— Papa, fais la connaissance de ma future épouse et de ta belle-fille, Varvara ! s’exclama Boris, rayonnant de bonheur. — Qui ?! s’étonna le professeur, le docteur ès sciences Romain Philibert. — Si c’est une plaisanterie, elle n’est pas très drôle ! L’homme observa avec dégoût les ongles épais de sa « belle-fille ». Il lui semblait que cette jeune femme ignorait tout de l’eau et du savon, tellement la saleté s’était incrustée sous ses ongles. « Mon Dieu ! Comme je remercie le ciel que ma petite Laure ne soit plus là pour voir une telle honte ! Nous avons pourtant tout fait pour transmettre à ce chenapan les meilleures manières… » pensa-t-il, accablé. — Ce n’est pas une blague ! déclara Boris avec défi. Varvara va rester chez nous, et dans trois mois, nous nous marions. Si tu refuses de participer au mariage de ton fils, je me débrouillerai sans toi ! — Bonjour ! sourit Varvara, s’avançant sans gêne vers la cuisine. — Voilà des petits pains, de la confiture de framboises, des cèpes séchés…, énuméra-t-elle en sortant des victuailles d’un sac bien usé. Romain Philibert porta la main à son cœur en voyant Varvara ruiner la nappe d’un blanc immaculé brodée main avec sa confiture. — Boris ! Reprends-toi ! Si tu fais tout ça pour m’embêter, cela va trop loin… C’est cruel ! De quel village as-tu ramené cette sauvageonne ? Je refuse qu’elle vive dans ma maison ! cria le professeur, désespéré. — J’aime Varvara. Et ma femme a bien le droit d’habiter chez moi ! répliqua Boris avec un air narquois. Romain Philibert comprit que son fils le provoquait délibérément. Sans vouloir poursuivre la dispute, il se retira dans sa chambre, silencieux. Depuis quelque temps, la relation avec son fils s’était dégradée. Suite au décès de sa mère, Boris était devenu incontrôlable. Il avait abandonné ses études, manquait de respect à son père et vivait dans l’insouciance. Romain Philibert espérait que Boris changerait, redeviendrait réfléchi et gentil. Mais chaque jour, son fils s’éloignait de lui. Aujourd’hui, il lui ramène cette fille de la campagne. Il savait très bien que son père n’approuverait jamais son choix, c’est bien pour cela qu’il l’avait ramenée ici… Peu après, Boris épousa Varvara. Romain Philibert refusa d’assister à la cérémonie, incapable d’accepter cette belle-fille qu’il ne voulait pas. Il se révoltait à l’idée que la place de Laure, maîtresse de maison parfaite, épouse et mère, soit prise par une fille inculte, incapable d’aligner deux mots. Varvara semblait indifférente à l’hostilité de son beau-père et faisait tout pour lui plaire, mais ne réussissait qu’à aggraver la situation. L’homme ne voyait en elle aucune qualité, jugeant seulement son manque d’éducation et de bonnes manières… Boris, après avoir joué au mari modèle, recommença à boire et à sortir. Le père entendait souvent leurs disputes et s’en réjouissait, espérant voir Varvara quitter sa maison définitivement. — Monsieur Philibert ! pleura un jour la belle-fille, courant vers lui en larmes. — Boris veut divorcer, et pire, il me jette à la rue… Je suis enceinte ! — D’abord, à la rue ? Tu n’es pas sans domicile… Retourne d’où tu viens. Et ce n’est pas parce que tu attends un enfant que tu peux rester ici après le divorce. Désolé, mais je n’interviendrai pas dans vos affaires, déclara-t-il, heureux à l’idée de se débarrasser enfin de cette intruse. Varvara, désespérée, se mit à faire ses bagages, ne comprenant pas pourquoi son beau-père l’avait haïe dès le premier jour, pourquoi Boris l’avait traitée comme un jouet avant de la jeter sans ménagement. Tant pis