En attendant, profites-en pour manger des tartes et retrouver le paradis.
Un quart dheure plus tard, ils étaient partis. Émilie était seule. La paix régnait. Pas de bruit de console, pas de critiques, pas de « Quest-ce quil y a à manger ? »
Émilie se dirigea vers la cuisine. Éteignit la bouilloire, rangea les tasses. Puis elle sortit de son frigo une bonne bouteille de bordeaux quelle gardait pour les grandes occasions, se servit un verre et sinstalla sur le canapé, à la place quoccupait son mari.
« Mon Dieu, ça fait du bien », pensa-t-elle en buvant. Elle se commanda une pizza bien grasse, au chorizo, celle que Pierre détestait. Elle lança à la télé cette série romantique dont Pierre se moquait.
La soirée fut parfaite. Personne ne traînait de chaussettes. Personne ne réclamait dattention. Personne ne critiquait son organisation.
Les trois jours suivants, Émilie vit comme en vacances. Elle rentrait sans stress, cuisait ce quelle aimait : salade fraîche, fromage blanc avec des baies. L’appartement restait propre comme par magie : moins de bazar, moins defforts. Lévier brillait, pas deau sur le sol de la salle de bain, le tube de dentifrice fermé.
Pierre nappela pas du tout les deux premiers jours. Sans doute par orgueil (ou sous linfluence de sa mère). Mais au troisième soir, le téléphone sonna.
Salut, fit-il, dun ton morose.
Salut ! répliqua-t-elle. Comment va le centre de remise en forme ? Tes cols ?
Arrête de te moquer. Ici cest rude.
Quoi, ta mère te nourrit mal ?
Elle mengraisse ! Boulettes, pot-au-feu, tartes du matin au soir. Mes jeans ne ferment plus. Mais elle… elle me rend fou, Émilie !
Pierre chuchotait, sans doute caché sur le balcon ou dans les toilettes.
Elle me réveille à six heures ! Elle dit que la vie doit être réglée. Elle moblige à faire de la gym, minterdit lordinateur, cest soit-disant mauvais pour la santé. Et elle me parle sans arrêt ! Des voisins, des prix, ses migraines. Impossible de bosser en télétravail, elle entre toutes les cinq minutes avec un conseil ou un thé !
Eh bien, tu voulais de lattention, plaisanta Émilie. Voilà lamour maternel, pur et dur. Profite !
Je veux rentrer, gémit Pierre. Émilie, jai compris. Tu nes pas si pire. Tu es même au top. Tu me manques, je peux revenir ?
Non, répondit Émilie fermement. La cure nest pas terminée. Trois jours, cest trop court. Et puis, il faut que jexplore ma nullité de maîtresse de maison en solitaire encore un peu.
Elle raccrocha, le cœur un peu serré elle laimait, malgré tout. Mais elle savait que si elle craquait maintenant, dans une semaine tout recommencerait. Il fallait de lélectrochoc.
Une semaine passa. Émilie eut le temps daller au théâtre avec ses amies, de se faire une manucure, de dormir jusquà midi le samedi. Le dimanche matin, la sonnette retentit.
Monique était devant la porte, lair défait. Sa coiffure tirée avait pris un coup, des cernes sous les yeux. À côté delle, Pierre, tête baissée, traînait son sac.
Bonjour, salua Émilie, sans se presser douvrir tout grand.
Il faut quon parle, dit Monique, la voix moins assurée.
Entrez, les invita-t-elle.
Ils allèrent à la cuisine. Pierre se laissa tomber sur une chaise, épuisé. Monique prit place, mains sur les genoux.
Je te le rends, souffla-t-elle, en regardant ailleurs.
Pourquoi ? fit Émilie, faussement surprise. Il na pas fleuri chez vous, sous votre merveilleux régime ?
Monique poussa un long soupir.
Il est invivable.
Pierre voulut protester :
Maman !
Tais-toi, Pierre ! coupa sa mère. C’est vrai. Tu es un enfant gâté, capricieux, égoïste. Petit, ça passait, mais adulte, cest une horreur. Ton père, paix à son âme, était bien plus autonome. Et toi « Maman, où sont mes chaussettes ? », « Maman, passe-moi le sel », « Maman, la soupe manque de sel ». Jai eu plus de fatigue cette semaine que ces cinq dernières années. Ma tension est à deux cents, impossible de tenir quatre heures aux fourneaux !
