Il ma prise pour une andouille ! Il a fini par faire payer à mon mari son infidélité envers moi.
Quand jai épousé mon mari, ma mère ma dit : « Ma fille, ouvre lœil ! » Mon époux, Paul Morel, a franchement tout pour plaire : grand, sportif, un Master en poche, un boulot tranquille et franchement, même son visage pourrait figurer sur la couverture de Paris Match. Bref, rien détonnant à ce que ma mère ait eu quelques réserves.
Faut dire, maman connaît la chanson. Elle aussi elle a goûté au grand amour et à la grande désillusion. Papa était si beau à lépoque que les voisines le guettaient par la fenêtre, toutes prêtes à fondre de jalousie. Il avait juré, la main sur le cœur, que maman était sa seule et unique. Elle, toute ébahie, y a cru. Jusquau jour où elle la surpris en plein festival de baisers sur le trottoir avec une autre. Plutôt que hurler dans la rue, elle la suivi un mois, incognito, façon détective privé. Verdict sans appel : papa, éternel Don Juan. Et maman a plié bagage, tranquillement, sans un regard en arrière. Elle na jamais voulu que je vive ça. Mais la vie a ses propres blagues : pourquoi se fatigue-t-on à reproduire les erreurs de ses parents ?
Mon mariage à moi a tenu trois ans. Encore jeunes mariés donc, avec (normalement) de la passion à tous les repas et des fleurs tous les mois. Mais voilà, il manquait toujours un petit quelque chose chez Paul ou alors, je me fais des films ? Toujours est-il quen découvrant que ce nétait pas sa première incartade, je nai pas piqué une crise.
Non, jai adopté la méthode « à la française » : élégance, discrétion et, surtout, petite vengeance sucrée. Première étape : demander le divorce, mais tout en finesse, histoire quil ne sente pas le vent tourner. À chaque courrier du tribunal, hop, je mettais la main dessus et feu de cheminée ! Trois fois. Et, comme tout juriste parisien vous dira, trois absences et hop, le divorce est prononcé, sans bruit, ni trompette. Pendant ce temps, jai continué à jouer la parfaite épouse, rêvant à voix haute dun appartement plus spacieux. Impossible pour moi de me le payer, mais Paul, lui, oui. Comme deux et deux font quatre, il devait être ravi : il simaginait déjà macheter un appart, me larguer et sinstaller avec sa chère Cécile, la fameuse.
Le fameux jour où Paul a récupéré les 150 000 euros à la banque pour le futur appartement, il les a planqués dans un tiroir de lentrée. Il restait une semaine avant la signature définitive. Bien entendu, javais mon petit plan tout tracé. Deux jours plus tard, jannonce à Paul que je pars chez mes parents en Bretagne la routine petite escapade familiale. Lui, content de se débarrasser de moi, a convié Cécile direct, toute fière, à la maison.
Jai attendu quils dorment profondément, puis suis passée comme une ombre, ai récupéré lenveloppe bien garnie et filé dormir chez mon amie Clotilde. Faut parfois remercier la SNCF pour ses trains de nuit.
Le moment venu, jétais là, pile pour la transaction chez le notaire. Et là, jai trouvé mon cher ex-mari au bord du drame, à genoux, suppliant mon pardon : figurez-vous que sa dulcinée lavait doublé et filé avec la caisse ! Jai donc mis fin au spectacle : « Mon cher Paul, dehors, cest fini, la scène est terminée. » Sans se démonter, il me balance que, comme on est encore mariés, on rembourse le crédit ensemble. Pas de bol pour lui, je lui tends mon jugement de divorce tout frais. Vous auriez dû voir sa tête il croyait quil était piégé dans une blague belge.
Conclusion : je me suis offert un nouvel appartement, lumineux et spacieux, pendant que je profite encore de lancien. Paul et Cécile, cest de lhistoire ancienne : elle na jamais recraché un centime et lui, il a pris goût au Bordeaux sec. Aucun regret : tout ça, il la cherché. Moralité : désormais, il saura ce que ça fait, de trahir celle qui aurait décroché la lune pour lui.
