January 2026 – Page 89

Un pianiste allemand qualifie la musique bretonne de “bruit sans technique”… jusqu’au jour où une jeune Finistérienne fait pleurer tout un théâtre Le grand Théâtre de Rennes resplendissait sous les lumières du soir. C’était l’ouverture du Festival International de musique classique, ce rendez-vous rassemblant les artistes les plus réputés de la planète. Parmi le public vêtu avec élégance, les murmures se mêlaient en plusieurs langues, trahissant l’impatience. Sur scène, les organisateurs avaient imaginé une soirée dédiée à l’Europe musicale : Bach, Mozart, Beethoven. Klaus Friedrich Simmerman, pianiste allemand de renom et fort de ses 60 ans, venait d’achever magistralement le concerto n°21 de Mozart. Les applaudissements tonnaient dans la salle. Klaus, vêtu d’un costume noir impeccablement taillé, ses cheveux gris peignés en arrière avec soin, salua l’assemblée avec l’assurance des gloires du piano, habitué des scènes de Vienne, Berlin, ou de la Salle Pleyel. Mais tout au fond du théâtre, dissimulée dans l’ombre, se trouvait Léa Le Guen, jeune Finistérienne de 25 ans, vêtue d’un costume traditionnel blanc à broderies colorées, tenant dans ses mains un instrument complètement inattendu dans ce temple de la musique savante. Un petit “binioù”, cœur du fest-noz et de la musique bretonne. Personne n’imaginait que cette soirée allait bouleverser à jamais la vision de la “vraie” musique. Léa avait été conviée par les organisateurs locaux, désireux d’inclure un hommage à la culture musicale bretonne en fin d’événement, un clin d’œil politique plus qu’une ambition artistique – prouver que la Bretagne, elle aussi, avait sa culture, fut-ce en cinq minutes après trois heures de musique dite “sérieuse”. La jeune femme avait grandi à Douarnenez, là où la musique bretonne est le souffle de vie des gens, où l’on aime, célèbre et pleure au son du fest-noz. Son grand-père, Yann, était un joueur de binioù respecté. Il lui avait transmis la passion du rythme depuis qu’elle n’était qu’une enfant, lui répétant sans cesse “On ne joue pas du binioù avec les doigts, ma fille, mais avec le cœur”. Chaque note raconte notre histoire : celle de nos terres, de nos ancêtres venus de toutes les mers, d’un peuple métissé et fier. Yann, disparu six mois plus tôt, lui avait légué son instrument, celui qu’elle serrait ce soir entre ses mains tremblantes : “Porte-le au monde, me disait-il. Montre-leur que notre musique vaut celle de n’importe qui. Différente, mais égale.” Léa observait Klaus Simmerman saluer à répétition le public. Ce pianiste allemand, légende vivante, avait étudié à Leipzig, joué avec les meilleures philharmonies, enregistré trente albums. Ses mains étaient un patrimoine national chez lui. Mais, traversant le couloir près de Léa, il demanda au directeur du festival français : “Et maintenant, la musique folklorique ?” d’un ton dédaigneux. “Oui, maître, juste un petit air breton, rien de plus”, répondit-on, presque gêné. Klaus arrêta son pas, scruta Léa et son binioù de haut en bas, curieux mais surtout méprisant. Musique bretonne, répéta-t-il en articulant le mot. “C’est du folklore, non ? Juste du bruit sans vraie technique. Des ritournelles simples, sans harmonie, sans structure. Ce n’est pas de la musique au sens classique.” Léa sentit sa colère monter, resserra le binioù de son grand-père. Le directeur rit, embarrassé, tandis que Klaus poursuivit, s’adressant directement à Léa, d’un sourire condescendant : “Je suis sûr que c’est pittoresque. Le folklore a son charme, mais on ne peut pas le comparer à la musique classique, celle qui demande des années d’études et une technique raffinée.” “Avec tout le respect, maître,” répliqua Léa, voix tremblante mais déterminée, “la musique bretonne possède une histoire et une complexité. Elle a ses racines.” Klaus leva la main, autoritaire : “Ma chère, j’ai consacré quarante ans à la musique. Je sais distinguer la véritable musique de l’amusement folklorique. Cela vaut, mais ce n’est pas du même niveau.” Puis il tourna les talons. Léa resta figée, les larmes de frustration aux yeux. Son grand-père lui avait tout appris : la musique ne s’écrit pas que sur le papier, elle doit émouvoir et rassembler. Ce soir-là, devant un théâtre sceptique, Léa allait montrer que la Bretagne avait plus à offrir que du “bruit”, même devant les plus grands maîtres.

