Marion Delacour était pressée.
Toujours pressée.
Ce soir-là de novembre, elle traversait la rue des Orfèvres à toute allure, son manteau entrouvert, une pochette pleine de dossiers menaçant de séchapper à chaque foulée.
La bruine avait commencé comme un souffle discret, mais, en lespace de quelques secondes, sétait changée en rideau épais, gommant les trottoirs de Paris.
Elle pesta mentalement.
Son plan : rentrer chez elle, prendre une douche et préparer la présentation importante du lendemain.
Mais laverse en avait décidé autrement : Marion navait pas dautre choix que de se réfugier quelque part.
Elle poussa la porte dune petite librairie-salon de thé, de celles au charme suranné, aux vieux meubles de bois usé et à lirrésistible parfum de grains de café fraîchement moulus.
Elle secoua sa chevelure mouillée, approcha du comptoir, essoufflée,
Un thé noir, sil vous plaît demanda-t-elle sans lever les yeux.
Pas de café pour vous ? lança une voix dhomme, à la fois curieuse et amusée.
Elle releva la tête.
Derrière le comptoir, un homme élancé dune trentaine dannées, les cheveux bruns foncés mal domptés, une barbe de quelques jours, lobservait avec un sourire qui donnait limpression quils se connaissaient depuis toujours.
Pas quand je dois réfléchir répondit Marion, un peu sur la défensive le café me rend trop nerveuse.
Alors ce sera thé noir ! Mais méfiez-vous, ici, la plupart finisse par céder au café dit-il en désignant la salle quasi déserte.
Pour la première fois de la journée, Marion laissa apparaître un sourire.
Et vous êtes ?
Luc Moreau répondit-il en lui tendant la main par-dessus le comptoir Propriétaire, barista, et lecteur invétéré.
Marion se présenta, prit sa tasse fumante et sinstalla à une table près de la fenêtre.
La pluie tambourinait contre la vitre comme si elle voulait entrer.
Alors quelle tentait de retrouver sa concentration, Luc sapprocha, un livre à la main.
Si cela ne vous gêne pas je crois que celui-ci pourrait vous plaire.
Cétait un vieux roman, relié de bleu avec des lettres dorées.
Et comment savez-vous ce qui me plaît ? demanda Marion, intriguée.
Je ne le sais pas Mais lorsque quelquun déboule, trempée, demande un thé et a lair de fuir tout contact humain en général, elle a surtout besoin dune bonne histoire, plus encore quautre chose.
Surprise, Marion accepta le livre.
En feuilletant les pages, le chuintement de la pluie et larôme du café ambiant créaient une douce chaleur.
Vous êtes toujours là ? demanda-t-elle après un moment.
Chaque fois quil pleut répondit-il, mystérieusement.
Elle rit, pensant quil plaisantait.
Ce nétait pas le cas.
Les jours suivants, Paris reprit son rythme effréné et Marion replongea dans ses habitudes chaotiques.
Mais un mardi, la foudre et la pluie la forcèrent de nouveau à pousser la porte de la librairie.
Luc était là, comme sil lattendait.
Encore vous lança-t-il en lui servant son thé, sans quelle ait eu à demander.
Encore la pluie répondit-elle, mi-amusée mi-fataliste.
Ce jour-là, ils discutèrent davantage.
Marion apprit que Luc avait hérité la librairie de son grand-père, qui nétait quune librairie avant quil ny installe le salon de thé. Pour donner de bonnes excuses aux gens de sattarder, avoua-t-il avec un clin dœil.
Luc, de son côté, découvrit que Marion travaillait comme architecte dans une agence exigeante, où les journées de douze heures étaient monnaie courante.
Cela doit être épuisant commenta-t-il.
Absolument admit-elle. Mais je suis incapable de marrêter de courir.
Le regard paisible de Luc la désarma.
Parfois, il faut laisser la vie nous rattraper dit-il.
Dès lors, la pluie devint leur complice.
À chaque averse, Marion trouvait un prétexte pour passer rue des Orfèvres.
Parfois elle lisait, silencieuse, tandis que Luc sactivait auprès des clients ; parfois ils débattaient de romans, de films ou de voyages quils voudraient entreprendre.
Un jeudi de décembre, Luc lui proposa :
Ce samedi, on ferme plus tôt. Un trio de jazz vient jouer. Tu veux venir ?
Marion hésita. Les invitations spontanées ne faisaient pas partie de ses habitudes.
Mais elle accepta.
Ce soir-là, la librairie était envahie de lueurs de bougies, les rayonnages projetaient des ombres mouvantes sur les murs.
Luc lui réserva la meilleure place, tout devant.
Pendant le concert, leurs genoux se frôlaient par accident ou pas.
