January 2026 – Page 24

— Maman, je n’ai pas pu l’abandonner, — murmura Nikita. Tu comprends ? Je n’ai pas pu. Nikita avait quatorze ans et le monde entier semblait contre lui, ou du moins refusait de le comprendre. — Encore ce vaurien ! — maugréait tante Claire, du troisième étage, en traversant vivement la cour. — Élevé par sa mère seule, voilà le résultat ! Mais Nikita avançait, les mains enfoncées dans les poches de son jean usé, faisant mine de ne rien entendre — même s’il entendait tout. Sa mère travaillait, encore tard ce soir-là. Un mot sur la table de la cuisine : « Les côtelettes sont au frigo, réchauffe-les ». Et le silence. Toujours le même silence. En rentrant du collège, où les professeurs l’avaient de nouveau sermonné sur son comportement, Nikita se sentait le problème de tout le monde. Il le savait. Mais alors ? — Eh, gamin ! — l’interpella oncle Victor, le voisin du rez-de-chaussée. — Tu as vu ce chien boiteux ? Il faudrait le chasser. Nikita s’arrêta, observa. Près des poubelles, le chien était là, pas un chiot, mais un adulte, roux à taches blanches. Allongé sans bouger, seuls ses yeux suivaient les passants — intelligents et tristes. — Qu’on le chasse ! Il est sûrement malade ! — renchérissait tante Claire. Nikita s’approcha. Le chien ne broncha pas, agitant seulement faiblement la queue. Sur sa patte, une plaie vive, du sang coagulé. — Pourquoi tu restes planté là ? — lança Victor avec agacement. — Prends un bâton, et chasse-le ! Là, quelque chose craqua dans Nikita. — Essayez seulement de le toucher ! — s’écria-t-il en se mettant devant le chien. — Il ne fait de mal à personne ! — Eh bien, le voilà défenseur ! — s’exclama Victor. — Et je le défendrai ! — Nikita s’agenouilla à côté du chien, lui tendit doucement la main. L’animal le renifla et le lécha timidement. Une chaleur envahit Nikita : pour la première fois depuis longtemps, quelqu’un lui témoignait de la gentillesse. — Viens, — murmura-t-il au chien. — Viens avec moi. Chez lui, Nikita installa au chien un lit de vieilles vestes dans sa chambre. Sa mère travaillerait jusqu’au soir, personne donc pour râler ou chasser « la bestiole ». La blessure était grave. Nikita fouilla Internet, lut comment soigner les animaux, déchiffrant laborieusement chaque terme médical. — Je dois nettoyer à l’eau oxygénée, puis désinfecter à l’iode, sans lui faire mal, — marmonnait-il en fouillant la pharmacie familiale. Le chien se laissait faire, confiant. Nikita le regardait, l’animal le remerciait du regard — comme plus personne ne le regardait. — Comment tu t’appelles ? Roux… Je vais t’appeler Rouky. Le chien aboya doucement, comme pour accepter. Le soir, sa mère rentra. Nikita se préparait à la dispute, mais elle examina Rouky, toucha la plaie. — Tu as fait le bandage tout seul ? — demanda-t-elle. — Oui. J’ai cherché sur Internet. — Et tu vas le nourrir comment ? — Je me débrouillerai. Elle le regarda longtemps, puis le chien, qui lui lécha la main. — Demain, nous irons chez le vétérinaire, — déclara-t-elle. — On verra pour sa patte. Tu as trouvé son nom ? — Rouky, — répondit Nikita, lumineux. Pour la première fois depuis des mois, il n’y avait plus de mur entre eux. Le lendemain, Nikita se leva plus tôt, Rouky souffrait encore. — Reste couché, — rassura le garçon. — Je vais te chercher de l’eau et à manger. Pas de croquettes à la maison, alors Nikita donna sa dernière côtelette, du pain trempé dans du lait. Rouky mangeait vite mais doucement, ne laissant rien. Au collège, Nikita, pour une fois, ne répondit pas aux professeurs. Il pensait à Rouky, s’inquiétait. — Tu es différent aujourd’hui, — s’étonna la prof principale. Nikita haussa les épaules. Il savait qu’on se moquerait s’il parlait. Après les cours, il filait chez lui, ignorant les voisins. Rouky l’accueillait, déjà debout sur trois pattes. — Une balade, mon vieux ? — fit Nikita, nouant une laisse de fortune. — Fais attention à ta patte. Dans la cour, c’était l’événement. Tante Claire faillit s’étouffer en les voyant : — Il l’a ramené à la maison ! Tu es fou, Nikita ! — Pourquoi ? — répondit simplement le garçon. — Je le soigne. Il ira mieux. — Tu te soignes, oui… Et tu trouves l’argent où ? Tu voles à ta mère ? Nikita serra les poings, Rouky se blottit contre sa jambe. — Non, je prends sur mes économies. Je garde mes petits déjeuners, — répondit-il doucement. Victor hocha la tête : — Tu sais qu’un chien, c’est une vie ? Il faut le nourrir, le soigner, le sortir. Désormais, chaque jour commençait par une balade. Rouky reprenait vite du poil de la bête ; Nikita lui apprenait des commandes — patiemment, des heures durant. — Assis ! Bravo ! Donne la patte ! Voilà ! Les voisins observaient de loin. Certains secouaient la tête, d’autres souriaient. Nikita ne voyait qu’une chose : les yeux fidèles de Rouky. Il avait changé, doucement. Moins de répliques cinglantes, il rangeait, même ses notes s’amélioraient. Il avait un but — enfin. Mais trois semaines plus tard, arriva ce qu’il craignait le plus. En revenant d’une balade, un groupe de chiens errants surgit des garages — cinq ou six, faméliques et agressifs. Le chef, un gros chien noir, menaçait. Rouky se mit derrière Nikita, incapable de courir vite, la patte encore fragile. — Reculez ! — cria Nikita, agitant la laisse. — Partez ! Mais la meute avançait, encerclant. Le noir grognait, prêt à bondir. — Nikita ! — cria une voix féminine d’en haut. — Sauve-toi ! Laisse le chien et cours ! C’était tante Claire, à la fenêtre. D’autres visages de voisins apparaissaient derrière elle. — Fais pas l’idiot, — cria Victor. — Il est boiteux, il te ralentit ! Nikita se tourna vers Rouky. Celui-ci tremblait, collé à sa jambe, prêt à tout partager. Le chef sauta. Nikita se protégea, c’est l’épaule qui reçut la morsure. Et Rouky, malgré la douleur, sauta sur le chef, s’accrochant à sa patte. Le combat s’engagea. Nikita se battait, défendait Rouky, prenait des coups mais ne reculait pas. — Mon dieu mais c’est pas possible ! — s’alarmait tante Claire. — Victor, fais quelque chose ! Victor dévalait les escaliers, trouvant bâton, barre de fer. — Tiens bon, gamin ! — criait-il. — J’arrive ! Nikita faiblissait sous les chiens quand une voix familière surgit : — Allez, ouste ! Sa mère, sortie précipitamment, jeta un seau d’eau sur les chiens. La meute recula, grognant. — Victor, aide-moi ! — cria-t-elle. Victor accourut, suivis de quelques voisins. La meute, dépassée, s’enfuit. Nikita, épuisé, tenait Rouky dans ses bras, tous deux ensanglantés mais vivants. — Mon fils, — dit doucement sa mère, examinant les blessures, — tu m’as fait peur. — Je n’ai pas pu l’abandonner, maman, — murmura Nikita. — Tu comprends ? Je n’ai pas pu. — Je comprends, — répondit-elle. Tante Claire descendit, le regardant différemment — comme si elle le voyait pour la première fois. — Garçon, — dit-elle, perdue, — tu as risqué ta vie… pour un chien ! — Ce n’est pas « pour un chien », — intervint Victor. — C’est pour un ami. Vous saisissez la différence, Claire ? Elle acquiesça, des larmes coulant sur ses joues. — Venez, — dit la mère. — Il faut soigner les plaies. Et celles de Rouky. Nikita se releva, prit Rouky dans ses bras. Rouky gémit, la queue frémissante — heureux que son maître soit là. — Attendez, — les arrêta Victor. — Vous irez demain chez le vétérinaire ? — Oui. — Je vous emmène. Et je paie les soins — ce chien est un héros. — Merci, tonton Victor. Mais je peux… — Ne discute pas. Tu me rembourseras plus tard. En attendant… — Victor tapa l’épaule de Nikita. — Nous sommes fiers de toi, tu sais ? Les voisins acquiescèrent. Un mois passa. Un soir d’octobre ordinaire, Nikita revenait de la clinique vétérinaire où il aidait désormais les bénévoles. Rouky trottait à côté, presque guéri. — Nikita ! — l’interpella tante Claire. — Attends ! Il se figea, redoutant une leçon. Mais elle lui tendit un sac de croquettes. — C’est pour Rouky, — dit-elle, gênée. — De la bonne qualité, c’est cher. Tu y tiens tellement. — Merci, tante Claire, — répondit Nikita sincère. — On a ce qu’il faut, je travaille à la clinique, la vétérinaire me paye. — Prends quand même. Ça servira. À la maison, sa mère préparait le dîner. — Alors, la clinique ? La vétérinaire est contente de toi ? — Elle dit que j’ai de bonnes mains. Je pense à devenir vétérinaire, sérieusement. — Et l’école ? — Ça va. Même Monsieur Petrov me félicite en physique. Sa mère hocha la tête. Il avait changé — fini la grossièreté, il aidait, saluait les voisins ; surtout, il avait un rêve. — Tu sais, — dit-elle, — Demain Victor viendra. Il veut te proposer un job chez un éleveur, un ami à lui. Nikita rayonna : — Vraiment ? Je pourrai emmener Rouky ? — Je pense, oui. Il est presque chien de service. Le soir, Nikita s’entraînait avec Rouky dans la cour. Il lui apprenait « garde » ; Rouky obéissait, le regard fidèle. Victor vint s’asseoir à côté : — Tu pars demain chez l’éleveur ? — Oui, avec Rouky. — Alors couche-toi tôt, ce sera une grosse journée. Victor partit. Rouky posa sa tête sur les genoux de Nikita, heureux. Ils s’étaient trouvés. Plus jamais seuls. **Je n’ai pas pu l’abandonner, maman : L’histoire de Nikita, quatorze ans, incompris, et du chien Rouky, qui ont tourné le dos à la solitude, défié leur quartier, et grandi ensemble envers et contre tous**

