Mes amis économes m’ont invitée à une fête d’anniversaire : je suis rentrée chez moi affamée

Jai des amis que je qualifierais de très économes. Ils font attention à toutes leurs dépenses, que ce soit pour la nourriture ou les vêtements. Ce ne sont pas des gens pauvres, bien au contraire, ils sont plutôt aisés. Ils ont toujours de largent de côté, alors ils pourraient largement se permettre certains plaisirs.

Pour ma part, je ne vais chez eux que lors doccasions spéciales. La plupart du temps, nous restons en contact par téléphone. Le mois dernier, ils mont invité pour mon anniversaire. Jy suis allé, et je suis rentré chez moi… affamé.

Le matin du jour convenu, jai glissé dans mon sac le cadeau que javais acheté à lavance et je suis parti travailler. Vers seize heures, mes amis mont invité à leur petite fête. Du coup, à midi, je me suis contenté dun café et de deux petits gâteaux. Je nai rien mangé dautre, puisque jétais attendu à la fête.

Bref, je suis arrivé chez eux un peu en avance. Je leur ai offert le cadeau, en leur souhaitant chance et santé. Je leur ai dit en riant que javais une faim de loup, que je métais abstenu délibérément de manger. Mon ami, avec humour, ma répondu que tout était prêt.

Nous étions six invités, plus nos hôtes. En entrant dans le salon, jai tout de suite compris quils avaient opté pour une sorte de buffet dinatoire. Pas de vraie table, seulement un petit canapé où quelques-uns pouvaient sasseoir. Il aurait été plus agréable, après une journée de travail, de sinstaller à une vraie table et de partager un vrai repas, plutôt que de se serrer à huit sur un minuscule canapé. Mais bon, cest un buffet.

Un ami a bricolé une petite table ronde sur laquelle était disposée la nourriture. À ce moment-là, jai regretté de navoir mangé que deux gâteaux au déjeuner. Sur la table, il y avait plusieurs petites assiettes (jai même compté les tranches, sans aucune honte). Huit tranches de saucisson sec (jadore ça), huit tranches de rôti, huit tranches de fromage. Huit rondelles de tomates et autant de concombre, toutes taillées finement et présentées joliment. Ah, et puis deux salades, dans de minuscules bols. Les fruits étaient eux aussi prévus exactement pour huit personnes. La « richesse » de la table se complétait par une seule bouteille de vin. Bref, mangez et buvez, chers invités.

Je mâchouillais ma tranche de saucisson accompagnée dun morceau de fromage, mais la faim ne me quittait pas ! Je navais même pas envie de boire, de peur davoir faim encore plus. Mon ami ma dit : « Jamène quelque chose de chaud. » Je me suis dit : « Ah, enfin, un vrai plat chaud. » La maîtresse de maison est alors arrivée avec le plat principal.

Sur lassiette : quelques frites et une seule petite cuisse de poulet rôtie. Précisément une par personne ! Ça ma fait sourire. Au moins, le gâteau était dune taille raisonnable. Bref, lambiance était bonne, on a bien ri mais après une heure et demie, je suis rentré à la maison, avec un creux toujours présent.

Sur le chemin du retour, je me suis arrêté dans une supérette et jai acheté de quoi me préparer enfin un vrai dîner. À la maison, jai savouré un vrai repas. Voilà comment mes amis ont économisé sur le dos de leurs invités.

Franchement, pourquoi inviter des gens pour une fête danniversaire si on ne veut pas, ou quon ne peut pas, les recevoir convenablement ?

