« Adieu, raté ! » lança-t-il avant de se tourner vers la riche veuve. Un an plus tard, il se présentait à un entretien dembauche chez elle, ignorant qui en était désormais la directrice.
Tu ne pensais tout de même pas que cétait pour toujours ?
Stanislas Vorontsov ajusta sa cravate en soie, une offre de Cyria pour son trentième anniversaire. Il ne la regardait même pas, son reflet dans le miroir sombre de larmoire semblait bien plus captivant.
Je croyais que nous construisions un avenir commun, murmura Cyria Lebedeva, enserrant ses bras comme pour retenir un monde qui seffondrait.
Il sourit. Un rire bref et cruel qui la frappa en pleine poitrine.
Un avenir ? Cyria, regarde autour de toi. Ce nest pas un avenir. Cest il désigna leur petit appartement loué, dont elle payait la majorité du loyer un entrepôt. Confortable, mais temporaire. Un tremplin.
Chaque mot était calculé pour blesser.
Jai des perspectives, tu comprends ? De grandes perspectives. Toi, tu nas quun travail mal payé et des rêves de stabilité. La stabilité, cest un marécage.
Il se dirigea vers la porte, une valise en cuir coûteuse et parfaitement préparée à la main. Aucun objet superflu. Il avait tout prévu. Depuis longtemps.
Elle voit mon potentiel. Elle est prête à investir dans un gagnant.
Inutile de citer son nom. Cyria savait. Sophie Arsenieva, la veuve dun magnat local, une femme riche, bien connectée, au sourire vorace.
Cyria se tut. Que dire ? Tous ses investissements en lui temps, argent, foi venaient de se réduire en poussière.
Un mot, et je pars, dit-il en lui lançant un regard glacial et méprisant. Assez de traîner un boulet.
Il ouvrit la porte.
Bonne chance, Cyria. Essaie au moins de ne pas te noyer dans ton marécage.
La porte se referma avec fracas. Cyria resta seule au milieu de la pièce. Elle sassit lentement sur le canapé, fixant lendroit où il se tenait encore. Aucune larme.
Seulement un vide immense, doù émergeait lentement une peur sourde.
Et quelque chose de totalement différent naissait.
La première semaine, Cyria survécut mécaniquement. Elle allait à son « travail mal payé », rentrait dans son appartement vide et fixait le mur. Les mots de Stanislas « boulet », « marécage » lui rongeaient la peau comme un poison.
Il appela. Une fois. Un mois plus tard.
Cyria, salut. Écoute, il me reste quelques livres dans une boîte bleue. Tu pourrais
Je les ai jetées, coupa-t-elle dune voix neutre, étrangère.
Comment ? Mais cétaient des éditions précieuses ! Son indignation était sincère. Il ne sy attendait pas.
Maintenant, ce ne sont que des vieux papiers. Comme tout ce que tu as laissé. Ne rappelle plus.
Elle raccrocha. À cet instant, quelque chose changea. Le vide en elle se remplit non de douleur, mais dun calcul froid.
Cette nuit-là, elle sortit un vieil ordinateur poussiéreux et un dossier de projet universitaire.
« Système doptimisation logistique pour les petites entreprises ». Stas qualifiait cela de « gribouillis inutiles ». Il disait que le monde réel fonctionnait autrement.
Il avait raison. Le monde réel était bien plus simple. Il navait pas besoin de belles phrases, mais de solutions efficaces.
Les mois suivants se confondirent en une longue journée épuisante. Cyria démissionna.
Toutes ses économies, autrefois mises de côté pour « un avenir commun », servirent à enregistrer sa société et louer un petit bureau en zone industrielle. Elle nomma lentreprise simplement : « Percée ».
Elle travailla dix-huit heures par jour. Le café devint son seul repas. Parfois, elle voulait tout abandonner. Quand le premier prototype de son système affichait une erreur critique et que son compte en banque était presque vide. Mais elle se souvenait de ses mots sur le « marécage » et continuait.
Son seul soutien fut son ancien directeur de thèse, le professeur Gromov. Il laida à trouver ses premiers clients et la mit en contact avec un fonds daide aux jeunes chercheurs, lui permettant dobtenir une bourse cruciale.
Son premier contrat fut symbolique. Le second, un peu plus conséquent. Six mois plus tard, son système était utilisé par des dizaines de petites entreprises, leur économisant des millions. Elle ne rêvait pas de stabilité. Elle la construisait de ses mains.
Pendant ce temps, Stanislas Vorontsov vivait la vie dont il rêvait. Soirées mondaines, resorts luxueux, un siège au conseil dadministration dune des sociétés du défunt mari de Sophie. Il racontait à tous comment il avait « échappé au marécage petit-bourgeois ».
Mais son potentiel sévanouit en dix mois. Sophie Arsenieva était une femme daffaires sans sentimentalité. Elle comprit vite que derrière la belle apparence se cachait le vide. Aucune idée nouvelle. Seulement de larrogance et un talent pour dépenser largent des autres.
La conversation fut brève.
Stas, mon chéri, dit-elle un matin en examinant son manucure impeccable, tu as été un projet intéressant. Mais les actifs déficitaires doivent être liquidés à temps.
Elle lui tendit une enveloppe. Une indemnité généreuse. Et linterdiction formelle de se montrer dans aucune de ses entreprises.
Deux mois de recherches infructueuses. Avec un CV gonflé et une réputation ternie, les offres étaient rares et humiliantes.
Puis enfin, une opportunité : un poste de directeur du développement dans une jeune mais prometteuse entreprise IT, « Percée ». Missions ambitieuses, salaire élevé. Il connaissait leur produit, mais navait jamais creusé.
Il prépara soigneusement son entretien, lisant quelques articles sur lentreprise. La fondatrice restait dans lombre. « C.A. Lebedeva » ces initiales sur le site ne lui disaient rien. Cyria évitait les interviews et les photos. Il imaginait une vieille universitaire reconvertie dans les affaires.
On linvita à un dernier entretien.
Stanislas ajusta sa cravate devant le miroir de lascenseur qui le menait au dernier étage dun immeuble flambant neuf. Il était prêt à impressionner. À redevenir un gagnant.
Lassistante le conduisit dans une salle de réunion avec vue panoramique.
La directrice arrive dans un instant.
Stanislas sassit, posant son porte-documents en cuir. Son regard tomba sur la plaque à la porte : « C. A. Lebedeva. Directrice Générale ». Quelle drôle de coïncidence.
La porte souvrit sans bruit.
Une femme en tailleur bleu nuit entra. Ses cheveux blonds étaient tirés en un chignon strict. Elle se déplaçait avec une assurance silencieuse, comme si lespace sécartait naturellement devant elle.
Elle sassit en face de lui, posa une tablette sur la table. Et leva les yeux.
Le monde de Stanislas Vorontsov bascula.
Devant lui se tenait Cyria. Mais plus la Cyria quil avait connue. Pas la timide fille de lappartement loué. Cette femme le regardait comme si elle le voyait pour la première fois. Ses yeux gris-acier étaient froids et scrutateurs.
Stanislas Igorovitch Vorontsov ? Sa voix était neutre, sans émotion. Aucune trace de reconnaissance.
Cyria ? Il sourit, mais son expression était crispée, pitoyable. Quelle rencontre. Je ne savais pas que tu
Nous ne nous connaissons pas, l
