Olga, et ces kilos en trop, sont-ils vraiment les vôtres ?

Olympe, et ces kilos en trop que vous avez ? Ne trouvez-vous pas cela problématique ? La mère de Dimitri ne lâchait pas prise. À mon avis, je nen ai aucun de trop, dautant que mon futur mari les apprécie. Tout le monde na pas à ressembler à une brindille ou à une poupée. Olympe jeta un regard moqueur à Hélène et à la mère de Dimitri. Devant tant daudace, Hélène rougit de colère.

Maman ! Tu as acheté le thé minceur ? Les graines de chia ? Pourquoi as-tu mis tant de beurre dans mes céréales, ce sont des calories inutiles ! Dimitri, tu as encore acheté du pain à la levure ? Cest mauvais pour la santé ! Il faut boire trois verres deau le matin, sinon le poids ne bougera pas Où est mon eau ?! Voilà le genre de remarques que Dimitri entendait depuis son enfance.

Sa mère et sa sœur aînée étaient obsédées par leur silhouette. À trente-huit ans, sa sœur, toujours célibataire, ressemblait à un cheval efflanqué aux yeux affamés. Quant à sa mère, elle avait la rigidité dune aiguille à tricoter.

Cela lexaspérait tant quil était naturellement attiré par les gens joyeux et gourmands. Et il rêvait dune épouse bien différente de sa mère et de sa sœur. Il lavait trouvée !

Elle sappelait Olympe. Olympe Même son nom était doux, agréable, savoureux comme une pâtisserie fraîche. Non, Olympe nétait pas grosse. Mais pour un mètre soixante-treize, ses quatre-vingt-cinq kilos irradiaient santé et bonne humeur. Poitrine généreuse, taille fine, courbes féminines et fossettes sur ses joues rondes quon avait envie de pincer. Tout cela avait subjugué Dimitri dès leur première rencontre.

Un soir, il emmena sa sœur à la banque pour une formalité. Elle prit un ticket et sassit. Lui, il arpentait la salle dattente.

Soudain, un rire cristallin, joyeux, parvint à ses oreilles. Si discret, mais si contagieux quil sourit malgré lui. Il eut envie de voir celle à qui appartenait ce rire.

Cétait une employée qui servait un client âgé. Il venait de dire quelque chose de drôle, et elle riait de nouveau. Dimitri ne pouvait détacher son regard delle

De ses cheveux ondulés à ses lèvres ourlées. Et surtout, elle avait des formes généreuses, évidentes à lœil nu

Dans la voiture, il écoutait distraitement les lamentations monotones de sa sœur, son esprit encore à la banque, auprès de cette jeune femme.

Dimitri, tu mécoutes ? demanda Hélène, agacée.

Bien sûr, Hélène, je técoute. Il essayait désespérément de se souvenir du sujet de la conversation.

Je lui ai dit que je ne mangeais pas de viande grillée, seulement du blanc de poulet bouilli, se plaignait-elle à propos de son dernier prétendant. Dimitri hocha la tête avec compassion, feignant lindignation

Le lendemain soir, il retourna à la banque. Elle était là. Soulagé, il attendit la fermeture, sortit un bouquet de roses de sa voiture et sapprocha delle.

Mademoiselle. Auriez-vous besoin dun mari ou votre mère dun gendre ? lança-t-il, maladroit, en lui tendant les fleurs.

Son air déconcerté la fit rire, mais elle accepta les roses.

Mon Dieu Quelles sont belles ! Et ce parfum ! Elle enfouit son visage dans les pétales, tandis quil la contemplait, émerveillé.

Depuis ce jour, ils furent inséparables. Parfois, on rencontre une personne et on sait aussitôt : cest elle, plus besoin de chercher. Ce fut le cas pour Dimitri et Olympe. Il la demanda en mariage un mois plus tard, et elle accepta avec joie. Restait à présenter les parents.

Ceux dOlympe laccueillirent avec un festin, des rires et une chaleur communicative. Sa mère, une belle femme imposante, lembrassa sur les deux joues, le laissant interdit. Son père lui tapota lépaule comme à un vieil ami et lentraîna à la cuisine.

