Toutes les questions sont pour mon mari

Tu vas mexcuser, mais on a tous des enfants. On ne veut pas de problèmes. Surtout comme ça, annonça Lise dun ton désolé.
Lise, quest-ce que tu racontes ?

Amélie se sentit comme si on lui avait vidé une poubelle sur la tête : dégoûtant, froid et humiliant.

On est vraiment désolés pour toi, continua Lise avec délicatesse. Vraiment Mais personne ne veut prendre de risques. Tu as maintenant tu comprends un statut particulier.

On sentait que Lise ne voulait pas blesser Amélie, mais quelle ne pouvait rien y faire. Elle disait ce quelle pensait, protégeait sa famille. Dune certaine façon, on pouvait la comprendre.

Mais le problème était ailleurs.

Je ne suis pas contagieuse ! sindigna Amélie. Quest-ce qui te fait croire ça ?
Ben Lise hésita visiblement. On est tous au courant. Pour ton mari, et ce quil ta refilé.
Quest-ce que vous savez, au juste ? Oui, jai eu des problèmes. Mais maintenant, tout va bien !
Désolée, mais daprès ce que jai entendu cest pour la vie. On ne veut juste pas prendre de risques, se justifia Lise, coupable. Je pense que tu aurais fait pareil à ma place. Et personne ne te jugerait. Pardon, Amélie

Un bip sonna dans le téléphone. Amélie baissa le bras et posa son smartphone sur la table comme sil lui brûlait les doigts.

Cela faisait six mois que ses amis semblaient lavoir oubliée. Parfois, ils demandaient de ses nouvelles, mais sans plus. On ne linvitait même plus aux anniversaires. On aurait pu croire que tout le monde fêtait ça en famille, mais non. Elle voyait bien les photos sur les réseaux.

Amélie ne comprenait pas ce qui sétait passé. Peut-être avait-elle blessé quelquun sans le vouloir ? Peut-être était-elle tombée en disgrâce à cause de rumeurs ? Cétait vexant, car personne navait essayé de lui parler franchement, de la laisser sexpliquer.

Alors, elle avait décidé de demander à Lise. Lise lui avait tout raconté. Ça navait pas soulagé.

Apparemment, tout le monde la voyait désormais comme une lépreuse et lévitait.
Elle baissa la tête et soupira. Amélie devinait doù venait le problème. Tout lui revint en mémoire.

Un soir. Le silence. La solitude. Sur la cuisinière, la soupe refroidissait, et dans le chat avec son mari, les messages restaient non lus. De sa part. Julien était encore en retard au travail.

Au début, Amélie sétait mise en colère. Puis, langoisse lavait envahie. Finalement, ce fut la déception. Elle sétait habituée à ce quil ne rentre quà la nuit tombée.

Une charge de travail dingue. Tout le monde se rue sur les crédits, essaie de se lancer dans les affaires, alors on croule sous le boulot, se justifiait-il.

Mais ce nétait pas tout. Julien était devenu méticuleux sur lhygiène, ne laissait plus son téléphone sans surveillance et partait systématiquement quand ses collègues lappelaient le week-end. Sans protester. Et il se coupait les cheveux plus souvent. Pour lui, cétait un exploit.

Amélie avait bien remarqué les changements, mais elle avait fait semblant de ne rien voir. Une crise de couple, ça arrive, non ? Puis étaient venues les douleurs au ventre Dabord, elle avait cherché sur Internet, espérant un simple dérèglement. Mais le « dérèglement » persistait, et elle avait dû consulter.

Ce quelle avait entendu avait bouleversé sa vie. Ce nétait pas mortel, pas définitif, mais

Excusez-moi, mais vous devez vous tromper. Je nai quun seul partenaire mon mari. Peut-être que cest arrivé dans le bus, par exemple ?
Mademoiselle, il ny a quune explication, dit le médecin en la regardant comme si elle était naïve. Vous avez des questions à poser à votre mari.

Amélie sortit du cabinet et sassit sur un banc dans le couloir. Pendant cinq minutes, elle fixa le sol, retenant ses larmes. Le sol se dérobait sous ses pieds. Le trajet du retour fut un brouillard.

