December 2025 – Page 7

15novembre2024 Journal de Pierre Je me tiens près de la fenêtre de mon appartement à Strasbourg, observant

Tu ne vois même pas la chance qui est la tienne — Cinq cent mille euros ? — Karine relut trois fois le message sur son écran avant de réaliser ce que signifiait ce chiffre. — Tu as pris un crédit de cinq cent mille euros ? Dimitri était avachi sur le canapé, absorbé par son smartphone, sans même lever la tête. — Oui, c’est rien. C’était pour maman, elle doit refaire tout l’appartement. Tu sais bien, ses canalisations sont toutes pourries, le parquet gondole, la tapisserie moisit… — Attends… — Karine s’effondra sur le bord du fauteuil, les jambes coupées. — Tu as contracté un prêt. De cinq cent mille euros. Et tu as tout donné à ta mère, sans même m’en parler ? Dimitri daigna enfin relever les yeux. Son visage trahissait un vrai étonnement, comme si sa femme lui posait une question insignifiante. — Karine, c’est maman tout de même. Elle vit seule, sa retraite est minuscule. Qui d’autre l’aiderait ? — Mais discuter avec moi ? — Karine se mit à crier sans pouvoir s’arrêter. — Me demander mon avis ? Me prévenir, au moins ? — Tu aurais fait une histoire… — Dimitri haussa les épaules. — Et maman avait besoin d’argent tout de suite. Quatre ans. Quatre ans à supporter cette femme qui appelait chaque soir pour savoir ce que Dimi avait mangé. Qui débarquait sans prévenir et critiquait la propreté de l’appartement. Qui, lors de chaque repas de famille, plaçait Karine tout au bout de la table. — Tu dramatises… — poursuivait Dimitri avec son calme habituel. — On va gérer, ce n’est pas grand-chose. On va le rembourser vite, c’est la famille. Les larmes coulèrent, chaudes et furieuses. Karine les essuya du revers de la main, étalant son mascara. — Et moi ? Je suis quoi, la famille ? Ou juste un accessoire ? Tu te souviens du jour où ta mère a décidé qu’il fallait changer de voiture, et tu as vendu la nôtre sans me consulter ? Ou quand elle a jeté mes affaires de la chambre d’amis parce que “c’est gênant de dormir au milieu d’un bric-à-brac étranger” ? Ou encore, le jour de mon anniversaire, où vous êtes allés lui acheter un réfrigérateur ? — Des détails ! — balaya Dimitri. — Tu es à bout, il faut que tu te reposes. Karine regardait cet homme — grand, aux traits doux, aux fossettes qu’elle avait autrefois trouvées si charmantes. Elle ne voyait plus qu’un trentenaire incapable de couper le cordon. — On va s’en sortir, — répéta-t-il comme une incantation. — L’amour surmonte tout. Karine se leva sans bruit et se réfugia dans la chambre. Deux grands sacs de sport traînaient au sommet de l’armoire — ceux avec lesquels elle avait emménagé ici. Elle les sortit, les jeta sur le lit et commença à vider les placards. Dimitri apparut dans l’encadrement de la porte vingt minutes plus tard, la première valise déjà pleine à ras bord. — Qu’est-ce que tu fais ? Karine, c’est absurde. Tu ne vas pas me quitter ! Elle ne répondit pas. Elle plia soigneusement ses pulls, jeans, sous-vêtements. Retira la boîte à bijoux offerte par ses parents et amies — rien qui vienne de lui. — Où tu vas ? Chez ta mère ? Mais elle est à Lyon ! La deuxième valise bouclée. Elle vérifia son sac à main : passeport, carte bancaire, clés de l’appart de sa mère qu’elle gardait par précaution. — Karine, dis quelque chose ! Tu peux pas m’abandonner. Je t’aime ! Elle lui lança un regard long, puis prit ses valises et quitta l’appartement. …Le lendemain matin, Karine faisait la queue devant la mairie, la demande de divorce serrée entre ses mains. Il pleuvait, les nuages bas, mais en elle régnait un calme étrange. La décision était prise. Premier appel, à deux heures du matin. Karine sursauta dans le canapé de son amie Léna, désorientée. — Il faut qu’on parle, — souffla Dimitri, essoufflé dans le combiné, le ton haletant. — J’ai compris. Je vais changer. Donne-moi une chance. Elle raccrocha. Vingt minutes plus tard, son téléphone sonna à nouveau. — Karine, je ne peux pas vivre sans toi. Tu es le sens de ma vie. Au matin, quarante-trois messages : longues déclarations pleurnichardes, promesses, menaces. “Si tu ne reviens pas, je ferai une bêtise.” “Maman dit que tu fais juste un caprice.” “Je t’attendrai toujours.” Une semaine plus tard, il se mit à l’attendre devant son bureau. Elle sortait déjeuner — il était là, près du snack à kebab. Sur le chemin du métro — il lui faisait face de l’autre côté de la rue. — Je passais par hasard, — souriait Dimitri quand Karine exigeait des explications. — Je voulais juste te voir. Une fois, le soir, quelqu’un frappa à la porte chez Léna. Karine ouvrit, sans vérifier, pensant au livreur. Dimitri se tenait là, un bouquet de roses rouges à la main. — Une chance, — murmura-t-il. — Je n’en demande pas plus. Karine referma la porte sans un mot. Il resta deux heures devant, jusqu’à ce que les voisins menacent de la police. Elle s’habitua à vivre avec ça — comme on s’habitue à une douleur chronique. Ignorer les SMS, ne pas répondre aux numéros inconnus, ne pas regarder derrière