Allons‑y ensemble !

Viens avec moi! Ma cour est vide, il ny a plus de chien. Tu seras un bon gardien je ne toffenserai pas! Je saute sur mon vélo et je pédale vers le hameau. En chemin, le vieux Henri se retourne plusieurs fois, mais personne ne le suit.

Elle était «solitaire» comme on dit dun être humain. Elle létait vraiment.

Il y a bien longtemps, alors que le vieil Henri partait dans la forêt chercher des noisettes, il découvrit un chiotadolescent. Un dieu seul sait comment ce petit être sest retrouvé au cœur de ce bois épais.

Il errait muet parmi les arbres, tout seul, trempé par la pluie Henri fronça les sourcils et sapprocha.

Le chiot était maladroit, pas très beau, mais ses yeux bruns le fixaient. Ce ne sont pas les yeux dun adolescent, mais ceux dun animal sage. Henri réfléchit.

Viens avec moi! Jai besoin dun chien dans la cour. Tu seras un bon veilleur je ne tabuserai pas!

Il reprend son vélo et rentre au village. En chemin, il regarde autour de lui encore et encore, mais il ny a plus personne derrière. Henri oublie rapidement cette rencontre forestière.

Il soccupe de la ferme. Celleci nest pas petite: trois porcelets, une truie avec dix petits, la vache Milka, une dizaine de poules, six canards avec leurs canetons, et le chat Pluton

Henri allume une cigarette roulée à la main, ouvre le portail et sinstalle enfin sur le banc devant la maison, prêt à se détendre. Soudain, il sent un regard.

Des yeux bruns lobservent, attentifs, si étranges que Henri ne sait que faire.

Allonsnous ensuite dans la cour? Après un long silence, le chiot recule dun pas et disparaît dans lobscurité.

Ce qui dure depuis quelques jours, les yeux bruns le scrutent chaque soir, comme sils cherchaient une âme sœur.

Un aprèsmidi dété, alors quHenri tourne sa cigarette, «elle» sapproche, le renifle, puis se couche à ses pieds.

Henri nest pas un homme tendre ; il traite les bêtes comme des ressources. Il ne compte même plus le nombre de porcs, de vaches, de poules quil a abattus au fil des ans. Il a besoin dun chien pour garder, un chat pour chasser les souris Il ne se souvient plus combien de chiens ont disparu de son souvenir, empoisonnés ou morts de maladie. Aujourdhui, la niche du jardin est vide.

Au début de lété, le tonnerre gronde et le vétérinaire diagnostique des tiques. Personne ne sen inquiète vraiment; Henri reste dur, larmique à peine.

Sa femme Catherine est encore plus inflexible. Tout le village se souvient du jour où elle a écrasé dun coup de poing le veau curieux qui samusait quand lalcool était arrivé.

Henri allume une autre cigarette, regarde le chiot couché à ses pieds, les yeux bruns le suivant avec attention.

Alors, petite bête, tu décides de rester? Daccord, je te nourrirai deux fois par jour, tant que Dieu le veut. Je ne tabuserai pas. La niche est chaude. De temps en temps je te laisserai sortir la nuit, quelques heures, pour garder la cour! Si tu acceptes, viens avec moi!

Cest ainsi que commence sa nouvelle vie. Henri baptise le chien Stella. Doù vient ce prénom doux et mélodieux reste un mystère. Stella a maintenant une niche confortable, une grande ferme et même une chaîne.

Les saisons passent, et le chiot maladroit devient un grand chien majestueux, redouté par tout le hameau. On raconte même que ses ancêtres étaient des loups.

Elle est dune beauté terrible et hors du commun. Ses habitudes ne sont pas canines: pas de remuements de queue, aucun léchage de main.

Quand Henri, Catherine ou leurs proches sapprochent, Stella reste allongée, observant dun regard intelligent.

Mais les étrangers, elle les déchire Elle naboie presque jamais, elle grogne, un rugissement terrifiant qui ne se fait entendre que le jour. Sa niche a même été déplacée du jardin au potager pour que les villageois naient pas peur de la franchir.