Je nai pas pu labandonner, maman, murmura Maxence. Tu comprends ? Je nai vraiment pas pu. Maxence avait

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Le destin d’une naissance Nathalie était furieuse. Cela faisait bien longtemps qu’elle ne s’était pas mise dans un tel état. Tout était clair désormais : elle était enceinte. Hélas, ce n’était vraiment pas le bon moment. On était en 1993, une époque troublée où ceux qui avaient du travail étaient considérés comme des chanceux. Nathalie venait tout juste de décrocher un CDI, avec un salaire plus que correct pour l’époque. À peine sa vie avait-elle commencé à s’améliorer… que voilà ce coup du sort. Qui voudrait encore d’elle après un nouveau congé maternité ? Ils avaient déjà un garçon, Vlad, entré en CP cette année. Avec son mari Nicolas, ils avaient jadis parlé d’un deuxième enfant, du temps où la France connaissait un semblant de stabilité, mais cela n’était pas arrivé, et à présent, ce n’était plus d’actualité. Le dîner s’éternisa dans une ambiance lourde et difficile. Finalement, Nathalie et Nicolas décidèrent ensemble de recourir à une IVG. Le couple habitait un grand village, la maison de santé était à quelques minutes à peine. À l’époque, il n’y avait pas de « période de réflexion », personne n’encourageait les femmes enceintes à reconsidérer leur décision, et Nathalie put prendre rendez-vous aisément. On lui demanda simplement si elle comptait poursuivre sa grossesse ou non. L’« exécution » devait être pratiquée par la seule gynécologue du village, réputée pour son expérience. Par une chaude matinée d’été, Nathalie quitta la maison direction l’hôpital, un peu plus loin que la maison de santé. Il faisait déjà près de 30 degrés, l’air était brûlant, la marche de vingt minutes sembla interminable. Les jambes de Nathalie devinrent de plus en plus lourdes, sa tête se mit à tourner, la fatigue l’envahit. Comprenant qu’elle n’irait pas jusqu’au bout, elle rentra chez elle. Elle dormit tout le reste de la journée. Le lendemain matin, arrivée enfin à l’hôpital, elle apprit que la gynécologue était souffrante – absente pour au moins deux semaines. *** – Deux semaines, maman, vous réalisez ?! criait Nathalie au téléphone, c’est une catastrophe pour moi ! Le petit va déjà commencer à bouger dans mon ventre ! Sa belle-mère, patiente, soupira : – Ma grande, ce n’est peut-être pas le destin ? – Le destin, maman ? Comment veux-tu qu’on s’en sorte, Nicolas et moi ? Qui voudra de moi après un nouveau congé mat ? – On vous aidera, ton beau-père et moi… On pourra garder le bébé… – Non, maman ! trancha Nathalie. La belle-mère, femme de foi, n’aimait guère l’idée de sa belle-fille, mais n’osa discuter. Après tout, ce n’était pas sa vie. *** Nathalie chercha désespérément une autre solution. À l’hôpital départemental, l’attente pour une hospitalisation dépassait trois semaines. *** – Nathalie, j’ai une amie au centre-ville qui peut t’aider ! gazouilla Olga, sa vieille copine, – Combien ? demanda Nathalie sans préambule. – Ce sera raisonnable, j’ai négocié. Mais il faut que tu viennes demain avant 10h. C’est le Dr Élise Grimaud, retiens bien le nom ! Le lendemain matin, dans le car, Nathalie se sentait presque en forme malgré les nausées. Son envie de se débarrasser de ce « problème » était devenue obsessionnelle. Arrivée en ville, sous une pluie désagréable, elle se pressa jusqu’à l’hôpital quasi désert. Les lieux ressemblaient à un vieux film d’horreur : peintures écaillées, silence assourdissant. Dans le bureau d’accueil, elle frappa à la porte : — Bonjour, je cherche le Dr Élise Grimaud ? — Y a pas de Grimaud ici ! répondit la secrétaire d’une voix grinçante, sans même lever les yeux. — Comment ça, y en a pas ? interrogea Nathalie, surprise. — J’vous dis qu’y en a pas ! La femme leva alors la tête et Nathalie faillit crier : ses yeux semblaient de verre ; son sourire laissa entrevoir des dents noires et pointues. Terrifiée, Nathalie s’enfuit en courant, oubliant jusqu’à la raison de sa venue. *** — Mais où étais-tu ? s’emporta Olga au téléphone, le docteur t’a attendue toute la matinée ! — Je… je préfère attendre notre docteure Anne Petit, balbutia Nathalie avant de raccrocher. La pluie martelait les vitres. Nathalie se demanda pourquoi, malgré ses efforts, une force invisible semblait toujours l’empêcher d’atteindre son but. Elle observa la cour vide, puis aperçut une femme et deux enfants : le grand frère poussait la poussette de sa petite sœur, tous riaient sous la pluie, la maman tentant de les abriter. Un pincement au cœur. Et si, dans quelques années, ils promenaient leur deuxième enfant ainsi, malgré l’averse… *** — C’est trop tard, ma belle, les délais sont dépassés, sourit Anne Petit en fixant Nathalie de ses grands yeux brun-cerf. — Et ce serait une raison pour faire la fête ? plaisanta Nathalie, soulagée, au fond. — En tout cas, ce n’est pas une raison de s’en arracher les cheveux, répondit Anne. Apaisée, Nathalie annonça à son mari qu’ils auraient cet enfant. Cette nuit-là, elle rêva : dans un parc baigné de soleil, parmi mille fleurs, une grande adolescente blonde lui souriait — fossettes aux joues, multitude de taches de rousseur, yeux verts en amande comme ceux de Nicolas. Elle voulut la serrer dans ses bras, mais la jeune fille lui fit un signe de la main : — Appelle-moi Lila ! Et s’éloigna en riant. *** Seize ans passèrent. Nathalie, observant sa fille Lila, grande, blonde, avec ses petites fossettes et ses taches de rousseur, repensa souvent à tous ces obstacles. Elle raconta finalement la vérité à sa fille, redoutant sa réaction. Mais Lila sourit, et l’enlaça. Depuis, Nathalie était persuadée qu’on se trompe en disant « ce ne sont pas les enfants qui choisissent leurs parents » : eux aussi, cherchent ceux qu’ils aiment… et parfois leur envoient des signes bien avant leur naissance.