Le théâtre municipal de Nantes brillait sous les projecteurs ce soir-là. Cétait louverture du Festival

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Il est temps de mettre fin à notre histoire

Nous nous sommes rencontrés lors dun cours de physique quantique à la Sorbonne. Ça sonne ennuyeux, mais

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Nouvelles Règles à Découvrir

Cher journal, Lundi, Élodie Dupont a annoncé quelle travaillerait désormais depuis son appartement à Paris.

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010

Comment j’ai feint le bonheur pendant neuf ans, élevé le fils d’un autre et prié pour que mon secret ne soit jamais découvert — jusqu’au jour où mon enfant eut besoin du sang de son vrai père, et où, pour la première fois, j’ai vu mon mari pleurer

Journal Une histoire de secrets et de pardon Le soleil se couchait sur les collines de lArdèche, sa lumière

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Sur accord mutuel

Cher journal, Jai retiré la casserole du feu, le plumeau de la main encore suspendu au-dessus de la plaque

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Entre Nous

Entre nous Claire Durand était affalée à la table de la cuisine, le front enfoncé dans ses mains jointes

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Un cadeau tardif : L’autobus freina brusquement et Madame Anna Moreau agrippa la barre des deux mains, sentant sous ses doigts le plastique rainuré. Le sac de courses heurta ses genoux, les pommes roulèrent en sourdine à l’intérieur. Elle se tenait près de la porte, comptant les arrêts restants jusqu’à chez elle. Dans une oreille, les écouteurs grésillaient doucement – sa petite-fille avait insisté : « Mamie, on ne sait jamais, si je t’appelle ! » Le portable attendait dans la poche extérieure du sac, lourd comme un galet. Anna s’assura que la fermeture était bien tirée. Elle imaginait déjà la suite : pousser la porte de l’appartement, poser les sacs sur le tabouret de l’entrée, ôter ses chaussures, suspendre son manteau, ranger son écharpe avec soin. Puis, répartir les courses, lancer la soupe sur le feu. Le soir, son fils viendrait prendre les boîtes-repas – il est de garde, n’a pas le temps de cuisiner. Le bus s’arrêta, les portes s’ouvrirent. Anna descendit avec précaution, tenant la rampe, et traversa la cour de son immeuble. Des enfants jouaient au foot, une fillette sur sa trottinette manqua de la heurter mais dévia à temps. La cage d’escalier sentait la pâtée pour chats et la fumée de cigarette. Dans son entrée, Anna posa le sac, ôta ses bottines, aligna leurs bouts contre le mur. Le manteau pendu, l’écharpe pliée sur l’étagère, elle alla à la cuisine : carottes avec les autres légumes, poulet au frigo, pain dans la corbeille. Elle sortit la marmite, versa l’eau. Le téléphone vibra. Elle s’essuya les mains, s’approcha. — Oui, Sasha ? dit-elle en se penchant vers l’appareil, comme pour mieux entendre. — Salut maman. Comment tu vas ? lança son fils, pressé, des voix s’agitaient derrière. — Ça va. Je fais la soupe. Tu passes ? — Oui, dans deux heures. Dis, maman, on a encore une collecte à la maternelle, pour la rénovation du groupe. Tu pourrais… comme la dernière fois ? Anna tirait déjà vers le tiroir à papiers, là où dorment son cahier de comptes. — Combien il faut ? demanda-t-elle. — Si tu peux, trois cents euros. Tout le monde participe, mais tu sais… c’est dur en ce moment. — Je comprends, soupira-t-elle. D’accord, je donnerai. — Merci maman, tu es en or. Je passe ce soir prendre la soupe… et le reste. Quand l’appel finit, la soupe frémissait. Anna y jeta le poulet, du sel, du laurier. Elle s’assit avec son cahier : pension, charges, médicaments, « petits-enfants », « imprévus » — autant de lignes alignées soigneusement. Elle ajouta la note « maternelle », marqua la somme, laissa son stylo suspendu. Il ne restait pas autant qu’elle l’aurait voulu. Mais ce n’était pas la catastrophe. Sur le frigo, un aimant et son mini-calendrier – en bas, une pub : « Maison de la Culture, abonnements saison, musique classique, jazz, théâtre. Tarif réduit sénior. » C’était un cadeau de sa voisine, Tamara, passée avec une tarte à son anniversaire. Plusieurs fois, Anna s’était surprise à relire l’annonce, attendant que la bouilloire chauffe. Son