Rends les clés de notre appartement à ma mère, exigea ma femme — Maman… — Christophe fit un pas en avant. — Rends les clés. — Mon p’tit, qu’est-ce qui te prend ? — Madame Varvara recula, déstabilisée. — Rends les clés et rentre chez toi. Océane a raison. C’est notre histoire. — Elle va te détruire ! — s’écria sa mère. — Elle ne te considère même pas ! — Maman, rentre, — Christophe prit doucement les clés de sa main. — Je t’appellerai plus tard. Lorsque la porte se referma derrière sa mère, Christophe s’effondra contre le mur, à bout de forces comme s’il venait de décharger un wagon de charbon. Océane pivota lentement. — Ça faisait partie du deal, Christophe. Six mois pile viennent de passer, mon congé maternité a pris fin à minuit. Et maintenant, c’est à ton tour. Bonjour, Papa ! — Oui, je sais… Mais au boulot, c’est la folie, et mon chef me surveille de travers. Tu sais, je viens d’avoir la promotion, je dois prouver ma place. Et là, tu me laisses seul avec le petit ? — Tu montreras tes muscles dans six mois. Ou alors, tu veux reparler notre contrat de mariage ? — elle leva un sourcil. — On a tout discuté en amont. Pas de “oh, j’ai changé d’avis” ou “tu es la mère”. Tu te souviens ce que j’ai dit avant qu’on dépose la demande ? Christophe soupira. — Que si on divorce, c’est moi qui garderai l’enfant. Et toi — nounou du dimanche. *** Océane s’était préparée pendant six mois pour reprendre le travail. Enfin libre, elle respirait. Évidemment, son mari n’était pas ravi, mais hors de question de revenir sur l’accord : un contrat, c’est sacré, non ? Dès son premier jour au bureau, réunion d’équipe et… appel de sa belle-mère. Océane répondit machinalement, tout en tapant un rapport. — Oui, bonjour, — Océane coinça son téléphone à l’oreille. — Océane, tu n’as pas toute ta tête ? — La voix de Madame Varvara vibrait d’indignation. — Je tente de joindre Christophe, et j’entends le gamin hurler ! Il me dit que tu es au bureau et que lui, il change les couches. C’est quoi ce cirque ? — Ce n’est pas un cirque, Madame Varvara. C’est l’application de nos accords. Christophe est en congé parental, — Océane répondit calmement. — Quel congé pour un homme de vingt-sept ans ?! — sa belle-mère haussa le ton. — Il doit faire carrière ! Il vient de devenir adjoint ! Tu réalises que son poste sera pris pendant qu’il essuie la bave du bébé ? Un homme doit ramener l’argent, et toi tu le transformes en nurse ! Océane se recula sur son fauteuil. — C’est moi qui assure maintenant, — répliqua-t-elle. — Et Christophe est un papa attentionné. Un super équilibre, si tu veux mon avis. — Ce féminisme… pff ! — Varvara s’étouffait presque. — On vous a trop regardé les réseaux, vous détruisez la famille à la main ! Une mère doit être avec l’enfant, coûte que coûte ! Mais toi ? Tu as laissé ton bébé à un novice. Tu n’as pas de cœur, Océane. Tu penses seulement à ta carrière. — Intéressant venant de vous, — Océane plissa les yeux. — Rappelez-moi : à quel âge avez-vous laissé Christophe à votre propre mère, au village ? Trois mois ? Quatre ? Silence dans le combiné. Océane imagina la belle-mère cherchant ses mots — jamais elle n’avait osé lui répondre ainsi. — C’était différent à l’époque ! — finit par dire Varvara. — Je devais me faire une place, économiser pour l’appartement. — Je dois aussi bâtir mon parcours. Et économiser pour un logement plus grand. On est quittes, Madame Varvara. Mais moi, je n’envoie pas mon fils à la campagne. Il reste avec son papa. Bonne journée. Océane raccrocha et replongea dans son rapport. *** Le soir, Océane retrouva son mari affalé sur le canapé, les mains sur la