Éloignons-nous des femmes, sinon elles tassommeront. Mais ne tinquiète pas, Nathalie, la mère dOlympe, est une femme paisible. Cest pour ça que je laime depuis trente ans. Et Olympe est notre diamant. Prends soin delle, mon garçon. Le père dOlympe le dévisagea sérieusement.

Ils passèrent la soirée à table, mangeant de bon appétit, riant aux éclats, partageant des anecdotes. Puis, Jean, le père dOlympe, joua de la guitare, et tout le monde chanta en chœur. Dimitri se sentit chez lui, comme sil les connaissait depuis toujours

Trois jours plus tard, ils rendirent visite à ses parents. En chemin, ils sarrêtèrent chez un pâtissier où Olympe acheta des éclairs artisanaux. À cinq heures, ils sonnèrent à la porte.

La mère de Dimitri, Ghislaine, leur ouvrit.

Oh Bonjour, mes chéris Elle dévisagea Olympe, bouche bée, cramponnée à la poignée.

Maman, je taime aussi. On entre ? Dimitri poussa doucement sa mère, et ils pénétrèrent enfin.

Bien sûr, mon fils Entrez, entrez Vous devez être Olympe, nest-ce pas ? Elle se reprit et inspecta Olympe des pieds à la tête.

Oui, cest moi ! Enchantée. Olympe lui tendit la main et entra. Ghislaine resta plantée là, médusée.

Papa, Hélène, maman, voici Olympe, ma fiancée. Nous avons déposé notre dossier, le mariage approche. Olympe, voici ma famille : ma sœur Hélène, ma mère Ghislaine et mon père Nicolas.

La nouvelle sembla les sidérer. Un silence pesant sinstalla, seulement rompu par le cliquetis des couverts.

Olympe ! Nous sommes ravis de vous accueillir dans la famille. Vous avez apporté une bouteille ? Parfait ! Et des gourmandises, mais cest pour vous, les filles. Le père de Dimitri, Nicolas, détendit latmosphère.

Oh non, nous ne mangeons pas de pâtisseries, surtout le soir. Voyons, Olympe Ghislaine repoussa la boîte avec dédain.

Vous ne mangez pas, mais nous, si ! Passes-moi ça, voyons ce quil y a. Je suis sûr quOlympe na pas apporté nimporte quoi. Nest-ce pas, Olympe ? sexclama le père, jovial.

Ils sinstallèrent enfin. Sur la table, du chocolat, des amuse-gueules et du champagne. Ils trinquèrent, burent, et le silence revint.

Maman, jai rencontré les parents dOlympe. Des gens formidables. Ils vous plairont. Dimitri parlait pour combler le vide. Olympe examinait son verre, Hélène ne la quittait pas des yeux. Le père raconta une blague, tout le monde rit, la tension tomba un peu.

Olympe, ne vous inquiétez pas, jai une excellente nutritionniste. Je vous mettrai en contact, elle vous aidera avec votre problème. lança Ghislaine.

