La Vengeance Éclate

— Juliette ! Juliette, arrête-toi tout de suite !

À peine la jeune femme avait-elle quitté son travail qu’une femme petite et rondelette lui courut après. D’habitude, sa voix hautaine et autoritaire résonnait presque douce ce soir-là, mais avec un reproche.

— Ma petite Juliette, qu’est-ce qui s’est passé avec Alexandre ? Il m’a appelée hier et m’a dit que tu l’avais quitté. Comment peux-tu faire ça ? Il a plus que jamais besoin de ton aide et de ton soutien, et toi, au lieu de lui en donner, tu plies bagage ? Quelle femme aimante tu fais !

— Aussi aimante que ce qu’il est, un homme aimant, rétorqua Juliette avec un sourire méchant. Ou avez-vous oublié la conversation que vous avez eue avec lui dans notre cuisine il y a un an et demi ? Peut-être que je devrais vous la rappeler ? Vous approuviez tellement son idée et ses principes de vie commune, alors pourquoi maintenant, la flèche ne tourne plus ? Ou « c’est différent » ?

— Mais de quoi parles-tu ? Je n’ai jamais approuvé qu’une personne qui aime abandonne son partenaire. Surtout dans une situation aussi difficile.

— C’est étrange. Moi, je me souviens très bien du contraire. Et comment vous vous êtes opposées à mon idée de me marier avec votre fils, et comment vous lui avez dit que si jamais il le faisait, je me pendrais à son cou et que, en cas de problème, je deviendrais un boulet. Alors, pourquoi lui peut éviter ce fardeau, et pas moi ?

— Quel fardeau ? Vous vous aimez, vous devez surmonter tout cela ensemble…

— Sauf qu’il n’a pas voulu être ensemble. Et vous non plus. Maintenant, débrouillez-vous avec cette situation, moi je vais suivre mon chemin, ces problèmes ne me concernent plus.

Et merci à vous, grâce à vous, nous ne sommes toujours pas mariés — je n’aurai même pas à lui verser de pension alimentaire. Merci, Suzanne.

Après une révérence ironique, Juliette tourna les talons et se dirigea d’un pas vif vers l’arrêt de bus.

Dans sa tête, l’idée de contracter un prêt pour un appartement plus proche de son travail refit surface. Sa vieille petite chambre de bonne héritée de sa grand-mère lui coûtait deux heures de voyage aller-retour, avec tous les embouteillages et les arrêts de transport en commun.

Puis ses pensées revinrent à la question de savoir si elle avait bien fait de quitter Alexandre dans un tel moment. La logique lui soufflait que oui, son cœur, lui… était trop compatissant.

Heureusement, toute compassion disparaissait dès qu’elle se rappelait la conversation qu’elle avait surprise par hasard quelques mois plus tôt.

Juliette n’aimait pas écouter aux portes. Elle ne s’y adonnait jamais. Mais ce soir-là, après avoir dormi toute la journée à cause d’un rhume, elle était sortie de sa chambre pour boire un verre d’eau et n’avait pas trouvé ses pantoufles près du lit.

Alexandre ou elle-même les avaient sans doute poussées sous un meuble. Elle ne voulut pas les chercher et sortit en chaussettes.

C’est pourquoi ni son futur mari (comme elle le considérait encore à l’époque) ni sa future belle-mère ne l’entendirent approcher.

Mais Juliette l’entendit, elle.

— C’est une bonne fille, bien sûr, mon fils, mais ne l’épouse pas. Si elle était riche, on pourrait parler, tu pourrais compter sur un héritage intéressant, mais tu sais ce qui arriverait si tu te mariais avec elle maintenant ?

— Qu’est-ce qui pourrait arriver, maman ? Juliette travaille, elle n’a pas besoin que je l’entretienne. Et si je me marie maintenant, je pourrais avoir une promotion. Mon patron adore ces valeurs traditionnelles, la famille solide, les enfants, tout ça.

— Ne me dis pas que tu veux un enfant avec elle ! s’exclama Suzanne en agitant les mains.

— Bien sûr que non. Dépenser de l’argent pour un morveux, non merci. Et Juliette n’en veut pas non plus, elle est du genre carriériste, elle veut grimper. Les enfants ne l’intéressent pas.

Je comptais lui mentir plus tard, dire qu’elle était stérile. Comme quoi je suis un type bien, j’épouse une femme défectueuse.