La conversation avec Julien fut brève. Dabord, il mentit, bien sûr.

Cest toi qui me las refilé, et maintenant tu me le reproches ! semporta-t-il.

Puis, les accusations changèrent. Il admit avoir une maîtresse, mais sans remords.

Je suis crevé, et toi avec tes « je veux de lattention ». Bien sûr que jai eu envie de me détendre. Tu as bien vu que ça nallait plus entre nous, mais tu nas rien fait, dit-il en haussant les épaules.

Julien ne se défendait plus, mais ne sexcusait pas non plus. À la fin, il demanda seulement si on pouvait arranger les choses.

Il ny a rien à arranger, Julien. Surtout après ton cadeau. Cest fini, répondit Amélie avec assurance.

Le divorce se passa sans histoires. Rien à partager, Julien était coopératif. Il semblait presque soulagé.

On aurait pu croire que tout était derrière elle, mais non. Amélie avait déjà eu des problèmes de santé, et voilà que son mari lui offrait un bouquet final.

Globalement, vous allez bien maintenant, lui dit le médecin lors de la visite de contrôle. Mais il pourrait y avoir des soucis avec la fertilité.
Je ne pourrai pas avoir denfants ? demanda Amélie directement.
Disons que les chances sont très réduites.

Traduit du « médical » au français courant, cela voulait dire « aucune chance ». Amélie voulait y croire, mais sa cousine, qui travaillait à lhôpital, lui dit sans détour :

Si tu tombes enceinte, ce sera un miracle.

À ce moment, Amélie sentit son rêve seffondrer.
Elle avait grandi entourée de trois frères. Elle était habituée au bruit, aux chamailleries. Ils se battaient pour lordinateur, se volaient des bonbons, se taquinaient. Elle en prenait autant queux, mais ils la protégeaient toujours.

Amélie rêvait de recréer ça. Mais maintenant, elle était seule dans son petit appartement silencieux, repensant aux mots du médecin.

Ce fut une soirée horrible. Porter tout ça seule semblait impossible. Alors, elle sautorisa à être faible : elle appela Sophie. Celle avec qui elle avait grandi, partagé la maternelle, lécole, puis la fac.

Soph fais ma confidente ce soir, demanda Amélie.

Cétait normal entre elles. Sophie aussi se confiait souvent à Amélie. Elle racontait ses disputes avec sa mère, les coups de son copain, la mort de son chien adoré. Amélie savait tout. Et elle était toujours là, en soutien silencieux, avec du chocolat et une épaule solide.

Je crois que je ne pourrai pas avoir denfants, dit Amélie quand Sophie arriva.
Tes sûre ? On ta dit que cétait définitif ?
Non. Mais cétait dit comme pour ne pas me blesser. Ou par éthique.
Écoute, la médecine fait des miracles aujourdhui, la rassura Sophie. Ne désespère pas. Et si cest vraiment impossible il y a les orphelinats.

Ce soir-là, Amélie pleura en parlant de Julien et de ses rêves brisés. Sophie la serra contre elle, caressant ses cheveux.