regard, ce jour-là, resta accroché au mot « abonnement ». Elle se souvint qu’avant de se marier, elle et une amie faisaient la queue pour la Philharmonie. À l’époque, les billets coûtaient des clopinettes, mais il fallait geler deux heures dans le froid. Elle portait alors ses cheveux longs en chignon, sa plus belle robe, ses seuls escarpins. Aujourd’hui, la salle de concert, elle ne l’avait pas vue depuis des lustres. Les petits-enfants, elle les accompagne aux spectacles d’école : bruits, confettis, explosions de joie. Mais là-bas… c’est autre chose. Elle retourna l’aimant : site internet, numéro de téléphone. Le site ne lui disait rien, mais le numéro… « C’est ridicule, pensa-t-elle. Mieux vaut garder pour un manteau à la petite, elle grandit si vite. » Elle ajusta le feu sous la soupe, s’assit sans ouvrir son cahier. Elle sortit un vieux enveloppe du tiroir, son pécule « pour les coups durs » – billets précieusement épargnés. De quoi réparer la machine à laver, ou financer des analyses médicales. Ses doigts effeuillaient les billets — la publicité du frigo trottait dans sa tête. Le soir venu, Sasha passa. Il enleva sa veste, s’assit, fouilla dans les boîtes. — Oh, du pot-au-feu ! Maman, tu es formidable. T’as mangé ? — Oui oui, sert-toi. J’ai préparé l’argent aussi, dit-elle, comptant trois billets soigneusement. — Maman, note au moins ce qui reste – on ne sait jamais, si jamais… — Je note tout, répondit-elle, tout est organisé. — Tu es notre ministre des finances, lui lança-t-il en souriant. Au fait, tu pourrais garder les petits samedi ? Avec Tania, on doit faire les courses. — Je peux, acquiesça-t-elle. Je n’ai rien d’urgent. Il raconta son boulot, des histoires de patron, des nouvelles règles. Au départ, il s’arrêta, chaussant ses baskets : — Maman, tu t’achètes quand même des choses pour toi ? Toujours pour les petits, pour nous… — J’ai tout ce qu’il me faut, répondit-elle. À quoi bon ? Il haussa les épaules : — Comme tu veux. Je repasse dans la semaine. Une fois seule, Anna fit la vaisselle, essuya la table. Son regard revint vers le frigo, le mot « abonnement » aimanté. Elle revit la question de son fils : « Tu t’achètes quelque chose pour toi ? » Au matin, elle resta allongée, regardant le plafond. Personne d’attendu avant le soir : les petits à l’école, le fils au travail. La journée filait déjà de petites tâches : arrosage, carreaux, trier les journaux. Elle fit sa gymnastique, comme recommandé par le médecin. Le thé infusait tandis qu’elle détachait à nouveau l’aimant : « Maison de la Culture. Abonnements… » Elle saisit son portable, composa le numéro écrit en petit. Son cœur battait un peu plus vite. Ça sonna, puis une voix féminine répondit : — Maison de la Culture, billetterie, bonjour. — Bonjour… c’est pour les abonnements. — Oui, cycle symphonique ou musique de chambre, soirées romantiques, jeunes publics… — Et pour les seniors, c’est bien réduit ? — Tout à fait, mais l’abonnement, c’est quatre concerts. C’est plus avantageux que séparé, mais ça reste une somme. Anna calcula mentalement, pensa à ses notes. Ce serait possible, mais son « bas de laine » fondrait dangereusement. — Je vais réfléchir, merci, répondit-elle et raccrocha. Le thé était prêt. Elle s’assit, ouvrit son cahier, nota « Abonnement » et la somme correspondante, puis « quatre concerts ». Elle calcula : par mois, ce n’était pas si dramatique. Elle s’imagina rogner sur quelques douceurs, remettre la coiffeuse à plus tard. Les visages de ses petits-enfants lui revinrent. L’un voulait déjà un nouveau puzzle, l’autre des baskets de danse, et leur père parlait toujours des échéances de crédit. Son propre souhait semblait soudain indécent, presque secret. Elle referma le cahier, partit laver le sol, ranger le linge. Mais la pensée de la salle restait tenace. Après déjeuner, sonna le digicode : Tamara, la voisine, avec des cornichons. — Prends-les, j’ai plus de place. Comment tu vas ? — Je vis, répondit Anna en souriant. Je réfléchissais justement… — À quoi donc ? — Un concert… Il y a des abonnements à la Maison de la Culture. J’y allais avant, quand j’étais jeune. C’est cher, quand même. Tamara haussa les épaules : — C’est pour toi, pas pour moi. Tu as envie ? Vas-y, non ? — Mais… les sous… — Des sous ! Tu aides les petits, ton fils, tu leur