6 juin 1993 Aujourdhui, je suis furieuse, vraiment furieuse, et cela ne marrive pas souvent à ce point.

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Personne ne veut d’elle. Aujourd’hui, c’est son 70e anniversaire, mais ni son fils ni sa fille ne sont venus : Anna s’assoit en larmes sur un banc, abandonnée près de sa maison de retraite, après avoir tout sacrifié pour ses enfants – jusqu’au jour où sa fille la retrouve enfin et lui propose de recommencer une nouvelle vie ensemble au bord de la mer.

Personne ne veut delle. Aujourdhui, cétait son soixante-dixième anniversaire, mais ni son fils ni sa

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Les circonstances ne tombent pas du ciel, elles sont créées par les gens. Vous avez vous-même fabriqué les conditions qui ont poussé un être vivant à la rue, puis vous voulez les changer dès que cela vous arrange. Olivier rentrait chez lui après le travail, un soir d’hiver tout ce qu’il y a de plus banal, quand tout semble recouvert par le voile de la routine. En passant devant une supérette, il remarque un chien, un bâtard à la fourrure rousse et hirsute, un regard aussi triste qu’un enfant perdu. — Qu’est-ce que tu fais là, toi ? — marmonne Olivier, mais il s’arrête. Le chien lève la tête, le regarde sans rien demander, juste avec intensité. « Il doit sûrement attendre ses maîtres », pense Olivier en reprenant sa route. Le lendemain, la même scène ; le jour suivant aussi. Le chien semblait attaché à l’endroit. Olivier remarque alors que les gens passent sans s’arrêter, certains lancent un morceau de pain, d’autres une saucisse. — Mais pourquoi tu restes ici, toi ? — finit-il par lui demander en s’accroupissant. — Tes maîtres, ils sont où ? Le chien s’approche, prudemment, et pose sa tête contre sa jambe. Olivier reste figé. Cela faisait combien de temps qu’il n’avait pas caressé quelqu’un ? Trois ans qu’il était séparé, son appartement vide, juste le boulot, la télé, le frigo. — Ma belle, — murmure-t-il, sans vraiment savoir d’où lui vient ce prénom. Le lendemain, il lui apporte des saucisses. Une semaine plus tard, il poste une annonce sur internet : « Chienne retrouvée, recherche ses propriétaires ». Personne ne répond. Un mois après, Olivier rentre d’astreinte — ingénieur, souvent bloqué sur site — et découvre une foule devant la supérette. — Qu’est-ce qu’il se passe ? — demande-t-il à sa voisine. — On a renversé le chien, là. Ça fait un mois qu’il traîne ici… En savoir plus Son cœur se serre. — Elle est où ? — À la clinique vétérinaire du boulevard Victor Hugo. Mais c’est hors de prix… Qui va payer pour une chien errant ? Olivier ne dit rien, il fonce. À la clinique, le vétérinaire secoue la tête : — Fractures, hémorragie interne. Le traitement va coûter cher et on ne garantit rien. — Soignez-la, — dit Olivier. — Je paierai ce qu’il faut. Quand elle est sortie, il l’a emmenée chez lui. Pour la première fois depuis trois ans, son appartement est plein de vie. Sa vie change. Radicalement. Olivier se réveille non plus au bruit du réveil, mais au doux frôlement du museau de Lila, le signal qu’il est temps de se lever, maître. Il se lève. Sourire aux lèvres. Avant, sa matinée commençait par un café et les infos. Maintenant, c’est promenade au parc. — Allez, ma fille, on va prendre l’air ? — dit-il, et Lila remue la queue, ravie. À la clinique, il fait établir tous les papiers officiels : passeport, vaccins. Elle est officiellement son chien. Olivier photographie chaque certificat — on ne sait jamais. Ses collègues s’étonnent : — Olivier, tu as rajeuni ou quoi ? Tu as l’air en pleine forme. C’est vrai — il se sent utile, pour la première fois depuis des années. Lila s’avère futée, incroyablement attentive, comprend tout du premier mot. Quand il rentre tard, elle l’attend derrière la porte, l’air de dire : « Je me faisais du souci ». Le soir, ils flânent longtemps dans le parc. Olivier lui parle du boulot, de sa vie. C’est peut-être étrange, mais Lila écoute, attentive, et parfois, elle gémit doucement. — Tu sais, ma belle, je croyais qu’on était mieux seul. Personne ne t’embête, personne ne t’encombre. Mais en fait… — il la caresse. — En fait, j’avais juste peur d’aimer à nouveau. Les voisins s’habituent à leur duo. Madame Véra de l’immeuble d’à côté ramène toujours un os. — Elle est belle, cette chienne, — dit-elle. On voit qu’elle est choyée. Un mois passe. Puis un autre. Olivier songe à ouvrir un compte Instagram pour Lila — elle est photogénique, sa fourrure rousse brille comme de l’or au soleil. Puis un jour, tout bascule. Promenade ordinaire au parc. Lila renifle les buissons, Olivier consulte son téléphone sur un banc. — Gerda ! Gerda ! Olivier lève la tête. Une femme, 35 ans, survêtement chic, blond platine, maquillée à outrance, s’approche. Lila se méfie, oreilles baissées. — Pardon, — dit Olivier, — vous faites erreur. C’est mon chien. La femme s’arrête, poings sur les hanches : — Quoi, votre chien ? Je ne suis pas idiote, c’est bien ma Gerda ! Je l’ai perdue il y a six mois ! — Quoi ? — Je vous répète ! Elle s’est enfuie devant mon immeuble, je l’ai cherchée partout ! Vous me l’avez volée ! Olivier sent le sol tanguer sous ses pieds. — Attendez, comment perdue ? Je l’ai recueillie devant la supérette, elle est restée un mois abandonnée ! — Ben justement, elle était perdue ! Je l’adore ! Mon mari et moi l’avions achetée pure race ! — Pure race ? — Olivier regarde Lila. — C’est un bâtard. — Non, c’est un croisé, très cher ! Olivier se lève, Lila se blottit contre sa jambe. — Très bien. Si c’est votre chienne, montrez-moi les papiers. — Quels papiers ? — Passeport vétérinaire, vaccins, tout ce que vous voulez. Elle balbutie : — Ils sont à la maison ! Mais peu importe ! Je la reconnais ! Gerda, viens ! Lila ne bouge pas. — Gerda ! Tout de suite ! La chienne se colle encore plus à Olivier. — Vous voyez ? — dit-il doucement. — Elle ne vous connaît pas. — Elle est vexée, c’est tout ! Mais c’est ma chienne ! Je la veux ! — J’ai des papiers, — répond calmement Olivier. — Clinique, passeport officiel, tickets de croquettes, jouets. — Je m’en fiche de vos papiers ! C’est un enlèvement ! Des passants commencent à s’attarder. — Écoutez, — dit Olivier en sortant son téléphone, — on