Jai si peur de finir

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Toutes les questions sont pour mon mari
Un cadeau tardif : L’autobus freina brusquement et Madame Anna Moreau agrippa la barre des deux mains, sentant sous ses doigts le plastique rainuré. Le sac de courses heurta ses genoux, les pommes roulèrent en sourdine à l’intérieur. Elle se tenait près de la porte, comptant les arrêts restants jusqu’à chez elle. Dans une oreille, les écouteurs grésillaient doucement – sa petite-fille avait insisté : « Mamie, on ne sait jamais, si je t’appelle ! » Le portable attendait dans la poche extérieure du sac, lourd comme un galet. Anna s’assura que la fermeture était bien tirée. Elle imaginait déjà la suite : pousser la porte de l’appartement, poser les sacs sur le tabouret de l’entrée, ôter ses chaussures, suspendre son manteau, ranger son écharpe avec soin. Puis, répartir les courses, lancer la soupe sur le feu. Le soir, son fils viendrait prendre les boîtes-repas – il est de garde, n’a pas le temps de cuisiner. Le bus s’arrêta, les portes s’ouvrirent. Anna descendit avec précaution, tenant la rampe, et traversa la cour de son immeuble. Des enfants jouaient au foot, une fillette sur sa trottinette manqua de la heurter mais dévia à temps. La cage d’escalier sentait la pâtée pour chats et la fumée de cigarette. Dans son entrée, Anna posa le sac, ôta ses bottines, aligna leurs bouts contre le mur. Le manteau pendu, l’écharpe pliée sur l’étagère, elle alla à la cuisine : carottes avec les autres légumes, poulet au frigo, pain dans la corbeille. Elle sortit la marmite, versa l’eau. Le téléphone vibra. Elle s’essuya les mains, s’approcha. — Oui, Sasha ? dit-elle en se penchant vers l’appareil, comme pour mieux entendre. — Salut maman. Comment tu vas ? lança son fils, pressé, des voix s’agitaient derrière. — Ça va. Je fais la soupe. Tu passes ? — Oui, dans deux heures. Dis, maman, on a encore une collecte à la maternelle, pour la rénovation du groupe. Tu pourrais… comme la dernière fois ? Anna tirait déjà vers le tiroir à papiers, là où dorment son cahier de comptes. — Combien il faut ? demanda-t-elle. — Si tu peux, trois cents euros. Tout le monde participe, mais tu sais… c’est dur en ce moment. — Je comprends, soupira-t-elle. D’accord, je donnerai. — Merci maman, tu es en or. Je passe ce soir prendre la soupe… et le reste. Quand l’appel finit, la soupe frémissait. Anna y jeta le poulet, du sel, du laurier. Elle s’assit avec son cahier : pension, charges, médicaments, « petits-enfants », « imprévus » — autant de lignes alignées soigneusement. Elle ajouta la note « maternelle », marqua la somme, laissa son stylo suspendu. Il ne restait pas autant qu’elle l’aurait voulu. Mais ce n’était pas la catastrophe. Sur le frigo, un aimant et son mini-calendrier – en bas, une pub : « Maison de la Culture, abonnements saison, musique classique, jazz, théâtre. Tarif réduit sénior. » C’était un cadeau de sa voisine, Tamara, passée avec une tarte à son anniversaire. Plusieurs fois, Anna s’était surprise à relire l’annonce, attendant que la bouilloire chauffe. Son regard, ce jour-là, resta accroché au mot « abonnement ». Elle se souvint qu’avant de se marier, elle et une amie faisaient la queue pour la Philharmonie. À l’époque, les billets coûtaient des clopinettes, mais il fallait geler deux heures dans le froid. Elle portait alors ses cheveux longs en chignon, sa plus belle robe, ses seuls escarpins. Aujourd’hui, la salle de concert, elle ne l’avait pas vue depuis des lustres. Les petits-enfants, elle les accompagne aux spectacles d’école : bruits, confettis, explosions de joie. Mais là-bas… c’est autre chose. Elle retourna l’aimant : site internet, numéro de téléphone. Le site ne lui disait rien, mais le numéro… « C’est ridicule, pensa-t-elle. Mieux vaut garder pour un manteau à la petite, elle grandit si vite. » Elle ajusta le feu sous la soupe, s’assit sans ouvrir son cahier. Elle sortit un vieux enveloppe du tiroir, son pécule « pour les