fais des cadeaux, et toi ? Tu pourrais bien te payer un peu de musique, quand même. — J’ai toujours fait ça avant. — Avant, c’était les glaces à un franc ! Tout a changé. Tu ne leur demandes pas cet argent, ce sont tes économies. — Ils diraient que c’est bête, soupira Anna. Que je ferais mieux de donner aux petits. — Ne leur dis rien. Au pire, tu dis que tu étais chez le médecin. Mais franchement, pourquoi te cacher ? T’es pas une gamine ! Ces mots firent mal et bien. Anna sentit remonter en elle de la gêne et une pointe de fierté blessée. — Au médecin, j’y vais déjà assez, grommela-t-elle. Et puis, j’avoue, j’ai peur : les escaliers, la fatigue… — Il y a un ascenseur là-bas ! Et tu resteras assise, c’est pas le marathon. Le mois dernier, je suis bien allée au théâtre — pas morte, non plus. Elles discutèrent encore un peu, puis Tamara repartit. Anna, seule, rappela la billetterie. — Je voudrais réserver un abonnement pour les soirées romantiques. On lui expliqua qu’il fallait venir sur place, avec sa carte d’identité. Anna nota l’adresse, l’épingla au frigo. Le soir, sa belle-fille appela. — Anna, samedi, vous pouvez vraiment venir ? On voudrait profiter d’une promo au centre commercial. — Oui, répondit Anna. Pas besoin de m’apporter quoi que ce soit. Après l’appel, elle regarda de nouveau l’adresse : la billetterie fermait à six heures, il faudrait partir tôt. La nuit, elle rêva de la salle, des fauteuils rouges, des gens habillés sombrement, de la lumière tamisée. Elle tenait le programme, avait peur de déranger. Au réveil, elle sentit le poids du trac. Pourquoi se lancer là-dedans ? Mais le papier sur le frigo n’avait pas disparu. Après le petit déj’, elle inspecta son plus beau manteau, choisit une écharpe, de bonnes chaussures. Dans son sac : papiers, porte-monnaie, lunettes, médicaments, mini-bouteille d’eau. Avant de sortir, elle s’assit sur le tabouret, quelques minutes, à s’écouter. Tout semblait aller. Elle ferma la porte. Le trajet jusqu’à l’arrêt fut lent. Un jeune homme lui céda sa place dans l’autobus. Anna sourit, remercia. Deux arrêts suivant, la Maison de la Culture apparut : hautes colonnes, affiches bigarrées. À l’intérieur, odeur de vieux bois, douceurs du buffet. La billetterie était là. Anna donna son passeport, choisit son abonnement. — Il reste de bonnes places vers le milieu du parterre, expliqua la vendeuse. C’est la dernière série pour seniors. Elle paya, la main tremblante, évita de croiser la file qui grossissait derrière. Mais cette fois, elle ne fit pas demi-tour. — Voici votre abonnement. Premier concert dans deux semaines. Venez tôt. Le petit carton, élégant, image de scène en couverture, horaires inscrits tout net, glissa dans la poche d’Anna entre son passeport et son livre de recettes. Elle s’assit sur un banc à la sortie, but une gorgée d’eau. Deux ados discutaient de musiques qu’elle ne connaissait pas. Anna écouta leur sabir, étonnée de le trouver si exotique. « Ça y est, pensa-t-elle. Maintenant, il va falloir y aller, pour de bon. » Les deux semaines filèrent : les petits malades, compotes, thermomètres. Son fils apportait des courses, emportait des plats. Elle faillit plusieurs fois raconter son abonnement, changeant de sujet au dernier instant. Le jour J, elle se leva tôt, le ventre noué. Elle prépara le dîner à l’avance, appela son fils : — Ce soir, je ne serai pas là. Si besoin, passez plus tôt. — Où tu vas ? — À la Maison de la Culture. Au concert. S’il y eut un silence, il fut long. — Un concert ? Maman, est-ce bien raisonnable ? C’est plein de jeunes, de bruit… — Ce n’est pas une rave, répondit-elle. Ce sont des soirées romantiques. — Qui t’a invitée ? — Personne. J’ai pris l’abonnement. Il marqua un temps. — Maman, tu es sérieuse ? Tu sais, en ce moment ce n’est pas la fête. Tu aurais pu garder cet argent pour… — Je sais, coupa-t-elle. Mais c’est mon argent. La phrase résonna, ferme, même pour elle-même. Elle s’attendit à une explosion. — D’accord… soupira-t-il. Mais fais attention. Et téléphone-moi en rentrant. — Promis. Après l’appel, elle regarda l’abonnement : ses mains tremblaient encore, mais plus d’excitation que de peur. Le soir, Anna se changea : robe bleu marine, col sage, collants nickel, escarpins plats. Elle brossa longuement ses cheveux. Par la fenêtre des