va régler ça légalement. J’appelle la police. — Allez-y ! — crache-t-elle. — Je vais prouver que c’est ma chienne ! J’ai des témoins ! — Qui ? — Des voisins ont vu qu’elle s’est enfuie ! Olivier compose le numéro. Son cœur bat. Et si elle disait vrai ? Si Lila avait fui ? Mais alors pourquoi rester un mois devant la supérette ? Pourquoi ne pas chercher à rentrer ? Et surtout, pourquoi trembler là, sous sa main ? — Allô ? Police ? J’ai une situation ici… La femme sourit d’un air mauvais : — Vous verrez. La justice triomphera. Rendez-moi ma chienne ! Lila se blottit toujours contre Olivier. Et là, il comprend — il se battra pour elle. Jusqu’au bout. Parce que, en quelques mois, Lila n’est pas seulement devenue un chien. Elle est devenue sa famille. Le brigadier arrive une demi-heure plus tard. Sergent Michalet — homme lent et posé. Olivier le connaissait de la copropriété. — Eh bien, racontez, — dit-il en sortant son carnet. La femme démarre, confuse : — C’est ma chienne ! Gerda ! On l’a achetée dix mille euros ! Elle a fui il y a six mois, je l’ai cherchée partout ! Mais ce monsieur me l’a volée ! — Je ne l’ai pas volée, je l’ai recueillie, — rectifie Olivier. — Elle est restée un mois devant la supérette, affamée. — Oui, mais elle était perdue ! Michalet observe Lila, toujours collée à Olivier. — Quelqu’un a des papiers ? — Moi, — dit Olivier en sortant ses documents, par chance restés dans la sacoche après la dernière visite à la clinique. — Voici le certificat vétérinaire. Soins après accident. Passeport officiel. Vaccins à jour. Michalet consulte les documents. — Et vous, qu’avez-vous ? — demande-t-il à la femme. — À la maison ! Mais je vous dis que c’est ma Gerda ! — Pouvez-vous décrire précisément la perte ? — demande Michalet. — On se promenait, elle a filé sans laisse, disparue. J’ai cherché, mis des annonces. — Où ? — Au parc, tout près. — Vous habitez où ? — Boulevard Victor Hugo. Olivier tique : — Attendez. C’est à deux kilomètres de la supérette où je l’ai trouvée. Si elle s’est perdue là, comment elle a atterri ici ? — Elle s’est trompée de chemin, sans doute ! — Un chien cherche toujours à rentrer chez lui. La femme rougit : — Qu’est-ce que vous y connaissez en chiens ? — Je sais qu’une chienne aimée ne reste pas un mois affamée sur le trottoir. Elle cherche ses maîtres. — Une question, — intervient Michalet. — Vous dites avoir cherché, mis des annonces. Pourquoi n’avoir pas contacté la police ? — La police ? Je n’y ai pas pensé. — Six mois ? Une chienne à dix mille euros et pas un mot à la police ? — Je pensais la retrouver moi-même ! Michalet se fâche : — Madame, vos papiers, s’il vous plaît ? — Quels papiers ? — Passeport. Adresse exacte. Elle tremble : — Voilà, passeport. Michalet vérifie : — Oui, vous êtes bien domiciliée boulevard Victor Hugo. Numéro quinze. Appartement ? — Le vingt-troisième. — Très bien. Maintenant, la date exacte de la perte ? — Autour du 20 ou du 21 janvier. Olivier consulte son téléphone : — Moi, je l’ai recueillie le 23 janvier. Et elle était déjà là depuis presque un mois. Le chien a donc « disparu » bien avant. — Je me suis trompée de date ! — dit la femme, nerveuse. Et soudain, elle craque : — Bon, c’est bon, gardez-la ! Mais je l’aimais vraiment ! Silence. — Comment avez-vous pu faire ça ? — questionne doucement Olivier. — Mon mari voulait qu’on déménage ; impossible d’avoir un chien en location. On n’a pas pu la vendre — elle est trop croisée. Alors je l’ai laissée devant le magasin. Je pensais que quelqu’un la prendrait. Olivier se sent retourné. — Vous l’avez abandonnée ? — Je l’ai laissée, je l’ai pas jetée ! Des gens sont gentils, quelqu’un la récupérerait. — Et maintenant, pourquoi voulez-vous la reprendre ? La femme fond en larmes : — Je me suis séparée. Mon mari est parti. Je suis seule, j’aimerais retrouver Gerda. Je l’aimais… Olivier la regarde, incrédule. — Aimée ? — dit-il lentement. — On n’abandonne pas ceux qu’on aime. Michalet referme son carnet. — C’est clair. Les papiers prouvent que la chienne est à Monsieur… — il lit le passeport d’Olivier, — Vouronenko. Il a financé ses soins, a fait les démarches, s’en occupe. D’un point de vue légal, rien à dire. La femme sanglote : — Mais j’ai changé d’avis ! Je la veux ! — Trop tard, — tranche le brigadier. — Ce qui est fait est fait. Olivier s’agenouille auprès de Lila, la serre dans ses bras : — Voilà, ma belle. C’est fini. — Je peux au moins la caresser ? — demande la femme. — Une dernière fois ? Olivier regarde Lila. Elle baisse les oreilles, se colle à lui. — Vous voyez ? Elle a peur. — Je n’ai pas fait exprès. C’est la faute des circonstances. — Vous savez, — Olivier se relève. — Les circonstances ne tombent pas du ciel. Ce sont les gens qui les fabriquent. Vous avez créé les circonstances qui ont poussé un être vivant à la rue, et maintenant, vous voulez les changer quand ça vous arrange. La femme pleure silencieusement : — Je comprends. Mais je suis tellement seule. — Et elle, elle n’a pas été seule pendant un mois à vous attendre ? Silence. — Gerda, — appelle-t-elle tout bas, une dernière fois. Le chien ne bouge pas. Alors la femme tourne les talons, s’en va. Vite, sans se retourner. Michalet pose une main sur l’épaule d’Olivier : — Bonne décision. Elle est attachée à vous, ça se voit. — Merci. Pour votre compréhension. — Allons ! Je suis moi-même maître-chien. Je connais ça. Quand le brigadier est parti, Olivier se retrouve seul avec Lila. — Eh bien, — dit-il en la caressant. — Plus rien ne nous séparera. Promis. Lila le regarde. Et dans ses yeux, Olivier voit bien plus que de la reconnaissance : une fidélité sans bornes, un amour canin absolu. L’amour — On rentre, ma chérie ? Elle aboie, joyeuse, trottinant à ses côtés. En marchant, Olivier repense aux mots de la femme : les circonstances peuvent changer. On peut perdre son emploi, son logement, son argent. Mais il y a une chose qu’on ne doit jamais perdre : la responsabilité, l’amour, la compassion. Chez lui, Lila s’installe sur son tapis préféré. Olivier prépare du thé, s’assied près d’elle. — Tu sais, ma belle Lila, — réfléchit-il tout haut. — Peut-être que cela devait arriver. Maintenant, c’est sûr : on a besoin l’un de l’autre. Lila soupire, rassurée.