Mais vous disiez quune vraie femme tenta Émilie.
Ce que je disais Monique coupa sèchement. La théorie, cest une chose. La pratique, à mon âge, cen est une autre. Et puis il salit partout. Des miettes sur le divan, des traces sur les miroirs. Je passe derrière lui toute la journée. Non, Émilie, jai fait mon devoir en lélevant. Maintenant, à toi de jouer. Tu es jeune, forte, tu as les cartes en main.
Émilie fixa Pierre, rouge de honte. Pour la première fois, il se voyait avec lucidité.
Donc vous me le rendez ? demanda Émilie. Et la « mauvaise maîtresse de maison » ?
Tu tiens bien la maison, marmonna Monique. Lappart est propre, il était nourri, pourquoi je tai embêtée Jétais de mauvaise humeur, il y avait des ondes bizarres, va savoir Prends-le. Jai besoin de voir mes séries et de boire le thé tranquillement.
Émilie tourna les yeux vers Pierre.
Tu veux revenir dans lenfer des raviolis et des chemises non repassées ?
Pierre sapprocha, lui prit la main.
Émilie, pardon. Jétais stupide. Je croyais que tout allait de soi. Chez maman, jai vu : cest un vrai boulot. Elle ma laminé, mais jai compris le quotidien. Je ne veux plus te faire ça.
Les promesses, cest bien, dit Émilie sérieusement. Mais jai des conditions.
Lesquelles ? demandèrent en chœur Pierre et sa mère.
Émilie sortit sa liste écrite durant la semaine.
Primo : robot aspirateur, quon achète demain.
Daccord, acquiesça Pierre.
Deuxio : le lave-vaisselle, cest ta corvée le soir. Toute la vaisselle, cest pour toi.
Ok.
Tertio : les chemises, tu les repasses, ou tu les portes froissées, ou tu vas au pressing. Je repasse que mes robes.
Bon Je vais apprendre.
Quarto, Émilie fixa Monique. Vos visites, exclusivement sur rendez-vous. Et interdiction de critique ici. Si ça ne vous plaît pas, la serpillère est sous lévier, cuisinez ce que vous voulez. Je suis la maîtresse de maison ici, cest moi qui fais les règles.
Monique serra les lèvres, rongée par lenvie de sexprimer. Mais le souvenir de la semaine passée avec son fils lemporta.
Juste, lâcha-t-elle. Vivez comme vous le souhaitez, mais plus jamais chez moi.
Pierre poussa un soupir de soulagement.
Parfait ! sourit Émilie. Un thé ? Seulement des sachets, cette fois.
Va pour les sachets, répondit Monique. Peu importe, pourvu quil soit chaud.
Le soir même, après le départ de la belle-mère, pendant que Pierre, docile et appliqué, chargeait le lave-vaisselle (demandant toutes les deux minutes où mettre le produit), Émilie contemplait le tambour de la machine à laver.
Elle savait que Pierre ne changerait pas du jour au lendemain. Quil aurait encore des rechutes, que Monique reprendrait ses critiques. Mais la première frontière avait été posée, nette, indiscutable.
Pierre entra dans la cuisine, se frottant les mains.
Voilà, tout vrombit et lave ! Je crois que ça marche.
Cest bien.
Dis il reste des raviolis ? Les boulettes de maman me hantent
Émilie éclata de rire, sincèrement.
Il en reste. Mets la casserole.
Elle lenlaça. Il sentait la rue et la lessive à la lavande de sa mère, odeur quelle détestait. Mais on pouvait y remédier. Lessentiel, cest quil était revenu, changé. Il avait compris que la maison nest pas un service hôtelier, et quune femme nest pas en charge de tout.
Quant à Monique, elle ne vérifia plus la poussière sur les meubles. En visite, elle demandait dabord : « Pierre, tu as fait la vaisselle ? Il faut aider sa femme ! ». Finalement, la peur de voir revenir l« enfant prodige » était plus efficace que bien des discours.
Parfois, pour réparer, il faut démonter, faire un audit complet, puis reconstruire sur de bonnes bases, en suivant ses propres règles. Émilie a très bien assimilé cette leçon.
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