tête. Une montagne de mouchoirs usagés jonchait le sol. Leur fils pleurait à gorge déployée dans son parc. — Ah, te voilà… — Christophe ne leva même pas la tête. — Tim refuse la courgette. Et il me recrache tout dessus. — Il faut la réchauffer plus, il n’aime pas froid, — Océane prit l’enfant dans ses bras. Le petit se calma instantanément, agrippé à sa veste. — Maman a appelé, — Christophe grommela. — Une heure de sermon. Sur le fait que je serais une… serpillière. Océane se figea. — Tu lui as répondu quoi ? — Qu’est-ce que tu veux que je dise ? En vrai, elle n’a pas tort, Océane. Les mecs du bureau se marrent, me demandent si je veux un tablier. Mon chef a téléphoné pour savoir si je peux au moins vérifier les rapports à distance. Il dit qu’avec la réorganisation, si je disparais maintenant, mon poste d’adjoint, c’est fichu. Océane remit le bébé dans son parc et s’assit en face de son mari. — Christophe, regarde-moi. Quand on a parlé d’avoir un enfant, tu jurais que tu étais un homme moderne. Tu respectais mon métier et tu voulais être un vrai père, pas un papa de passage. Qu’est-ce qui a changé ? Maman a influencé ton opinion ? Christophe bondit et arpenta le salon. — C’est pas ça… Océane, je suis un mec ! À vingt-sept ans, je veux évoluer, amener l’argent ! Écoute… Reste à la maison encore six mois, OK ? Je prendrai le relais après, quand ce sera calmé au boulot. Et à un an et demi, on le met à la crèche. — Non, — répondit Océane, froide. — Quoi, non ? — Christophe écarquilla les yeux. — Tu n’avais qu’à pas accepter mes conditions avant le mariage. Tu savais que je ne resterais pas enfermée. Si je retourne en congé, mon projet ira à Laurence. Je pourrais même perdre mon emploi ! Ma carrière a autant de valeur que la tienne. — Tu es égoïste, — lâcha Christophe. — Maman a raison. Tu penses plus à toi qu’à la famille. Océane sentit la colère monter. — Égoïste ? — Elle se leva. — Ok. Demain, c’est samedi. Tim reste avec toi, je travaille au bureau. Et dimanche, je fais une journée chez une amie. — Tu n’oserais pas, — Christophe la regarda, effrayé. — Je ne vais pas y arriver ! Il est pénible, il fait ses dents ! — Tu y arriveras. Tu es son père. Ils dormirent séparés cette nuit-là, fâchés à mort. *** Une semaine plus tard, Madame Varvara passa des appels aux assauts. Arrivée tôt un mercredi matin, sans prévenir. Elle ouvrit la porte avec ses clés. Océane s’apprêtait à partir pour une réunion cruciale. — Pas bouger ! — fit barrage la belle-mère dans l’entrée. — Où tu vas comme ça ? Le bébé hurle, Christophe bricole une bouillie et toi tu files au boulot ! — Madame Varvara, laissez-moi passer. Je suis en retard. — Pas question ! — elle bloqua l’accès. — Tu ne sortiras pas tant que tu ne promets pas d’étendre ton congé ! Stop, arrête de martyriser mon fils ! Il devient blanc à cause de toi ! Christophe apparut à la porte de la cuisine. — Maman, c’est bon… — balbutia-t-il. — Tais-toi, Christophe ! — elle le reprit sèchement. — Tu es sans aucune colonne ! Elle t’a mis sous sa coupe et tu trouves ça normal ! Océane, tu es une mère ou quoi ? Quelle valeur pour une femme qui met sa carrière avant le berceau ! Océane respira profondément. — Madame Varvara, vous dépassez les limites de notre famille. Si vous ne bougez pas, j’appelle la police. Et rendez les clés. Tout de suite. — Quoi ? Appeler les flics sur la mère de ton mari ? — la belle-mère se saisit le cœur. — Christophe, tu entends ça ? Elle veut me virer ! — Christophe, — Océane le fixa. — Soit tu reprends les clés et tu expliques à ta mère qu’on gère, soit demain je dépose une demande de divorce. Souviens-toi des