Marion Dubois était en train de préparer le souper. Son mari, Pierre Martin, avait envie dune pâtes aux fruits de mer. Après le travail, elle sest précipitée dans le supermarché du quartier, a rempli le chariot de tout ce quil avait demandé, et a cuisiné toute seule dans le silence feutré de la cuisine. Pierre, légèrement en retard, est arrivé les bras chargés dun bouquet de roses éclatantes.
«Marion, accueille ton mari épuisé!», a-t-il crié joyeusement dès la porte franchie.
Marion a éclaté de rire, a saisi les fleurs, les a déposées dans un vase en porcelaine.
Le soir, après le repas et une discussion onirique sur les petites contrariétés du jour, ils se sont installés confortablement sur le canapé du salon parisien, ont allumé le téléviseur et ont regardé un film qui semblait flotter comme un nuage. Mariés depuis plus de dix ans, la passion sétait muée en une chaleur douillette. Ils tenaient une petite entreprise familiale: Marion gérait les fournisseurs, Pierre soccupait de la distribution et de la comptabilité. Leur appartement du 11e arrondissement était un nid douillet, complet comme une coupe débordante. Aucun enfant pour linstant; ils nen pensaient pas vraiment avant la quarantaine.
Un aprèsmidi, Marion a trouvé dans une ruelle humide un minuscule chaton gris et déplumé, presque un fantôme. Pierre sest opposé dun ton sec:
«Questce que tu fais avec ce raté? Envoiele à lanimalerie. Si tu veux un vrai chat, adopte un pedigree, un MaineCoon, ou même un sphynx à la mode.»
Mais Marion sest attachée au petit être, la nommé Biscotte, et le petit matou est devenu son «petit queut». Pierre le détestait, et Biscotte le rendait la pareille: il se frottait contre son pantalon, laissait des peluches, griffait le pull en cachemire.
«Je vais me débarrasser de ce chat!», hurlait Pierre.
Marion répliquait: «Ne disperse pas les affaires, rangeles dans le placard.»
«Ce nom est trop vulgaireBiscotte, vraiment?», grognait Pierre. Le chat luisait de ses yeux verts, énigmatiques, comme un avertissement.
Pendant une année entière, une guerre sest jouée entre Pierre et Biscotte, chaque présence du félin déclenchant chez Pierre une tirade: «Questce quil fait là?», tandis que Marion le calmait: «Ptit, il ne fait que ses petites affaires de chat.»
Un jour, alors que Pierre était absent pour un déplacement à Lyon afin de régler des dossiers urgents, Marion a entrepris son grand ménage du samedi. En fouillant le placard, elle a découvert une petite fissure où glissait une enveloppe. À lintérieur, des factures: paiements dhôtels, séjours de deux à trois jours, achats de bijoux coûteux, billets davion. Aucun de ces achats ne correspondait à Marion. Un contrat de vente dune voiture était signé au nom dune inconnue, Nathalie, mais le paiement venait du compte de Pierre.
Marion a feuilleté les documents, les notes de Pierre griffonnées en marge, révélant son habitude de collecter les reçus pour les faire passer par la société et encaisser le produit. Son cœur sest figé, lenvie de tout déchirer, de crier, dappeler Pierre, la prise, mais elle sest retenue. Biscotte, sentant son agitation, a bondi sur lenveloppe, ronronnant une mélodie féline qui semblait apaiser le tumulte.
«Tu as vu, tu mas montré,», murmurait Marion, les larmes glacées. Elle a photocopié chaque reçu, chaque morceau de papier.
Le soir même, elle a cherché sur les réseaux sociaux le propriétaire de la voiture. Elle a trouvé une jeune femme aux cheveux courts, posant devant une berline rouge avec la légende «Cadeau dun amoureux». Aucun visage, juste des mains et le dos, reconnaissables à la façon dont Pierre aimait les toucher. Marion a compris: Pierre entretenait une liaison et dépensait leurs économies communes au profit de cette maîtresse.
Pierre est rentré dimanche soir, toujours plein de joie, les roses toujours à la main.
«Pourquoi ne pas accueillir ton mari?», a-t-il lancé en traversant le seuil.
Marion, les yeux rouges comme des coquelicots, a répondu: «Je suis enrhumée, la tête me fait mal.»
Pierre a dîné, elle sest retirée dans une autre pièce.
«On appelle le médecin?» a proposé Pierre.
«Non, je suis déjà sous médicaments,», a répliqué Marion.
Pierre sest endormi, son téléphone abandonné sur le comptoir de la cuisine. Marion, curieuse comme dans un rêve, la pris, a parcouru les messages, les SMS, les conversations WhatsApp. Tout confirmait ses soupçons. Plus tard, il a envoyé à son «soleil»: «Tu me manques, on se voit mardi.»
Le lundi suivant, Marion a envoyé Pierre travailler, elle est restée «malade». Elle a rassemblé les preuves, sest rendue chez un avocat. Lavocat a rédigé la demande de divorce et de partage du patrimoine. Marion, sans avertir Pierre, a déclaré: «Je suis tellement malade que je vais prendre la maison de campagne.»
Pierre, en recevant la convocation, a été frappé comme un éclair au beau milieu dune journée claire. Il a couru vers Marion.
«Questce que tu inventes? On est ensemble depuis tant dannées, je tai tout donné.»
«Je ne taime plus,», a répliqué Marion, froide comme la glace dun hiver parisien. Elle a gardé le silence sur la maîtresse.
Au tribunal, les factures ont été présentées. Pierre, désemparé, a admis: «Oui, jai dépensé cet argent pour la maîtresse.» Le juge a demandé: «Vous admettez réellement ces dépenses?». Pierre a acquiescé, embarrassé.
Lavocat de Marion a obtenu la moitié des actifs de lentreprise, une compensation pour la moitié des dépenses liées à la maîtresse, car il sagissait dargent familial. Pierre na pas contesté. Il a gardé lappartement, Marion a reçu la maison de campagne et une somme dargent conséquente. Les voitures sont restées à chacun.
Avant même le divorce final, Marion avait déjà transféré certains fournisseurs vers une nouvelle société, reprenant ellemême la partie financière et la distribution. Elle se sentait plus sûre, suffisante, avec Biscotte à ses côtés. Lentreprise prospérait.
Pierre, furieux, voyait son exépouse devenir une concurrente redoutable. Son compte en banque samenuisait, la maîtresse ne lintéressait plus, leurs rendezvous se limitaient à des réunions éphémères. Il rentrait chaque soir dans un appartement vide, le silence comme un voile.
Le rêve se dissolvait lentement, laissant Marion et Biscotte, paisibles, dans leur nouvelle maison, le futur sétirant devant eux comme une route de lumière.