si elle venait de la campagne ; elle avait, elle aussi, une âme et des sentiments… *** Huit ans passèrent… Romain Philibert vivait à la maison de retraite. Ces dernières années, l’homme avait beaucoup décliné. Boris en avait profité pour placer son père, se libérant ainsi de tout souci. Le vieil homme avait accepté son sort, sachant qu’il n’avait pas d’autre choix. Toute sa vie, il avait transmis à des milliers de personnes des valeurs comme l’amour, le respect et la bienveillance. Il recevait encore des lettres de remerciement d’anciens élèves… Mais, son propre fils, il n’avait pas réussi à en faire un homme… — Romain, tu as de la visite, annonça son voisin de chambre de retour de promenade. — Qui ? Boris ? — s’échappa du vieillard, même s’il savait que c’était impossible. Son fils ne viendrait jamais le voir, il le haïssait trop… — Aucune idée. L’infirmière m’a demandé de te prévenir. Pourquoi restes-tu là ? Dépêche-toi ! sourit le voisin. Romain prit sa canne et quitta sa petite chambre étouffante d’un pas lent. En descendant l’escalier, il la vit de loin — et la reconnut aussitôt, bien que tant d’années aient passé depuis leur dernière rencontre. — Bonjour Varvara… dit-il doucement, baissant la tête, ressentant sans doute encore sa faute envers cette jeune femme sincère et simple, qu’il n’avait pas su défendre, huit ans auparavant… — Monsieur Philibert ? s’étonna la femme au visage frais. — Vous avez tellement changé… Vous êtes malade ? — Un peu…, répondit-il tristement. — Qu’est-ce qui t’amène ici ? Comment as-tu su où me trouver ? — Boris m’a dit. Vous savez, il refuse tout contact avec son fils. Mais le petit demande toujours à voir son papa ou son grand-père… Ivan n’est pas responsable si vous ne le reconnaissez pas. Il lui manque des proches… Nous sommes seuls, lui et moi…, répondit la femme, émue. — Excusez-moi, je ne devrais peut-être pas vous déranger. — Attends ! intervint le vieil homme. — Il a quel âge, Ivan ? Je me souviens de la dernière photo que tu m’as envoyée, il n’avait que trois ans. — Il est là, à l’entrée. Je l’appelle ? demanda timidement Varvara. — Bien sûr, ma fille, appelle-le ! s’exclama Romain Philibert, heureux. Un garçon roux entra dans le hall, portrait réduit de Boris. Ivan s’approcha timidement de son grand-père, qu’il n’avait jamais vu. — Bonjour, mon garçon ! Comme tu as grandi… murmura le vieil homme, ému, serrant son petit-fils dans ses bras. Ils discutèrent longtemps, marchant dans les allées automnales du parc autour de la maison de retraite. Varvara lui raconta sa vie difficile, la disparition précoce de sa mère, et la nécessité de s’occuper seule de son fils et de la ferme. — Pardonne-moi, Varvara ! J’ai été injuste avec toi. Pensant être intelligent et cultivé, j’ai mis du temps à comprendre qu’on doit juger les gens sur leur sincérité et leur coeur, pas sur leur savoir vivre, dit le vieux professeur. — Monsieur Philibert ! Nous avons une proposition à vous faire, répondit Varvara, nerveuse. — Venez vivre avec nous ! Vous êtes seul, et nous aussi… On a tellement envie d’avoir quelqu’un de la famille à nos côtés. — Grand-père, viens ! On ira à la pêche ensemble, aux champignons dans la forêt… C’est magnifique chez nous, il y a plein de place à la maison ! supplia Ivan, sans lâcher la main de son grand-père. — J’accepte ! sourit Romain Philibert. J’ai raté l’éducation de mon fils ; j’espère donner à toi ce que je n’ai pas su transmettre à Boris. Et puis, je n’ai jamais vécu à la campagne, qui sait, j’aimerai peut-être ça ! — Bien sûr que tu vas aimer ! ria Ivan.