Le châtiment divin : mon mari nous a abandonnés, mes enfants et moi, sans ressources pour vivre, et un an plus tard, il a eu un accident.

Il y a longtemps, j’ai partagé plus de quinze ans de ma vie avec mon époux, notre chemin ensemble débutant à Lyon. Après notre mariage, nous vivions chez ma belle-mère et tous deux travaillions à la fabrique du quartier. Un jour, on nous attribua une chambre dans un foyer douvriers, et nous quittâmes enfin la maison familiale pour voler de nos propres ailes. La vie semblait paisible, et je compris que mon mari aurait besoin d’obtenir un diplôme pour espérer gravir les échelons. Je l’ai convaincu de sinscrire à luniversité, mais cest moi qui rédigeais ses dossiers, ses dissertations, ses mémoires. Lorsquil reçut son diplôme et le présenta à son employeur, il obtint une promotion immédiate. Je me réjouissais de son succès.

Pour ma part, ma carrière se révélait difficile. Bien que diplômée de la Sorbonne, je me retrouvais constamment en congé maternité. Après la naissance de mon fils, je suis tombée enceinte de ma fille, prénom que lon ne retrouve quen France, Laurette. Avec le temps, jai repris le travail, mais les enfants étaient souvent malades, et il me fallait prendre des arrêts maladie.

Cela ne mattristait pas. Jétais malchanceuse côté travail, mais chanceuse en famille. Mon mari travaillait sans relâche, rentrant tard à la maison. Quelques mois plus tard, nous avons pu acheter un grand appartement à Marseille. Les enfants étaient ravis, chacun ayant enfin sa propre chambre. Mais je voyais mon mari de moins en moins. Un jour, jai croisé une ancienne collègue, Élodie, qui ma confié que son mari la trompait avec son stagiaire : « Tu sais, ils ne se cachent même pas. Parfois en pleine journée, il se ferme dans son bureau. Il lui offre des cadeaux devant tout le monde, et il la même déjà enlacée. Tu devrais le quitter, il na aucune honte. »

Jai alors décidé daller à lentreprise de mon mari, de parler à sa maîtresse, et de lui demander de laisser mon époux tranquille puisqu’il avait une famille et des enfants à charge. La jeune femme ma humiliée devant ses collègues, riant ouvertement de ma détresse. « Ton mari te trompe avec une femme magnifique, et toi tu pleures ? Autant te reprendre en main ! »

Un homme est sorti du bureau, cétait mon mari, furieux : « Tu es venue ici ? Tu sais tout alors ? Tant mieux, car je ne veux plus mener une double vie. Je demande le divorce demain. » Il engagea les meilleurs avocats de Paris, et prit tout ce que nous avions. Finalement, il nous jeta, les enfants et moi, à la rue, sans sinquiéter de notre avenir ni de la façon dont nous allions subsister. Mon ex-mari était absorbé par sa nouvelle passion.

Heureusement, mes parents mont soutenue. Grâce à eux, jai pu acquérir un petit appartement à Bordeaux. Jai retrouvé du travail, et notre vie reprenait doucement. Un an plus tard, mon ex-mari me contacta, exigeant mon aide. Il ne sexcusa jamais de sa trahison. Il était un homme orgueilleux qui a récolté ce quil avait semé. Il avait perdu son poste, sa nouvelle épouse lavait quitté après que sa chance lait abandonné, et un accident la mené à lhôpital. Je refusai de lui venir en aide. Après tout, il mavait abandonnée, il avait tout pris, et ne sétait jamais soucié de ses enfants, ni de moi. Il était alors temps pour moi de penser à nous et de ne plus me préoccuper de lui.

