Cinq appartements dans la famille, et pourtant nous devons louer notre propre logement : comment en sommes-nous arrivés là ? Un héritage détenu par nos parents, entre revenus locatifs, refus d’aide et attentes d’autonomie, alors que nous galérons à payer une petite studette, malgré le sacrifice et le travail acharné – récit d’une injustice familiale au cœur de la vie parisienne.

Il y a cinq appartements dans ma famille, et pourtant, nous sommes obligés den louer un.

Je suis désormais tellement habituée à cette situation que rien ne métonne plus. Voici comment il se fait que ma famille possède cinq appartements, alors que mon mari et moi devons louer.

Les parents de mon mari, Philippe et Mireille, ont leur propre appartement à Lyon, ainsi que deux autres appartements situés dans des quartiers différents de la ville, quils mettent en location. Ils nous disent en souriant quils ont acquis ces biens par leur propre travail, et quils attendent de nous la même chose. Ils semblent oublier quautrefois, on pouvait recevoir un appartement de la part de l’État ou obtenir un logement à travers son emploi, par exemple en usine. Aujourdhui, réunir assez déconomies pour acheter, tout en étant locataires, est une tâche bien plus difficile.

Mes parents, Bernard et Colette, ne sont pas beaucoup plus différents des beaux-parents. Quand ma grand-mère a quitté ce monde, elle ma légué son appartement, mais jétais encore mineure, alors mes parents ont décidé de le louer jusquà mes dix-huit ans. Aujourdhui, je suis adulte, mais mes parents apprécient trop de recevoir ces euros chaque mois pour me laisser y habiter.

Voilà plusieurs années que mon mari et moi louons un studio minuscule, dans lequel senvolent presque toutes nos économies. Il y a eu des périodes où nous avions à peine de quoi manger. Je suis actuellement en congé maternité. Mon salaire na jamais été élevé, mais sans enfant, nous arrivions à nous en sortir. Mon époux travaille sans relâche, cumulant deux emplois. Mais dans la société daujourdhui, il faut de longs diplômes pour bien gagner sa vie, et il nen a pas. Il a rejoint larmée juste après lécole, puis nous nous sommes rencontrés, et il na jamais eu le temps de faire des études.

Ce qui me dérange particulièrement, cest que ma mère me demande presque chaque semaine de laider à choisir une nouvelle robe ou un chemisier, alors que moi, je me prive de vitamines et de fruits pour boucler le budget. Elle ne cesse de répéter que nous devons être indépendants financièrement, voire même que nous devrions laider, elle et mon père, parce quils rêvent de voyager dans le monde entier.

Je dois avouer que lattitude de nos parents me met vraiment mal à laise. Ils possèdent tout ce dont ils pourraient rêver, mais refusent de soutenir leurs enfants. Je ne dis pas quils devraient se priver eux-mêmes, mais lorsque la possibilité daider existe, pourquoi refuser ? Je suis incapable de comprendre ce comportement, et je sais quà mes propres enfants, je donnerai tout ce que je pourrai, et davantage encore.

Nos amis nous réconfortent parfois en nous disant quun jour, nous hériterons dun beau patrimoine. Mais à vrai dire, je suis tellement déçue que je ne veux plus rien recevoir de leur part. Quils gardent tous ces appartements, même au-delà de cette vie !

On grandit pensant que la famille nous protège, mais la vraie richesse, cest le soutien et la générosité que lon partage. Si le cœur manque, il ny a nulle maison où lon puisse vraiment se sentir chez soi.