La nuit, Henri la libère parfois de la chaîne, en murmurant :

Je reviens dans trois heures, reste ici! Regarde, les trayeuses ont peur de passer devant toi au lever du lait! Ne touche personne! Trois heures!

Elle ne mord jamais, ne fait jamais peur. Dautres intérêts la motivent, et Henri la retrouve toujours dans la niche, ce qui lui vaut son respect.

Stella donne régulièrement des portées, comme la nature lexige. Étrangement, bien que les villageois la craignent, les chiots se vendent comme des petits pains chauds. Des habitants dautres hameaux viennent les chercher, car, malgré la peur, ils respectent Stella et ne la blessent que lorsquon le doit.

Un jour dété, après le petitdéjeuner, Stella repose paisiblement près de sa niche, se réchauffe au soleil, dun œil observe Maëlys jouer dans le bac à sable à lombre dun grand chêne, de lautre, elle suit la grandmère Katia qui travaille dans son potager.

Kat

ia attache sa petitefille à larbre pour quelle ne séloigne pas et puisse aider aux travaux. Maëlys na que trois ans, ses parents lamènent le weekend.

Soudain, Maëlys court vers Stella, les bras grands ouverts :

Sté­lla! Sté­lla!

Le cœur canin se serre de joie et damour pour ce petit être humain. Stella veille sur Maëlys et Katia avant de sassoupir.

Un bruit brutal la réveille: quelquun gratte son museau avec des griffes. Stella ouvre les yeux. Pluton, le chat, se tient devant elle, haletant :

Fais quelque chose! Maëlys va se noyer!

Stella regarde au-delà de la clôture. Maëlys a disparu de la fosse à sable, de la balançoire, du chêne. Elle regarde le chat.

Elle est près de létang, son maillot flotte dans leau! Elle essaie de le récupérer! Aidemoi! Personne ne mentend! Aaaah!

Stella pousse un hurlement. Elle aboie comme jamais, saute, se débat, tente de se détacher de la chaîne.

Katia se relève, se tourne vers le chien.

Tu as perdu la raison, ma bête pensetelle, puis retourne à ses choux.

Stella pousse alors un cri déchirant, un hurlement de loup qui parcourt le village, si puissant que les cheveux des villageois se dressent.

Les villageois entendent ce cri, Katia comprend lurgence et se précipite à la recherche de Maëlys. Les voisins accourent, les portes souvrent.

Ils retrouvent Maëlys au dernier moment, tirée dun petit étang voisin.

Le village sémeut: lambulance arrive, les parents de Maëlys pleurent et rient à la fois.

Le soir, tout se calme. Une délégation arrive devant Stella: le père de Maëlys, Ilian, sa femme et le vieux Henri.

Ilian sassoit, les genoux au sol, et dit :

Merci de sauver ma fille! Jamais je noublierai cela! Viens vivre avec moi! Jai une maison en ville, un grand enclos, je te nourrirai à souhait, je te promènerai chaque jour!

Stella le regarde de ses yeux bruns, reste silencieuse, puis pose sa tête sur son épaule quelques secondes, puis revient à son maître, le vieux Henri, sallonge à ses pieds. Henri reste figé, ne sait comment réagir à ces caresses, ses larmes rares coulent en silence.

Merci pour les likes et vos commentaires! conclut la voix horschamp, incitant les lecteurs à continuer à partager leurs histoires.

