Jusqu’où iront les Français pour éviter de rembourser leurs dettes ?

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Author Sourire LindaReading 3 minViews 39Published by March 14, 2026

Il se trouve que mon mari et moi sommes actuellement en quarantaine à la maison. Nous nous retrouvons sans argent. Il fallait réagir rapidement, il reste encore une semaine avant de toucher le salaire, et le peu d’euros quil nous reste ne suffit plus.

Bien entendu, nous ne paniquons pas, il reste un peu de nourriture dans le réfrigérateur. On va sen sortir (je plaisante, évidemment).

Cest alors quon se souvient soudainement dun de nos débiteurs. La somme quil nous devait nétait pas énorme, mais en ces temps, elle nous aurait vraiment dépannés.

Pendant que je préparais le thé, mon mari fouille déjà dans son téléphone pour retrouver le numéro du débiteur, puis il lappelle. Lorsque celui-ci finit par décrocher, mon mari commence dun ton ferme à lui réclamer notre argent, mais au bout dune minute à peine, jentends sa voix changer brusquement : il passe à un ton compatissant et sexcuse même.

Il raccroche, puis mexplique. Apparemment, la mère de notre débiteur vient de décéder. Nous, par décence, acceptons tout naturellement de patienter pour le remboursement.

Quelques semaines passent. Mon mari et moi décidons de préparer un plat un peu élaboré, et pour cela, de rentrer à la maison avec des légumes frais. Nous nous rendons donc chez le primeur du coin, achetons ce quil nous faut. Alors que nous nous apprêtons à repartir, qui voyons-nous devant la porte, en grande forme ? La « défunte » mère du débiteur. Je manque de laisser tomber mon sac.

Je nai jamais vu mon mari aussi en colère de toute sa vie. En vitesse, nous montons en voiture pour aller directement chez ce fameux « fils en deuil ». Nous le trouvons non seulement ivre, mais il refuse catégoriquement de nous rendre notre dû.

Mon mari commence à perdre patience, prêt à en venir aux mains, lorsque soudain le débiteur craque : il avoue que, sur le moment, cest tout ce quil a trouvé à inventer. Alors il a préféré mentir. Il séclipse dans une autre pièce et revient avec largent. Après ça, nous ne lavons plus jamais revu.

Dites-moi, comment encore accorder notre confiance aux gens après une histoire pareille ?

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Jusqu’où iront les Français pour éviter de rembourser leurs dettes ?

