Mais pourquoi es-tu entré dans mon ordinateur ? – Un mystère sous le regard d’un inconnu.

**« Quest-ce que tu fous dans mon ordinateur ? »** Un mystère face à un regard inconnu.
« Quest-ce que tu cherches dans mon portable ? » gronda Alex, se dressant au-dessus dÉlodie. Elle ne lavait jamais vu ainsi
Élodie rentrait du lycée et sentit aussitôt, dans lentrée, lodeur lourde de lalcool. De la chambre, un ronflement sourd. Son père était encore ivre. La jeune fille passa directement à la cuisine.
Sa mère, debout devant lévier, épluchait des pommes de terre. Entendant des pas derrière elle, elle se retourna. Élodie, dun regard perçant, remarqua aussitôt sa joue rouge et gonflée.
« Maman, partons dici. Combien de temps allons-nous encore supporter ça ? Un jour, il te tuera, » murmura Élodie, la voix tremblante de colère.
« Où veux-tu quon aille ? Qui a besoin de nous ? On na même pas de quoi payer un loyer. Ne tinquiète pas, il ne me tuera pas. Cest un lâche. Il ne frappe que moi. »
Au petit matin, Élodie se réveilla en sursaut, réveillée par détranges bruits. Elle se leva et jeta un œil dans la cuisine. Son père, penché sur la gazinière, la tête renversée en arrière, buvait à même la bouilloire. Fascinée, Élodie observa la pomme dAdam monter et descendre, monter et descendre. Elle entendait leau dévaler sa gorge avec un bruit de clapotis. « Quil sétouffe ! Sil te plaît, mon Dieu, quil sétouffe ! » pria-t-elle, le cœur empli de haine.
Mais il ne sétouffa pas. Il reposa la bouilloire, soupira de satisfaction, la dévisagea de ses yeux injectés de sang, et passa devant elle en direction de la salle de bains.
Élodie grimça en songeant que sa mère remplirait de nouveau cette bouilloire sans même la laver, gardant la trace de la salive et lodeur du vieil homme. Elle la prit et la frotta longuement avec une brosse, se jurant de ne plus jamais boire dedans sans lavoir nettoyée.
Pendant les vacances dhiver, Élodie partit avec sa classe trois jours à Lyon. À son retour, sa mère était à lhôpital.
« Il ta frappée ? » demanda-t-elle sévèrement, voyant le bandage autour de la tête de sa mère.
« Non, ma chérie. Jai glissé sur le verglas. »
Mais Élodie savait quelle mentait.
À force de coups à la tête, sa mère avait développé de lhypertension. Six mois plus tard, elle fit un AVC et mourut. Son père pleurait aux veillées, les larmes troubles de lalcool, tantôt regrettant la perte de sa « chère Aurélie », tantôt la maudissant pour la même raison.
Il répétait quÉlodie lui ressemblait, la menaçant : si elle tentait de le quitter, elle le paierait de sa vie. Elle attendit avec impatience dobtenir son bac. Elle ne vint pas au bal de fin dannée. Le lendemain, elle récupéra discrètement son diplôme au secrétariat. Pendant que son père était au travail, elle rassembla ses affaires et senfuit.
Son père lui donnait de largent pour les courses, et Élodie en mettait de côté. Parfois, elle en prenait même dans son portefeuille lorsquil dormait. Ce nétait pas beaucoup, mais assez pour tenir un temps. Depuis longtemps, elle avait décidé de partir, de travailler, et de reprendre plus tard ses études en cours du soir.
Elle ne craignait pas quil la cherche. Tout le quartier connaissait ses habitudes, personne ne laiderait à la retrouver. Elle partit pour Paris, loua un petit studio en banlieue et trouva un emploi dans un fast-food. On lui offrit des avantages : une aide pour son certificat médical, des repas gratuits
Elle sinscrivit à une école professionnelle, en comptabilité. Quand ils apprirent quelle étudiait, on la mit à la caisse.