Les circonstances ne tombent pas du ciel. Ce sont les gens qui les créent. Vous avez créé celles qui

Nous sommes allés rendre visite à ma maman : une rencontre inattendue avec Rodrigo, 5 ans, perdu en larmes dans l’immeuble, une histoire de grand-mère introuvable, des boulettes, du thé… et un retour plein de surprises chez la vraie mamie !

Nous sommes allés rendre visite à ma mère.En entrant dans limmeuble, nous sommes tombés sur un garçon

Prête à M’enfuir avec Mon Fils et l’Indispensable de ce Village Perdu J’avais déjà mentalement préparé la valise avec le strict nécessaire pour fuir avec mon fils, loin de mon mari, de ses parents et de ce petit village oublié en pleine campagne française. Non, je ne compte pas vouer ma vie aux chèvres, aux vaches et à leurs potagers interminables. Parce que j’ai épousé Thomas, ils s’imaginent que j’ai signé pour être la main-d’œuvre gratuite de leur ferme familiale. Mais je refuse. Ce n’est pas ma vie, et je ne veux pas que mon fils grandisse dans ce marécage, où le seul loisir consiste à débattre du nombre de litres de lait que la vache Marguerite a donnés. À mon arrivée, après le mariage, tout semblait moins pénible. Thomas était attentionné, ses parents — Françoise et son mari — paraissaient charmants. Le village avait son petit charme : des champs verts, de l’air pur, le silence. J’ai même cru que je pourrais m’y faire. Mais la réalité n’a pas tardé à m’ouvrir les yeux. Une semaine après le déménagement, Françoise m’a tendu un seau et ordonné d’aller traire les chèvres. “Maintenant, tu fais partie de la famille, Juliette, il faut donner un coup de main !” — m’a-t-elle lancé avec un sourire qui me glace encore aujourd’hui. Fille de la ville, jamais soulevé autre chose qu’un ordinateur portable, voilà que je devais apprendre à traire avant le coucher du soleil. Premier avertissement. Thomas, en fin de compte, n’avait aucune intention de me défendre. “Ma mère a raison, chez nous, tout le monde travaille”, a-t-il rétorqué à ma tentative de protestation. Ma nouvelle routine a donc commencé : réveil à cinq heures, nourrir les bêtes, désherber le potager, faire le ménage, cuisiner pour tout le monde. Je me sentais plus domestique qu’épouse. Et si, par malheur, je demandais une journée de repos, Françoise levait les yeux au ciel et me servait la rengaine : “De mon temps, les femmes travaillaient du lever au coucher du soleil sans broncher !” Thomas, lui, gardait le silence, comme si cela ne le concernait en rien. Mon fils, trois ans à peine, est ma seule lumière. Je le regarde et je sais que je ne veux pas qu’il grandisse ici, où son avenir, c’est la ferme ou Paris — pour y rester un étranger. Je veux qu’il aille dans une bonne maternelle, qu’il étudie, qu’il voyage, qu’il découvre le monde. Et ici ? Même pas une connexion internet potable pour lui mettre un dessin animé. Quand j’ai évoqué l’idée de l’inscrire à un atelier peinture dans la commune voisine, Françoise a soufflé : “À quoi bon ? Il ferait mieux d’apprendre à traire une vache, c’est ça l’utile !” J’ai essayé d’en parler à Thomas. Expliqué que j’étouffais, que ce n’était pas la vie que j’avais rêvée. Il a simplement haussé les épaules : “Ici, tout le monde vit comme ça, Juliette. Tu veux quoi ?” Et j’ai appris il y a peu que Françoise prévoit d’agrandir l’étable et d’acheter une vache de plus. Devinez sur qui le boulot va retomber. C’était la goutte d’eau. J’ai commencé à mettre de l’argent de côté en cachette. Pas beaucoup, mais juste assez pour deux billets de car vers la ville. Une amie à Nantes m’a promis de m’aider pour un logement et un travail. Je m’imagine déjà, mon fils et moi, montant dans l’autocar, laissant derrière nous ce village, les chèvres, les vaches et les sermons de Françoise. Je rêve d’un petit appartement rien qu’à nous, où je pourrais travailler et où mon fils aurait toutes ses chances. Retrouver le sentiment d’être vivante, et non une simple machine à trimer. Bien sûr, j’ai peur. Je ne sais pas si je m’en sortirai en ville. Si j’arriverai à trouver un emploi, si l’argent suffira. Mais une chose est sûre : je ne peux pas rester ici. Chaque fois que je vois mon fils jouer dans la cour, je me dis qu’il mérite mieux. Moi aussi. Je ne veux pas qu’il voie sa mère s’épuiser, courber l’échine pour faire plaisir aux autres. Il y a quelques jours, Françoise a lâché que je suis “trop citadine” et que je ne serai jamais des leurs. Vous savez quoi ? Elle a raison. Je ne veux pas être des leurs. Je veux redevenir moi-même — Juliette, celle qui rêvait de carrière, de voyages, d’une famille heureuse. Je ferai tout pour retrouver cette vie. Même s’il faut prendre une valise et m’enfuir avec mon fils, loin de tous ceux qui voudraient que je devienne une fermière à leur image.