soi dans la rue. Elle trouva un emploi en télétravail ailleurs, déménagea dans une banlieue où Dimitri ne viendrait jamais par hasard. Le divorce fut prononcé trois mois plus tard. Karine sortit du tribunal l’acte en main, et pleura — non de tristesse, mais de soulagement. Les premiers mois de liberté l’effrayaient par leur vide. Karine avait pris l’habitude de consulter quelqu’un — même si ce quelqu’un finissait toujours par imposer sa volonté. Désormais, elle pouvait acheter n’importe quel yaourt, sans se demander si Évelyne, sa belle-mère, l’approuverait. Regarder le film de son choix, sans entendre que “ce n’est pas pour les femmes sérieuses”. Respirer. Elle s’inscrivit à un cours d’anglais — un vieux rêve, que Dimitri jugeait “gaspillage d’argent”. Elle se mit au yoga à l’aube, quand Paris ne fait que s’éveiller. Elle partit seule à Bordeaux le temps d’un week-end, sans but, à flâner et goûter les canelés. Six mois plus tard, les appels cessèrent. Les SMS aussi. Karine attendit le piège encore un mois, puis un autre, jusqu’à se sentir enfin libre. Elle entra dans une agence de marketing — un bureau coloré, équipe jeune, beaux projets. La vie reprenait. …Elle croisa André lors d’un séminaire d’entreprise où sa collègue Marion l’avait traînée. — Notre chef développeur, — présenta Marion le grand brun à lunettes. — André, voici Karine, du pôle marketing. Il lui serra la main, fort mais délicat. Un sourire simple — sans chercher à impressionner. — Vous fuyez aussi le karaoké ? — demanda-t-il, désignant la scène où le DAF massacrait “Je te promets”. — Je ménage mes nerfs, — répondit Karine. Leur discussion dura toute la soirée — livres, voyages, absurdité de la vie. André écoutait plus qu’il ne parlait, posait des questions, attentif, sans jamais interrompre ni dicter les réponses. Quand il apprit qu’elle était divorcée, il se contenta d’acquiescer et passa à autre chose. …Six mois plus tard, ils s’installèrent ensemble, choisissant un appartement au centre, lumineux, haut de plafond, sur cour calme. — Tu es sûr qu’il te plaît ? — demanda Karine lors de la visite. — On peut voir d’autres options… — Et toi, il te plaît ? — Oui. Vraiment. — Alors, on prend. Des petites choses — droit à son opinion prise en compte — plus précieuses que tous les grands discours d’amour. Il lui fit sa demande sur le toit de leur immeuble, au soleil couchant, ciel rose et or, une boîte toute simple avec une bague en diamant. — Je ne suis pas doué pour les discours, — avoua André. — Mais je veux me réveiller à tes côtés chaque matin. Si tu acceptes de supporter mes ronflements et mon café atroce. Karine rit dans ses larmes et accepta… …Ce soir de mai, tout avait commencé normalement. André resté au boulot — deadline, bug crucial. Karine préparait des pâtes, fredonnant la radio, quand on sonna brutalement à la porte. Dans l’œilleton : Dimitri. Livide, cernes, chemise froissée. Deux ans. Deux ans de silence — et le voilà là. — Karine, ouvre ! — il cognait à la porte. — Je sais que tu es là ! Il faut qu’on parle ! Elle saisit son téléphone, appela André. Occupé. — On s’aime, tu le sais ! — Dimitri hurlait dans le couloir. — Tu peux pas être avec un autre ! C’est pas juste ! La porte vibrait — il pesait de tout son corps, tentant de l’enfoncer. Dos contre le battant, les pieds campés au sol. — Pars ! — cria-t-elle. — J’appelle la police ! — Tu es ma femme ! — sa voix montait en aigus. — Tu l’es et tu le resteras ! Deux ans à attendre ton retour ! Deux ans ! — On est divorcés ! Tout est fini ! — Rien n’est fini ! — il bouscula la porte, qu’elle retint de justesse. — J’ai changé ! Maman dit que tu ne sais même pas la chance que tu as ! Ouvre ! À travers l’œilleton, son visage. Déformé, obsédé. Plus rien à voir avec l’homme qu’elle avait connu. Karine composa le 17. — Dimi ! Un clic et la police débarque. Pars. Maintenant. Dimitri se figea. Un silence. Puis il tourna brusquement les talons et descendit l’escalier. La porte d’entrée claqua en bas. Karine s’écroula contre le mur. Elle resta au sol, hébétée. Il lui fallut une demi-heure pour appeler André. La plainte fut déposée le lendemain. L’officier de quartier — une vieille moustache — nota tout, écouta son récit, hocha la tête. — On va gérer. J’irais lui parler. Ce qu’il dit à Dimitri, Karine n’en sut rien. Mais après, plus aucun appel, plus aucun message, plus aucune embuscade. …Ils se marièrent début juin, dans un petit restaurant de campagne — vingt invités, juste les proches. Pas de chichis, pas de belle-famille pour imposer des traditions. Karine faisait face à André, dans une simple robe blanche, serrant ses mains chaleureuses. Sous les fenêtres, les bouleaux bruissaient, parfum de fleurs et d’herbe fraîche. — Acceptez-vous… — commença l’officiant. — J’accepte, — coupa-t-elle. Les gens rirent. André lui passa une fine bague dorée, gravée : “Pour toujours avec toi”. Karine leva les yeux vers l’homme qui deviendrait son mari. Pas un enfant de sa mère, pas un obsédé. Juste un homme qui écoutait, respectait et aimait. Désormais, sa voix compterait…