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Mes amis économes m’ont invitée à une fête d’anniversaire : je suis rentrée chez moi affamée
Il avait peur qu’on l’abandonne encore… La première fois que je l’ai vu, il était assis tout contre le mur. Il n’aboyait pas, ne réclamait rien, ne s’approchait pas. Juste immobile, la truffe enfoncée dans le coin. Les autres chiens sautaient, tendaient la patte à travers les barreaux, certains hurlaient, d’autres tournaient en rond. Mais lui — pas un bruit. « Ça fait longtemps qu’il est là », m’a dit la bénévole. « Huit ans. Il était chiot quand il est arrivé et il n’est jamais reparti. On l’a adopté deux fois, mais il a été ramené. Une fois après une journée, l’autre après une semaine. Ça n’a pas marché. Il est silencieux. Il ne joue pas. Il n’est pas joyeux. » Je me tenais là, les mains serrées dans les poches, sinon j’aurais tremblé. « Comment s’appelle-t-il ? — Au début, c’était Bobby. Puis Tiska. Maintenant, on l’appelle juste par le nom sur sa fiche : Archi. Mais je crois que pour lui, ça n’a pas d’importance. Il ne réagit qu’au bruit du sachet de croquettes. » Je ne savais pas pourquoi j’étais venue. À un moment, la solitude était devenue insupportable. Après la mort de ma mère, l’appartement sonnait creux. Plus un bruit, plus de mouvement. Juste la bouilloire du matin, la radio dans la cuisine. Et ce vide. Mes amis m’avaient conseillé de prendre quelqu’un. Même des poissons. Un perroquet, peu importe. J’ai choisi d’aller à la SPA. Et je l’ai vu. « Je pourrais… essayer ? » ai-je demandé timidement. La bénévole a hoché la tête. Dix minutes plus tard, nous étions à la sortie : lui en laisse, moi avec les papiers dans la poche. Personne ne croyait que ça durerait. Pas même moi. Il ne tendait pas sur la laisse, n’avançait pas vite. Il marchait à côté de moi, comme s’il connaissait le chemin. Dans l’escalier, il a trébuché, sa patte a glissé. J’ai dit : « Doucement », mais il n’a pas réagi — ni regard, ni oreille, juste une respiration plus profonde. À la maison, j’ai installé une vieille couverture près du radiateur. Eau, croquettes dans la gamelle. Il est venu, a senti, s’est assis, m’a regardée, puis a fixé la porte. Longtemps. Comme s’il vérifiait qu’elle était bien fermée. La nuit, j’ai été réveillée par un grincement. Il était couché devant la porte, éveillé. Tête sur la patte, yeux ouverts. Comme s’il attendait qu’on l’emmène, encore. « Archi… tu es chez toi. Tout va bien », ai-je soufflé. Il n’a pas bougé. Ainsi sont passées les deux premières semaines. Il mangeait, sortait en promenade, mais restait silencieux. Il me regardait toujours dans les yeux. Comme pour demander : « Est-ce que j’ai le droit de rester ? » Jamais il ne montait sur le canapé. Même si je l’invitais, tapotais le coussin, rien. Il restait debout à côté, puis retournait dormir près de la porte. « Tu as un nouveau chien ? » a demandé Mme Valérie, la voisine, quand elle nous a vus dans la rue. « Il est beau… mais si distant. » J’ai acquiescé. Elle avait raison — il avait l’air de ne pas être d’ici. Pas de vouloir rester. Il ne mangeait pas dans la main. Refusait les friandises. Il ne prenait que dans la gamelle, et seulement si personne ne regardait. Je lui parlais comme à un humain : « Le rêve de maman, c’était d’avoir un chien. Mais elle avait peur de s’attacher. Elle disait que la perte serait trop dure. Et maintenant… il y a toi. Je crois qu’elle t’aurait aimé. Elle savait comment s’occuper des âmes blessées — toute sa vie elle l’a fait, à la maison de retraite. » Il a cligné des yeux, comme s’il comprenait. « Si tu en as envie — reste. Je n’attends plus personne. Toi non plus, tu n’as pas à attendre. » Chaque matin, il m’accompagnait à la porte. S’asseyait à côté pendant que je mettais mes chaussures. Il ne pleurnichait pas, ne remuait pas la queue. Il attendait, simplement, et regardait. Au retour, il était allongé sur le seuil. Il ne touchait ni à la nourriture ni à l’eau tant qu’il n’était pas sûr que j’étais vraiment revenue. « Tu crois que je ne vais pas