Javais déjà tout préparé dans ma tête : la valise avec le strict nécessaire, prête à fuir cette petite

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Maxime cachait en lui le regret d’un divorce trop hâtif : les hommes avisés savent transformer leurs amantes en fêtes, lui n’a fait d’une maîtresse qu’une épouse Dès que Maxime Petrovitch gare sa voiture et franchit le seuil de l’immeuble, sa bonne humeur s’évapore. Chez lui, l’attend la routine prévisible à la française : chaussons à l’entrée, délicieux effluves du dîner, appartement impec, fleurs toujours fraîches sur la table. Peu touché par ces détails, Maxime voit sa femme, Marina, l’attendre avec son sourire habituel, vêtue d’un ensemble décontracté, cheveux attachés pour cuisiner, ancienne professionnelle des fourneaux. Elle l’accueille gentiment avec ses tourtes au chou et aux pommes, ses préférées, mais il ne répond que par un regard froid et une remarque maladroite sur le maquillage trop voyant pour une femme de son âge : “Le maquillage à ton âge, c’est un non-sens. Ça ne te va pas.” Peu après, les souvenirs de sa journée remontent alors qu’il s’installe dans son fauteuil préféré, habillé de son peignoir moelleux façon bon vivant parisien. Il repense aux mots de la nouvelle collègue, Assia, qui lui a dit : “Vous êtes un homme tout à fait séduisant, et très intéressant, en plus.” Maxime a 56 ans et dirige le service juridique d’une grande entreprise parisienne. Des collègues quadragénaires, un nouveau diplômé, et la jeune Assia, fraîchement embauchée, divorcée et maman. Le charme d’Assia, son élégance naturelle, fait renaître en Maxime un vieux sentiment de jalousie, réveillant en lui le besoin d’aventure. Assia, elle, rentre le soir chez elle, fatiguée des années passées à chercher un homme prêt à lui consacrer la première place. Ses tentatives se sont toutes soldées par des relations frivoles avec des hommes déjà mariés, avides de légèreté plus que de passion véritable. Assia vit chez ses parents avec son fils, et rêve d’un futur stable — que Maxime, brillant mais vieillissant, pourrait lui offrir… en apparence. Quand la liaison éclate, Maxime fait le choix de divorcer, persuadé qu’il pourra retrouver auprès d’Assia tout ce qui lui manque. Marina, sa femme, souffre dans la discrétion, tentant de raviver les souvenirs heureux de leur jeunesse, le mariage, les doux moments partagés autour de la cuisine et des promenades en banlieue parisienne. Avec le temps, Assia découvre que la réalité est tout autre : Maxime aspire au calme, au confort d’un foyer, alors qu’elle, tempétueuse, rêve de sorties, de concerts, de weekends au grand air, de plages et de fêtes entre amis. La différence d’âge se creuse, les années passant — Assia veut vivre, Maxime se réfugie dans ses manies d’homme mûr, adepte de cuisine légère, de tablettes de médicaments et de soirées paisibles. À l’approche de ses 60 ans, Maxime regarde sa nouvelle vie, sa jeune épouse qui danse parmi les invités et se demande s’il n’a pas commis une erreur. Son cœur souffre de nostalgie : avait-il vraiment compris la sagesse populaire selon laquelle les hommes avertis gardent leurs amantes comme source de joie et de fête, au lieu d’en faire des épouses ? Assia restera longtemps pétillante, mais leur écart d’âge ne fera que se creuser. Lors d’une fête où Maxime ne trouve plus le moindre enthousiasme, son esprit s’évade vers son ancienne vie, sa famille perdue. Il cherche la nouvelle adresse de Marina, tente de renouer le lien, mais il est trop tard. Un ancien prétendant, Bulkevitch, lui répond à l’interphone avec une pointe de sarcasme : “Tu crois que l’ancienne passion ne rouille pas ? Non, elle devient argentée…” Maxime comprend que certains choix sont irréversibles : la vie ne se résume pas au désir, mais bien à la tendresse et à la fidélité qu’on a parfois laissées filer. Voilà. Maxime cachait en lui le regret d’un divorce trop hâtif : les hommes avisés savent transformer leurs amantes en fêtes, lui n’a fait d’une maîtresse qu’une épouse.

François gardait en lui un regret tenace davoir précipité son divorce. Les hommes avisés transforment