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Le châtiment divin : mon mari nous a abandonnés, mes enfants et moi, sans ressources pour vivre, et un an plus tard, il a eu un accident.
Le Pavillon de Papa C’est par un hasard aussi brusque qu’inattendu qu’Olga apprend que la maison de campagne bâtie par son père a été vendue. Elle le découvre lors d’un appel téléphonique, passé d’un ancien bureau de télégraphe pour joindre sa mère, partie dans une autre ville. On croirait une scène de cinéma : une erreur d’aiguillage, et voilà qu’Olga se retrouve, surprise, tiers invisible à la conversation entre sa mère et sa tante Irina. Les deux femmes évoquent pour quelques minutes décisives la nouvelle qui bouleverse tout : le pavillon n’est plus à eux, vendu à un bon prix, de quoi aider un peu même Olga, s’il le fallait ! La voix de sa mère, si familière, celle d’Irina, cent-vingt kilomètres et tant de souvenirs qu’Olga reçoit sous forme d’ondes vocales, transformées en signaux électriques : la physique n’a jamais été son fort, même si son père le lui répétait sans cesse. *** – Papa, pourquoi le soleil de septembre est-il différent ? – Comment ça, Olga ? – Je ne sais pas… Il est plus doux, moins brûlant qu’en août. – Il faut bosser la physique : la position des astres change en septembre, tiens ! Attrape la pomme ! – Papa plaisante et lance à Olga une énorme pomme, aplatie sur les côtés, brillante et rouge, et qui sent le miel. – Reinette ? – Pas encore, elles ne sont pas mûres. C’est une Canelle striée. Olga croque avec délice, la pulpe blanche éclate en mousse sucrée, pleine de la douceur de l’été et d’un peu de terre. Les variétés de pommes, comme la physique, Olga les connaît mal. Sa grande obsession du moment : elle, collégienne de troisième, est amoureuse depuis deux ans de son professeur de physique. L’univers entier semble se concentrer là, dans l’alchimie des lois de la physique, du temps et de la matière, qui débordent de son cahier d’école. Papa la comprend rien qu’à ses yeux perdus et son manque d’appétit. Elle lui avait tout raconté, en pleurant dans ses bras, l’an dernier. Maman était en cure, la grande sœur étudiait à Lyon. Au pavillon, papa est surtout heureux, il fredonne des airs – à la maison, jamais ! Là, c’est maman qui mène la danse, une femme superbe, bibliothécaire militaire, grande, fière et indomptable, sa crinière cuivrée maîtrisée à coups de henné ; elle surgit de la salle de bain tous les deux mois, un turban de serviette sur la tête, parfumée d’herbe fraîche. Papa, lui, discret, petit à côté de cette beauté éclatante et de ce tempérament explosif. Maman disait : « Sasha est discret, mais un homme n’a pas besoin d’être beau. » Discret, surtout auprès des soldats que papa héberge dans leur petit deux-pièces ; en 1960, victime des grandes réductions militaires de De Gaulle, il perd son poste de major et devient chef mécanicien d’un central de télégraphe. Ce sont ses « soldats » qui l’ont aidé à bâtir le pavillon, à force de coups de mains et d’entraide, à creuser, à planter les pommiers. Un petit chalet d’une pièce, une véranda où, l’été, Olga grimpe avec un bol de groseilles ou de fraises apporté par papa. Les meilleurs souvenirs de vacances. Maman vient rarement, elle veut préserver ses mains impeccables, que papa embrasse tout en disant : « Ces mains sont faites pour les livres, pas pour la terre. » *** La première pluie de septembre tambourine sur la véranda. Olga ferme son livre. – Descends, Olga, maman arrive avec Irina. Il faut préparer le repas. Le timbre de papa est étonnamment joyeux ici. Olga traîne, le visage trempé de pluie, les rayons filtrent à travers les nuages … Sur ce toit, elle est plus proche du ciel, loin des petites parcelles voisines, loin des règles de la physique, et déjà un autre monde se dessine sur le campus de Tours. Dès son installation en foyer universitaire, le quotidien change : une semaine dans une chambre louée chez l’habitante, les cours plongés dans la littérature et la langue, des professeurs charismatiques qui fascinent, puis la solitude du soir et les rues de la ville, froide et étrangère. À la cuisine, il flotte une odeur de pommes du pavillon rapportées par papa. Cette douceur lui donne les larmes aux yeux : foyer, souvenirs… Elle découvre des