Tu ne te rends même pas compte que tu passes à côté de ton bonheur Cent mille euros ? Camille relut la

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057

Mon époux refuse de donner l’appartement hérité à notre fille : faut-il privilégier l’aînée ou plutôt vendre et partager équitablement entre les enfants ?

Ma tante Odette, celle du côté de mon mari, avait laissé à ce dernier, par un tournant tout à fait étrange

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06

Sans reproche

Un jour de décembre ordinaire séteignait derrière la fenêtre du petit appartement du 19ᵉ arrondissement

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0256

Tu ne vois même pas la chance qui est la tienne — Cinq cent mille euros ? — Karine relut trois fois le message sur son écran avant de réaliser ce que signifiait ce chiffre. — Tu as pris un crédit de cinq cent mille euros ? Dimitri était avachi sur le canapé, absorbé par son smartphone, sans même lever la tête. — Oui, c’est rien. C’était pour maman, elle doit refaire tout l’appartement. Tu sais bien, ses canalisations sont toutes pourries, le parquet gondole, la tapisserie moisit… — Attends… — Karine s’effondra sur le bord du fauteuil, les jambes coupées. — Tu as contracté un prêt. De cinq cent mille euros. Et tu as tout donné à ta mère, sans même m’en parler ? Dimitri daigna enfin relever les yeux. Son visage trahissait un vrai étonnement, comme si sa femme lui posait une question insignifiante. — Karine, c’est maman tout de même. Elle vit seule, sa retraite est minuscule. Qui d’autre l’aiderait ? — Mais discuter avec moi ? — Karine se mit à crier sans pouvoir s’arrêter. — Me demander mon avis ? Me prévenir, au moins ? — Tu aurais fait une histoire… — Dimitri haussa les épaules. — Et maman avait besoin d’argent tout de suite. Quatre ans. Quatre ans à supporter cette femme qui appelait chaque soir pour savoir ce que Dimi avait mangé. Qui débarquait sans prévenir et critiquait la propreté de l’appartement. Qui, lors de chaque repas de famille, plaçait Karine tout au bout de la table. — Tu dramatises… — poursuivait Dimitri avec son calme habituel. — On va gérer, ce n’est pas grand-chose. On va le rembourser vite, c’est la famille. Les larmes coulèrent, chaudes et furieuses. Karine les essuya du revers de la main, étalant son mascara. — Et moi ? Je suis quoi, la famille ? Ou juste un accessoire ? Tu te souviens du jour où ta mère a décidé qu’il fallait changer de voiture, et tu as vendu la nôtre sans me consulter ? Ou quand elle a jeté mes affaires de la chambre d’amis parce que “c’est gênant de dormir au milieu d’un bric-à-brac étranger” ? Ou encore, le jour de mon anniversaire, où vous êtes allés lui acheter un réfrigérateur ? — Des détails ! — balaya Dimitri. — Tu es à bout, il faut que tu te reposes. Karine regardait cet homme — grand, aux traits doux, aux fossettes qu’elle avait autrefois trouvées si charmantes. Elle ne voyait plus qu’un trentenaire incapable de couper le cordon. — On va s’en sortir, — répéta-t-il comme une incantation. — L’amour surmonte tout. Karine se leva sans bruit et se réfugia dans la chambre. Deux grands sacs de sport traînaient au sommet de l’armoire — ceux avec lesquels elle avait emménagé ici. Elle les sortit, les jeta sur le lit et commença à vider les placards. Dimitri apparut dans l’encadrement de la porte vingt minutes plus tard, la première valise déjà pleine à ras bord. — Qu’est-ce que tu fais ? Karine, c’est absurde. Tu ne vas pas me quitter ! Elle ne répondit pas. Elle plia soigneusement ses