vitrines, des lumières se miraient. Elle pressa son sac comme un talisman. L’autobus, bondé. « Prochaine station : Maison de la Culture ». Elle sortit, trouva l’accueil, les âges mélangés : couples âgés, femmes jeunes, quelques étudiants. Elle se sentit moins étrangère. Vestiaire, ticket, hésitation devant la flèche « Salle ». Une hôtesse lui montra le rang, la place. Elle s’excusa pour passer, s’installa, son sac sur les genoux, le cœur battant. On parlait autour d’elle, on feuilletait les programmes. Elle reconnut au bas de la liste un compositeur de sa jeunesse. La lumière s’estompa. Sur scène, la présentatrice glissa quelques mots – Anna écoutait peu, heureuse simplement d’être là, ailleurs que dans sa cuisine. Premiers accords : frissons dans l’échine. Voix grave, vibrante – paroles d’amour, de séparations, de routes lointaines… souvenirs d’un autre ville, d’un autre âge, d’un homme disparu. Pas de larmes, mais elle sentit ses épaules se relâcher, sa respiration s’apaiser. La musique remplit l’espace, effaçant la succession des soucis. À l’entracte, elle s’étira, flâna dans le foyer. Discussions, petits gâteaux, thé en gobelet. Elle s’acheta une mini-tablette de chocolat, « pour une fois ». — C’est bon, dit-elle tout haut. Une femme d’âge voisin sourit : — Beau concert, non ? — Oui… Cela faisait longtemps. — Moi aussi. On ne vient jamais… Vaut mieux profiter, tant qu’on peut. Elles causèrent brièvement, puis un carillon rappela la foule. La deuxième partie fila. Anna cessa de compter l’argent dépensé. En sortant, elle applaudit longtemps, jusqu’à avoir mal aux mains. Dehors, la brise était douce. Fatigue des jambes, chaleur tranquille au cœur. Pas de triomphe, mais la certitude d’avoir repris, un instant, possession de sa vie. Arrivée chez elle, elle appela son fils : — Je suis rentrée. Tout va bien. — Ça t’a plu ? Tu n’as pas eu froid ? — Non… C’était bien. — Bon, si tu es contente… Mais n’exagère pas. Il faut encore économiser pour l’appart. — Je sais, répondit-elle. Mais il me reste trois concerts. — Trois ? Bon… puisque c’est fait. Elle suspendit son manteau, rangea son sac. Sur la table, l’abonnement, un peu écorné. Doucement, elle en inscrivit les dates sur le calendrier. Elle entoura la prochaine soirée. La semaine suivante, quand Sasha requit à nouveau de l’aide financière, Anna ouvrit son cahier, regarda les colonnes, annonça : — Je peux donner la moitié. Le reste est pour moi cette fois. — Pour quoi faire ? Elle le regarda, ses traits fatigués. — Pour moi, répéta-t-elle simplement. Il voulut protester, puis se ravisa : — Comme tu voudras, maman. Ce soir-là, seule, Anna sortit de l’armoire un vieil album. Une photo d’elle, très jeune, en robe claire, devant une salle de concert. À la main, un programme, timide sourire. Elle contemple longuement ce visage, s’appliquant à lui donner les traits qu’elle connaît dans le miroir. Sur le frigo, à côté de l’aimant, elle épingle une nouvelle note : « Prochain concert : le 15 ». En dessous : « Penser à partir tôt ». Sa vie ne changea pas du jour au lendemain. Elle cuisait toujours la soupe, lessivait, tenait compagnie aux petits, filait chez le médecin. Son fils réclamait, elle aidait dans la mesure de ses moyens. Mais, quelque part en elle, grandissait la conviction qu’une part du temps lui appartenait, avec ses petits projets inavoués. Croisant le frigo, elle touchait machinalement le papier de la date, sentant, à chaque fois, une ténacité nouvelle : elle était encore en vie, elle avait toujours le droit de vouloir. Un soir, feuilletant la gazette, elle tomba sur une annonce : cours d’anglais gratuits à la bibliothèque municipale, pour les seniors. Il fallait s’inscrire tôt. Elle découpa l’annonce, la glissa avec l’abonnement. En versant son thé, elle se demanda si ce n’était pas un peu trop ambitieux. « Je finirai d’abord mes soirées romantiques… Après, on verra ». Elle glissa la gazette dans son cahier, mais l’idée d’apprendre quelque chose de neuf ne lui paraissait plus impossible. Le soir, devant la fenêtre, lampadaires allumés, les adolescents du quartier qui passaient, Anna se laissa envahir d’un apaisement lent. Le lendemain, tout recommencerait : courses, appels, cuisine. Mais sur le calendrier brillait un petit cercle — un détail, et pourtant, tout en était changé.