— Ne l’épouse pas, mon fils ! Personne. Tu ne comprends rien à mon travail, et c’est dommage.

Tu sais combien de conséquences légales ça aurait ? Tout ce que tu achèterais en mariage serait un bien commun. Si vous divorcez, Juliette pourrait prendre la moitié de l’appartement, de la voiture, du compte en banque — et elle en aurait le droit.

On pourrait faire un contrat de mariage, mais crois-tu qu’elle renoncerait à une bonne part ? Personne ne le ferait.

Et si quelque chose lui arrivait dans le mariage, tu serais obligé de la prendre en charge.

Un homme est venu me voir récemment. Sa femme l’a trompé, puis elle s’est retrouvée handicapée après une bagarre avec son amant.

Il a réussi à se séparer d’elle, mais il a perdu beaucoup de choses financièrement, et maintenant il doit payer une pension.

Comme s’il était responsable de son handicap.

Non, mon fils, ne te marie pas avec Juliette. Comme ça, si quelque chose ne va pas, tu peux la mettre à la porte du jour au lendemain.

Un mariage officiel ne t’apportera rien.

À moins qu’elle soit riche ou qu’elle fasse vraiment carrière… Mais elle n’a ni l’un ni l’autre.

Juliette était retournée silencieusement dans la chambre et avait pleuré toute la nuit.

Non, elle savait qu’Alexandre ne l’épouserait probablement pas, vu qu’en deux ans de relation, il ne lui avait jamais fait de demande.

Mais c’était une chose de savoir qu’un homme ne se pressait pas pour officialiser leur union, et une autre d’entendre comme raison qu’on voulait pouvoir la jeter dehors si jamais, Dieu nous en préserve, elle tombait gravement malade.

Avant, Alexandre lui disait qu’il ne pouvait pas se marier à cause de sa direction, qui n’aimait pas les employés mariés.

Il lui promettait que dès qu’il trouverait un poste plus adapté, il changerait de travail et là, ils pourraient aller à la mairie.

En réalité, tout était bien différent de ce qu’elle imaginait.

Ses larmes s’étaient taries rapidement. Et avec elles, semblait-il, tout son amour pour Alexandre.

Le lendemain, Juliette avait simplement réfléchi à leur relation d’un point de vue économique.

Vivre avec Alexandre lui faisait économiser du temps pour les tâches ménagères et les trajets, puisque l’homme habitait presque en plein centre-ville.

Et malgré ses défauts, Alexandre était plutôt doué au lit, et trouver un autre homme « pour la santé » en cas de rupture serait une perte de temps et pas forcément une réussite.

De plus, en vivant avec Alexandre, Juliette pouvait louer son propre studio en périphérie, ce qui lui rapportait un petit revenu.

Si l’on retirait les sentiments, qui, visiblement, n’existaient plus du côté d’Alexandre, leur relation restait un bon arrangement où chacun trouvait son compte.

Ils avaient donc continué ainsi, jusqu’à ce qu’Alexandre ait un accident quelques mois plus tard.

Il avait pris le volant en état d’ébriété, raté un virage, et avait fini par détruire non seulement la barrière de sécurité, mais aussi sa voiture presque neuve, pour laquelle il devait encore rembourser un prêt, et surtout, sa propre colonne.

Les médecins avaient dit qu’il avait de bonnes chances de se rétablir, mais que la rééducation serait longue et difficile.

Heureusement, Alexandre était le seul impliqué dans l’accident. Au moins, il n’avait pas eu d’ennuis judiciaires.

C’