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Privée de voir ma petite-fille nouveau-née : pas de sortie de maternité, pas de présentation officielle. J’y suis allée sans attendre l’invitation On n’a pas invité Madame Dupuis à la sortie de maternité. Pourtant, c’est sa propre petite-fille qui est née. On lui a dit tout net : « C’est l’hiver, alors pas question d’amener tes microbes à notre petite Camille ! Et puis le bébé pourrait être stressé de voir du monde. Reste chez toi, Madame Dupuis. On se débrouillera à la maternité sans toi. » Bien sûr, Madame Dupuis en a eu les larmes aux yeux. Elle voulait tellement voir sa première petite-fille. La sortie de maternité, c’est important ! Plus tard, quand Camille sera grande et feuillettera les albums photo, il n’y aura pas sa mamie dessus. Elle sera sûrement attristée aussi. Son fils Julien a tenté de la consoler, de l’inviter à patienter. Il a expliqué que sa femme, Chloé, était très inquiète et épuisée par la maternité. Elle voulait vite rentrer chez elle, pas le cœur à recevoir qui que ce soit, pas même la famille proche. « Tu viendras plus tard, maman, dit Julien. Tu verras Camille, je te le promets. » Madame Dupuis a accepté l’explication, bien contrainte. Que pouvait-elle faire de plus ? Elle ne va pas forcer la porte de la maternité. Mais la blessure est restée, et c’est gênant vis-à-vis du voisinage. Tout le monde lui demande : « Alors, elle ressemble à qui, ta petite-fille ? À toi, non ? » Elle ne peut rien répondre, on ne lui a même pas montré une photo. Chloé est intraitable : « Je refuse de montrer le bébé à tout le monde, je ne veux pas d’œil ‘maléfique’. » Depuis, la petite vit à la maison depuis deux mois, et Madame Dupuis n’est toujours pas invitée. Toujours des promesses pour repousser sa visite. « Quand Camille aura repris des forces, promis maman, tu viendras voir, » susurre Julien au téléphone. « Quand elle marchera, » crie Chloé en fond. « En attendant, tu restes chez toi ! » Elle se plaint de la grippe qui circule, redoute toute infection. Il n’est pas question de prendre des risques, prétend Julien, même si sa mère est prête à apporter une boîte d’analyses médicales pour prouver qu’elle va bien. Printemps passe, l’été arrive. Toujours aucune invitation. Madame Dupuis commence à se demander si c’est ainsi dans toutes les familles modernes. À ses amies, elle répond avec le sourire : « Camille va très bien, elle fait mille mimiques, elle m’appelle déjà mamie ! » alors qu’elle n’en sait rien. Un matin, elle tranche : « Je suis grand-mère, tout de même ! C’est le sang de mon sang. J’ai des droits selon le Code Civil ! J’irai sans invitation, avec des cadeaux pour la petite et pour sa maman. » Elle frappe à la porte de son fils. « Laissez entrer mamie ! Je ne vais tout de même pas attendre une convocation officielle ! Camille doit bien s’être remis de sa naissance – laissez-moi la rencontrer, s’il vous plaît ! » Derrière la porte, Chloé s’agace, refuse la visite spontanée. « Julien, je t’interdis de la laisser entrer ainsi à l’improviste ! On n’envahit pas notre cocon familial ! » Après un moment, ils finissent par la laisser entrer, visages rouges, Chloé furieuse, Camille secouant son hochet dans les bras de sa mère. « Oh, qu’elle est mignonne ! » s’extasie Madame Dupuis du seuil. Mais Chloé la stoppe net : « D’abord, au lavabo ! Et mettez ce masque, s’il vous plaît ! » Le protocole sanitaire prévaut. « Je ne vous laisserai pas porter le bébé. Regardez-la de loin, » ordonne Chloé. « Elle n’est pas habituée à voir du monde. » Madame Dupuis reste une vingtaine de minutes, prend des nouvelles, contemple sa petite-fille de loin, rappelle des souvenirs d’enfance de Julien, offre ses cadeaux… Puis Chloé la congédie poliment : « L’heure du dodo, la visite s’arrête là. Revenez quand Camille marchera, pour la prendre dans vos bras. » Elles se sont enfin rencontrées. Mais Madame Dupuis garde un goût amer : « Qu’est-ce que c’était, tout ça ? Est-ce ainsi dans toutes les familles aujourd’hui ? On se sent presque étrangère, on ne m’a même pas laissé tenir le bébé… c’est terriblement blessant. »

On ne me laisse pas voir ma petite-fille toute neuve. Pas de sortie de la maternité, pas de présentation