Avant qu’il ne soit trop tard Nathalie tenait dans une main un sac de médicaments, dans l’autre une pochette de comptes rendus, et tentait de ne pas laisser tomber les clés en fermant la porte de l’appartement de sa mère. Sa mère, debout dans le couloir, refusait obstinément de s’asseoir sur le tabouret, bien que ses jambes tremblassent. — Je peux me débrouiller, dit la mère, tendant la main vers le sac. Nathalie la repoussa doucement de l’épaule, comme on le fait avec un enfant devant le four. — Tu vas t’asseoir. Et pas de discussion. Elle connaissait bien cette voix en elle, celle qui surgissait lorsque tout partait à la dérive et qu’il fallait au moins sauver l’essentiel : où sont les papiers, quand prendre les cachets, qui appeler. Sa mère, vexée, ne disait jamais rien, mais ce soir, le silence était plus pesant. Dans la pièce, le père était assis près de la fenêtre, en chemise décontractée, la télécommande à la main, mais la télévision était éteinte – il ne regardait ni la cour, ni la rue, seulement la vitre, comme si un autre film y passait. — Papa, fit Nathalie en s’approchant. J’ai apporté ce que le médecin a prescrit. Et voilà la prescription pour le scanner. Demain matin, on y va. Le père acquiesça, d’un petit signe de tête précis comme une signature officielle. — Je n’ai pas besoin qu’on m’emmène, dit-il. J’irai tout seul. — C’est ça, tout seul, rétorqua la mère qui aussitôt radoucit son ton, effrayée par sa propre voix. — Je viens avec toi. Nathalie aurait voulu rétorquer que sa mère ne tiendrait pas la file d’attente, qu’elle avait de l’hypertension et finirait par s’écrouler, mais elle se tut ; un agacement familier la traversa : pourquoi tout finirait-il toujours sur ses épaules, pourquoi personne n’obéissait simplement ? Sur la table, elle étala les papiers, vérifia les dates, agrafa les résultats d’analyse de la semaine précédente, sentant remonter la fatigue du « rôle de la responsable », cette fatigue quarante-sept ans, une famille, un job, le crédit du fils, n’épargnaient pas. Elle était toujours la principale, quoi qu’il arrive chez les parents, qu’on le lui ait demandé ou non. Le téléphone sonna : numéro du centre de santé. Elle s’isola sur la petite cuisine. — Madame Nathalie Ségur ? — la voix était jeune, professionnelle. — Ici l’oncologue du centre hospitalier. Les résultats de la biopsie… Le mot « biopsie », elle le connaissait déjà, mais à chaque fois, il semblait parler d’une autre vie que la leur. — … il y a une suspicion de processus malin. Il faut rapidement poursuivre les examens. Je comprends que ce soit difficile, mais le temps compte. Nathalie se retint au bord de la table pour ne pas s’effondrer. Des images fusaient dans sa tête : couloirs d’hôpital, perfusions, visages étrangers, dos de sa mère sous le fichu. Le toussotement de son père, dans la pièce à côté, fit l’effet d’une preuve. — Un doute… — elle articula. — Donc ce n’est pas certain, mais… — On parle d’une forte probabilité, répondit le médecin. Je recommande de ne pas attendre. Passez demain matin avec vos documents, je vous recevrai sans rendez-vous. Elle remercia, raccrocha, puis resta debout face à la plaque éteinte, cherchant un mode d’emploi dans la faïence de la cuisine. De retour au salon, sa mère la fixait. — Quoi ? — souffla-t-elle. — Dis-moi. Les mots sortirent secs : — Suspicion d’oncologie. Il faut faire vite. La mère s’assit. Le père resta impassible, serrant la télécommande jusqu’à blanchir les phalanges. — Eh bien voilà, murmura-t-il. Il fallait s’y attendre. Nathalie aurait voulu protester : « ne parle pas comme ça », « ce n’est pas définitif », mais un nœud lui barrait la gorge. Elle prit conscience soudain du tabou familial : tant de choses qui tenaient parce qu’on ne les disait pas tout haut. Cette fois, le mot avait été prononcé – et les murs semblaient plus minces. Ce soir-là, Nathalie rentra chez elle, incapable de dormir. Son mari, son fils, chacun dans leur chambre ; elle, sur la cuisine, listait mentalement quels papiers prendre, quels examens refaire, qui appeler. Elle contacta son frère. — Sacha, fit-elle d’une voix posée. Il y a un souci. Demain, on va à l’hôpital. — Quel genre de souci ? demanda-t-il comme s’il n’avait pas bien entendu. — Cancérologie. Un silence long s’installa. — Je peux pas demain, finit-il par dire. J’ai service. Nathalie ferma les yeux. Certes, son frère travaillait, il n’était pas chef, mais la vieille vague d’aigreur monta : lui jamais, elle toujours. — Sacha… — sa voix trembla légèrement. — Là, ce n’est pas un souci d’emploi du temps. C’est papa. — Je viendrai ce soir, répliqua-t-il vite. Tu sais bien, je… — Je sais, interrompit-elle. Je sais que tu sais disparaître quand tu as peur. Elle regretta aussitôt – mais c’était dit. Il y eut un souffle sur la ligne. — Ne cherche pas, dit-il. Tu veux tout contrôler, et après, tu nous le