Cadeau en retard Le bus a freiné brusquement, et jai serré la barre de mes deux mains, sentant sous mes

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Le banc dans la cour Victor Etienne est sorti dans la cour au début de l’après-midi. Les tempes serrées par la fatigue — la veille, il avait terminé les derniers restes de salade, et ce matin-là, démonté le sapin et rangé les décorations. L’appartement était bien trop silencieux. Il enfila sa casquette, glissa son portable dans la poche et descendit prudemment, main courante en main, selon son habitude. En ce midi de janvier, la cour parisienne semblait décor de théâtre : allées déneigées, congères intactes, personne en vue. Victor Etienne épousseta le banc près du deuxième portail. La neige glissa doucement des planches. Ici, il aimait réfléchir, surtout quand tout était désert — cinq minutes de tranquillité avant de rentrer. — Cela vous dérange si je m’assois ? demanda une voix d’homme. Victor Etienne tourna la tête. Un grand, vers cinquante-cinq ans, blouson bleu marine. Un visage vaguement familier. — Faites donc, il y a de la place, répondit-il en se poussant. Vous êtes de quel appartement ? — Le quarante-trois, au deuxième. J’ai emménagé il y a trois semaines. Michel. — Victor Etienne, dit-il en serrant machinalement la main tendue. Bienvenue dans notre petit havre de paix. Michel sortit un paquet de cigarettes. — Je peux ? — Fumez tant que vous voulez. Victor Etienne n’avait pas fumé depuis dix ans, mais l’odeur du tabac le ramena soudain à la rédaction du journal municipal où il avait passé l’essentiel de sa carrière. Il se surprit à vouloir inspirer la fumée — et chassa aussitôt cette envie. — Vous vivez ici depuis longtemps ? demanda Michel. — Depuis quatre-vingt-sept. L’immeuble venait tout juste d’être construit. — Moi, je bossais juste à côté, à la Maison de la Culture des Métallos. Ingénieur du son. Victor Etienne sursauta : — Avec M. Valery Zakharov ? — Exactement ! Comment… — J’ai écrit un portrait sur lui autrefois. En quatre-vingt-neuf, pour le concert anniversaire. Vous vous rappelez d’« Août » ce jour-là ? — Je pourrais vous raconter ce concert de A à Z ! répondit Michel avec un sourire. On avait amené des enceintes énormes, l’alim faisait des étincelles… La conversation s’est lancée d’elle-même. Les souvenirs affluaient, des noms, des anecdotes — parfois drôles, parfois amères. Victor Etienne se dit plusieurs fois qu’il faudrait rentrer, mais chaque détour ramenait des histoires de musiciens, de technique, de coulisses. Il n’avait plus l’habitude des conversations au long cours. Ces dernières années, il n’écrivait que des brèves urgentes pour la gazette ; depuis la retraite, il s’était refermé. Il s’était persuadé que c’était plus reposant — ne dépendre de personne, ne s’attacher à rien. Mais là, il sentait quelque chose dégeler au fond de lui. — Vous savez, Michel écrasa sa troisième cigarette, j’ai gardé tout un fond d’archives chez moi. Affiches, photos. Et des cassettes de concerts que j’ai moi-même enregistrées. Si jamais ça vous intéresse… À quoi bon… pensa Victor Etienne. Après, il faudrait échanger, se revoir. Si jamais il veut se lier d’amitié… toute la routine s’écroulerait. Et qu’est-ce que j’en tirerais de neuf ? — On peut jeter un œil, répondit-il. Quand ça vous arrange ? — Demain, cinq heures ? Je termine tôt. — Marché conclu, fit Victor Etienne en sortant son téléphone pour noter un contact. S’il y a un changement, on s’appelle. Le soir, il mit longtemps à trouver le sommeil. Il repassait la conversation, ressassait les souvenirs. Plusieurs fois, il faillit prendre son portable — pour annuler, prétexter un empêchement. Mais il ne le fit pas. Au matin, il fut réveillé par un appel. « Michel, voisin », indiquait l’écran. — Vous n’avez pas changé d’avis ? demanda une voix légèrement hésitante. — Non, répondit Victor Etienne. Je serai là à cinq heures.