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Allons‑y ensemble !
Le Pavillon de Papa C’est par un hasard aussi brusque qu’inattendu qu’Olga apprend que la maison de campagne bâtie par son père a été vendue. Elle le découvre lors d’un appel téléphonique, passé d’un ancien bureau de télégraphe pour joindre sa mère, partie dans une autre ville. On croirait une scène de cinéma : une erreur d’aiguillage, et voilà qu’Olga se retrouve, surprise, tiers invisible à la conversation entre sa mère et sa tante Irina. Les deux femmes évoquent pour quelques minutes décisives la nouvelle qui bouleverse tout : le pavillon n’est plus à eux, vendu à un bon prix, de quoi aider un peu même Olga, s’il le fallait ! La voix de sa mère, si familière, celle d’Irina, cent-vingt kilomètres et tant de souvenirs qu’Olga reçoit sous forme d’ondes vocales, transformées en signaux électriques : la physique n’a jamais été son fort, même si son père le lui répétait sans cesse. *** – Papa, pourquoi le soleil de septembre est-il différent ? – Comment ça, Olga ? – Je ne sais pas… Il est plus doux, moins brûlant qu’en août. – Il faut bosser la physique : la position des astres change en septembre, tiens ! Attrape la pomme ! – Papa plaisante et lance à Olga une énorme pomme, aplatie sur les côtés, brillante et rouge, et qui sent le miel. – Reinette ? – Pas encore, elles ne sont pas mûres. C’est une Canelle striée. Olga croque avec délice, la pulpe blanche éclate en mousse sucrée, pleine de la douceur de l’été et d’un peu de terre. Les variétés de pommes, comme la physique, Olga les connaît mal. Sa grande obsession du moment : elle, collégienne de troisième, est amoureuse depuis deux ans de son professeur de physique. L’univers entier semble se concentrer là, dans l’alchimie des lois de la physique, du temps et de la matière, qui débordent de son cahier d’école. Papa la comprend rien qu’à ses yeux perdus et son manque d’appétit. Elle lui avait tout raconté, en pleurant dans ses bras, l’an dernier. Maman était en cure, la grande sœur étudiait à Lyon. Au pavillon, papa est surtout heureux, il fredonne des airs – à la maison, jamais ! Là, c’est maman qui mène la danse, une femme superbe, bibliothécaire militaire, grande, fière et indomptable, sa crinière cuivrée maîtrisée à coups de henné ; elle surgit de la salle de bain tous les deux mois, un turban de serviette sur la tête, parfumée d’herbe fraîche. Papa, lui, discret, petit à côté de cette beauté éclatante et de ce tempérament explosif. Maman disait : « Sasha est discret, mais un homme n’a pas besoin d’être beau. » Discret, surtout auprès des soldats que papa héberge dans leur petit deux-pièces ; en 1960, victime des grandes réductions militaires de De Gaulle, il perd son poste de major et devient chef mécanicien d’un central de télégraphe. Ce sont ses « soldats » qui l’ont aidé à bâtir le pavillon, à force de coups de mains et d’entraide, à creuser, à planter les pommiers. Un petit chalet d’une pièce, une véranda où, l’été, Olga grimpe avec un bol de groseilles ou de fraises apporté par papa. Les meilleurs souvenirs de vacances. Maman vient rarement, elle veut préserver ses mains impeccables, que papa embrasse tout en disant : « Ces mains sont faites pour les livres, pas pour la terre. » *** La première pluie de septembre tambourine sur la véranda. Olga ferme son livre. – Descends, Olga, maman arrive avec Irina. Il faut préparer le repas. Le timbre de papa est étonnamment joyeux ici. Olga traîne, le visage trempé de pluie, les rayons filtrent à travers les nuages … Sur ce toit, elle est plus proche du ciel, loin des petites parcelles voisines, loin des règles de la physique, et déjà un autre monde se dessine sur le campus de Tours. Dès son installation en foyer universitaire, le quotidien change : une semaine dans une chambre louée chez l’habitante, les cours plongés dans la littérature et la langue, des professeurs charismatiques qui fascinent, puis la solitude du soir et les rues de la ville, froide et étrangère. À la cuisine, il flotte une odeur de pommes du pavillon rapportées par papa. Cette douceur lui donne les larmes aux yeux : foyer, souvenirs… Elle découvre des colocataires allemandes – Viola, Magi, Marion, étudiantes de