coups durs » – billets précieusement épargnés. De quoi réparer la machine à laver, ou financer des analyses médicales. Ses doigts effeuillaient les billets — la publicité du frigo trottait dans sa tête. Le soir venu, Sasha passa. Il enleva sa veste, s’assit, fouilla dans les boîtes. — Oh, du pot-au-feu ! Maman, tu es formidable. T’as mangé ? — Oui oui, sert-toi. J’ai préparé l’argent aussi, dit-elle, comptant trois billets soigneusement. — Maman, note au moins ce qui reste – on ne sait jamais, si jamais… — Je note tout, répondit-elle, tout est organisé. — Tu es notre ministre des finances, lui lança-t-il en souriant. Au fait, tu pourrais garder les petits samedi ? Avec Tania, on doit faire les courses. — Je peux, acquiesça-t-elle. Je n’ai rien d’urgent. Il raconta son boulot, des histoires de patron, des nouvelles règles. Au départ, il s’arrêta, chaussant ses baskets : — Maman, tu t’achètes quand même des choses pour toi ? Toujours pour les petits, pour nous… — J’ai tout ce qu’il me faut, répondit-elle. À quoi bon ? Il haussa les épaules : — Comme tu veux. Je repasse dans la semaine. Une fois seule, Anna fit la vaisselle, essuya la table. Son regard revint vers le frigo, le mot « abonnement » aimanté. Elle revit la question de son fils : « Tu t’achètes quelque chose pour toi ? » Au matin, elle resta allongée, regardant le plafond. Personne d’attendu avant le soir : les petits à l’école, le fils au travail. La journée filait déjà de petites tâches : arrosage, carreaux, trier les journaux. Elle fit sa gymnastique, comme recommandé par le médecin. Le thé infusait tandis qu’elle détachait à nouveau l’aimant : « Maison de la Culture. Abonnements… » Elle saisit son portable, composa le numéro écrit en petit. Son cœur battait un peu plus vite. Ça sonna, puis une voix féminine répondit : — Maison de la Culture, billetterie, bonjour. — Bonjour… c’est pour les abonnements. — Oui, cycle symphonique ou musique de chambre, soirées romantiques, jeunes publics… — Et pour les seniors, c’est bien réduit ? — Tout à fait, mais l’abonnement, c’est quatre concerts. C’est plus avantageux que séparé, mais ça reste une somme. Anna calcula mentalement, pensa à ses notes. Ce serait possible, mais son « bas de laine » fondrait dangereusement. — Je vais réfléchir, merci, répondit-elle et raccrocha. Le thé était prêt. Elle s’assit, ouvrit son cahier, nota « Abonnement » et la somme correspondante, puis « quatre concerts ». Elle calcula : par mois, ce n’était pas si dramatique. Elle s’imagina rogner sur quelques douceurs, remettre la coiffeuse à plus tard. Les visages de ses petits-enfants lui revinrent. L’un voulait déjà un nouveau puzzle, l’autre des baskets de danse, et leur père parlait toujours des échéances de crédit. Son propre souhait semblait soudain indécent, presque secret. Elle referma le cahier, partit laver le sol, ranger le linge. Mais la pensée de la salle restait tenace. Après déjeuner, sonna le digicode : Tamara, la voisine, avec des cornichons. — Prends-les, j’ai plus de place. Comment tu vas ? — Je vis, répondit Anna en souriant. Je réfléchissais justement… — À quoi donc ? — Un concert… Il y a des abonnements à la Maison de la Culture. J’y allais avant, quand j’étais jeune. C’est cher, quand même. Tamara haussa les épaules : — C’est pour toi, pas pour moi. Tu as envie ? Vas-y, non ? — Mais… les sous… — Des sous ! Tu aides les petits, ton fils, tu leur fais des cadeaux, et toi ? Tu pourrais bien te payer un peu de musique, quand même. — J’ai toujours fait ça avant. — Avant, c’était les glaces à un franc ! Tout a changé. Tu ne leur demandes pas cet argent, ce sont tes économies. — Ils diraient que c’est bête, soupira Anna. Que je ferais mieux de donner aux petits. — Ne leur dis rien. Au pire, tu dis que tu étais chez le médecin. Mais franchement, pourquoi te cacher ? T’es pas une gamine ! Ces mots firent mal et bien. Anna sentit remonter en elle de la gêne et une pointe de fierté blessée. — Au médecin, j’y vais déjà assez, grommela-t-elle. Et