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Cinq appartements dans la famille, et pourtant nous devons louer notre propre logement : comment en sommes-nous arrivés là ? Un héritage détenu par nos parents, entre revenus locatifs, refus d’aide et attentes d’autonomie, alors que nous galérons à payer une petite studette, malgré le sacrifice et le travail acharné – récit d’une injustice familiale au cœur de la vie parisienne.
— Maman, je n’ai pas pu l’abandonner, — murmura Nikita. Tu comprends ? Je n’ai pas pu. Nikita avait quatorze ans et le monde entier semblait contre lui, ou du moins refusait de le comprendre. — Encore ce vaurien ! — maugréait tante Claire, du troisième étage, en traversant vivement la cour. — Élevé par sa mère seule, voilà le résultat ! Mais Nikita avançait, les mains enfoncées dans les poches de son jean usé, faisant mine de ne rien entendre — même s’il entendait tout. Sa mère travaillait, encore tard ce soir-là. Un mot sur la table de la cuisine : « Les côtelettes sont au frigo, réchauffe-les ». Et le silence. Toujours le même silence. En rentrant du collège, où les professeurs l’avaient de nouveau sermonné sur son comportement, Nikita se sentait le problème de tout le monde. Il le savait. Mais alors ? — Eh, gamin ! — l’interpella oncle Victor, le voisin du rez-de-chaussée. — Tu as vu ce chien boiteux ? Il faudrait le chasser. Nikita s’arrêta, observa. Près des poubelles, le chien était là, pas un chiot, mais un adulte, roux à taches blanches. Allongé sans bouger, seuls ses yeux suivaient les passants — intelligents et tristes. — Qu’on le chasse ! Il est sûrement malade ! — renchérissait tante Claire. Nikita s’approcha. Le chien ne broncha pas, agitant seulement faiblement la queue. Sur sa patte, une plaie vive, du sang coagulé. — Pourquoi tu restes planté là ? — lança Victor avec agacement. — Prends un bâton, et chasse-le ! Là, quelque chose craqua dans Nikita. — Essayez seulement de le toucher ! — s’écria-t-il en se mettant devant le chien. — Il ne fait de mal à personne ! — Eh bien, le voilà défenseur ! — s’exclama Victor. — Et je le défendrai ! — Nikita s’agenouilla à côté du chien, lui tendit doucement la main. L’animal le renifla et le lécha timidement. Une chaleur envahit Nikita : pour la première fois depuis longtemps, quelqu’un lui témoignait de la gentillesse. — Viens, — murmura-t-il au chien. — Viens avec moi. Chez lui, Nikita installa au chien un lit de vieilles vestes dans sa chambre. Sa mère travaillerait jusqu’au soir, personne donc pour râler ou chasser « la bestiole ». La blessure était grave. Nikita fouilla Internet, lut comment soigner les animaux, déchiffrant laborieusement chaque terme médical. — Je dois nettoyer à l’eau oxygénée, puis désinfecter à l’iode, sans lui faire mal, — marmonnait-il en fouillant la pharmacie familiale. Le chien se laissait faire, confiant. Nikita le regardait, l’animal le remerciait du regard — comme plus personne ne le regardait. — Comment tu t’appelles ? Roux… Je vais t’appeler Rouky. Le chien aboya doucement, comme pour accepter. Le soir, sa mère rentra. Nikita se préparait à la dispute, mais elle examina Rouky, toucha la plaie. — Tu as fait le bandage tout seul ? — demanda-t-elle. — Oui. J’ai cherché sur Internet. — Et tu vas le nourrir comment ? — Je me débrouillerai. Elle le regarda longtemps, puis le chien, qui lui lécha la main. — Demain, nous irons chez le vétérinaire, — déclara-t-elle. — On verra pour sa patte. Tu as trouvé son nom ? — Rouky, — répondit Nikita, lumineux. Pour la première fois depuis des mois, il n’y avait plus de mur entre eux. Le lendemain, Nikita se leva plus tôt, Rouky souffrait encore. — Reste couché, — rassura le garçon. — Je vais te chercher de l’eau et à manger. Pas de croquettes à la maison, alors Nikita donna sa dernière côtelette, du pain trempé dans du lait. Rouky mangeait vite mais doucement, ne laissant rien. Au collège, Nikita, pour une fois, ne répondit pas aux professeurs. Il pensait à Rouky, s’inquiétait. — Tu es différent aujourd’hui, — s’étonna la prof principale. Nikita haussa les épaules. Il savait qu’on se moquerait s’il parlait. Après les cours, il filait chez lui, ignorant les voisins. Rouky l’accueillait, déjà debout sur trois pattes. — Une balade, mon vieux ? — fit Nikita, nouant une laisse de fortune. — Fais attention à ta patte. Dans la cour, c’était l’événement. Tante Claire faillit s’étouffer en les voyant : — Il l’a ramené à la maison ! Tu es fou, Nikita ! — Pourquoi ? — répondit simplement le garçon. — Je le soigne. Il ira mieux. — Tu te soignes, oui… Et tu trouves l’argent où ? Tu voles à ta mère ? Nikita serra les poings, Rouky se blottit contre sa jambe. — Non, je prends sur mes économies. Je garde mes petits déjeuners, — répondit-il doucement. Victor hocha la tête : — Tu sais qu’un chien, c’est une vie ? Il faut le nourrir, le