Le banc dans la cour Victor Lefèvre est descendu dans la cour, un peu après treize heures. Il ressentait

Le jour de l’anniversaire de mon mari, mon fils a pointé du doigt les invités et a crié : « C’est elle ! C’est la jupe ! » La veille de l’anniversaire de mon mari, je fouillais dans le placard de l’étage. Pierre me suppliait de retrouver une couverture pour sa sortie scolaire et, bien sûr, je n’ai pas pu refuser. « S’il te plaît, maman, » insistait-il. « J’ai promis à mes copains d’apporter la couverture et des jus de fruits. Et j’ai dit que tu ferais aussi tes sablés au caramel et au chocolat. » Alors, fidèle à mon rôle de maman attentionnée, j’ai commencé à chercher. Vieilles valises, câbles emmêlés, ventilateurs cassés des vacances passées. Et puis, coincée dans un coin, je l’ai vue. Une boîte noire. Élégante, carrée, cachée comme un secret. Je n’étais pas spécialement curieuse mais je n’ai pas pu résister. Je l’ai sortie, je me suis assise sur le tapis et j’ai soulevé le couvercle doucement. Ma respiration s’est coupée. Dedans, il y avait une jupe en satin – d’un violet profond, douce comme une caresse, avec de fines broderies au bord. Raffinée. Magnifique. Et étrangement familière. Je l’avais montrée à Antoine – mon mari – quelques mois plus tôt, lors d’une balade en centre-ville. On passait devant une boutique et je l’avais désignée en vitrine. « Un peu excentrique, » avais-je dit, tout en espérant secrètement qu’il s’en souviendrait. « Il faut parfois se faire plaisir, » avait-il répondu en riant. Donc, en découvrant la jupe précieusement rangée dans sa boîte, j’ai compris. Ça devait être mon cadeau d’anniversaire. Une joie toute douce m’a envahi. Peut-être que tout allait encore bien entre nous. Je ne voulais pas gâcher la surprise, alors j’ai refermé la boîte, je l’ai remise à sa place et j’ai donné à Pierre une vieille couverture. J’ai même acheté un haut qui irait parfaitement avec la jupe, rangé dans un tiroir, en attendant le moment venu. Le jour J est arrivé. Toute la famille réunie. Antoine m’a offert un paquet soigneusement emballé, avec un sourire enfantin. Des livres. Une belle pile de romans choisis avec soin – mais aucune trace de la jupe. Pas un mot à son sujet. J’ai attendu. Je me suis dit qu’il la réservait peut-être pour un dîner spécial, ou un moment rien qu’à nous. Ce moment n’est jamais venu. Quelques jours plus tard, je me suis glissée à nouveau dans le placard pour vérifier. Mais la boîte… avait disparu. Simplement envolée. Je n’ai rien dit. Je ne voulais pas être l’épouse soupçonneuse. Celle qui saute aux conclusions. L’espoir, c’est ce qui nous maintient debout, même quand on sait qu’on ne devrait plus y croire. Trois mois ont passé. Aucune nouvelle de la jupe. Aucun mot. Le silence. Puis, un après-midi, préparant des tartelettes au citron pour une commande de mariage, Pierre est entré dans la cuisine, l’air nerveux, les épaules tendues. « Maman ? » a-t-il murmuré. « Il faut que je te dise quelque chose. C’est à propos de la jupe… » J’ai reposé ma spatule. « Je sais que papa l’a achetée, » a-t-il commencé. « Quand