la RDA. Entre l’allemand, les cigarettes filées sur les marches et les salaisons que sa mère lui a préparées, les échanges culturels se font entre frites et confitures maison ; les Allemandes repartent en mai, laissant derrière elles des tas de chaussures d’hiver pour affronter les hivers parisiens ! Les Françaises s’empressent de les récupérer… *** – Olga, découpe le chou, je vais creuser des carottes. Le bouillon est prêt. La cuisine, embuée de vapeur, s’emplit du parfum du chou frais. Olga coupe, elle goûte une feuille : tout ce qui vient de la terre est délicieux. Elle ouvre la fenêtre, la maison se remplit des odeurs d’automne et du feu de bois. Dehors, papa bêche la terre, le dos douloureux ; Olga bondit vers lui pour l’entourer, il l’enlace. Ce soir-là, Irina arrive seule – maman accablée par un mal de tête reste à la maison. *** Les années passent : diplôme, mariage étudiant, première expérience à « L’Innovateur » sur le site d’Airbus, le premier infarctus de papa, la naissance de Marie, puis le divorce. À vingt-cinq ans, Olga vit avec sa fille dans un appartement loué, papa vient tous les week-ends avec les courses, et s’occupe de sa petite-fille. – Olga, ne sois pas fâchée contre ta mère si elle vient moins souvent, elle est malade en voiture… Et puis, je crois qu’elle a un admirateur… – Papa, voyons, à son âge ! Papa rit, mais son rire est triste, il ne chante plus, tout son visage a blanchi. – Si on prenait le pavillon quelques jours, Olga ? Avant que le froid n’arrive, tous les trois avec Marie. *** Le pavillon croule sous les feuilles. Octobre nous offre son été indien. On allume le poêle, on infuse du thé aux feuilles de cassis. Olga fait des galettes de pommes de terre à la va-vite, papa ratisse, Marie joue. Le soir, autour du feu, papa embroche du pain sur des rameaux de cerisier et aide Marie à le griller. Olga tend les mains vers les flammes, songeuse. Elle se rappelle son premier chantier étudiant au Kazakhstan, les nuits sous les étoiles, le vertige de l’amour sans objet, juste pour la nuit et les chansons. Cette semaine-là, on la convoque au comité du Parti à l’usine pour examiner sa candidature aux communistes. Interrogée sur son divorce, sur sa « stabilité morale », Olga bredouille, presque en larmes. Un collègue la défend : « Ce comité n’a rien de communiste ! » En repensant à cette scène, des années plus tard, elle frissonnera encore. La nuit tombe, on éteint le feu. Une voiture s’arrête, une porte claque : maman ! Éblouissante dans un manteau rouge, on la raccompagne. Marie court l’embrasser, papa salue maladroitement. Maman évoque un collègue qui l’a raccompagnée. Ambiance tendue au dîner, la petite devient capricieuse, rien ne va : papa, le regard sombre, s’enfonce dans le silence. *** L’année suivante, papa s’éteint, un infarctus foudroyant début octobre. Après les obsèques, Olga prend un congé et revient au pavillon, laissant Marie chez sa belle-mère. Cette année, les pommes sont abondantes, elle les distribue aux voisins, fait des confitures, comme papa aimait. Ivan, le vieux complice du pavillon, arrive pour aider : il va retourner le jardin, tailler les pommiers, planter trois chrysanthèmes jaunes devant la porte, en mémoire de Sasha. – Surtout, ne vends pas le pavillon, Olga ! Je viendrai t’aider, tu verras ! Antonovka, c’est lui qui l’a choisie, il parlait tout le temps de toi en allant à Tours. Trois jours ensemble, puis Ivan repart sous une pluie de fin d’automne. Olga, sur le pas de la porte, regarde s’éloigner le vieil ami. La porte claque, le vent souffle, les pétales jaunes couvrent le seuil. Tout ici est à papa, le jardin, la pluie, l’odeur de la terre : il reste là, dans la mémoire des choses, et Olga promet de revenir chaque saison avec Marie, d’apprendre ce qu’il faut, et même d’installer le chauffage, d’économiser. Au printemps, elle compte repartir avec Ivan pour choisir des groseilles blanches, comme papa en rêvait. *** Six mois plus tard, début avril, alors que tombait la première neige, le pavillon fut vendu. Olga l’apprit par hasard, au téléphone du télégraphe, revenant justement de Tours. Sur le sol de la cabine, dans un vieux sac humide, un jeune plant de groseille blanche attendait de trouver racine.