colocataires allemandes – Viola, Magi, Marion, étudiantes de la RDA. Entre l’allemand, les cigarettes filées sur les marches et les salaisons que sa mère lui a préparées, les échanges culturels se font entre frites et confitures maison ; les Allemandes repartent en mai, laissant derrière elles des tas de chaussures d’hiver pour affronter les hivers parisiens ! Les Françaises s’empressent de les récupérer… *** – Olga, découpe le chou, je vais creuser des carottes. Le bouillon est prêt. La cuisine, embuée de vapeur, s’emplit du parfum du chou frais. Olga coupe, elle goûte une feuille : tout ce qui vient de la terre est délicieux. Elle ouvre la fenêtre, la maison se remplit des odeurs d’automne et du feu de bois. Dehors, papa bêche la terre, le dos douloureux ; Olga bondit vers lui pour l’entourer, il l’enlace. Ce soir-là, Irina arrive seule – maman accablée par un mal de tête reste à la maison. *** Les années passent : diplôme, mariage étudiant, première expérience à « L’Innovateur » sur le site d’Airbus, le premier infarctus de papa, la naissance de Marie, puis le divorce. À vingt-cinq ans, Olga vit avec sa fille dans un appartement loué, papa vient tous les week-ends avec les courses, et s’occupe de sa petite-fille. – Olga, ne sois pas fâchée contre ta mère si elle vient moins souvent, elle est malade en voiture… Et puis, je crois qu’elle a un admirateur… – Papa, voyons, à son âge ! Papa rit, mais son rire est triste, il ne chante plus, tout son visage a blanchi. – Si on prenait le pavillon quelques jours, Olga ? Avant que le froid n’arrive, tous les trois avec Marie. *** Le pavillon croule sous les feuilles. Octobre nous offre son été indien. On allume le poêle, on infuse du thé aux feuilles de cassis. Olga fait des galettes de pommes de terre à la va-vite, papa ratisse, Marie joue. Le soir, autour du feu, papa embroche du pain sur des rameaux de cerisier et aide Marie à le griller. Olga tend les mains vers les flammes, songeuse. Elle se rappelle son premier chantier étudiant au Kazakhstan, les nuits sous les étoiles, le vertige de l’amour sans objet, juste pour la nuit et les chansons. Cette semaine-là, on la convoque au comité du Parti à l’usine pour examiner sa candidature aux communistes. Interrogée sur son divorce, sur sa « stabilité morale », Olga bredouille, presque en larmes. Un collègue la défend : « Ce comité n’a rien de communiste ! » En repensant à cette scène, des années plus tard, elle frissonnera encore. La nuit tombe, on éteint le feu. Une voiture s’arrête, une porte claque : maman ! Éblouissante dans un manteau rouge, on la raccompagne. Marie court l’embrasser, papa salue maladroitement. Maman évoque un collègue qui l’a raccompagnée. Ambiance tendue au dîner, la petite devient capricieuse, rien ne va : papa, le regard sombre, s’enfonce dans le silence. *** L’année suivante, papa s’éteint, un infarctus foudroyant début octobre. Après les obsèques, Olga prend un congé et revient au pavillon, laissant Marie chez sa belle-mère. Cette année, les pommes sont abondantes, elle les distribue aux voisins, fait des confitures, comme papa aimait. Ivan, le vieux complice du pavillon, arrive pour aider : il va retourner le jardin, tailler les pommiers, planter trois chrysanthèmes jaunes devant la porte, en mémoire de Sasha. – Surtout, ne vends pas le pavillon, Olga ! Je viendrai t’aider, tu verras ! Antonovka, c’est lui qui l’a choisie, il parlait tout le temps de toi en allant à Tours. Trois jours ensemble, puis Ivan repart sous une pluie de fin d’automne. Olga, sur le pas de la porte, regarde s’éloigner le vieil ami. La porte claque, le vent souffle, les pétales jaunes couvrent le seuil. Tout ici est à papa, le jardin, la pluie, l’odeur de la terre : il reste là, dans la mémoire des choses, et Olga promet de revenir chaque saison avec Marie, d’apprendre ce qu’il faut, et même d’installer le chauffage, d’économiser. Au printemps, elle compte repartir avec Ivan pour choisir des groseilles blanches, comme papa en rêvait. *** Six mois plus tard, début avril, alors que tombait la première neige, le pavillon fut vendu. Olga l’apprit par hasard, au téléphone du télégraphe, revenant justement de Tours. Sur le sol de la cabine, dans un vieux sac humide, un jeune plant de groseille blanche attendait de trouver racine.