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three × two =

Olga, et ces kilos en trop, sont-ils vraiment les vôtres ?
Mon mari m’a comparée à la femme de son ami pendant le dîner et a reçu une salade sur les genoux — Tu ressors encore ce service à vaisselle ? Je t’avais pourtant demandé celui avec le liseré doré, offert par maman pour nos noces d’or, il fait plus chic, — grogna Victor, fronçant le nez en examinant l’assiette qu’Olga venait de déposer sur la nappe blanche immaculée. Olga s’immobilisa une seconde, bouquet de persil en main. Elle hésita à répondre sèchement que le service doré ne supporte pas le lave-vaisselle et qu’elle n’avait aucune envie de récurer les assiettes à une heure du matin après le départ des invités. Mais elle se retint. Ce soir, Victor fêtait ses cinquante ans, un anniversaire marquant, et elle ne voulait pas gâcher l’atmosphère dès le début. — Victor, ce service est pour douze personnes, alors que nous ne sommes que quatre. Et puis celles-ci sont plus creuses, plus pratiques pour le rôti, — répondit-elle calmement, en continuant d’ajouter de la verdure au plat. — Vérifie plutôt si la vodka est fraîche. Gena et Marina ne devraient pas tarder. Victor marmonna vaguement et se traîna vers le frigo. Olga le regarda partir, soupira lourdement. Toute la semaine, elle avait vécu en mode « mission accomplie ». Son travail de comptable la fatiguait beaucoup — fin de trimestre, bilans à rendre, et à côté de cela imaginer le menu du dîner d’anniversaire. Victor avait catégoriquement refusé le restaurant, affirmant que « personne ne cuisine mieux que toi, Olga, et puis c’est frimer pour rien ». Bien sûr, ça flattait qu’il la vante, mais derrière chaque compliment se cachait surtout une radinerie et l’aversion des additions de restaurant. Résultat : trois soirs d’affilée après le boulot à faire mariner la viande, cuire les légumes, préparer les bases du “Napoléon” et façonner les petits roulés d’aubergines qu’il adore. Les jambes lourdes, le dos douloureux, le manucure bâclé sous un vernis transparent faute de temps. Le coup de sonnette la fit sursauter. — J’arrive ! — lança Victor, retrouvant aussitôt l’air accueillant du maître de maison. Marina fit son entrée dans le vestibule. On aurait dit qu’elle flottait, élégante dans sa robe beige parfaitement taillée, tenant un petit sachet griffé de chez Galeries Lafayette. Derrière, Gena, chargé de cadeaux et de bouteilles. — Ma chère Olga ! — Marina la tapa sur la joue, laissant flotter un nuage de parfum. — Qu’est-ce que ça sent bon ! Tu as encore accompli des merveilles en cuisine ? Oh, moi, je n’en serais pas capable. J’ai dit à Gena : tu veux une fête, tu m’emmènes au resto, je ne touche pas à une casserole, je préserve mon manucure. Olga cacha instinctivement ses mains. — Il faut bien que quelqu’un s’occupe du cocon familial, — sourit-elle en prenant le manteau. — Allez, tout est servi. Le dîner débuta dans une ambiance typique. Santé de l’hôte, cadeaux (Gena offrit une canne à pêche haut de gamme que Victor convoitait depuis des mois), rires et blagues. Olga faisait la navette entre cuisine et salon, veillant aux assiettes et aux verres pleins, grignotant à peine une bouchée de salade et un morceau de fromage. Victor, encouragé par la vodka, se détendit. Il se pencha en arrière, admirant Marina qui picorait sa part de poisson. — Marina, tu es toujours splendide. À te voir, je me demande : tu es sorcière ou quoi ? Tu manges sans jamais grossir. Et cette robe ! On voit tout de suite qu’une vraie femme sait prendre soin d’elle. Marina remit en place sa mèche. — Oh Victor, tu exagères. C’est juste de la discipline. Salle de sport trois fois par semaine et aucun glucide après dix-huit heures. Et puis, les soins ! J’ai découvert une crème miracle… — Voilà ! — Victor leva le doigt, ravi. — Discipline ! Tu entends, Olga ? Discipline ! Toi c’est toujours « Je suis fatiguée, j’ai pas le temps ». Marina travaille