termes : Tim reste avec toi. Pour de bon. Puisque tu voulais être “un vrai bonhomme” avec une carrière, eh bien tu la construiras avec un bébé dans les bras. Sans moi. Vraiment seul. Ça te tente ? Le regard de Christophe passa de sa femme à sa mère. La peur s’écrivait sur son visage : il savait comme Océane était déterminée. Sa femme ne lançait jamais des menaces en l’air. — Maman… — fit-il, résigné. — Rends les clés. — Mon p’tit, tu vas pas faire ça… — Varvara recula, livide. — Rends les clés et rentre chez toi. Océane a raison. C’est notre décision. On l’a promis avant le mariage. J’ai dit oui, je m’occupe du bébé. — Elle va te détruire ! — s’écria Varvara. — Elle ne te considère même pas ! — Maman, pars, — Christophe lui prit les clés des mains. — Je te rappelle plus tard. Une fois la porte close, il se laissa tomber contre le mur, épuisé. — Contente ? — demanda-t-il amèrement. — Non, Christophe. Je ne suis pas contente. C’est triste d’en arriver à te menacer. C’est vraiment insupportable… — Tu aurais vraiment fait ça… pour Tim… tu l’aurais laissé ? — demanda-t-il d’une voix basse. Océane s’approcha de lui. — Christophe, je t’aime. J’aime notre fils. Mais je ne laisserai pas ta mère ou ton chef me dicter une vie qui me détruit. Si tu veux être avec moi — sois mon partenaire. Pas un assistant, pas un baby-sitter temporaire : un vrai partenaire. Si tu n’es pas prêt, alors on se sépare. Et oui, je l’aurais fait. Parce qu’être maman le dimanche, c’est mieux que de devenir une femme frustrée qui hait sa vie. Christophe resta longuement silencieux, puis lui effleura l’épaule. — Va à ta réunion. Tu vas être en retard. Océane sourit et partit. *** Trois mois passèrent. Au travail, Océane reçoit un appel de son mari, lui demandant de descendre au poste de sécurité. Inquiète, elle y va. — On a passé le baptême du feu, — Christophe s’essuya le front, ravi. — On est allé à la PMI. Une mamie voulait m’apprendre à tenir le bébé, mais je lui ai dit que j’ai un doctorat en couches et que je gère ! Elle m’a regardé comme maman. Océane rit. — Et maman, elle a appelé ? — Hier. Encore sur “tu gâches tes plus belles années”. Je lui ai dit : “Maman, si tu recommences, je bloque ton numéro pour un mois. Je ne perds rien, je profite de mon congé !” Le boulot… il sera toujours là. — Et elle ? — Vexée, bien sûr. Mais je crois qu’elle commence à comprendre que ça ne marche plus avec moi. Tu sais, Océane… au début, je t’en voulais, je croyais que tu me faisais la guerre. Maintenant, quand je repense aux mecs du bureau : ils ne voient jamais leurs enfants. Ils rentrent : les petits dorment. Le matin : déjà partis. Je ne veux pas de ça. Océane serra sa main. — Je savais que tu réussirais. — Mais les rapports, je les fais quand même la nuit ! — fit-il un clin d’œil. — Mon chef dit que sans moi l’équipe rame, alors mon poste d’adjoint m’attendra. Finalement, tout le monde peut être remplacé, mais un talent, ça vaut toujours son pesant d’or. Même en congé parental. Tim s’agita dans sa poussette. Christophe le prit sur ses bras avant qu’il pleure. — Faut qu’on y aille, ma Ksy, il faut qu’on passe au supermarché pour le dîner. Bisous, ma chérie. Océane embrassa son mari et son fils, puis retourna au bureau. Elle ne s’était pas trompée sur lui ! *** Madame Varvara n’a pas pardonné à son fils. Désormais, ils s’appellent rarement, et surtout, ce sont des échanges téléphoniques. Océane travaille, et bientôt Christophe doit reprendre aussi. Ils ont chacun passé six mois en congé parental ; et maintenant que leur fils grandit, ils ont embauché une nounou. Le plus dur est derrière eux, ils ont réussi.