pulls, jeans, sous-vêtements. Retira la boîte à bijoux offerte par ses parents et amies — rien qui vienne de lui. — Où tu vas ? Chez ta mère ? Mais elle est à Lyon ! La deuxième valise bouclée. Elle vérifia son sac à main : passeport, carte bancaire, clés de l’appart de sa mère qu’elle gardait par précaution. — Karine, dis quelque chose ! Tu peux pas m’abandonner. Je t’aime ! Elle lui lança un regard long, puis prit ses valises et quitta l’appartement. …Le lendemain matin, Karine faisait la queue devant la mairie, la demande de divorce serrée entre ses mains. Il pleuvait, les nuages bas, mais en elle régnait un calme étrange. La décision était prise. Premier appel, à deux heures du matin. Karine sursauta dans le canapé de son amie Léna, désorientée. — Il faut qu’on parle, — souffla Dimitri, essoufflé dans le combiné, le ton haletant. — J’ai compris. Je vais changer. Donne-moi une chance. Elle raccrocha. Vingt minutes plus tard, son téléphone sonna à nouveau. — Karine, je ne peux pas vivre sans toi. Tu es le sens de ma vie. Au matin, quarante-trois messages : longues déclarations pleurnichardes, promesses, menaces. “Si tu ne reviens pas, je ferai une bêtise.” “Maman dit que tu fais juste un caprice.” “Je t’attendrai toujours.” Une semaine plus tard, il se mit à l’attendre devant son bureau. Elle sortait déjeuner — il était là, près du snack à kebab. Sur le chemin du métro — il lui faisait face de l’autre côté de la rue. — Je passais par hasard, — souriait Dimitri quand Karine exigeait des explications. — Je voulais juste te voir. Une fois, le soir, quelqu’un frappa à la porte chez Léna. Karine ouvrit, sans vérifier, pensant au livreur. Dimitri se tenait là, un bouquet de roses rouges à la main. — Une chance, — murmura-t-il. — Je n’en demande pas plus. Karine referma la porte sans un mot. Il resta deux heures devant, jusqu’à ce que les voisins menacent de la police. Elle s’habitua à vivre avec ça — comme on s’habitue à une douleur chronique. Ignorer les SMS, ne pas répondre aux numéros inconnus, ne pas regarder derrière soi dans la rue. Elle trouva un emploi en télétravail ailleurs, déménagea dans une banlieue où Dimitri ne viendrait jamais par hasard. Le divorce fut prononcé trois mois plus tard. Karine sortit du tribunal l’acte en main, et pleura — non de tristesse, mais de soulagement. Les premiers mois de liberté l’effrayaient par leur vide. Karine avait pris l’habitude de consulter quelqu’un — même si ce quelqu’un finissait toujours par imposer sa volonté. Désormais, elle pouvait acheter n’importe quel yaourt, sans se demander si Évelyne, sa belle-mère, l’approuverait. Regarder le film de son choix, sans entendre que “ce n’est pas pour les femmes sérieuses”. Respirer. Elle s’inscrivit à un cours d’anglais — un vieux rêve, que Dimitri jugeait “gaspillage d’argent”. Elle se mit au yoga à l’aube, quand Paris ne fait que s’éveiller. Elle partit seule à Bordeaux le temps d’un week-end, sans but, à flâner et goûter les canelés. Six mois plus tard, les appels cessèrent. Les SMS aussi. Karine attendit le piège encore un mois, puis un autre, jusqu’à se sentir enfin libre. Elle entra dans une agence de marketing — un bureau coloré, équipe jeune, beaux projets. La vie reprenait. …Elle croisa André lors d’un séminaire d’entreprise où sa collègue Marion l’avait traînée. — Notre chef développeur, — présenta Marion le grand brun à lunettes. — André, voici Karine, du pôle marketing. Il lui serra la main, fort mais délicat. Un sourire simple — sans chercher à impressionner. — Vous fuyez aussi le karaoké ? — demanda-t-il, désignant la scène où le DAF massacrait “Je te promets”. — Je ménage mes nerfs, — répondit Karine. Leur discussion dura toute la soirée — livres, voyages, absurdité de la vie. André écoutait plus qu’il ne parlait, posait des questions, attentif, sans jamais interrompre ni dicter les réponses. Quand il apprit qu’elle était divorcée, il se contenta d’acquiescer et passa à autre chose. …Six mois plus tard, ils s’installèrent ensemble, choisissant un appartement au centre, lumineux, haut de plafond, sur cour calme. — Tu es sûr qu’il te plaît ? — demanda Karine lors de la visite. — On peut voir d’autres options… — Et toi, il te plaît ? — Oui. Vraiment. — Alors, on prend. Des petites choses — droit à son opinion prise en compte — plus précieuses que tous les grands discours d’amour. Il lui fit sa demande sur le toit de leur immeuble, au soleil couchant, ciel rose et or, une boîte toute simple avec une bague en diamant. — Je ne suis pas doué pour les discours, — avoua André. — Mais je veux me réveiller à tes côtés chaque matin. Si tu acceptes de supporter mes ronflements et mon café atroce. Karine rit dans ses larmes et accepta… …Ce soir de mai, tout avait commencé normalement. André resté au boulot — deadline, bug crucial. Karine préparait des pâtes, fredonnant la radio, quand on sonna brutalement à la porte. Dans l’œilleton : Dimitri. Livide, cernes, chemise froissée. Deux ans. Deux ans de silence — et le voilà là. — Karine, ouvre ! — il cognait à la porte. — Je sais que tu es là ! Il faut qu’on parle ! Elle saisit son téléphone, appela André. Occupé. — On s’aime, tu le sais ! — Dimitri hurlait dans le couloir. — Tu peux pas être avec un autre ! C’est pas juste ! La porte vibrait — il pesait de tout son corps, tentant de l’enfoncer. Dos contre le battant, les pieds campés au sol. — Pars ! — cria-t-elle. — J’appelle la police ! — Tu es ma femme ! — sa voix montait en aigus. — Tu l’es et tu le resteras ! Deux ans à attendre ton retour ! Deux ans ! — On est divorcés ! Tout est fini ! — Rien n’est fini ! — il bouscula la porte, qu’elle retint de justesse. — J’ai changé ! Maman dit que tu ne sais même pas la chance que tu as ! Ouvre ! À travers l’œilleton, son visage. Déformé, obsédé. Plus rien à voir avec l’homme qu’elle avait connu. Karine composa le 17. — Dimi ! Un clic et la police débarque. Pars. Maintenant. Dimitri se figea. Un silence. Puis il tourna brusquement les talons et descendit l’escalier. La porte d’entrée claqua en bas. Karine s’écroula contre le mur. Elle resta au sol, hébétée. Il lui fallut une demi-heure pour appeler André. La plainte fut déposée le lendemain. L’officier de quartier — une vieille moustache — nota tout, écouta son récit, hocha la tête. — On va gérer. J’irais lui parler. Ce qu’il dit à Dimitri, Karine n’en sut rien. Mais après, plus aucun appel, plus aucun message, plus aucune embuscade. …Ils se marièrent début juin, dans un petit restaurant de campagne — vingt invités, juste les proches. Pas de chichis, pas de belle-famille pour imposer des traditions. Karine faisait face à André, dans une simple robe blanche, serrant ses mains chaleureuses. Sous les fenêtres, les bouleaux bruissaient, parfum de fleurs et d’herbe fraîche. — Acceptez-vous… — commença l’officiant. — J’accepte, — coupa-t-elle. Les gens rirent. André lui passa une fine bague dorée, gravée : “Pour toujours avec toi”. Karine leva les yeux vers l’homme qui deviendrait son mari. Pas un enfant de sa mère, pas un obsédé. Juste un homme qui écoutait, respectait et aimait. Désormais, sa voix compterait…