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La Vengeance Éclate
« Je ferai de lui un homme ! » — Mon petit-fils ne sera pas gaucher ! s’indigna Madame Tamara. Denis se tourna vers sa belle-mère, un éclat d’agacement assombrit son regard. — Et qu’y a-t-il de mal à cela ? Il est né comme ça, c’est sa particularité. — Particularité ! ricana Tamara. Ce n’est pas une particularité, c’est un signe d’incomplétude. Ça ne se fait pas chez nous. Depuis la nuit des temps, c’est la main droite qui prime. La gauche, c’est mal vu ! Denis retint un sourire : XXIᵉ siècle, et sa belle-mère raisonne encore comme au Moyen Âge. — Madame Tamara, la médecine a depuis longtemps prouvé… — Ta médecine, je m’en fiche ! coupa-t-elle. J’ai rééduqué mon fils, il est devenu quelqu’un de normal. Il faut rééduquer Ilya, avant qu’il ne soit trop tard. Vous me remercierez plus tard. Elle quitta la cuisine, laissant Denis seul avec son café tiède et un goût amer dans la bouche. Au départ, Denis n’y accorda pas d’importance. Après tout, une belle-mère avec ses vieilles idées… Chaque génération porte son lot de préjugés. Il regardait Madame Tamara forcer doucement son petit-fils à changer de main à table, posant la cuillère dans sa main droite, et se disait que ce n’était pas grave. L’esprit d’un enfant est flexible, les lubies d’une grand-mère ne peuvent pas lui nuire. Ilya était gaucher de naissance. Denis se souvenait qu’à un an et demi, son fils attrapait spontanément ses jouets de la main gauche. Plus tard, il dessina maladroitement, toujours de la main gauche. C’était naturel, juste… juste lui, comme la couleur de ses yeux ou un grain de beauté sur la joue. Mais pour Tamara, c’était différent. Être gaucher, pour elle, c’était un défaut de la nature à réparer. A chaque fois qu’Ilya prenait un crayon de la main gauche, sa grand-mère pinçait les lèvres comme s’il faisait quelque chose d’indécent. — Avec ta main droite, Ilya. C’est la bonne. — Encore toi avec tes lubies ! Dans notre famille, il n’y a jamais eu de gauchers ! — J’ai rééduqué Serge, et toi aussi je te rééduquerai. Denis l’entendit un soir raconter ce qu’elle considérait comme son « exploit » à Olga : le petit Serge n’était pas « normal » non plus, mais elle s’était rendu compte à temps, ligotait son bras, suivait chacun de ses gestes, le punissait. Résultat : un homme adulte, tout ce qu’il y a de plus normal. Sa voix vibrait d’une fierté et d’une conviction si fermes que Denis en eut froid dans le dos. Les changements chez son fils apparurent progressivement. Ilya hésitait de plus en plus à prendre un objet, sa main suspendue dans l’air comme s’il devait résoudre une énigme. Puis il se mit à jeter des coups d’œil vers sa grand-mère — un rapide contrôle visuel : est-ce qu’elle regarde ? — Papa, je dois prendre de quelle main ? Il posa la question un soir, la fourchette à la main, inquiet. — Avec celle que tu veux, mon garçon. — Mais mamie dit… — N’écoute pas mamie, fais comme tu le sens. Mais Ilya n’y arrivait plus. Il se trompait, faisait tomber les couverts, s’arrêtait en plein geste. Sa sûreté d’enfant laissait place à une maladresse troublante. Il n’avait plus confiance en lui. Olga voyait tout. Denis la surprenait à se mordre la lèvre chaque fois que sa mère reposait la cuillère dans la main d’Ilya. Elle détournait les yeux quand Tamara lançait son laïus sur la « bonne éducation ». Élevée sous la coupe de cette volonté écrasante, elle avait appris à ne pas discuter, à attendre que la tempête passe, en silence. Denis tenta tout de même de lui en parler. — Olga, ce n’est pas normal. Regarde-le. — Maman veut bien faire… — Ça n’a rien à voir avec vouloir. Tu vois ce qu’il craint, lui ? Olga haussait les épaules et fuyait la discussion. Sa résignation avait pris racine plus profondément que la fibre maternelle. La situation empirait. Tamara, enhardie, ne se contentait plus de changer la cuillère de main : elle commentait le moindre geste d’Ilya, le félicitait s’il utilisait, par hasard, la main droite, soupirait ostensiblement s’il utilisait la gauche. — Tu vois, Ilya, tu peux y arriver ! Il faut juste de la volonté. J’ai