Ma belle-mère a éclaté de rire quand j’ai annoncé que je ferais mon propre gâteau de mariage puis elle est allée dire à tout le monde que cest elle qui lavait fait !
Elle ma volé la vedette mais le destin, lui, mijotait déjà sa douce revanche.
Ma belle-mère, Brigitte, na jamais travaillé un seul jour de sa vie, et franchement, ça se voit comme le nez au milieu de la figure.
La première fois que je lai rencontrée, il y a trois ans, elle ma dévisagée comme si elle comparait le prix dune boîte de sardines au supermarché.
Son regard sest attardé sur ma robe achetée en solde aux Galeries Lafayette et mes vieilles ballerines élimées. « Donc tu fais… du service clientèle ? », a-t-elle lancé, avec ce ton quon réserve normalement aux femmes de ménage.
« Je suis coordinatrice marketing », ai-je précisé avec douceur.
« Cest mignon, vraiment. Quelquun doit bien soccuper de ces métiers »
Trois mois avant notre mariage, François a perdu son boulot après un plan social.
On économisait déjà chaque centime pour la cérémonie, sans vouloir commencer notre mariage avec des dettes. « On pourrait demander à mes parents », a suggéré François, à moitié convaincu, alors quon triturait notre budget sur la petite table bancale de notre cuisine.
Jai levé les yeux de mon fichier Excel. « Sérieusement ?
Tu plaisantes ? »
Il a poussé un soupir en se passant la main dans les cheveux.
« Ohlala, surtout pas !
Maman ne nous le laisserait pas oublier avant au moins deux quinquennats. »
« Alors on réduit. On sen sortira. »
« Oui, tout à notre manière.
Sans dettes, sans morsures, sans conditions. »
« Et surtout, pas de prêt de ta mère ! »
Il a ri.
« Surtout pas ! »
Puis il ma regardée avec tendresse. « Voilà pourquoi je taime, Camille.
Prendre un raccourci, cest pas ton genre. »
Et cette nuit-là, jai eu une illumination.
« Je ferai notre gâteau de mariage moi-même. »
François sest redressé sur un coude.
« Tu es sûre ?
La pression va être énorme. »
« Je cuisine depuis que jai 10 ans ! Tu te souviens des financiers que je vendais au lycée ? Les gens en raffolaient. »
Il a souri, caressant ma joue du bout du doigt.
« Cest vrai.
Et jadore lidée. »
« Cest décidé », ai-je proclamé, une excitation nouvelle dans la poitrine.
« Je moccupe du gâteau. »
Le dimanche suivant, dîner chez les parents de François, dans leur immense maison, où chaque détail des plans de travail en marbre aux toiles contemporaines au mur crie vieux argent.
Jean-Pierre, son père, est cordial mais toujours ailleurs, pris dans ses affaires.
Brigitte, elle, impossible de ne pas la remarquer.
« On a validé le menu avec le traiteur », ai-je dit à la fin du repas, voulant les associer aux préparatifs. « Et jai décidé de faire le gâteau nous-mêmes. »
Le bruit de la fourchette de Brigitte qui tombe sur lassiette a résonné comme si on venait dannoncer la fin du vin.
« Pardon, tu peux répéter ? »
« Je ferai le gâteau », ai-je répété, me sentant redevenir ado attrapée avec un zéro pointé.
Elle a ri, un petit rire sec.
« Oh, ma Chérie ! Mais non, tu ne parles pas sérieusement »
« Mais si », ai-je répondu, la tête haute. « Je teste des recettes depuis des semaines. »
Brigitte a échangé un regard alarmé avec Jean-Pierre.
« Tu veux faire ton propre gâteau de mariage ?
Cest un pique-nique champêtre ou quoi ? »
Sous la table, la main de François a trouvé la mienne.
« Maman, Camille cuisine divinement bien. »
« Enfin, quand on na pas grandi dans le confort, on garde des habitudes un peu rustiques », a-t-elle soupiré, essuyant du bout des lèvres son rouge Chanel.
Jétais rouge tomate, mais je suis restée muette. « On fait tout à notre sauce », a tranché François.
« Et surtout sans dettes. »
Brigitte a poussé un soupir aussi profond que la Seine au Pont Neuf.
« Laisse-moi au moins appeler Benoît ! Il soccupe de tous les mariages mondains du quartier.
Considère ça comme mon cadeau. »
« On ne veut rien de toi, Maman.
Ni pour le gâteau ni pour rien du tout. »
Le trajet retour sest fait en silence.
Dans le parking, François sest tourné vers moi.
« Ton gâteau sera le plus beau de tout Paris, Camille. Benoît peut aller se rhabiller. »
Je lai embrassé avec la conviction quon allait réussir. Les semaines davant-cérémonie sont devenues une tempête de génoise et de crème au beurre.
Jai perfectionné mon pochage jusquà avoir des ampoules au poignet.
Jai convié nos amis à des tests de dégustation.
Jai écumé des dizaines de tutos sur léquilibre des gâteaux à étages.
La veille du jour J, jai monté le gâteau dans la cuisine du lieu de réception. Trois étages parfaits : vanille de Madagascar, confiture de framboise, nappés dune crème suisse, décorés de fleurs en sucre tout le long.
Jai reculé, nen revenant pas que moi, Camille la fille aux tickets resto et aux chariots promo aie pu faire quelque chose daussi magnifique.
« On croirait un gâteau de chez Ladurée ! », a soufflé la responsable du lieu, les yeux ronds.
Une fierté immense ma envahie.
« Merci.
Cest vraiment de lamour en pâte à gâteau. »
Le matin des noces était radieux.
On avait zappé la superstitieuse tradition de ne pas se voir : François ajustait sa cravate pendant que jenfilais ma robe simple, chinée rue de Rennes, retouchée par une bonne fée.
La cérémonie a été tout ce dont je rêvais, intime et pleine de sens, avec nos vrais proches.
Quand François a prononcé ses vœux, la voix tremblante, jai bien failli éclater en sanglots, les bouquets hors de prix auraient paru fades à côté de notre bonheur.
Pendant la fête, on a roulé le gâteau sous les murmures émerveillés.
Un souffle dadmiration a parcouru la salle :
« Tas vu ce gâteau ? »
« Sublime ! »
« Doù il sort ? »
« Incroyable ! »
Emma, la cousine de François, ma rejointe au bar.
« Camille, ce gâteau cest de lart ! De quelle pâtisserie il vient ? »
Avant que je ne puisse répondre, François est arrivé, tout sourire, passant son bras autour de ma taille.