Tu ne te rends même pas compte que tu passes à côté de ton bonheur Cent mille euros ? Camille relut la

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026

Impossible d’oublier totalement : le voyage quotidien de Prochor entre le métro parisien et le bus, sa séparation paisible avec sa femme, les souvenirs d’école dans un village français, sa première passion secrète pour Marianne, la guérisseuse du terroir aux plantes, et leur retrouvailles sous les arbres du vieux domaine familial, où l’amour renaît enfin malgré la vie et le temps.

Écoute, jai une histoire à te raconter, tu vas voir, ça fait penser à tous ces petits riens de la vie

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01

Un cœur dévoué

Bruno le roux fait partie intégrante de ce vieux quai, tout comme les planches grinçantes, brûlées par

« Si tu refuses que ma mère vive avec nous, je demande le divorce » : et il l’a fait… Un homme prêt à tout pour sa mère — jusqu’à sacrifier son mariage. Une histoire vraie, entre amour filial, choix impossibles et trahisons familiales. Lorsque j’ai épousé Cédric, nous vivions chez ses parents, dans un deux-pièces exigu à Paris. Jusqu’au jour où son beau-père découvre sa belle-mère avec un amant un brin arrogant, qui lui promet une vie nouvelle à Lyon… à condition de tout vendre ! En une semaine, nous nous sommes retrouvés à la rue avec notre bébé. Cédric multipliait les petits boulots, je rédigeais des mémoires la nuit, mais à force de persévérance, la chance nous a souri : ma tante, sans descendance, m’a légué un appartement lumineux à Bordeaux, que nous avons retapé. Enfin, le répit. Mais un soir, la mère de Cédric, chassée par son nouvel amant, sonne à notre porte, en pleurs, suppliant qu’on l’héberge. Cédric, bouleversé, me lance : — Je ne peux pas l’abandonner, c’est ma mère. Je refuse. Il insiste : — Si tu ne veux pas qu’elle reste, alors je divorce. J’ai répondu calmement, le cœur brisé : — Dans ce cas, le divorce est peut-être la seule issue. Je n’ai jamais voulu vivre avec quelqu’un qui impose des conditions à notre amour. — Jeux de famille.

« Si ma mère ne vit pas avec nous, je demande le divorce ! » Et il la fait« Si tu ne veux pas que ma