Après, Luc lui servit un verre de vin rouge et vint sasseoir près delle.
Je tai vue, mille fois, entrer ici en courant pour échapper à la pluie confia-t-il. Mais jai limpression que tu fuyais surtout autre chose
Marion resta silencieuse, touchée par la justesse de ses mots.
Probablement, oui souffla-t-elle. Et peut-être quici joublie ce que jessaie de fuir.
Dehors, la pluie avait recommencé à tomber.
Luc la raccompagna jusquà la sortie.
Je nai pas de parapluie avoua-t-elle.
Moi non plus. Mais si on se dépêche, on atteindra le carrefour avant dêtre trempés.
Ils nont pas couru.
Ils marchèrent, lentement, riant sous la pluie, leau ruisselant sur leurs cheveux et leurs vêtements.
À langle de la rue, juste avant de se séparer, Luc lui glissa :
Tu nas pas besoin dattendre quil pleuve pour revenir.
Marion sourit,
Je vais essayer.
Elle ne revint pas le lendemain. Ni le surlendemain.
Mais le dimanche, sous un ciel bleu éclatant, elle franchit la porte de la librairie.
Luc la salua, feignant la surprise :
Et la pluie ?
Aujourdhui je lai amenée avec moi.
Ce jour-là, il ny eut ni thé, ni café.
Seulement une conversation longue, tranquille, peuplée de silences confortables et de regards éloquents.
Quand la nuit tomba, Luc lui montra un coin secret de la librairie, réservé aux initiés : un petit salon avec une grande fenêtre donnant sur la Seine.
Mon grand-père venait lire ici quand il pleuvait expliqua-t-il. Il disait que le bruit de leau lui rappelait que tout continue davancer.
Marion posa son front contre la vitre.
Cest sans doute ce que jaime ici Ce lieu me rappelle que jai le droit de marrêter.
Luc sapprocha si doucement quelle sentit son souffle avant de le voir à côté delle.
Tu peux tarrêter. Tu peux rester.
Elle tourna la tête, cherchant son regard.
À cet instant, la pluie commença à marteler la vitre, comme si le ciel attendait ce moment précis.
On dirait que les éléments sont avec nous souffla-t-il.
On dirait, oui répondit-elle, juste avant de lembrasser.
Un baiser doux, tiède, imprégné du parfum du café et du thé noir.
Un baiser sans la moindre hâte.
Dès lors, chaque pluie devint leur retrouvaille.
Mais, très vite, lorage ou le soleil nimportaient plus : la librairie de la rue des Orfèvres était devenue leur abri.
Dans ce recoin baigné de lumière, au bord de la Seine, entre piles de livres et volutes de boissons brûlantes, Marion Delacour et Luc Moreau apprirent que, parfois, lamour ne surgit pas sous un ciel radieux
Mais lorsquune pluie vous oblige, tout simplement, à rester un peu plus longtemps.
Marina Delacroix était toujours pressée. Toujours. Ce soir-là de novembre, elle filait rue des Orfèvres, manteau entrouvert et bras chargés de dossiers prêts à s’échapper à chaque pas. La bruine, d’abord discrète, devint une averse qui effaçait les trottoirs. Ronchonnant, elle changea ses plans : rentrer, se doucher, préparer la réunion du lendemain… Impossible — il fallait se mettre à l’abri. Elle poussa la porte d’une petite librairie-café comme on n’en fait plus, tout en bois usé et parfum de café fraîchement moulu. D’un geste, elle chassa l’eau de ses cheveux et commanda, sans relever les yeux : « Un thé noir, s’il vous plaît. » — « Vous n’êtes pas café ? » lança une voix masculine à la fois curieuse et espiègle. Derrière le comptoir, un homme d’une trentaine d’années, cheveux châtain foncé et barbe de deux jours, lui souriait comme s’il la connaissait déjà. — « Pas quand il faut réfléchir », répondit Marina, un brin sur la défensive. « Le café me fait courir. » — « Du thé alors… mais attention, ici, le café gagne souvent », répondit-il en désignant la pièce quasi vide. Elle sourit, pour la première fois de la journée. — « Et vous êtes… ? » — « Lucas Morel », répondit-il en lui tendant la main par-dessus le comptoir. « Patron, barista… et lecteur invétéré. » Marina se présenta à son tour, prit son thé et alla s’installer près de la fenêtre, battue par la pluie. Alors qu’elle tentait de se plonger dans ses notes, Lucas s’approcha avec un livre à la main. « Si cela ne te dérange pas… Je pense que celui-ci te plairait. » C’était un vieux roman à la couverture bleue et lettres dorées. — « Et comment sais-tu ce que j’aime ? » — « Je ne le sais pas. Mais quand on