aussi, mais elle est rayonnante ! Olga, apportant le plat de rôti, fit une pause. Chef comptable dans une grosse société, elle gérait le foyer, le jardin, aidait aux devoirs des petits-enfants quand ils venaient. Marina travaillait comme hôtesse dans un salon de beauté deux jours sur quatre et n’avait pas d’enfants. — Victor, ne commençons pas à comparer, chacun a son rythme, — répondit-elle doucement pour éviter l’incident devant les invités. — Goûte au rôti, c’est une nouvelle recette avec des pruneaux. Mais Victor ne lâchait rien. La boisson le rendait bavard ; le contentement et l’orgueil masculins s’exprimaient. — Rien à faire du rôti ! — dit-il, tranchant une énorme part. — La cuisine, c’est la cuisine. Mais la vraie esthétique… Gena, t’as de la chance. Tu rentres, t’as pas une cuisinière en robe de chambre, t’as une fée. C’est beau ! Et chez moi ? Toujours des casseroles, odeur d’oignon frit. Je dis à Olga de s’inscrire à la salle de sport. Elle : « J’ai mal au dos, j’ai de la tension. » Que des excuses. De la paresse. Gena tenta de calmer l’ambiance : — Victor, arrête ! Olga est une perle. Ce rôti est une tuerie ! Ma Marina ne sait pas du tout cuisiner, nous c’est surgelés ou livraison. — Justement ! — Marina voulut apaiser, mais c’était maladroit. — Je n’aime pas cuisiner, c’est vrai. Mais j’ai toujours du temps pour moi. Un homme doit apprécier du regard, tu n’es pas d’accord, Victor ? Victor sourit niaisement, fixant la femme de son ami, puis se tourna vers Olga assise en face, mains abîmées posées sur ses genoux. — Paroles en or ! Aimer avec les yeux ! Mais regarde-moi… — il désigna Olga — Toi, tu as mis une robe, tu t’es coiffée, mais tu as un air… fatigué. Vieilli, tu comprends ? Marina pétille de vie. Toi, t’as juste le regard plein d’étiquettes Carrefour… Un silence pesant tomba. Gena fixait son assiette, Marina triturait sa serviette. Olga se sentit giflée. Elle repensa la veille, à ce t-shirt que Victor exigeait impeccablement repassé passé minuit, à l’argent économisé pour lui acheter sa satanée canne à pêche. — Victor, arrête, — dit-elle calmement mais fermement. — Tu dépasses les bornes. — Je dépasse rien ! Je dis la vérité ! Un ami se révèle dans le besoin, une femme dans la comparaison. Eh bien, la comparaison, ma chère, n’est pas à ton avantage. Gena peut présenter sa femme, être fier. Moi, je dois baisser les yeux. Tu t’es vue dans le miroir ? Tu t’es empattée, ridée… Vous avez le même âge pourtant ! — Faux, Victor, — répondit Olga glacée. — Marina a trente-huit ans, moi quarante-huit. Marina ne monte pas cinq étages avec des sacs de courses quand l’ascenseur tombe en panne, pendant que tu es vautré sur le canapé. — Ah, ça recommence ! — Victor leva les yeux au ciel. — Moi je bosse ! J’amène l’argent ! J’ai le droit d’exiger que ma femme soit à la hauteur. Mais toi… poule pondeuse. La seule chose que tu sais faire c’est couper des salades. D’ailleurs, la salade ! — il désigna du bout de sa fourchette la « hareng sous manteau ». — Même ça, tu la rates. Celle de Marina à Nouvel An, c’était léger, aérien. La tienne, c’est de la bouillie de mayo. Comme toi. La goutte d’eau. Quelque chose se brisa chez Olga — la patience qui portait leur couple depuis vingt-cinq ans fit place à une froideur glacée. Elle se leva posément. Victor, indifférent à son changement d’attitude, poursuivait, s’adressant à Gena : — Tu trouves pas ? Une femme doit inspirer ! Ici, c’est la morosité. Peignoir, charentaises, soupe. Mortel… Olga attrapa le plat profond de « hareng sous manteau ». Salade fraîche, parfaitement imbibée, généreusement nappée de mayo et ornée de betteraves râpées — au moins un kilo cinq. Elle contourna la table, se posta à côté de son époux. Enfin, il leva les yeux vers elle. — Qu’est-ce que tu fais là ? Plus de sel ? Moins de mayo ? — Non, Victor, — déclara-t-elle avec calme, voix posée. — Tout ce qu’il faut. Mais tu as raison. Ma seule compétence, c’est les salades. Puisque tu as tant besoin de légèreté et d’esthétique, ce saladier te sera sûrement plus utile. En prononçant ces mots, elle retourna le plat. Le temps parut suspendu. Gena eut la bouche béante. Marina prit une inspiration, bouche couverte d’une main. Et la masse rose et blanche, dodue, se répandit lentement, irrémédiablement sur les genoux de Victor, sur son pantalon clair, tout neuf, acheté pour le grand soir. *Ploc.