reproches. Nathalie raccrocha, le cœur vide. Ce n’était pas le moment de régler des comptes. Mais c’est maintenant que tout remontait. Le lendemain, ils partirent à trois vers l’hôpital : Nathalie au volant, sa mère, son père à l’arrière, sa pochette entre les mains comme s’il tenait un objet fragile. À l’accueil, Nathalie remplit les formulaires, sortit pièce d’identité, carte vitale, ordonnance. Sa mère voulait aider, se trompait de noms et de dates ; le père patientait à l’écart, jetant des regards non pas de compassion mais de compréhension aux autres patients hagards du couloir. — Madame Ségur, appela l’infirmière. Entrez, s’il vous plaît. Le médecin feuilleta le dossier, rapide, sûr. Nathalie tentait de décrypter sur son visage l’ampleur du désastre. Les mots — « agressivité », « stade », « à préciser » — accrochaient. Le père, droit, écoutait. — Certains examens seront à refaire, annonça le médecin. Une deuxième biopsie s’impose. Il arrive que les prélèvements soient insuffisants. — Donc vous n’êtes pas sûr ? demanda Nathalie. — La médecine n’offre rarement du cent pour cent sans validation, répondit-il. Mais nous devons agir comme si la situation l’exigeait. Cette dernière phrase heurta plus fort que le doute annoncé : agir comme s’il restait peu de temps. Nathalie, intérieurement, enclencha la vitesse supérieure : boulot, projets, lassitude, tout passa au second plan. Les jours qui suivirent s’égrainèrent en tâches : matin, coups de fil, démarches ; journée, files d’attente, signatures ; soir, cuisine parentale, où l’on faisait semblant de discuter logistique. — Je prends un congé, déclara Nathalie le deuxième soir, servant la soupe. — Le boulot s’en remettra. — Ce n’est pas la peine, protesta le père. Tu as ta vie. — Papa, répondit-elle en posant l’assiette. Ce n’est pas le moment de faire ton fier. La mère la regarda, la lèvre inférieure tremblante – elle qui avait tout encaissé : chômage du père, divorce de sa fille, frasques du fils. Jamais on n’avait demandé comment elle allait, elle. — Je ne veux pas que vous… — commença-t-elle, avant de s’interrompre. — Que nous quoi ? — Que vous ne vous le pardonniez pas. Nathalie pensa que bien des choses ne s’étaient jamais pardonnées, juste tues. Elle garda le silence. La nuit, elle revivait la vieillesse du père. Petite, il lui apprenait le vélo, tenant la selle jusqu’à ce qu’elle tienne l’équilibre. Elle n’avait jamais eu peur de tomber puisqu’il était là. Aujourd’hui, c’est elle qui tenait — non plus la selle, mais toute leur maison. Le troisième jour, Sacha finit par venir avec un sachet de fruits et un sourire gêné. — Salut, lança-t-il. Et la colère de Nathalie monta devant ce sourire hors de propos. — Salut, répondit-elle sèchement. Sur la table, la mère coupait des pommes, le père se taisait. Sacha se mit à parler boulot pour combler le silence. — Sacha, explosa Nathalie, tu comprends ce qui se passe ? — Tu crois quoi ? s’énerva-t-il. J’suis pas bête. — Alors pourquoi tu n’es jamais là quand il faut ? Tu choisis toujours ce qui t’arrange ! Sacha pâlit. — Il faut bien que quelqu’un bosse, répliqua-t-il. On ne vit pas d’amour et d’eau fraîche ! Mademoiselle parfaite, toujours dans les clous, c’est facile… Moi… — Toi quoi ? Tu es un adulte, Sacha, pas un ado. Le père leva la main. — Assez, dit-il doucement. Mais Nathalie était lancée, mêlant peur, anciennes rancunes envers frère, mère, elle-même. — Tu as toujours fui quand c’était difficile, accusa-t-elle. Quand maman était malade, quand papa… papa buvait — tu t’es volatilisé. Et moi, je restais. Sa mère posa brutalement le couteau. — Stop, fit-elle. C’est du passé. — Le passé ne s’efface pas. Sacha tapa sur la table. — C’était facile de rester, peut-être ? Tu aimes qu’on ait besoin de toi, et ensuite tu nous en veux pour ça ! Les mots touchèrent un point qu’elle évitait soigneusement : elle tenait à être indispensable — pesant, gratifiant. Être nécessaire, c’était avoir des droits. — Je ne vous en veux pas, mentit-elle. Le père se leva, lentement, chaque geste semblait un choix. — Vous croyez que je ne vois rien ? Vous êtes en train de vous disputer… à propos de moi, comme d’un objet déjà mort… Il s’interrompit. Sa mère lui prit la main : « Ne dis rien », souffla-t-elle. Nathalie vit alors autre chose qu’un « papa » : un homme assis dans les couloirs, écoutant les diagnostics des autres et s’efforçant de ne pas paraître effrayé. Elle en eut honte. Un appel coupa le silence : laboratoire d’analyses. — Allô ? — Madame Ségur ? — une voix fatiguée, non-médicale. — C’est le laboratoire. Nous avons eu une erreur dans l’étiquetage des échantillons. Nous contrôlons tout, il se peut que les résultats de votre père aient été mélangés. Nathalie chercha le sens : « erreur » et « mélangé » se heurtaient à la réalité. — Attendez… ça veut dire quoi ? — Nous avons noté une discordance sur les