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015

Confiture de pissenlit La neige s’est enfin effacée, et, même si nous avons été épargnés par les grands froids cette année, l’hiver doux et neigeux a fini par lasser. On rêve déjà de verdure, des couleurs du printemps, et de troquer nos manteaux épais contre des tenues plus légères. Le printemps s’installe dans une petite ville de province. Taïssia adore cette saison, elle attend toujours avec impatience le réveil de la nature, et cette année encore, la voilà qui regarde, depuis sa fenêtre du troisième étage, le renouveau du monde extérieur. – Avec les beaux jours, la ville ressemble à une marmotte qui sortirait d’hibernation. Même le bruit des voitures paraît différent, le marché s’anime, les gens en vestes et manteaux colorés filent de partout, le matin ce sont les oiseaux qui nous réveillent, avant même le réveil ! Ah, le printemps, c’est déjà bien, mais l’été sera encore meilleur… Taïssia habite depuis des années dans cet immeuble de cinq étages. Aujourd’hui, elle vit seule avec sa petite-fille, Varya, une élève de CM1. Il y a un an, les parents de Varya sont partis travailler en Afrique – tous deux médecins, ils ont confié leur fille à la garde de sa grand-mère. – Maman, on te confie notre Varya, on ne va quand même pas l’emmener là-bas, on sait bien que tu veilleras sur ta petite-fille adorée, avait dit sa fille à Taïssia. – Non mais, évidemment que je vais veiller sur elle. Et ce sera plus sympa pour moi, je suis à la retraite, il faut bien occuper mes journées… Foncez, et nous on gérera ici avec Varenka !, avait répondu la grand-mère. – Super, Mamie, on va trop bien vivre ensemble, on ira souvent au parc, mes parents n’ont jamais le temps. Je vais enfin profiter, s’était réjouie la petite-fille. Après avoir préparé le petit-déjeuner et envoyé Varya à l’école, Taïssia s’est affairée à ses tâches du quotidien, et la matinée est passée sans qu’elle s’en rende compte. – J’irai faire les courses, et puis Varya rentrera de l’école ensuite, se disait-elle en attrapant son sac avant de quitter l’appartement. En sortant, elle trouva ses deux voisines déjà installées sur le banc devant l’immeuble, chacune assise sur son coussin – il faisait encore frais ! Mme Séménovna, une dame solitaire au bel âge indéfini – soixante-dix ans, peut-être plus – vit seule au rez-de-chaussée. Mme Valentine, une autre septuagénaire, cultivée, pleine de pep’s, toujours à raconter mille anecdotes. Son exact contraire : là où Valentine rit aux éclats, Séménovna se plaint de tout. Dès que le soleil réchauffe un peu, ce banc n’est jamais libre – toujours quelqu’un de l’immeuble y prend ses quartiers. Séménovna et Valentine sont les reines du quartier, elles font le guet du matin au soir, ne ratant rien de ce qui se passe. Taïssia les rejoint parfois, pour discuter des dernières actualités, commenter un article lu dans un magazine ou une émission vue à la télé. Séménovna particulièrement aime parler de ses problèmes de tension. – Salut les filles ! s’exclama Taïssia dans un sourire, vous êtes déjà en poste. – Salut Taïsia ! Mais oui, faut surveiller, sinon on risque un blâme ! Tu vas faire les courses, non ? demanda, ou plutôt décréta Séménovna en voyant le sac. – Exactement, j’y vais tant que Varya est à l’école, je lui ai promis une petite douceur pour ses bonnes notes, expliqua Taïssia tout en filant vers le supermarché. La journée suivit son cours : elle retrouva sa petite-fille, la fit goûter, puis Varya se mit à ses devoirs pendant que Taïssia s’occupait, avant de regarder la télévision. – Mamie, je pars à la danse ! lança-t-elle soudain. Varya, déjà prête avec son sac et son portable à la main, suit des cours de danse depuis six ans, participe aux fêtes locales, et sa grand-mère est très fière d’elle. – Vas-y, Varenka, amuse-toi bien ! répondit affectueusement sa mamie en la raccompagnant jusqu’à la porte. Le soir, Taïssia attendait sa petite-fille sur le banc. – On s’ennuie un peu ? demanda soudain le voisin du deuxième, M. Édouard. – Impossible de s’ennuyer avec ce temps ! Le printemps, le soleil, tout verdit… et regardez le tapis jaune de tussilages, on dirait des petites soleils ces fleurs, répondit-elle en souriant. Sur ces entrefaites, Varya bondit derrière sa grand-mère, qui sursauta : – Waf ! Waf ! – Espèce de chipie, tu m’as fait peur ! s’esclaffa Taïssia. – Oh, ce n’est pas encore le moment d’avoir peur ! rit Édouard en lui tapant l’épaule. – Allez viens, chipie, j’ai préparé des carottes râpées avec du