* Un bruit épais, humide. La mayonnaise coula le long des jambes, la betterave s’imprégnant dans le tissu, les morceaux de hareng décorant sa braguette. Un silence de tombe s’installa. Victor contemplait ses genoux, stupéfait. Le jus de betterave traçait des dunes roses sur son beau pantalon beige, transformé en toile abstraite. — Tu… tu as perdu la tête ?! — hurla-t-il en se levant. La salade s’écrasa sur le tapis, ses chaussures. — Folle dingue ! Ce sont des pantalons neufs ! Complètement timbrée ! Olga reposa le plat vide sur la table. — Au moins c’est savoureux, Victor. Rassasiant. Et 100 % naturel, fait maison. — Je vais te… ! — Il leva la main, mais Gena l’arrêta. — Victor, calme-toi ! Tu l’as bien cherché ! — Moi ?! — Vociférait Victor, agitant ses jambes souillées. — Je dis la vérité et elle me jette la bouffe sur les fringues ! Nettoie-moi tout ça ! Tout de suite ! À quatre pattes ! Marina, livide, se recroquevilla sur sa chaise. L’ambiance du dîner venait de s’effondrer. Olga regarda son mari avec dégoût, comme devant un cafard. — Tu nettoieras tout toi-même, — articula-t-elle. — Ou alors appelle des pros. Puisque tu es l’homme de la situation, tu peux te le permettre. Moi, je vais aller… prendre soin de moi, comme tu disais. M’inspirer. Elle sortit. Dans l’entrée, elle enfila son manteau, prit son sac. Les cris furieux de Victor et les paroles apaisantes de Gena résonnaient derrière elle. — Olga, tu vas où ? — Marina surgit dans le couloir, yeux fardés grands ouverts. — Pars pas, il a bu, il ne pensait pas… — Si, Marina, — répliqua Olga sans hostilité, juste de la pitié. — Il l’a toujours pensé, il se taisait quand il était sobre. Merci d’être venue. Tu m’as ouvert les yeux. Olga sortit dans la fraîcheur automnale. Elle n’avait nulle part où aller, mais impossible de rester. Sur un banc devant l’immeuble, elle appela un taxi. « Chez maman, » décida-t-elle. Même si sa mère n’était plus là, l’appartement était resté vide, jamais loué — parfait pour ce soir. Victor la harcela de coups de fil, d’abord pour crier, puis pour supplier. Olga ne répondit pas. Elle acheta une bouteille de Sancerre et une tablette de chocolat au Monop’ de nuit, arriva chez sa mère, où l’odeur de vieux livres flottait, et, pour la première fois depuis des années, s’allongea sans penser à lessive ou dîner. Pour Victor, ce furent deux semaines d’enfer. Olga ne rentra pas le lendemain, ni le surlendemain. Elle vivait chez sa mère, travaillait, le soir… elle s’était offerte son massage repoussé depuis trois ans. Victor se retrouva seul, dans un appartement où la nourriture ne surgissait pas dans le frigo par magie, où les chaussettes ne sautaient pas d’elles-mêmes dans la machine puis dans son tiroir. Trois jours bravaches : raviolis, jean (le pantalon n’a jamais été récupéré, le pressing refusait toute garantie). Il en parlait à Gena : « Elle va ramper, à cinquante ans, qui la veut ? Elle rentrera, je déciderai. » Mais le quatrième jour, plus de chemise propre. Lui repasser, horreur. Le cinquième jour, indigestion des plats tout préparés. Le sixième, plus de papier toilette. L’appartement se couvrit de saleté. La tâche de salade sur le tapis, lavée à la va-vite, se mit à sentir le poisson et la mayo. L’ambiance chaleureuse, autrefois considérée comme un dû, s’effondra autour de lui. Olga… Olga s’épanouit. Fini les sacs lourds, puisqu’elle cuisinait peu, seulement pour elle. Son sommeil réparateur, son éclat nouveau furent vite remarqués par ses collègues. — Olga, vous rayonnez ! — taquinaient les