codes-barres. Nous vous convions demain matin pour un nouveau prélèvement, gratuitement. La biopsie sera également ré-analysée. Toutes nos excuses. Elle raccrocha, fixant l’écran comme s’il devait afficher une explication. — Quoi ? demanda Sacha. — Ils… Il se pourrait qu’ils aient inversé les analyses. Sa mère mit la main à la bouche. Son père se laissa tomber assis. — Donc… — Sacha ne trouvait pas ses mots. — Ce n’est peut-être pas… Nathalie acquiesça. Alors, elle ne ressentit pas de joie, mais un vide. Comme si, la sirène coupée net, on entendait enfin toutes les paroles échangées ces jours-ci. Le lendemain, tous repartirent ensemble au laboratoire. Sacha les retrouva sur place. On ne plaisantait pas, personne ne commentait la météo. Chacun tenait son ticket, écoutant l’appel des noms par l’infirmière. Le père donna son sang en silence. Nathalie suivait la fine aiguille, la lente montée du sang dans l’éprouvette, méditant cette vie faite de codes-barres où une erreur bouleverse tout. Les résultats seraient donnés sous deux jours. Ces jours-là, ce n’était plus la même panique, mais un malaise. La mère surjoua la normalité, offrit thé sur thé, s’inquiétant des forces de Nathalie. Le père se mura dans le silence. Sacha appela une fois ou deux : « comment vont-ils ? » — « Ils tiennent », répondait Nathalie. Au fond, elle attendait des mots d’excuse — personne n’en prononçait. Elle non plus d’ailleurs, ne sachant plus quelle faute excuser en premier. Lorsqu’on l’appela du centre de santé pour dire que la relecture excluait toute malignité, Nathalie était coincée sur le périphérique. Le médecin expliqua les raisons de la méprise : erreur d’étiquetage, prélèvement mal fait… désormais pas d’élément alarmant, surveillance à six mois. — Donc il n’y a pas de cancer ? — demanda Nathalie, la voix brisée. — Aucun signe pour le moment, dit-il. Mais il faut rester vigilant. Nathalie coupa la communication et serra le volant, des larmes sur les joues — non de joie, mais de la tension enfin relâchée, et de quelque chose de plus profond. Le soir, ils se retrouvèrent tous, Nathalie coiffée d’un gâteau de la boulangerie car ses mains tremblaient trop pour cuisiner. Sacha porta des fleurs à la mère. Le père, dans son fauteuil, contemplait son clan comme s’ils revenaient d’un voyage. — Bon, souffla Sacha, esquissant un sourire. On peut souffler. — On souffle, oui, répliqua le père. Mais comment on ré-inspire ? Nathalie le fixa. Il n’y avait pas de reproche dans la voix — seulement la fatigue. — Papa… Je— Les mots restèrent coincés. S’excuser serait retomber dans le « j’ai voulu bien faire », « j’étais à bout de nerfs ». Il fallait autre chose. — J’ai eu peur, finit-elle par dire. J’ai recommencé à diriger. Je me suis emportée contre Sacha. Excuse-moi. Sacha baissa les yeux. — Moi aussi, fit-il. Je me suis planqué dans le boulot. Excuse-moi. La mère eut un sanglot discret, s’assit près du père. — Et moi… moi j’ai fait semblant que tout allait bien. Pour que vous ne vous disputiez pas, pour me rassurer aussi… Mais plus on cache, plus on s’éloigne. Le père serra la main de la mère. — Je ne veux pas que vous soyez parfaits, conclut-il. Je veux juste que vous soyez là. Et qu’on n’ait pas à s’utiliser comme excuses. Nathalie hocha la tête. La douleur persistait ; elle savait que ces jours laisseraient des traces. On ne dissout pas en un mot les années d’accusations. Mais quelque chose avait bougé : ils avaient mis des mots sur l’indicible. — Voilà, proposa-t-elle. Je ne décide plus seule. J’aide, mais j’ai besoin que vous assumiez votre part. Sacha, tu pourrais passer chaque semaine pour suivre papa, pour les contrôles ? Pas « si tu peux », concrètement. Sacha acquiesça, hésitant. — Le mercredi, j’ai congé. Je viendrai. — Et moi, reprit la mère, j’arrête de faire semblant que tout va bien. Si ça ne va pas, je le dirai. Sans dramatiser ensuite. Le père les regarda, esquissa un sourire. — Et au prochain contrôle, on ira ensemble. Pour éviter… les malentendus. Nathalie sentit un petit espoir. Pas l’euphorie, mais une brèche, une possibilité. Après le repas, elle aida sa mère à débarrasser. Elle s’arrêta sur le seuil. — Maman, dit-elle tout bas. Je n’ai jamais voulu être la chef. J’ai juste si peur que tout s’écroule si je lâche. La mère la fixa longuement. — Essaie de lâcher un peu, souffla-t-elle. Pas tout d’un coup. Nous aussi, on apprend. Nathalie acquiesça. Elle passa son manteau, vérifia la lumière, la porte. Sur le palier, elle tendit l’oreille : ni cris, ni claquements, seulement des voix calmes, au loin. En descendant, elle comprit que « avant qu’il ne soit trop tard » ne signifiait pas un unique appel dramatique ; c’était le droit nouveau de parler avant que la peur rende étrangers, et d’honorer ce droit chaque mercredi, chaque visite, chaque petit aveu qui tient mieux une famille que n’importe quel contrôle.