fait d’oncle Serge un homme, je ferai pareil de toi. Denis décida d’affronter sa belle-mère. Il choisit un moment où Ilya jouait dans sa chambre. — Madame Tamara, laissez-le tranquille. Il est gaucher, c’est normal. Pas besoin de le forcer à changer. La réaction dépassa tout : Tamara se raidit, offensée. — Tu vas m’expliquer la vie peut-être ? J’ai élevé trois enfants, tu crois en savoir plus que moi ? — Je ne vous explique rien, je vous demande de ne pas toucher à mon fils. — Ton fils ? Et les gènes d’Olga, ils ne comptent pas peut-être ? C’est aussi MON petit-fils, et je ne laisserai pas passer ça. Il ne deviendra pas… comme ça. « Comme ça » prononcé avec une telle répugnance que Denis comprit : le dialogue était impossible. Les jours suivants devinrent une guerre de positions. Tamara ignorait ostensiblement Denis, ne lui parlait qu’à travers sa fille. Denis faisait de même. Un orage silencieux, ponctué d’éclairs de tension. — Olga, dis à ton mari que la soupe est servie. — Olga, dis à ta mère que je vais venir quand je veux. Olga courait entre eux, pâle et épuisée, tandis qu’Ilya s’enfonçait dans son coin, tablette en main, tentant de se rendre invisible. L’idée vint à Denis un samedi matin. Tamara s’affairait avec la soupe dans la cuisine, découpant le chou de ses gestes sûrs, comme depuis trente ans. Denis se posta derrière elle. — Vous découpez mal, vous savez. Tamara sursauta. — Comment ça ? — Il faut trancher plus finement. Et pas dans ce sens. Personne ne cuisine ainsi, c’est faux. — Denis, ça fait trente ans que je fais la soupe ! — Et trente ans que ce n’est pas comme il faut ! Donnez, je vais vous montrer. Il tenta de lui prendre le couteau, elle le repoussa. — T’es pas bien ! — Je veux juste que vous fassiez BIEN, comme on doit le faire. Regardez, il y a trop d’eau, le feu est trop fort, et la betterave ne s’ajoute pas comme ça. — J’ai toujours fait COMME ÇA ! — C’est pas un argument. Il faut réapprendre. Recommencez à zéro ! Elle se figea, incrédule. — Tu es sérieux ? — Ce que vous faites avec Ilya, je vais le faire avec vous. Il faut changer, réapprendre, faire autrement. — Ça n’a rien à voir ! — Vraiment ? Pour moi c’est pareil ! Les joues de Tamara rougirent de fureur. — Tu compares ma cuisine avec ça ? Moi, c’est mon habitude ! — Et Ilya est à l’aise avec sa main gauche. Mais ça, vous ne l’acceptez pas. — Ce n’est pas pareil ! Lui est un enfant, il peut changer. — Et vous, adulte, vous ne changerez pas ? Alors pourquoi l’exiger de lui ? Tamara serra les lèvres, les yeux brillants. — Tu oses ? J’ai élevé trois enfants ! Serge aussi était gaucher ! — Et il est heureux aujourd’hui ? Sûr de lui ? Silence douloureux. Denis savait le coup dur. Serge, le frère d’Olga, vivait loin et appelait sa mère deux fois l’an. — Je voulais le meilleur, murmura Tamara, la voix brisée. — Je n’en doute pas. Mais votre « meilleur », c’est votre façon à vous. Ilya, c’est un individu, petit mais unique. On n’écrasera pas sa différence, pas sous mon toit. — Tu vas m’apprendre à vivre, toi ?! — Oui, si vous continuez. Comptez sur moi pour critiquer chacun de vos gestes, chaque habitude. On verra combien de temps vous tiendrez. Ils se tinrent là, face à face, épuisés, à vif. — C’est petit et mesquin, cracha Tamara. — Mais vous ne comprenez pas autrement. Quelque chose se brisa chez elle. Denis le vit : tout son socle vacilla, elle sembla soudain vieille, minuscule, démunie. — J’agis par amour… — Je sais. Mais ce n’est pas ainsi qu’il faut aimer. Sinon, votre petit-fils, vous ne le verrez plus. La soupe déborda sur la plaque. Personne n’y prêta attention. Ce soir-là, Tamara s’enferma dans sa chambre. Olga rejoignit Denis dans le salon, s’appuya longuement contre son épaule. — On ne m’a jamais défendue, murmura-t-elle. Maman savait toujours mieux que moi. J’encaissais, c’est tout. Il la prit dans ses bras. — Ici, ta mère n’imposera plus rien à personne. Olga hocha la tête, serrant fort sa main. Du fond de la chambre d’enfant, on entendit le crissement feutré d’un crayon sur le papier. Ilya dessinait. Avec sa main gauche. Plus personne pour lui dire que ce n’était pas bien.