puis, j’avoue, j’ai peur : les escaliers, la fatigue… — Il y a un ascenseur là-bas ! Et tu resteras assise, c’est pas le marathon. Le mois dernier, je suis bien allée au théâtre — pas morte, non plus. Elles discutèrent encore un peu, puis Tamara repartit. Anna, seule, rappela la billetterie. — Je voudrais réserver un abonnement pour les soirées romantiques. On lui expliqua qu’il fallait venir sur place, avec sa carte d’identité. Anna nota l’adresse, l’épingla au frigo. Le soir, sa belle-fille appela. — Anna, samedi, vous pouvez vraiment venir ? On voudrait profiter d’une promo au centre commercial. — Oui, répondit Anna. Pas besoin de m’apporter quoi que ce soit. Après l’appel, elle regarda de nouveau l’adresse : la billetterie fermait à six heures, il faudrait partir tôt. La nuit, elle rêva de la salle, des fauteuils rouges, des gens habillés sombrement, de la lumière tamisée. Elle tenait le programme, avait peur de déranger. Au réveil, elle sentit le poids du trac. Pourquoi se lancer là-dedans ? Mais le papier sur le frigo n’avait pas disparu. Après le petit déj’, elle inspecta son plus beau manteau, choisit une écharpe, de bonnes chaussures. Dans son sac : papiers, porte-monnaie, lunettes, médicaments, mini-bouteille d’eau. Avant de sortir, elle s’assit sur le tabouret, quelques minutes, à s’écouter. Tout semblait aller. Elle ferma la porte. Le trajet jusqu’à l’arrêt fut lent. Un jeune homme lui céda sa place dans l’autobus. Anna sourit, remercia. Deux arrêts suivant, la Maison de la Culture apparut : hautes colonnes, affiches bigarrées. À l’intérieur, odeur de vieux bois, douceurs du buffet. La billetterie était là. Anna donna son passeport, choisit son abonnement. — Il reste de bonnes places vers le milieu du parterre, expliqua la vendeuse. C’est la dernière série pour seniors. Elle paya, la main tremblante, évita de croiser la file qui grossissait derrière. Mais cette fois, elle ne fit pas demi-tour. — Voici votre abonnement. Premier concert dans deux semaines. Venez tôt. Le petit carton, élégant, image de scène en couverture, horaires inscrits tout net, glissa dans la poche d’Anna entre son passeport et son livre de recettes. Elle s’assit sur un banc à la sortie, but une gorgée d’eau. Deux ados discutaient de musiques qu’elle ne connaissait pas. Anna écouta leur sabir, étonnée de le trouver si exotique. « Ça y est, pensa-t-elle. Maintenant, il va falloir y aller, pour de bon. » Les deux semaines filèrent : les petits malades, compotes, thermomètres. Son fils apportait des courses, emportait des plats. Elle faillit plusieurs fois raconter son abonnement, changeant de sujet au dernier instant. Le jour J, elle se leva tôt, le ventre noué. Elle prépara le dîner à l’avance, appela son fils : — Ce soir, je ne serai pas là. Si besoin, passez plus tôt. — Où tu vas ? — À la Maison de la Culture. Au concert. S’il y eut un silence, il fut long. — Un concert ? Maman, est-ce bien raisonnable ? C’est plein de jeunes, de bruit… — Ce n’est pas une rave, répondit-elle. Ce sont des soirées romantiques. — Qui t’a invitée ? — Personne. J’ai pris l’abonnement. Il marqua un temps. — Maman, tu es sérieuse ? Tu sais, en ce moment ce n’est pas la fête. Tu aurais pu garder cet argent pour… — Je sais, coupa-t-elle. Mais c’est mon argent. La phrase résonna, ferme, même pour elle-même. Elle s’attendit à une explosion. — D’accord… soupira-t-il. Mais fais attention. Et téléphone-moi en rentrant. — Promis. Après l’appel, elle regarda l’abonnement : ses mains tremblaient encore, mais plus d’excitation que de peur. Le soir, Anna se changea : robe bleu marine, col sage, collants nickel, escarpins plats. Elle brossa longuement ses cheveux. Par la fenêtre des vitrines, des lumières se miraient. Elle pressa son sac comme un talisman. L’autobus, bondé. « Prochaine station : Maison de la Culture ». Elle sortit, trouva l’accueil, les âges mélangés : couples âgés, femmes jeunes, quelques étudiants. Elle se sentit moins étrangère. Vestiaire, ticket, hésitation devant