soigner, le sortir. Désormais, chaque jour commençait par une balade. Rouky reprenait vite du poil de la bête ; Nikita lui apprenait des commandes — patiemment, des heures durant. — Assis ! Bravo ! Donne la patte ! Voilà ! Les voisins observaient de loin. Certains secouaient la tête, d’autres souriaient. Nikita ne voyait qu’une chose : les yeux fidèles de Rouky. Il avait changé, doucement. Moins de répliques cinglantes, il rangeait, même ses notes s’amélioraient. Il avait un but — enfin. Mais trois semaines plus tard, arriva ce qu’il craignait le plus. En revenant d’une balade, un groupe de chiens errants surgit des garages — cinq ou six, faméliques et agressifs. Le chef, un gros chien noir, menaçait. Rouky se mit derrière Nikita, incapable de courir vite, la patte encore fragile. — Reculez ! — cria Nikita, agitant la laisse. — Partez ! Mais la meute avançait, encerclant. Le noir grognait, prêt à bondir. — Nikita ! — cria une voix féminine d’en haut. — Sauve-toi ! Laisse le chien et cours ! C’était tante Claire, à la fenêtre. D’autres visages de voisins apparaissaient derrière elle. — Fais pas l’idiot, — cria Victor. — Il est boiteux, il te ralentit ! Nikita se tourna vers Rouky. Celui-ci tremblait, collé à sa jambe, prêt à tout partager. Le chef sauta. Nikita se protégea, c’est l’épaule qui reçut la morsure. Et Rouky, malgré la douleur, sauta sur le chef, s’accrochant à sa patte. Le combat s’engagea. Nikita se battait, défendait Rouky, prenait des coups mais ne reculait pas. — Mon dieu mais c’est pas possible ! — s’alarmait tante Claire. — Victor, fais quelque chose ! Victor dévalait les escaliers, trouvant bâton, barre de fer. — Tiens bon, gamin ! — criait-il. — J’arrive ! Nikita faiblissait sous les chiens quand une voix familière surgit : — Allez, ouste ! Sa mère, sortie précipitamment, jeta un seau d’eau sur les chiens. La meute recula, grognant. — Victor, aide-moi ! — cria-t-elle. Victor accourut, suivis de quelques voisins. La meute, dépassée, s’enfuit. Nikita, épuisé, tenait Rouky dans ses bras, tous deux ensanglantés mais vivants. — Mon fils, — dit doucement sa mère, examinant les blessures, — tu m’as fait peur. — Je n’ai pas pu l’abandonner, maman, — murmura Nikita. — Tu comprends ? Je n’ai pas pu. — Je comprends, — répondit-elle. Tante Claire descendit, le regardant différemment — comme si elle le voyait pour la première fois. — Garçon, — dit-elle, perdue, — tu as risqué ta vie… pour un chien ! — Ce n’est pas « pour un chien », — intervint Victor. — C’est pour un ami. Vous saisissez la différence, Claire ? Elle acquiesça, des larmes coulant sur ses joues. — Venez, — dit la mère. — Il faut soigner les plaies. Et celles de Rouky. Nikita se releva, prit Rouky dans ses bras. Rouky gémit, la queue frémissante — heureux que son maître soit là. — Attendez, — les arrêta Victor. — Vous irez demain chez le vétérinaire ? — Oui. — Je vous emmène. Et je paie les soins — ce chien est un héros. — Merci, tonton Victor. Mais je peux… — Ne discute pas. Tu me rembourseras plus tard. En attendant… — Victor tapa l’épaule de Nikita. — Nous sommes fiers de toi, tu sais ? Les voisins acquiescèrent. Un mois passa. Un soir d’octobre ordinaire, Nikita revenait de la clinique vétérinaire où il aidait désormais les bénévoles. Rouky trottait à côté, presque guéri. — Nikita ! — l’interpella tante Claire. — Attends ! Il se figea, redoutant une leçon. Mais elle lui tendit un sac de croquettes. — C’est pour Rouky, — dit-elle, gênée. — De la bonne qualité, c’est cher. Tu y tiens tellement. — Merci, tante Claire, — répondit Nikita sincère. — On a ce qu’il faut, je travaille à la clinique, la vétérinaire me paye. — Prends quand même. Ça servira. À la maison, sa mère préparait le dîner. — Alors, la clinique ? La vétérinaire est contente de toi ? — Elle dit que j’ai de bonnes mains. Je pense à devenir vétérinaire, sérieusement. — Et l’école ? — Ça va. Même Monsieur Petrov me félicite en physique. Sa mère hocha la tête. Il avait changé — fini la grossièreté, il aidait, saluait les voisins ; surtout, il avait un rêve. — Tu sais, — dit-elle, — Demain Victor viendra. Il veut te proposer un job chez un éleveur, un ami à lui. Nikita rayonna : — Vraiment ? Je pourrai emmener Rouky ? — Je pense, oui. Il est presque chien de service. Le soir, Nikita s’entraînait avec Rouky dans la cour. Il lui apprenait « garde » ; Rouky obéissait, le regard fidèle. Victor vint s’asseoir à côté : — Tu pars demain chez l’éleveur ? — Oui, avec Rouky. — Alors couche-toi tôt, ce sera une grosse journée. Victor partit. Rouky posa sa tête sur les genoux de Nikita, heureux. Ils s’étaient trouvés. Plus jamais seuls. **Je n’ai pas pu l’abandonner, maman : L’histoire de Nikita, quatorze ans, incompris, et du chien Rouky, qui ont tourné le dos à la solitude, défié leur quartier, et grandi ensemble envers et contre tous**