Des garçons tentaient de la draguer. « Au début, ils sont tous gentils et doux, puis ils se mettent à boire ou à tromper. Je ne sais pas ce qui est pire. Ne te laisse pas berner par leurs belles paroles, ma fille. Sois prudente. Moi aussi, jétais belle autrefois. Ton père ne buvait pas quand on sest connus. On saimait. Où tout cela est-il passé ? Quest-ce qui la pris ? » disait souvent sa mère.
Élodie se souvenait de ses mots et ignorait les avances. Elle avait vu comment avait tourné la vie de ses parents.
Sa mère, le jour de la paie, allait faire des courses : pâtes, sucre, céréales, conserves, de quoi tenir longtemps. Son père dépensait tout en alcool, mais il y avait toujours à manger, même si cétait monotone. Maintenant, Élodie faisait de même.
Elle rentrait chez elle avec un sac pesant qui lui tirait les bras. Devant elle, un garçon, les yeux rivés sur son téléphone. Elle espéra quil la verrait et léviterait, mais il la bouscula.
« Désolé, » dit-il en relevant les yeux.
Élodie sapprêtait à répondre avec colère, mais son regard franc et son sourire désarmant la déstabilisèrent.
« Ce nest rien, moi non plus je ne regardais pas, » répondit-elle en souriant.
Le garçon proposa de laider. Elle hésita, mais lui confia le sac. Quelquun avec un tel sourire ne pouvait pas être mauvais. Ils firent connaissance. Alex laida jusquà chez elle, mais elle ne le laissa pas monter.
Le lendemain, il vint au fast-food. Il prétendit que cétait un hasard, mais Élodie en doutait. Ils commencèrent à se voir.
Alex avoua honnêtement quil était divorcé, quil avait une petite fille quil adorait. Il avait laissé lappartement à son ex-femme et vivait chez un ami. Il reconnut sêtre marié par stupidité.
« On ne sentendait pas. On navait rien en commun. Parfois, on passait des jours sans se parler. »
Il parlait souvent de sa fille, et Élodie se dit quelle pouvait peut-être faire confiance à un homme qui aimait les enfants. Un mois plus tard, Alex proposa quils emménagent ensemble.
« Prenons un appart plus grand, plus près du centre. À deux, cest plus facile. »
Élodie accepta, le cœur léger. Elle aurait enfin une famille normale. Ils emménagèrent dans un spacieux deux-pièces, fêtant simplement le début de leur vie commune. Elle ne rêvait pas de mariage, mais Alex parlait denfants : ils en auraient deux, un garçon et une fille. Et elle y croyait.
Alex paya deux mois de loyer davance. Le troisième mois, dun ton gêné, il
Élodie jeta un dernier regard à lappartement où elle avait cru trouver le bonheur, puis ferma la porte avec résolution, murmurant une promesse à son fils qui attendait en couveuse : « Tout ira bien, mon petit. On sera loin de tout ça. »

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Mais pourquoi es-tu entré dans mon ordinateur ? – Un mystère sous le regard d’un inconnu.