entre en courant sous la pluie, qu’on commande un thé et qu’on a l’air de ne pas vouloir parler… d’habitude, c’est qu’on a besoin d’une bonne histoire. » Surprise, Marina accepta le livre ; bientôt, le tumulte de la pluie et le parfum du café créèrent un cocon autour d’elle. — « Tu travailles ici tous les jours ? » demanda-t-elle après un moment. — « Tous les jours de pluie », répondit-il énigmatiquement. Elle rit, croyant à une plaisanterie. Mais ce n’en était pas une. Les jours suivants, la ville reprit son rythme effréné— tout comme Marina. Jusqu’à ce qu’un mardi, une nouvelle averse la pousse à la librairie. Lucas était là, comme s’il l’attendait. — « Encore vous », dit-il en lui servant du thé sans qu’elle ait à demander. — « Encore la pluie », répondit-elle. Ce jour-là, ils parlèrent davantage. Lucas raconta avoir hérité la librairie de son grand-père, qu’il avait transformée en café pour « donner aux gens une bonne excuse de rester ». Il apprit que Marina était architecte, soumise au marathon permanent des agences parisiennes. — « Ça doit être épuisant », commenta-t-il. — « Ça l’est », admit Marina. « Mais je ne sais rien faire d’autre que courir. » Le regard de Lucas, posé, la désarma. — « Parfois, il faut laisser la vie nous rattraper », dit-il. Désormais, la pluie devint leur complice. À chaque goutte, Marina trouvait un prétexte pour passer rue des Orfèvres. Parfois, elle lisait en silence pendant que Lucas servait d’autres clients ; d’autres fois, ils échangeaient sur les livres, les films, ou des voyages jamais entrepris. Un jeudi de décembre, Lucas proposa : — « Samedi, on ferme tôt. Des musiciens viennent jouer du jazz ici. Ça te dirait ? » Marina hésita. Elle n’avait pas l’habitude d’accepter ce genre d’invitation. Pourtant, elle dit oui. Ce soir-là, le lieu était éclairé de bougies, les rayonnages projetaient leurs ombres sur les murs. Lucas lui avait réservé une place au premier rang. Pendant le concert, leurs genoux se frôlaient — par hasard, ou pas. Après, Lucas lui servit un verre de vin et s’assit à côté d’elle. — « Je t’ai souvent vue courir ici pour échapper à la pluie », lui dit-il. « Mais je crois que tu fuyais autre chose. » Marina resta silencieuse, frappée par la justesse. — « Peut-être », admit-elle. « Et peut-être qu’ici, j’oublie quoi. » Cette nuit-là, en sortant, la pluie avait repris. Lucas la raccompagna à la porte. — « Je n’ai pas de parapluie », dit-elle. — « Moi non plus. Mais si on court, on sera à l’angle avant d’être trempés. » Mais ils ne coururent pas. Ils traversèrent la rue lentement, riant sous l’averse. À l’angle, avant de se quitter, Lucas lui murmura : — « N’attends pas qu’il pleuve pour revenir. » Marina sourit. — « J’essaierai. » Elle ne revint ni le lendemain, ni le surlendemain. Mais le dimanche, sous un ciel bleu, elle franchit la porte. Lucas, faussement surpris : — « Et la pluie ? » — « Aujourd’hui… c’est moi qui l’apporte. » Ce jour-là, il n’y eut ni thé, ni café. Juste une longue conversation, ponctuée de silences chaleureux et de regards éloquents. À la tombée du soir, Lucas lui montra un coin secret : une pièce avec une baie vitrée donnant sur la Seine. — « Mon grand-père lisait ici les jours de pluie. Il disait que le bruit de l’eau lui rappelait que tout continuait de couler. » Marina appuya son front contre la vitre. — « C’est peut-être ça que j’aime ici… ça me rappelle que je peux m’arrêter. » Lucas s’approcha, tout doucement, jusqu’à ce qu’elle sente son souffle. — « Tu peux t’arrêter… et rester. » Elle se tourna vers lui. Juste alors, la pluie frappa la fenêtre, comme un signal attendu. — « On dirait que le ciel est de notre côté », murmura-t-il. — « On dirait », souffla-t-elle avant de l’embrasser. Un baiser doux, tiède, aux senteurs mêlées de café et de thé noir. Un baiser sans la moindre hâte. Dès lors, chaque averse fut le prétexte d’un nouveau rendez-vous. Mais, qu’il pleuve ou que le soleil brille, la librairie de la rue des Orfèvres devint leur refuge. Dans ce recoin près de la Seine, entre livres et tasses fumantes, Marina Delacroix et Lucas Morel comprirent que l’amour n’arrive pas toujours avec le soleil… parfois, il naît quand la pluie t’oblige à t’arrêter un peu plus longtemps.