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— Papa, fais la connaissance de ma future épouse et de ta belle-fille, Varvara ! s’exclama Boris, rayonnant de bonheur. — Qui ?! s’étonna le professeur, le docteur ès sciences Romain Philibert. — Si c’est une plaisanterie, elle n’est pas très drôle ! L’homme observa avec dégoût les ongles épais de sa « belle-fille ». Il lui semblait que cette jeune femme ignorait tout de l’eau et du savon, tellement la saleté s’était incrustée sous ses ongles. « Mon Dieu ! Comme je remercie le ciel que ma petite Laure ne soit plus là pour voir une telle honte ! Nous avons pourtant tout fait pour transmettre à ce chenapan les meilleures manières… » pensa-t-il, accablé. — Ce n’est pas une blague ! déclara Boris avec défi. Varvara va rester chez nous, et dans trois mois, nous nous marions. Si tu refuses de participer au mariage de ton fils, je me débrouillerai sans toi ! — Bonjour ! sourit Varvara, s’avançant sans gêne vers la cuisine. — Voilà des petits pains, de la confiture de framboises, des cèpes séchés…, énuméra-t-elle en sortant des victuailles d’un sac bien usé. Romain Philibert porta la main à son cœur en voyant Varvara ruiner la nappe d’un blanc immaculé brodée main avec sa confiture. — Boris ! Reprends-toi ! Si tu fais tout ça pour m’embêter, cela va trop loin… C’est cruel ! De quel village as-tu ramené cette sauvageonne ? Je refuse qu’elle vive dans ma maison ! cria le professeur, désespéré. — J’aime Varvara. Et ma femme a bien le droit d’habiter chez moi ! répliqua Boris avec un air narquois. Romain Philibert comprit que son fils le provoquait délibérément. Sans vouloir poursuivre la dispute, il se retira dans sa chambre, silencieux. Depuis quelque temps, la relation avec son fils s’était dégradée. Suite au décès de sa mère, Boris était devenu incontrôlable. Il avait abandonné ses études, manquait de respect à son père et vivait dans l’insouciance. Romain Philibert espérait que Boris changerait, redeviendrait réfléchi et gentil. Mais chaque jour, son fils s’éloignait de lui. Aujourd’hui, il lui ramène cette fille de la campagne. Il savait très bien que son père n’approuverait jamais son choix, c’est bien pour cela qu’il l’avait ramenée ici… Peu après, Boris épousa Varvara. Romain Philibert refusa d’assister à la cérémonie, incapable d’accepter cette belle-fille qu’il ne voulait pas. Il se révoltait à l’idée que la place de Laure, maîtresse de maison parfaite, épouse et mère, soit prise par une fille inculte, incapable d’aligner deux mots. Varvara semblait indifférente à l’hostilité de son beau-père et faisait tout pour lui plaire, mais ne réussissait qu’à aggraver la situation. L’homme ne voyait en elle aucune qualité, jugeant seulement son manque d’éducation et de bonnes manières… Boris, après avoir joué au mari modèle, recommença à boire et à sortir. Le père entendait souvent leurs disputes et s’en réjouissait, espérant voir Varvara quitter sa maison définitivement. — Monsieur Philibert ! pleura un jour la belle-fille, courant vers lui en larmes. — Boris veut divorcer, et pire, il me jette à la rue… Je suis enceinte ! — D’abord, à la rue ? Tu n’es pas sans domicile… Retourne d’où tu viens. Et ce n’est pas parce que tu attends un enfant que tu peux rester ici après le divorce. Désolé, mais je n’interviendrai pas dans vos affaires, déclara-t-il, heureux à l’idée de se débarrasser enfin de cette intruse. Varvara, désespérée, se mit à faire ses bagages, ne comprenant pas pourquoi son beau-père l’avait haïe dès le premier jour, pourquoi Boris l’avait traitée comme un jouet avant de la jeter sans ménagement. Tant pis si elle venait de la campagne ; elle avait, elle aussi, une âme et des sentiments… *** Huit ans passèrent… Romain Philibert vivait à la maison de retraite. Ces dernières années, l’homme avait beaucoup décliné. Boris en avait profité pour placer son père, se libérant ainsi de tout souci. Le vieil homme avait accepté son sort, sachant qu’il n’avait pas d’autre choix. Toute sa vie, il avait transmis à des milliers de personnes des valeurs comme l’amour, le respect et la bienveillance. Il recevait encore des lettres de remerciement d’anciens élèves… Mais, son propre fils, il n’avait pas réussi à en faire un homme… — Romain, tu as de la visite, annonça son voisin de chambre de retour de promenade. — Qui ? Boris ? — s’échappa du vieillard, même s’il savait que c’était impossible. Son fils ne viendrait jamais le voir, il le haïssait trop… — Aucune idée. L’infirmière m’a demandé de te prévenir. Pourquoi restes-tu là ? Dépêche-toi ! sourit le voisin. Romain prit sa canne et quitta sa petite chambre étouffante d’un pas lent. En descendant l’escalier, il la vit de loin — et la reconnut aussitôt, bien que tant d’années aient passé depuis leur dernière rencontre. — Bonjour Varvara… dit-il doucement, baissant la tête, ressentant sans doute encore sa faute envers cette jeune femme sincère et simple, qu’il n’avait pas su défendre, huit ans auparavant… — Monsieur Philibert ? s’étonna la femme au visage frais. — Vous avez tellement changé… Vous êtes malade ? — Un peu…, répondit-il tristement. — Qu’est-ce qui t’amène ici ? Comment as-tu su où me trouver ? — Boris m’a dit. Vous savez, il refuse tout contact avec son fils. Mais le petit demande toujours à voir son papa ou son grand-père… Ivan n’est pas responsable si vous ne le reconnaissez pas. Il lui manque des proches… Nous sommes seuls, lui et moi…, répondit la femme, émue. — Excusez-moi, je ne devrais peut-être pas vous déranger. — Attends ! intervint le vieil homme. — Il a quel âge, Ivan ? Je me souviens de la dernière photo que tu m’as envoyée, il n’avait que trois ans. — Il est là, à l’entrée. Je l’appelle ? demanda timidement Varvara. — Bien sûr, ma fille, appelle-le ! s’exclama Romain Philibert, heureux. Un garçon roux entra dans le hall, portrait réduit de Boris. Ivan s’approcha timidement de son grand-père, qu’il n’avait jamais vu. — Bonjour, mon garçon ! Comme tu as grandi… murmura le vieil homme, ému, serrant son petit-fils dans ses bras. Ils discutèrent longtemps, marchant dans les allées automnales du parc autour de la maison de retraite. Varvara lui raconta sa vie difficile, la disparition précoce de sa mère, et la nécessité de s’occuper seule de son fils et de la ferme. — Pardonne-moi, Varvara ! J’ai été injuste avec toi. Pensant être intelligent et cultivé, j’ai mis du temps à comprendre qu’on doit juger les gens sur leur sincérité et leur coeur, pas sur leur savoir vivre, dit le vieux professeur. — Monsieur Philibert ! Nous avons une proposition à vous faire, répondit Varvara, nerveuse. — Venez vivre avec nous ! Vous êtes seul, et nous aussi… On a tellement envie d’avoir quelqu’un de la famille à nos côtés. — Grand-père, viens ! On ira à la pêche ensemble, aux champignons dans la forêt… C’est magnifique chez nous, il y a plein de place à la maison ! supplia Ivan, sans lâcher la main de son grand-père. — J’accepte ! sourit Romain Philibert. J’ai raté l’éducation de mon fils ; j’espère donner à toi ce que je n’ai pas su transmettre à Boris. Et puis, je n’ai jamais vécu à la campagne, qui sait, j’aimerai peut-être ça ! — Bien sûr que tu vas aimer ! ria Ivan.

Papa, je te présente ma future femme, ta belle-fille, Clémence ! sexclama Benjamin, tout rayonnant de bonheur.

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Notre grand-mère blessait notre père autant qu’elle le pouvait, et son attitude nous a toujours fait souffrir. Quand mon frère et moi étions seuls avec Mamie, que ce soit pendant les week-ends ou les vacances d’été, nous étions constamment témoins de ses ragots sur les voisins, de récits nostalgiques sur sa jeunesse, et surtout de ses critiques acerbes contre notre père, son gendre, qu’elle jugeait sans espoir. À ses yeux, Papa n’était plus jamais le même homme. — À peine quarante ans et déjà si chauve ! Son ventre grossit. Comment peux-tu seulement le regarder ? Pourvu que tu ne lui ressembles jamais ! Mais ce n’était pas seulement son apparence qui lui déplaisait. Mamie ne supportait pas qu’il travaille beaucoup, qu’il refuse de laisser maman et nous tout faire, ou qu’on ne parte pas chaque été à la mer, ce qui prouvait pour elle qu’il s’occupait mal de la famille. Par contre, maman, qui ne travaille pas toujours et s’inscrit à d’innombrables stages, fait tout bien, et Papa doit malgré tout lui donner de l’argent. Mais à la maison, il ne faut parler que de Papa. Pourtant, mon père est un papa formidable : nous ne manquons de rien, notre vie est belle, et Mamie s’irrite envers lui pour d’obscures raisons. Moi, j’ai seize ans et je comprends très bien ce qu’elle insinue, mais mon frère n’a que huit ans, et il prend tout au pied de la lettre. J’ignore si cet acharnement maternel finira par lui donner du ressentiment envers Papa. — Pour quoi l’aimer ? Il n’a même pas levé le petit doigt pour acheter l’appartement où tu vis. Sans nous, tu serais encore locataire. Tu devrais nous remercier de te soutenir autant. Et les grands-parents paternels ? Ils sont divorcés, ont refait leur vie au loin. Je suis la seule grand-mère qui t’accueille — ne cessait-elle de répéter. Papa a souvent entendu les reproches de sa belle-mère, mais mon frère et moi allions toujours le réconforter, petits comme grands. Mamie n’a cessé de chercher à saper sa confiance en lui, à le rendre moins important à nos yeux, mais nous avons toujours choisi le camp de Papa. Alors, chaque fois qu’on a le choix d’aller chez elle ou non, on préfère rester à la maison. Mamie se vexe et se plaint à maman, incapable de comprendre pourquoi nous n’essayons pas plus de rester proches d’elle. Je me demande même si elle réalisera un jour qu’en blessant notre père, c’est aussi à nous qu’elle fait du mal.

Tu sais, ma grand-mère maternelle, Odette, a toujours été plutôt dure avec mon père, et franchement