la flèche « Salle ». Une hôtesse lui montra le rang, la place. Elle s’excusa pour passer, s’installa, son sac sur les genoux, le cœur battant. On parlait autour d’elle, on feuilletait les programmes. Elle reconnut au bas de la liste un compositeur de sa jeunesse. La lumière s’estompa. Sur scène, la présentatrice glissa quelques mots – Anna écoutait peu, heureuse simplement d’être là, ailleurs que dans sa cuisine. Premiers accords : frissons dans l’échine. Voix grave, vibrante – paroles d’amour, de séparations, de routes lointaines… souvenirs d’un autre ville, d’un autre âge, d’un homme disparu. Pas de larmes, mais elle sentit ses épaules se relâcher, sa respiration s’apaiser. La musique remplit l’espace, effaçant la succession des soucis. À l’entracte, elle s’étira, flâna dans le foyer. Discussions, petits gâteaux, thé en gobelet. Elle s’acheta une mini-tablette de chocolat, « pour une fois ». — C’est bon, dit-elle tout haut. Une femme d’âge voisin sourit : — Beau concert, non ? — Oui… Cela faisait longtemps. — Moi aussi. On ne vient jamais… Vaut mieux profiter, tant qu’on peut. Elles causèrent brièvement, puis un carillon rappela la foule. La deuxième partie fila. Anna cessa de compter l’argent dépensé. En sortant, elle applaudit longtemps, jusqu’à avoir mal aux mains. Dehors, la brise était douce. Fatigue des jambes, chaleur tranquille au cœur. Pas de triomphe, mais la certitude d’avoir repris, un instant, possession de sa vie. Arrivée chez elle, elle appela son fils : — Je suis rentrée. Tout va bien. — Ça t’a plu ? Tu n’as pas eu froid ? — Non… C’était bien. — Bon, si tu es contente… Mais n’exagère pas. Il faut encore économiser pour l’appart. — Je sais, répondit-elle. Mais il me reste trois concerts. — Trois ? Bon… puisque c’est fait. Elle suspendit son manteau, rangea son sac. Sur la table, l’abonnement, un peu écorné. Doucement, elle en inscrivit les dates sur le calendrier. Elle entoura la prochaine soirée. La semaine suivante, quand Sasha requit à nouveau de l’aide financière, Anna ouvrit son cahier, regarda les colonnes, annonça : — Je peux donner la moitié. Le reste est pour moi cette fois. — Pour quoi faire ? Elle le regarda, ses traits fatigués. — Pour moi, répéta-t-elle simplement. Il voulut protester, puis se ravisa : — Comme tu voudras, maman. Ce soir-là, seule, Anna sortit de l’armoire un vieil album. Une photo d’elle, très jeune, en robe claire, devant une salle de concert. À la main, un programme, timide sourire. Elle contemple longuement ce visage, s’appliquant à lui donner les traits qu’elle connaît dans le miroir. Sur le frigo, à côté de l’aimant, elle épingle une nouvelle note : « Prochain concert : le 15 ». En dessous : « Penser à partir tôt ». Sa vie ne changea pas du jour au lendemain. Elle cuisait toujours la soupe, lessivait, tenait compagnie aux petits, filait chez le médecin. Son fils réclamait, elle aidait dans la mesure de ses moyens. Mais, quelque part en elle, grandissait la conviction qu’une part du temps lui appartenait, avec ses petits projets inavoués. Croisant le frigo, elle touchait machinalement le papier de la date, sentant, à chaque fois, une ténacité nouvelle : elle était encore en vie, elle avait toujours le droit de vouloir. Un soir, feuilletant la gazette, elle tomba sur une annonce : cours d’anglais gratuits à la bibliothèque municipale, pour les seniors. Il fallait s’inscrire tôt. Elle découpa l’annonce, la glissa avec l’abonnement. En versant son thé, elle se demanda si ce n’était pas un peu trop ambitieux. « Je finirai d’abord mes soirées romantiques… Après, on verra ». Elle glissa la gazette dans son cahier, mais l’idée d’apprendre quelque chose de neuf ne lui paraissait plus impossible. Le soir, devant la fenêtre, lampadaires allumés, les adolescents du quartier qui passaient, Anna se laissa envahir d’un apaisement lent. Le lendemain, tout recommencerait : courses, appels, cuisine. Mais sur le calendrier brillait un petit cercle — un détail, et pourtant, tout en était changé.