sucre, tu dois être épuisée après la danse, j’ai même fait tes boulettes préférées, l’invita gentiment sa grand-mère. Édouard se leva à son tour. – Vous donnez envie avec vos boulettes ! Je vais rentrer grignoter quelque chose. On se retrouve plus tard sur le banc, ou peut-être pour une balade ? suggéra-t-il. – Je ne promets rien, beaucoup de choses à faire… On verra, répondit Taïssia. Mais le soir, elle trouva Édouard sur le banc, les habituées étaient déjà rentrées dîner. – Mme Valentine et Séménovna sont parties il y a cinq minutes, annonça-t-il gaiement. Dès ce soir-là, les rencontres entre Taïssia et Édouard devinrent fréquentes – parfois même une balade au parc, juste à côté. Ensemble, ils lisaient le journal sous la grande tilleul, échangeaient des articles, des recettes, des souvenirs. Édouard a traversé bien des tempêtes : veuf très tôt, il a élevé seul sa fille, Véra, travaillant jour et nuit pour qu’elle ne manque de rien, même s’il la voyait peu. Sa fille a grandi, s’est mariée, partie pour une autre ville, lui a donné un petit-fils, mais les visites se sont espacées, et la chaleur familiale manquait. Séparée après quinze ans de mariage, Véra élève seule son fils. – Taïs’, ma fille vient me voir dans deux jours. Elle m’a appelé ce matin. Après tant d’années sans vraiment parler… c’est bizarre, confia Édouard à Taïssia avec qui désormais il parlait de tout. – Peut-être qu’elle a besoin de se rapprocher de ses proches, avec l’âge on recherche la famille… suggéra Taïssia. – Je ne sais pas, je doute… Véra arriva, froide et directe, et, comme Édouard le pressentait, elle aborda aussitôt le sujet qui fâche : – Papa, je viens te proposer quelque chose : vendons ton appartement, viens vivre chez nous. Ce sera plus joyeux, tu seras au chaud avec le petit… lui dit-elle, décidée. La perspective d’abandonner son chez-lui pour un autre horizon, sous la surveillance d’une fille peu chaleureuse, déplaît à Édouard qui refuse poliment, disant qu’il est bien comme ça. Mais Véra insiste. Apprenant que Taïssia est une amie proche de son père, elle lui rend visite. Après les politesses, elle expose sans détour sa requête : – Vous êtes très amis avec mon père… Pourriez-vous le convaincre de vendre son appartement ? Pourquoi garder autant d’espace à son âge, alors que d’autres manquent ? finit-elle, sèchement. Révoltée par ce ton cynique, Taïssia refuse. Véra, rouge de colère, s’emporte : – Ah, évidemment… Peut-être que c’est vous qui rêvez d’hériter de l’appartement, histoire d’arranger votre petite-fille ! Voilà qu’on parade sur le banc, qu’on se promène, qu’on discute des vertus du pissenlit… Deux vieux pissenlits, tiens ! Vous n’iriez pas jusqu’au mariage, tant qu’à faire ? Je vous le dis : rien ne marchera, vieille bique ! tempêta-t-elle, avant de claquer la porte. Gênée, Taïssia crut que les voisins avaient entendu, et, après le départ de Véra, elle évita Édouard, filant dès qu’elle l’apercevait. Mais on échappe rarement au destin… Un jour, alors qu’elle revenait des courses, elle trouva Édouard qui l’attendait sur le banc, avec une poignée de pissenlits, en train d’en tresser une couronne. – Taïssia, ne t’en va pas, lui demanda-t-il. Assieds-toi un instant. Je te demande pardon pour ma fille. Je sais ce qu’elle a pu te dire… On a eu une discussion sérieuse. Mon petit-fils, je l’aiderai toujours, mais ma fille, elle… Enfin, elle est partie, disant qu’elle n’a plus de père… Et moi… dit-il en lui tendant la couronne. Tiens, je t’ai fait une couronne de pissenlits. Et tu sais, j’ai fait de la confiture de pissenlit ! C’est vraiment bon et excellent pour la santé – il faut vraiment goûter. D’ailleurs, en salade, c’est délicieux aussi ! ajouta-t-il dans un sourire. Après cette discussion sur les vertus du pissenlit, ils préparèrent une salade ensemble, et Taïssia dégusta un thé à la confiture de pissenlit, qu’elle trouva exquise. Le soir, ils repartirent au parc : – J’ai le dernier numéro de notre revue préférée, on peut lire sous la tilleul ! dit Édouard en désignant le banc. Taïssia s’assit à ses côtés, ils éclatèrent de rire et oublièrent tout le reste. Ils étaient bien, tous les deux. Merci de votre lecture, de vos abonnements et de votre soutien. Bonne chance à vous dans la vie !

Confiture de pissenlits Lhiver neigeux sétait terminé, un hiver doux sans les grands froids habituels

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Commence avec de petits pas

Capucine Durand a limpression que sa vie est enfermée dans une pellicule grise et sans visage.