Tatie Rita J’ai 47 ans. Une femme ordinaire, un peu invisible, sans beauté ni silhouette remarquable. Seule, jamais mariée et sans le désirer vraiment, persuadée que les hommes se ressemblent tous : ils ne pensent qu’à manger et s’affaler sur le canapé. De toute façon, personne ne m’a jamais proposé quoi que ce soit, ni mariage, ni rendez-vous. Mes parents âgés vivent à Nantes. Fille unique, sans frères ni sœurs ; mes cousins et cousines, je ne leur parle pas, et je n’en ai pas envie. Je vis et travaille à Paris depuis 15 ans, toujours le même rituel : travail-maison, dans un immeuble banal d’un quartier résidentiel. Je suis aigrie, cynique, sans tendresse ni pour les adultes, ni pour les enfants. Je ne les aime pas. À Noël, je vais voir mes parents à Nantes — une visite annuelle, pas plus. Cette année, comme d’habitude, je suis revenue et j’ai décidé de faire du tri dans mon congélateur, jeter ces vieux raviolis et boulettes de viande industriels qui traînent là depuis des mois. Tout mis dans une boîte, direction la benne. Dans l’ascenseur, un petit garçon de sept ans, que j’ai déjà vu avec sa mère et un bébé. J’ai pensé « encore une irresponsable… », avant qu’il ne me demande, timidement, s’il peut prendre la nourriture. Je lui dis que c’est vieux, puis me ravise : après tout, ce n’est pas avarié. Il part en serrant les sachets sur son cœur. Sa mère ? Malade, tout comme la petite sœur, me dit-il. Je rentre chez moi, et quelque chose me travaille. Ce gosse, impossible de l’oublier. Je n’ai jamais été compatissante ni généreuse, mais ce jour-là, je remplis un sac de victuailles : saucisson, fromage, lait, biscuits, pommes de terre, oignon, même un peu de viande du congélateur. Arrivée devant l’ascenseur, je réalise que je ne sais même pas à quel étage ils vivent ! Par chance, au bout de deux étages, le petit m’ouvre la porte. Il ne comprend pas, me laisse entrer. Chez eux, tout est pauvre mais d’une propreté irréprochable. Sa mère, Anna, 26 ans, est recroquevillée sur le lit, brûlante de fièvre, sa fille dans les bras. Sur la table, des compresses et un bol d’eau — tout pour faire baisser une température sans médicament. Les médicaments dans l’armoire sont périmés. Je touche son front, je lui parle. J’appelle directement le SAMU. En attendant les secours, je lui donne du thé et du saucisson, elle mange sans dire un mot — affamée. Comment fait-elle pour nourrir le bébé ? Après la visite médicale, une ordonnance interminable pour sa fille, des piqûres. Je cours à la pharmacie, puis au supermarché. Je prends même une peluche, ridicule singe d’un jaune criard. Jamais offert de jouet à un enfant. Anna me raconte son histoire. Née en banlieue lyonnaise, son père tué dans un accident, sa mère alcoolique, la grand-mère la recueille à Paris. Ado, elle travaille en grande surface ; enceinte jeune, abandonnée par le père ; elle continue à trimer, laisse même son fils seul à la maison quelques heures pour nettoyer des cages d’escalier. Quand le patron du magasin la viole et la menace pour garder son boulot, elle tombe enceinte une deuxième fois et se retrouve totalement seule. Tout ça, elle me l’a raconté ce soir-là, en me remerciant, puis en voulant me « rembourser » par du ménage ou de la cuisine. J’ai refusé. Cette nuit-là, je n’ai pas dormi. Pourquoi je vis ainsi ? Pourquoi tant d’indifférence envers mes parents, tant d’argent en réserve sans destinataire ? Et là, dans mon immeuble, une famille malade, sans rien. Le lendemain, le petit me dépose une assiette de crêpes chaudes. Ce geste me bouleverse. Envie de pleurer, de rire, de manger en même temps. Un petit centre commercial près de chez nous, la patronne du magasin d’enfants accepte de venir et de m’aider à choisir vêtements, couvertures, literie. Je remplis quatre sacs géants. J’achète à manger, même des vitamines. Pour la première fois, je me sens utile. Dix jours plus tard, ils m’appellent « Tatie Rita ». Anna est habile de ses mains, ma maison n’a jamais été aussi agréable. J’ai commencé à appeler mes parents. J’envoie des dons par SMS pour les enfants malades. Je me demande comment j’ai pu vivre autrement. Chaque soir, je rentre vite à la maison, je sais qu’on m’attend. Au printemps, nous partirons tous ensemble à Nantes. Nos billets de train sont déjà réservés.