on est allés au centre commercial pour mes crampons de foot, il m’a dit d’attendre dehors. Il avait un truc à faire. » J’ai senti mon estomac se nouer. « Et puis, une fois, » a poursuivi Pierre, « j’ai séché quelques cours. Je suis rentré plus tôt pour récupérer ma planche de skate… et j’ai entendu des voix à l’étage. J’ai cru que c’était toi et papa. » Il s’est arrêté, visiblement mal à l’aise. « Mais tu n’es jamais là à cette heure-là. J’ai eu peur. Je me suis caché sous le lit. » Mon cœur s’est serré pour lui. « Il riait, maman. Ce n’était pas toi. J’ai vu ses jambes. Elle portait la jupe. » Je suis restée figée, la pièce tournant doucement autour de moi. Puis je l’ai serré dans mes bras. Aucun enfant ne devrait garder ce genre de secret. Quelques jours plus tard, c’était la fête d’anniversaire d’Antoine à la maison. J’ai cuisiné, j’ai nettoyé, j’ai souri. J’ai porté une robe bleu marine et un rouge à lèvres éclatant. J’ai mis ces escarpins que je regrette toujours au bout d’une heure. Et j’ai joué mon rôle – épouse élégante, hôtesse chaleureuse, pilier discret. À l’intérieur, je me désintégrais. La fête battait son plein, entre conversations et musique, quand Pierre m’a tirée par la manche. « Maman, » a-t-il soufflé, les yeux écarquillés. « C’est elle. La jupe. Elle la porte. » J’ai suivi son regard. Émilie. L’assistante d’Antoine. Accoudée à la table du buffet, radieuse et assurée dans cette jupe violette en satin, impossible à confondre. La jupe cachée. La jupe que je croyais m’être destinée. Elle se tenait près de son mari, Marc, un verre à la main, tout sourire. J’ai saisi un plateau d’amuse-bouches et me suis approchée d’eux, un sourire aux lèvres. « Émilie ! Cette jupe te va à merveille. Où l’as-tu dénichée ? » Elle a cligné des yeux, surprise. « Oh… merci. C’est un cadeau. » « C’est gentil, » ai-je répondu malicieusement. « Amusant, j’en avais une exactement pareille. Je l’avais trouvée un jour à la maison. Puis elle a disparu. » Son sourire s’est figé. De l’autre côté du salon, Antoine nous observait, comme paralysé. « Marc ! » ai-je appelé. « Viens donc ! On admire la jupe d’Émilie. Toi aussi, Antoine ! » Nous voilà tous les quatre en cercle. La main d’Émilie tremblait sur son verre. Marc semblait dubitatif. Antoine semblait anéanti. « J’adorais cette jupe, » ai-je murmuré. « Je pensais qu’elle était pour moi. Mais je vois qu’elle était pour une autre. » Antoine toussa. « Je l’ai offerte à Émilie. Une prime. Pour son excellent travail. » « Comme c’est attentionné, » ai-je rétorqué, la voix posée. « Pour ses performances au bureau… ou pour ses pauses dans notre chambre à midi ? » Silence. Marc s’est un peu éloigné d’Émilie. Les yeux d’Émilie se sont teintés de honte, et moi, debout, j’ai compris que ma vie, désormais, n’appartiendrait plus qu’à moi.

Le Jour de lAnniversaire de Mon Mari, Mon Fils a Pointé du Doigt les Invités et a Crié : « Cest Elle !

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Énergie Étrangère

Ils sont assis dans la cuisine, comme chaque soir. Le thé refroidit sur la table, entre une assiette