revenir ? Mais je reviens. Toujours. » Il sursautait au moindre bruit. Feu d’artifice, cris d’enfants, moteur de moto. Il se tendait, tirait sur la laisse, se mettait sur le côté. Sans fuir, mais à l’écart. « C’est rien, Archi. Juste un bruit. » Sa queue sous le ventre, prêt à disparaître. La troisième semaine, il a aboyé pour la première fois. Un aboiement rauque, court. J’ai sursauté. Lui aussi — il m’a regardée comme pour s’excuser. Puis, le silence. Le vétérinaire a dit : « Ses oreilles vont bien. C’est son caractère. Peut-être un traumatisme. » « Il observe. Attend le moment où vous le laisserez tomber. » J’ai hoché la tête. Je le sentais aussi. Un soir, je suis rentrée plus tard. Il n’avait rien mangé. Allongé à la porte. Il s’est levé quand je suis entrée. « Tu as peur, n’est-ce pas ? Tu as peur qu’on recommence comme avant ? » Il a bougé une oreille. « Je suis rentrée. Je reviendrai toujours. » Un mois est passé. Puis un autre. Il ne dormait plus juste devant la porte, mais un peu plus près de la chambre. Puis près de l’armoire. Puis du fauteuil. Mais jamais dans la chambre, même si je laissais la porte ouverte, même si je l’appelais. Je m’y suis habituée. Je me suis tellement attachée à lui. Il n’était ni joyeux, ni joueur — il était authentique. Silencieux, complexe, incroyablement attentif. Il me regardait comme s’il comprenait tout. « Tu sais, Archi, je ne t’ai pas choisi. Je suis juste venue. Et maintenant, je ne peux plus imaginer ma vie sans toi. » Il a relevé la tête, soupiré, puis reposé sur sa patte. Au bout de deux mois et demi, il m’a léché la main pour la première fois. Sans raison. Juste comme ça. J’ai pleuré. Il a reculé, surpris, m’a regardée sans comprendre — pourquoi les larmes. « C’est de la joie. Grâce à toi. Tu ne comprends pas, mais c’est du bonheur. » Petit à petit, il est resté plus souvent près de moi. Il sortait moins du salon. Puis, c’est arrivé, ce que j’espérais. Une soirée ordinaire. Le travail, les sacs de courses. Comme d’habitude, il m’a rejointe dans la cuisine. J’ai bu mon thé à la fenêtre — et soudain, j’ai entendu ses pas dans la chambre. Il a posé la patte sur la porte. S’est arrêté. M’a regardée. Je n’ai pas bougé. « Tu veux venir ? Vas-y. Installe-toi. » Il est venu lentement, s’est assis près du lit. Puis — prudemment — il est monté. Pas sur l’oreiller. Sur le bord. Il s’est couché. A inspiré profondément. Et il s’est endormi. Pas de tension. Authentique. Détendu. La respiration régulière. Il était chez lui. « Maintenant, tu es vraiment chez toi », ai-je murmuré. Aucune réponse. Juste ses oreilles qui bougeaient dans son rêve. Depuis ce jour-là, il ne dort plus devant la porte. Même quand je pars — il reste dans le lit. Il attend à la fenêtre. Parce qu’il sait : je reviendrai. Pas un jour. Toujours. En promenade, il reste un peu plus longtemps. Sent les passants, remue parfois la queue. Un jour, il s’est laissé caresser par un enfant. Il a eu peur, mais n’a pas fui. Je lui ai acheté un collier neuf. Une médaille gravée — nom et mon numéro. Pour la première fois, il semblait vraiment confiant. Un monsieur âgé nous a reconnus au parc : « Ce chien-là, il venait pas du refuge de Saint-Cloud ? — Oui, c’est bien lui. — Je m’en souviens chiot. Il restait toujours dans le coin, jamais il n’allait vers les gens. — Maintenant, il a une maison », ai-je dit, serrant la laisse. Maintenant, il sait où est sa gamelle. Sa couverture. La place de son humain. Il commence à râler. Le matin, si le petit-déjeuner n’arrive pas assez vite. Si quelqu’un sonne. Si je parle trop longtemps au téléphone. Il commence à vivre. Et je me dis : qu’aurait-il été si j’en avais choisi un autre ? Un joyeux, un actif, un « facile » ? Mais je suis venue — et je l’ai vu, lui. C’est lui qui m’a sauvée. Et moi, je l’ai sauvé. Trois mois se sont écoulés. Et c’est seulement maintenant qu’il dort vraiment près de moi. Avec un regard — plein d’amour. Du vrai. Et toi, as-tu connu une histoire semblable ? Raconte-la en commentaire. Il en faudrait plus, des histoires comme celle-ci.