filles du service. — Je suis amoureuse, — répondait-elle. — De moi-même. Enfin ! Deux semaines plus tard, Victor l’attendit à la sortie du bureau. Éreinté, chemise froissée, barbe de trois jours, le regard d’un chien perdu. Un minable bouquet de trois œillets. — Olga… — bredouilla-t-il, mal à l’aise. Olga s’arrêta, impassible. — Tu veux quoi, Victor ? — Allez, le cirque a assez duré. Il est temps de rentrer. Les fleurs, la maison, même le chat s’ennuie… Ils n’avaient pas de chat. — Je ne rentrerai pas, Victor, — dit-elle simplement. — J’ai déposé la demande de divorce. L’huissier te contactera. Victor resta bouche bée. — Quoi ? Un divorce ? Pour une salade ? Quelques mots ? On a vécu vingt-cinq ans ensemble ! — Justement. Vingt-cinq ans où j’ai été ta fonction : cuisinière, blanchisseuse, femme de ménage. Jamais une vraie personne. Tu rêvais d’une fée, Victor ? Cherche-la. Marina ? Non, Gena te trucide. Prends-en une autre. Celle qui volette, qui sent le parfum et ne fait rien. Mais rappelle-toi : les fées ne nettoient pas les toilettes ni ne préparent les soupes. — Olga, pardon ! Je t’achète un manteau ? Un abonnement au club de sport, comme tu voulais ? Olga rit. Amer mais joyeux. — Pour toi ? Pour ressembler à Marina et t’éviter la honte ? Non. Je vais déjà au club. Pour moi. Et le manteau, je me l’offrirai, ma paie suffit très bien — à condition de ne pas la gaspiller sur tes gadgets, tes cannes en or et tes petits caprices. — Mais moi, je vais finir seul ! Je ne sais pas démarrer la machine à laver, y a trop de boutons… — Un tuto sur YouTube, Victor. Ou engage une femme de ménage. Moi, je démissionne du poste de conjointe. Sans indemnité. Elle lui arracha la manche et fila vers le métro. Droit, légère. Victor resta longtemps planté devant le fleuriste, serrant ses œillets fanés. Il repensa à la belle soirée, au rôti, à la lumière douce, au moment où la salade dégoulinait sur ses jambes. — Idiote… — murmura-t-il, mais sans conviction. — Quelle idiote… Revenu dans son appartement froid, qui empestait le poisson et la mayonnaise, la bêtise n’était plus du côté d’Olga. Il appela Gena. — Gena, je peux venir manger un peu de fait maison ? — Désolé, Victor, — répondit Gena, tendu. — On s’est engueulés avec Marina. J’ai râlé qu’elle pourrait faire des raviolis, elle m’a traité de macho qui veut une boniche. Elle m’a balancé : « Regarde ce qui est arrivé à Olga chez Victor avec sa cuisine ! Salade sur le pantalon ! Je veux pas finir comme ça. » Résultat : je mange du “Sodebo”. Victor raccrocha, observa la tâche sur le tapis, en forme de cœur. Un cœur brisé, sale, betterave. Six mois passèrent. Olga et Victor divorcèrent discrètement. Les enfants, déjà grands, tentèrent d’arranger les choses, mais voyant la mère épanouie et le père grincheux, ils prirent le parti maternel. Victor n’apprit jamais à faire la cuisine. Plus maigre, usé, il confia ses chemises à la blanchisserie, malgré le coût. Il essaya de rencontrer d’autres femmes, mais aucune ne lui convenait : l’une ignorait comment faire des steaks, l’autre voulait sortir tous les jours, la troisième demanda son salaire et fit la grimace. Olga fêta ses quarante-neuf ans dans un petit café cosy entourée d’amies. Robe neuve, nouvelle coupe. — Olga, tu regrettes ? — osa une copine. — Après tant d’années… Olga touilla son café, sourit franchement : — Je regrette, oui. Je regrette de ne pas lui avoir balancé cette salade sur la tête dix ans plus tôt. J’ai perdu trop de temps à vouloir être parfaite pour quelqu’un qui ne l’a jamais vu. Elle regarda par la fenêtre. Des couples dans la rue, certains heureux, d’autres moins. Elle savait désormais : son bonheur dépendrait de sa propre main, plus de sa découpe de saucisson ou des compliments soufflés à une autre femme. Ses mains ne sentaient plus l’oignon mais la liberté et le bon parfum. Et la salade ? Maintenant, elle l’achète chez le traiteur. Par petites portions. Juste quand l’envie lui prend.