Aujourdhui, jai cinquante-deux ans. Et je nai plus rien. Ni épouse, ni famille, ni enfants, ni travail rien du tout.
Je mappelle Gérard. Mon épouse et moi, nous avons été mariés pendant trente ans. Jai toujours assuré pour le foyer, tandis que mon épouse, Clémence, soccupait de la maison. Jamais je nai souhaité quelle ait à travailler. Je trouvais du réconfort à la savoir à la maison. Pourtant, avec le temps, cela a commencé à magacer.
Nous vivions lun à côté de lautre dans une routine empreinte de respect, mais la passion sétait envolée. Je croyais que cétait la normalité, que cela allait de soi. Mais tout a fini par chavirer. Une nuit, dans un petit bistrot sur la place de la République, jai rencontré Camille. Elle avait vingt ans de moins que moi. Si belle, pleine de vie, raffinée et enjouée. Cette rencontre semblait venue dun autre monde.
Nous avons commencé à nous fréquenter, bientôt elle devint ma maîtresse. Deux mois après, je ne supportais plus le mensonge, je ne supportais plus de rentrer chez moi le soir. Je compris que jaimais Camille, que je voulais lépouser.
Quelques jours plus tard, je dis toute la vérité à Clémence. Elle ne fit pas de scène. Elle resta posée et digne. Je croyais quelle non plus ne maimait plus, tant elle accepta la chose dun calme étonnant. Mais maintenant, je comprends à quel point je lai blessée.
Nous avons divorcé. Nous avons vendu notre appartement où nous avions tant de souvenirs. Camille refusa catégoriquement que je laisse le logement à mon ex-femme. Alors, cest ce que jai fait. Clémence acheta un petit studio avec sa part, et moi, jinvestis toutes mes économies dans un deux-pièces pour Camille.
Je nai rien fait pour aider Clémence. Je ne lui ai même pas laissé un sou. Je savais pourtant quelle navait pas les moyens et peu de chances de retrouver un travail rapidement. Mais sur le moment, je men fichais totalement. Nos deux fils, Léon et Augustin, ont coupé tout contact avec moi. Ils trouvaient que javais poignardé leur mère dans le dos et ne me pardonnèrent pas.
Sur le moment, ces pertes ne me touchaient pas vraiment. Camille attendait un enfant, et nous avions hâte de laccueillir. Un fils est né, finalement. Mais il ne ressemblait ni à Camille, ni à moi. Mes amis doutaient franchement quil soit de moi, ce que je refusais découter.
La vie avec Camille, pourtant, nétait pas rose. Je devais jongler entre le travail, la maison, le petit Camille ne réclamait que de largent et passait la plupart de son temps dehors. Lappartement était sans dessus dessous, il ny avait jamais rien à manger. Elle ne rentrait quaux aurores, sentant le vin et semant le désordre pour un rien.
Puis un jour, jai perdu mon emploi. Jétais fatigué, abattu, et je faisais mal mon travail. Trois années se sont écoulées ainsi. Mon frère, qui navait jamais approuvé Camille ni cru que cet enfant était le mien, me convainquit de faire un test ADN. Le résultat fut sans appel : ce garçon nétait pas mon fils.
Nous avons divorcé aussitôt que la vérité éclata. Pendant toutes ces années, plus aucun contact avec Clémence ni avec mes fils. Après la séparation avec Camille, je pris mon courage à deux mains et décidai de revoir mon ex-femme. Jai acheté un bouquet de pivoines, une bouteille de Bordeaux et une tarte aux pommes, et je suis allé frapper à son ancienne porte. Mais Clémence nhabitait plus là. Le nouveau propriétaire mindiqua sa nouvelle adresse.
Je my rendis. Un homme mouvrit. Clémence avait trouvé un bon poste, s’était même remariée avec un collègue. Elle semblait épanouie et heureuse.
Quelques temps plus tard, je la croisai par hasard dans un salon de thé. Jai tenté de lui demander pardon, de la supplier de revenir. Elle ma regardé comme si jétais un inconnu, puis elle est partie sans un mot. Aujourdhui, je prends conscience de lampleur de ma faute. Quespérais-je? Quai-je gagné? Pour quelles raisons ai-je abandonné mon foyer pour une idylle juvénile?
Aujourdhui, à cinquante-deux ans, je me retrouve seul, sans épouse, sans travail, et mes propres fils refusent toujours de me parler. Jai tout perdu, tout ce qui faisait lessentiel de ma vie. Et il ny a que moi à blâmer. Hélas, ce tort, je ne pourrai jamais le réparerMais, chaque matin, malgré la grisaille, jouvre la fenêtre de mon petit appartement et jécoute le bruit de la ville en contrebas. Jai appris que la solitude, quand elle est acceptée, nest plus un fardeau mais une compagne silencieuse. Jai troqué mes regrets contre de lhumilité, mes anciens rêves contre le courage de recommencer, fût-ce à pas minuscules.
Je ne sais pas si un jour Léon ou Augustin me laisseront leur écrire. Je leur ai posté une lettre à chacun, sans un mot superflu, seulement la vérité, et la promesse de respecter leur silence. Je passe parfois devant le square où ils jouaient petits. Je marrête, juste le temps de laisser le vent chuchoter ce que je ne leur dirai jamais.
Peut-être ny aura-t-il pas de grand pardon, pas de retour en arrière. Peut-être aurai-je tout perdu, oui, mais, dans la modestie de mes gestes quotidiens, jai trouvé un peu de paix. À cinquante-deux ans, je recommence à zéro, avec moins de certitudes mais un cœur, enfin, lucide.
Aujourdhui, il pleut doucement sur les toits. Je souris, un peu triste, mais vivant. Car lexistence offre parfois, dans la cendre de nos choix, la possibilité dune seconde naissance silencieuse, discrète, humble, mais possible. Et même si personne ne frappe plus à ma porte, je louvre, chaque soir, à la lumière fragile de lespoir.
Aujourd’hui, j’ai 52 ans. Et je n’ai plus rien. Ni épouse, ni famille, ni enfants, ni travail… je n’ai plus rien.
